Por qué la Izquierda juega siempre con ventaja en las elecciones

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     Hombre, es que, en esencia, la mercancía golosa de la Izquierda es mucho más fácil de vender entre la mayoría de la población. Es que está chupao: vótame, (vienen a decir), que vamos a quitarle dinero a los Ricos (con independencia de que lo hayan obtenido con justicia o sin ella) para dártelo a ti, que tienes menos (sin tener en cuenta si lo derrochaste antes o no). Siempre y en toda sociedad los que tienen menos son más que los pocos que tienen mucho, luego… rojo y en urna, está tirao el asunto. ¿Quién puede negarse a ese guiño cómplice? De ahí el topicazo tan asentado: nadie más tonto que un obrero de derechas. Nadie más listo que un forrao de izquierdas, añado yo: compra así, a cambio de un compromiso verbal, la bula de la mejor autoconciencia. En quintaesencia:

-Ofreces derechos y subsidios, TE VOTAN

-Reclamas obligaciones y responsabilidad, TE BOTAN.

 Y punto pelota. (Y ya encima si heredas una Ruina y tienes que pagar las facturas pendientes de los buenos para volver a poner el país medianamente en forma, apaga y vámonos, derechista, racista, clasista, imperialista , so fascista)

  

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

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Tan sólo una reflexión en el Día de Reflexión

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     Siempre me pareció una muy sugestiva convención la de instaurar, justo antes de la cita con las urnas, el Día de Reflexión, ese sacro espacio, que por lógica debiera ser blindado en  silencio por todas partes, sobre todo si así fuera de verdad. El sólo imaginarlo ya es en sí hoy toda una Utopía: tras la berrea y el tam-tam horrísono de la campaña, tras el tigre histérico e imparable de la actualidad que cada día, sin apenas digerirla, cabalgamos, tras el vértigo instantáneo que propician las babélicas redes sociales en las que a la mínima con las vísceras nos disparamos, cada ciudadano, apartados los media y los mentideros todos, apartados prejuicios y mezquinos intereses propios, en soledad recogido en un rincón propicio, deliberando a solas consigo mismo y en conciencia durante unas horas los pros y contras  del más recto y razonado sentido de su voto.

     Silencio, pues: se reflexiona.

     

      Mi reflexión, discutible, por supuesto: ¿Conoces, lector, alguna sociedad en la que los ricos sean más numerosos que los pobres? Ergo, los sistemas políticos basados en el principio “un hombre (y una mujer) un voto”, por fuerza llevan implícita en la lógica automática que les mueve el triunfo de la socialdemocracia… mientras el Sistema aguante. Sea con falsos ropajes liberal-conservadores o socialistas, la fórmula “un hombre (y una mujer) un voto” en condiciones normales da socialdemocracia, es decir, clientelismo, hiperburocracia y omnipresencia estatal.

   Jamás los liberales doctrinarios, que sitúan a la persona enfrentada a su propia e individual responsabilidad podrán conseguir –y ya lo siento yo, que tengo al liberalismo no fundamentalista, por prometer menos que ninguna otra Ideología, como la menos mala de todas ellas- ganar unas elecciones. El instinto colectivo alcanza la mayoría de las veces también a comprender que el socialismo duro en la práctica ahoga las fuentes de riqueza y prosperidad, y bajo grandiosas proclamas demagógicas, reparte sólo opresión y miseria. Por eso les vemos a ellos también disfrazándose a toda prisa. Ergo, socialdemócratas totus suum.  Y como ahora se dice, ahí lo dejo.

  

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El dilema de los Indignados: P Ig ó Al G

     

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   Deben tener el corazón partío las idealistas muchedumbres indignadas. ¿Qué hacer? Sí, qué hacer en el 20-D con la papeleta, menuda papeleta. Querían asaltar el Congreso, es decir, la democracia burguesa, que para ellos encubre sólo la brutal dominación del Capital. Mas P Ig, el Líder que capitalizó pro domo sua y a cambio de una placa en Sol el armageddon revolucionario, se ha aggiornado para asaltar los cielos del Poder por la vía burguesa, sin que las soñadoras masas nada le hayan replicado.    

