Me ganaré el cielo... de tus ojos

 31-5-2019 AH, FERIA DEL LIBRO, AGAIN. ME GANARÉ EL CIELO... DE TUS OJOS

Pues ná, aquí que también abro yo mi caseta virtual, en las altas ciberesferas, de tú a tú con las estrellas, a ver qué tal se da, a ver si mis ilusiones un poco se van haciendo realidad. 

Te digo una co: más allá de las falsas imágenes de la estrepitosa romería anual, el encontrar hoy UNA PERSONA a quien de verdad, más allá del vacile, gusten la lectura y los libros va siendo PROEZA asimilable a la de hallar aguja en pajar, GESTA similar a la de hacer entrar camello por ojo de aguja, créeme. 

Soy escritor. Valora mi trabajo.

ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales

UNO, 12 E. DOS, 20 E. CONTÁCTAME.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS 

A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir al mundo; a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS: La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. 301 pgs.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables 165 pgs.

El estado de las cosas amorosas

   Fíjate: si por ventura tienes tú con una buena mujer una noche de amor, y esa gloriosa ocasión con el móvil la grabas y la “subes” a Internet, no lo dudes, al momento sacudes e incendias viralmente las redes y hasta el Tato se entera de tu nombre y de tu morbo, que para la cosa esta de que te pidan tus libros mucho conviene. Si con mujer y noche tan amables, devanándote ahora el seso, levantas tú una bien inspirada poesía que a mujer y ocasión tan sublimes ensalce y haga justicia, y en la Ciberesfera la publicas, cuidado, pues es muy posible que más aún te hundas en el anonimato, y de lo de los libros ya ni hablamos.  

Soy escritor. Valora mi trabajo.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros.

ARGUMENTO

Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Lo que ayer mismo me escribió E.

   “Juglar de la vida… Músico de la palabra… Poeta de lo dulce… Prosista de lo amargo… Narrador de lo exquisitamente breve”.

   Estas cosas tan relindas, ayer al muá dedicadas por E. en mis “redes”, yo aquí hoy las pongo, lector, porque la vida del EMPC (escritor muy poco conocido), te lo juro por mis tres pobres libros, es muy dura y muy cruda, y no son para nada habituales elogios y ánimos así, esos mismos que los Escritores Encumbrados desdeñan, pues, aseguran ellos, debilitan mucho. En fin, yo los necesito, qué pasa, igual que NECESITO, para poder seguir escribiendo libros, que me pidan los que ya tengo escritos, para qué lo vamos a ocultar. Tampoco pido tan-to-ooo, ¿no? Además, a ella, a E., se lo consiento porque me solicitó y tiene mis tres obras, sino de qué, jejejé. Muchísimas gracias, E.

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS 

A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir al mundo; a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

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La magia de los besos

"... tan radiante tu cara ahora que, a mí, poetastro en la penumbra, me haces un mago, un artífice que sólo a besos te trocara en muchacha entusiasmada, como si fuera sólo el viento de mis besos abarullados los que obraran el milagro, el que encofrabas sólo para mí, nadie más puede paladear tu íntima hermosura, ni siquiera tú la puedes ver, que sólo a través de mis ojos dichosos y de mis letras torpes puedes tú leer...". 

(Fragmento de 111 Rosas o El Libro de las agridulzuras)

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Mi obra a los cuatro vientos

  27-5-2019. REMANDO AL VIENTO 

 También yo soy un hombre sincero... sólo que de donde sólo crece la parva... y el pasado sábado, Día de Reflexión, como por milagro encontré un grupo de muy generosas personas que, no vaya a ser que antes me alcance la Parca, me permitieron eso, -poeta entre las multitudes- cumplir el sueño de echar alguno de mis textos al aire, mis palabras del alma al viento, fragmentos de mis obras allí sobre ellos pronunciados. Y bueno, me aplaudieron y todo, oiga. Sirvan estas no muy buenas imágenes -porca miseria, los nervios, los nervios- de borrosa aunque vibrante prueba de esa ilusión.

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Viento de mayo

¿Te diste cuenta? 

El viento de marzo la cara te picotea, 

el viento de abril el rostro te cosquillea, 

el viento de mayo... 

los vientos de mayo los pómulos ya te hermosean.

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Donde hay confianza...