   Hace un mes sólo, no obstante, se resistió a condenar del todo la masacre yihadista sobre París y se negó a respaldar la mayoritaria opinión entre los partidos europeos de apoyo a Francia. Vino a sugerir en el fondo, de la mano de los sectarios progres del No a la guerra, que hay que comprender a los yihadistas, pues el verdadero culpable de todo y por todo siempre es Occidente.

      Sobrevino el otro día el ataque talibán a la embajada española en Kabul, en el que fueron asesinados dos policías españoles. En pura ideología izquierdista, las fuerzas policiales y militares internacionales en Afganistán sólo reflejan la codicia desatada del Occidente capitalista, imperialista, genocida, fascista y racista… adictos como son al efectista y perpetuo ritornello de la sarta de istas. Esos policías, voluntarios allí, serían, pues, meros y gustosos esbirros del criminal entramado occidental.

   Muy coherentemente Alberto Garzón anunció entonces que no iba a cambiar él su agenda para estar presente en el acto. Pues P Ig, en nuevo cabriola neoleninista que le otorgue votos moderados y burguesa respetabilidad, decidió allí presentarse. ¡Era de verse!  El que hace bien poco derretíase de emoción ante los borrokas apaleando a un policía, allá que se plantó, a la vera de Rivera as usual, pesaroso y transido de dolor ante la concurrencia. Allí que se tragó los sones de  esa cutre pachanga fachosa, más La muerte no es el final, toma castaña, como a si mismo diciéndose el Poder bien vale un funeral y tal.

     Por eso imagino abochornadas y descorazonadas a las huestes de la Indignación –oh, aquellos eslóganes tan poéticos-, aún así interrogándose hamletianas ante el 20-D: ¿P Ig ó Al G?

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Mareas de Odio

     

   Sólo que donde el mar se desguaza en espuma y alas blancas, las cainitas tropas de las Mareas ultraizquierdistas rompen en espumarajos y venenosas bilis. Ayer un figurante de las Mareas por la espalda y con brutalidad agredió al presidente español, marcándole la cara con la huella de su torvo odio. ODIO, sí, ¿acaso no recordamos que uno de los concejales, de matón aspecto, que auparon a la funesta hada Colau esa misma palabra llevaba tatuada en los dedos? ¿Acaso no leímos los bárbaros tuits de los flamantes concejales podemitas?

      Son esos pasitos que va dando la Política del Odio: el alardear de no cumplir la ley, los batasunos escraches y acosos, el insulto vil, el no dejarte hablar, el puñetazo… Y luego las risotadas cobardes de los suyos celebrándolo en las redes sociales (¿?), ahí el rapero favorito de los Jefazos de Podemos festejándolo, como cuando el homenaje a Alfon, su terrorista favorito, esas bazofias que te desean la muerte y que sin temblarles el pulso te despellejarían por no pensar como ellos.

   Más el hecho premeditado y calculado de encargarle la hazaña a un menor, a tres meses de los 18 el angelito, que en el culmen del contradiós sale de allí sonriente y victorioso, ¡en presencia de la Policía jaleado entre bravos por sus cuates!, qué espeluznante locura es esta, qué pútrido resentimiento rezuman estas criaturas del Odio, el producto de una deliberada y masiva inoculación de ODIO en vena por parte de esos Líderes extremistas y fanáticos admiradores de las ideologías más destructivas en la Historia de la Humanidad.

   Las rituales condenas en vísperas de las elecciones, claro. Y la eterna diferencia: el aislamiento en abstracto del hecho, el vaciamiento de la implacable lógica que lo mueve. La derecha española no sabe ni hacer victimismo: ¡el mítin y el agit-prop que allí mismo hubiera desencadenado hasta el final de la campaña el Orfeón izquierdista! De haber sido alguno de sus líderes el agredido lo hubiéramos visto, la trascendentalización del hecho, esto es, las Celebrities posando heroicas, las redes sociales a todo trapo: ¡¡¡¡CONTRA EL FASCISMO!!!! ¡¡¡NO PASARÁN!!!   

    

  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Para qué tantos arriolas y moragas, Rajoy?

     

       UN BUEN REGALO PARA ESTAS NAVIDADES . 10 E

   Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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    Que Sánchez iba a tirarse navaja en mano a la yugular de Rajoy, tras los datos últimos del CIS, era, más que previsible, elemental. Que le iba, de la peor manera posible, a arrojar los sonrojantes sms presidenciales a Bárcenas era de cajón de madera pesoísta. Es posible, vale,  que sorprendiera un poco el maleducado makarrismo-populismo de Sánchez, que con la anuencia del moderador (¿?) apenas dejaba a Rajoy, más torpón y descentrado en el regate corto de lo habitual, enhebrar la réplica.

    Pero se sabe de sobra también que los prebostes socialistas en campaña se lanzan de bruces a la más extrema crispación, crispación, crispación, recuérdense sólo los aúlicos susurros gabilondos y los míticos pasotes de Míster Guerra. Con el vértigo próximo a la histeria que a los socialistas, no digamos a su Líder de hogaño, recorre ante el fantasma de -¡vaya por Marx!- otro Pablo Iglesias, eran esperables esas bad manners. Y se vio, sin embargo, a Rajoy por momentos desbordado, dubitativo y sin una movilizadora respuesta preparada. ¿Para qué tantos y tan bien pagados asesores entonces? ¿Ni siquiera han visto los más básicos videos que sobre debates electorales las teles han espolvoreado estos días?

     Qué hubiera costado ante la avalancha insultona del borroka Sánchez conservar la calma y por ejemplo espetarle algo parecido a lo que con tono pausado Sarkozy devolvió a Segoléne Royal ante la furia agresiva de ésta: “Veo que pierde los nervios fácilmente. Para ser Presidente hay que conservar la calma… ¿Por qué cuando alguien no piensa como usted lo trata con sarcasmo y desprecio? Así neutralizó esas bravatas. Como cuando Giscard le respondió a Miterrand, “ustedes no tienen el monopolio del corazón, ¿sabe?”. O simplemente, sin irnos tan lejos, con frío autocontrol replicarle, qué talante, señor Sánchez, qué talante, sin acritud, por favor, sin acritud, removiéndole de paso los demonios familiares.

   ¡El dato crucial de los 1500 empleos que diariamente se perdían al final del zetapeísmo y los mismos 1500 empleos que cada día hoy se crean, debió ser setenta veces siete nítidamente enarbolado! En fin, una vez más resultan verdaderamente desesperantes la impericia y el desprecio con el que los líderes de la derecha española abordan las pautas elementales de la comunicación política en las sociedades modernas, más decisivas que la propia gestión de los asuntos del gobierno, que si no se sabe vender, vale nada.   

Albert y P Ig, que se las prometen muy felices

      

   

   En la mugrienta carnavalada telecrática en que más y más va consistiendo la Política, mientras Pedro grosero, continuamente interrumpiendo en presencia de un moderador penoso que moderaba nada, navajeaba como genuino homo gañanis a un Rajoy desbordado y torpísimo una vez más en la telecracia de regate corto, en los estudios de la Sexta, los líderes emergentes, Pablo y Albert, Albert y Pablo, en pack icónico asociados, pretendían vendernos ahora la estampita falsísima de dos moderados y constructivos beaturrones.  

      Allá Albert con su tacticismo de medio pelo, con su equidistancia de diseño, con la sobredosis de ambigüedad ideológica sobre la que se desliza. Pronto probará en sus carnes cómo las gastan los responsables de las tropas izquierdistas de-este-país, para quienes el Bien y la Democracia son siempre ellos, para quienes la derecha española es el compendio de los peores horrores que jamás tiene derecho a gobernar.