 Ayer, llevado por un juego, sin pensarlo, besé a una mujer. Un beso casto, puro, de los que suenan, en todo el centro del centro del carrillo. De los que no significan más que amistad, divino tesoro. No problem, claro, porque... donde hay confianza... da gusto, qué carajo.

(Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis 111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas y se atreva a emprender la aventura de escribir un libro).

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Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

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Este gobierno yo quiero

   QUIERO, con respeto a la autonomía de tu alma libre y sensible, gobernar el municipio y hasta el bosque de tu pelo entre mis manos, eso quiero.

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Pincha abajo y oirás, please. 

Ayer, Alicia Costa

   Y ayer Alicia Costa, buena amiga en las redes, a quien, ya sabes, no tengo aún el gusto de conocer, ni es family del muá, que sin más ni más, a propósito de mi último libro, en público me escribió:

“Estoy con tus 111 ROSAS 🌹🌹🌹. Me está encantando!!!”.

  ¡Bieeeeen!, me dije yo. Muchas gracias, Alicia maravillosa. Gracias por valorar mi trabajo, por pedirme mi libro, por ayudarme a seguir sintiéndome escritor. Cada ejemplar, cada uno de ellos, cuenta mucho: para un EMPC (escritor muy poco conocido) lo es todo. Gracias. 

RESUMEN

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

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Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

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El Día en que Richard Gere y Susan Sarandon lo bordaron

     

   Es una escena preciosa, mérito también del guión y del director. Gere pone toda la guapura de su apostura, que es mucha, mas la actuación la pone Sarandon, que sin ser un bellezón, por mor de su arte interpretativo se nos revela aquí encantadora y arrebatadora de hermosura. Veámoslo (abajo): llega el Hombre sonriente elevándose, izándose diríamos, subiendo una escalera, con la rosa en la mano sobre el pecho, arrancándole la flor justo desde ahí (no vamos a dar aquí ahora nociones de primero de psicoanálisis)… para, en reconciliación,  ofrecérsela a ella.  Y al verlo, inicia ella en plano medio el mágico recital de su actuación: esos medidos gestos de alegre sorpresa y asombro, ese entreabrir los labios, ese único parpadeo, ese sonámbulo paso que hacia él da. Él se acerca lentamente, baja la rosa, quizás para no resultar tan descarado. Se insertan imágenes de la anterior ausencia. Llega ya ante ella, que tiene los brazos cerrados, oponiendo, pues, una última reserva. Buscándole los ojos, le ofrece vertical su rosa. ¡Cómo ella suspira, eleva los hombros y le sonríe con los ojos ahora! ¡Cómo con la mirada del todo expectante  lo abarca! No, aún no le coge la rosa. Como si necesitara unas palabras, las que él de forma sucinta pronuncia. ¡Cómo asiente ella mínimamente con la cabeza! ¡Qué ilusionada lo escruta, cómo con los labios le sonríe, cómo le brillan los ojos! El sabio plano ahora de las compañeras de ella, suspirante una, embelesada la otra, que nos hacen también así más partícipes de la emoción. Más palabras de él, las justas y en susurro. A ella que ya la sonrisa se le desborda, que bambolea la cabeza, estremecida. Entorna los ojos humedecidos, mueve un hombro, le dice algo bonito. Él que le pide… bailar. La sonrisa plena de ella antes, la nariz de él entonces entre su pelo, el suavísimo beso en el rostro, ante el que ella cierra los ojos. Y empiezan a bailar muy despacio, muy juntos. El precioso plano de las manos entrelazándose… hasta posarse sobre el corazón de él. Esos pasos tan bonitos que ellos dos juntos dan en medio de la tienda bajo la mirada conmovida de las compis… y de una mujer que por allí limpia. En fin, el bailoteo mucho más sensual luego ya en la cocina de la casa, en la que acaba él dándole el guiso en los labios… que tampoco vamos a dar ahora aquí más guiños psicoanalíticos… al que sella un beso. Triunfo del amor, triunfo de la rosa, pues, y una Susan Sarandon que… divina es poco.  

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Es amor propio, lo sé

 Es superior a mis fuerzas, es que no lo puedo evitar: me GUSTAN las personas que disfrutan, o que sufren, que disparan su imaginación con un libro entre las manos, que vibran con un buen libro encima. Llámame viejuno si quieres, que no me importa nada. Es también AMOR PROPIO, ya lo sé.