    Ya lo está comprobando, qué narices: de falangista, -las connotaciones guerracivilistas que ello significa- una y otra vez lo tachan, los borrokas de Colau, esa hada, le escrachean las sedes, en fin, como cocainómano el sabio amigo monedero de P Ig lo retrata.  A pachas guays anoche con P Ig, como dos arcángeles de qué nueva política, como dos angelitos del Belén de la Sexta. Adónde vas, Albert, adónde vas, iluso de ti. 

    Esto tuvo a bien escribirme sobre LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, Eugenio García de Paredes, profesor de Literatura

   Es una pena que autores que merecen la pena, escriben bien, y tienen cosas que decir no entren en el circuito de las editoriales, en un país en el que hasta el concejal de festejos del pueblo más recóndito de la meseta consigue que le publiquen y distribuyan un libro. No sé si me explico. Pero las cosas están así, y sospecho que manuscritos de calidad que muchos querríamos leer están durmiendo en los cajones o los discos duros de sus anónimos autores.

            

   Por eso me llamó la atención la propuesta de José Antonio del Pozo, y decidí comprarle un ejemplar y leerlo con fruición. La verdad es que he disfrutado mucho. Una redacción clara, sin ínfulas, pese al título, que desgrana historias en las que muchos nos veremos identificados. A mí me gustaron especialmente varias historias. La primera, titulada “Triste de mí” en la que el protagonista, presa de un ataque de celos y despecho, ingiere litros de agua del grifo en Egipto con el consiguiente resultado intestinal. Fueron mis primeras carcajadas, y me dieron a entender que el libro que tenía entre las manos merecía la pena. O la aventura en “Mari Gloria peluquería Unisex”, que, como reza el autor “Ya empezamos mal”. O la locura adolescente de la “Chica Rubia de Celeste Diadema”, que como siempre prefiere al deportista malote antes que al insignificante empollón. Historias de sexo escondido, con la tía política insatisfecha, con la china que pide dinero en el metro mientras interpreta música, con la gordita, que le cuesta una soberana paliza, o con la vecina de dulce olor, con la camarera... La graciosísima historia de Justus, que se embarca en una cruzada evangelizadora por puro deseo. Al final se queda con la chica y aparcan ambos la fe. En fin, historias con las que sentirse identificado, en un Madrid de todos, con paisajes variables pero no cambiantes, y que se van graduando con maestría: cada vez un poco menos hilarantes, cada vez un poco más oscuras, cada vez más reflexivas. Pero sin perder el sentido del humor, del pobre triunfador del karaoke que se ve perseguido por dos polacos calle abajo hasta terminar desplumado, literalmente, y con el culo al aire en una mañana gélida.

          

   Es un libro que hay que leer. Si tienes cuarenta, si los has tenido, y si pretendes tenerlos. Vas a disfrutar mucho con las historias porque debajo del surrealismo subyacen realidades con las que te vas a sentir muy identificado. Altamente recomendable, no debes dejar de leer “Las Historias de un bobo con ínfulas”, que no son más que las vivencias ocurridas o no de un tío muy inteligente. Ponte en contacto con él en su correo, josemp1961@yahoo.es. O en su cuenta de twitter, @joseantoniodelp. Esperemos que haya más entregas, y que las veamos en las librerías.  ¡10 euros!

15-M: Iban a cambiar el Mundo... y les dan una placa

     

   Anunciaron en las plazas un mundo nuevo, sin Mal, sin Injusticia ni Dolor, es decir, sin Capitalismo. El Pueblo, eso, el Pueblo über alles, el Triunfo de la Voluntad, Podemos, yes, we can, que de Kant mejor no hablamos. ¡OTRO MUNDO ES POSIBLE! ¡SÍ-SE-PUEDE!, las matracas cien mil veces matracadas, al modo de los mantras con timbales redobladas entre las sectas quiliásticas y alucinadas. Iban a cambiar el Mundo… y sólo auparon a una nueva Casta, la Nomenkasta, que a su vez sólo desplazó a los diplodocus del PCE. Y la nueva Casta, agradecida, a aquellas nobilísimas multitudes les concede ahora… una placa. Placa, placa, yes, very well.

     Entre todos los listillos que concedieron la patética plaquita, destelló el idiota útil, que de Ciudadanos tenía que ser, vaya por Albert, “posiblemente estemos aquí por él”, por el 15-M, como si por la boca se le escapara la confesión a ese bobo pez. Si todos aquellos portasolanos fueran sólo una décima parte de lo abnegados e idealistas que presumen ser, acudirían de nuevo en masa a arrancar la vergonzante placa… y a mandarla a tomar mucho por cuba. 

     Como en un glosa sarcástica que la realidad se hiciera a si misma, a la misma vez descolló en los media el muy grotesco y nuevo alcalde de Cartagena, precisamente Líder del Movimiento Ciudadano allí, aupado al machito por la coyunda de PSOE y Podemos con Él, que afrenta e injuria en el pleno a los representantes elegidos cual  panchovilla en un burdel. ¡Democracia de la buena, vive Marx! Que le hagan pero ya llegar una placa de esas, a ver si se duerme un poco el muy patán. “Dormíamos, despertamos”, rezará la placa del 15-M. Hala, majos, ya podéis, hasta que os despertemos, volver a dormir. Vaya toalla al final la historia del 15-M, vaya eme.

Soy un escritor EN LUCHA, en lucha por seguir siéndolo. Necesito que unos cuantos más de mis amigos del blog, para quienes escribo encantado, se animen a pedirme mi libro, “Las Historias de un Bobo con ínfulas", divertidas, sentimentales y aventureras. Sólo son 10 euros. En   josemp1961@yahoo.es

Oh, General Podemita, bienvenido al negacionismo de izquierdas

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  Su nombre es Julio, Ju… Lio. Le preguntaban al Ex –Jemad zetapeico –ahí es nada- ahora a las órdenes de P Ig –tengo escrito que sobre el humus happy flower de Zetapé brotó la neoleninista flor podemita- (EL MUNDO 28-11-2015) si es que hay bombas de izquierdas. Y, oh, General, ese General, respuesta dio para condecorar, desde luego:

   -Bombas que causen daño, no. Bombas de auxilio, sí. Seguro.

  Y tan seguro. Hay auxilios que matan, dan ganas al punto de repicar esas campanas falsorras. Es decir, las bombas que al lado de Mr Obama con Zp lanzamos sobre Afganistán o Libia no hacían daño, eran flores, eso, happy flowers. Hace falta valor, oh, General, para alcanzar tan fina sabiduría. En lo que sobre todo consiste la izquierda es en la irrefrenable adicción a las logomaquias, esos similiquitruquis –decisivos para entender su veneración entre amplísimas capas ciudadanas- con las palabras para que signifiquen lo que ellos nos digan que significa, para que resalten siempre su eterna melopea de inmejorable autoconciencia. Son siempre ellos la sal de la Tierra, las flores mejores del jardín de la alegría, así de Gran Hermanos orwellianos ellos son.

    Bienvenido entonces, oh General, qué General, al selecto club de los negacionistas de izquierdas entre cuyos insignes miembros y miembras le concedemos ya sobrado trono. Pasen y vean sólo una muestra a botepronto halladas:

  -Fernando Trueba: “Todas las dictaduras son de derechas”

      -Gaspar Llamazares: “No hay terrorismo de izquierdas”

      -Alberto Garzón: “No hay delincuente de izquierdas”

     -Julio Rodriguez: “Las bombas de izquierdas no causan daño”

   ¿Y disponer en la ladera de un monte, más alto que el horizonte, que quieren además siempre ellos tener buenas vistas, sí, a lo Mount Valley esas soberbias efigies, estos cráneos privilegiados, estos Faros de Sabiduría y Bondad para el Mundo?

Tarantino desatado, pero qué Mugre

   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    Que le dieran a Mr Tarantino el Oscar 2012 ¡al mejor guión original! por la bazofia sanguinolenta de Django Unchained refleja y revela casi mejor que nada el Reinado de la Mugre imperante. No la había visto hasta la otra noche en un canal del Tdt. Resulta de nuevo irritante la estúpida y morbosa banalización –a través de una destilada fascinación- que de la violencia extrema vuelve a proyectar Mr Tarantino. Qué obsesiones más nauseabundas revela esa retorcida mente desatada, qué imaginario simbólico más enfermizo ese… que es mina de oro ahora.

     Y eso que -¿cálculo comercial?- el exitosísimo cineasta pelea por autocontrolarse y al fin madurar: apenas aquí ya vísceras y casquería palpitante en primeros planos, suplantadas, eso sí, por chorretones de sangre en industriales magnitudes, balaceras explícitamente carnívoras y más que amagos de virulentas y cruelísimas mutilaciones. Peor aún: si en sus primeros títulos el universo temático que canalizaba el arte tarantino era el del cómic, que con sus códigos extremos de alguna manera validaba cierta pertinencia de las genuinas pulsiones del cineasta, en sus últimas entregas utiliza trascendentales causas históricas –la resistencia anti-nazi en Malditos bastardos, la esclavitud racista aquí- en las que legítimamente dar rienda suelta y bien explícita a sus tremebundos demonios interiores, que en gran manera convierten a nazis y anti-nazis, racistas y anti-racistas, en un similar e indistinguible engrudo unos y otros de patanes macabros y sanguinarios. ¿Acaso es esa la auténtica visión tarantina?

    Nadie puede negarle, por supuesto, a Mr Tarantino cierta inventiva visual y la sabia composición de climas narrativos, y por eso mismo más delictivo parece que su indudable talento sea puesto al servicio de tan pobres como penosas posiciones éticas y estéticas: en este Django combina memorables hallazgos escénicos y argumentales (el arranque poderoso, el originalísimo personaje del libertador de Django, la trama en la mansión del esclavista) con soluciones infantiles por irrisorias (la trampa a los bobos del Ku-klux-klan, la salvación última del propio protagonista) que impiden tomarse en serio la película. 

      Resulta así desolador comprobar el escaqueo tarantino ante los valores de la amistad –entre Django y el doctor Schultz- y el amor –Django y Broomhilda- que en la película indudablemente figuran, y la chapucería con que en un pis-pás el cineasta plasta los malogra (cuando los torturados enamorados, que nada sabían el uno del otro, de repente se encuentran… a Tarantino nada mejor se le ocurre… que el desmayo de ella con una jarra de agua en la mano, y en el plano siguiente parecen juntos desde siempre) en pro del ya cansino espectáculo de bruta violencia desatada que sólo a su sórdida fascinación convoca.  

Pedro Sánchez, El sexto sentido, Vértigo

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

   Porque a mi parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano.

   Por correo ordinario, 10 Euros; por correo certificado, 15 Euros. Personalmente dedicado, si quieres. Pídelas en    josemp1961@yahoo.es

      

    El grito de Munch, los gritos de Schnz, de Pedro Sánchez en los mítines ahora, tras el eficacísimo maniqueo final del no-olvides-sonríe y el puño con atadijos golpeándose el cuore de Coleta Morada en el Debate.  La voz desgañitada, las angulosas facciones desorbitadas, el rostro como bañado en angustia, el pánico ante el vacío abriéndose a sus pies…  Pedro Sánchez desencajado, descabalada su apostura a lo Chayanne, atacaíto, como James Stewart en Vértigo, -esa psicosis cercana a la histeria que a todos los prohombres del PSOE ataca, ya aquí hace tiempo lo expusimos-

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/06/vertigo-socialdemocrata.html

un poco también Sánchez como el niño de El sexto sentido, pues como él en ocasiones ve… el fantasma de Pablo Iglesias, ese fantasma, sí.

(Y es que resulta toda una abracadabrante jugarreta del Destino Manifiesto Socialista el que la Figura que hace temblar sus cimientos, el que puede ser el Enterrador del histórico partido español, por nombre y apellido lleve precisamente los mismos del que fuera el Fundador)