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¿Paseamos?

  (Ahora que, por causa de cierta moderna Inquisición, no encuentra el hombre editorial para sus Memorias, quizás convenga recordarlo)  Nadie en la historia del cine, creo, ha filmado con maestría superior a la de WOODY ALLEN en casi todas sus películas las escenas de los paseos urbanos de sus protagonistas, que son, bajo su arte supremo, estrictos momentos realistas y emblemas y promesas de la más romántica plenitud a la vez, paréntesis dorados en el Tiempo y fuera del Tiempo al tiempo, ingrávidas burbujas de complicidad e idílica ilusión que a los dos ENAMORADOS sumergen e integran en el corazón vital de la urbe a la misma vez que les aíslan y elevan, a salvo de las asechanzas de la misma. Así, salvadas las distancias todas, he querido también yo mi libro: como un paseo... CONTIGO.

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Dime tu nombre y...

 ¡Claro! Fue el tiempo que pasaste con tu rosa (con tus rosas, digo yo) lo que la (las) hizo tan importante (s). Lo que me hizo un poco importante, preciso yo. Fuiste tú, al aceptar y apreciar mis rosas, quien me hizo Principito. Más la ilusión puesta en que cada una de las mías valga lo que una rosa real, esa gesta que cada rosa en sí misma canta. Dime entonces tu nombre y, a lo Duncan Dhu, te haré yo Principita de un jardín de rosas.

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La emocionada singladura de ese vivir, de ese sinvivir

   Aquí te espera una suerte de diario íntimo -trenzado a base, claro, de aventuras, humor y sentimientos reconocibles- concebido, mucho más que como un registro pormenorizado de escuetos hechos, como un territorio libre para la imaginación y para la fantasía de las historias cotidianas de este alma en pena, de este otro bobo con ínfulas –bobo, por un poco torpe, no por simple; con ínfulas de las buenas, no alardes impostores, sino ilusiones con las que mejor “reencantar” la vida y el mundo-, un Armando más maduro, más seguro de sí mismo, más con los pies en la tierra, que no por ello hubiera encontrado del todo su lugar al sol, pues algo de inadaptado crónico a los ciegos mecanismos de lo real siempre lo acompaña.

    Aquí, de la mano de su protagonista, en círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, la soledad y la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará conservar su lugar al sol?

    Asistirás de la mano de su protagonista a un viaje reconocible, -anímico, vivencial, espiritual y sensual al tiempo- que pugna por acertar a revelar y expresar la belleza y el misterio de cuanto nos rodea, que tantas veces nos pasa desapercibido, al dibujo del cuadro así resultante de la experiencia vital de una persona con la sensibilidad en carne vida que revelase al cabo de la misma, de su peripecia, una pintura realista, impresionista y expresionista a la vez de la existencia, pues así de intensa y voraz es en él la búsqueda a veces desesperada de la comprensión y el afecto esenciales.   

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Picotéame de día, devórame de noche

   Interpretamos lo que leemos durante las horas diurnas al hilo del tumulto y de las prisas propias del día, según el criterio que nos dicta la recta Razón, la instancia propia de las Luces como tantas veces se ha dicho. Esas lecturas mañaneras aparecen cribadas, por así decirlo, por las severas instancias fiscalizadoras de un criterio que se atiene sobre todo a los cánones del frío raciocinio. ¿No hablamos acaso de “un sol de Justicia”, asociando así la extrema claridad con la más impersonal ecuanimidad? Nos entran los textos diurnos entonces por la aduana de un frío tribunal que sólo se atuviera a abstractas consideraciones. Emitimos sobre ellos un distanciado veredicto. Sin embargo sobreviene el atardecer, llega con él la hora bruja y notamos un como nuestras irrevocables afirmaciones diurnas comienzan un poco a difuminarse. Qué decir entonces con el caer de la Noche, y con el extenderse junto a ella el sortilegio que su diferente latido pone en oleaje dentro de… ¿nuestras entendederas?, mejor sería decir de nuestras sensibleras, de no estar este vocablo tan peyorativamente cargado. Y cómo referirse ya a cuanto nos sobreviene por dentro al compás de las muy enigmáticas Noches de verano, tachonadas por miles de estrellas en lo alto, que gravitan y nos hacen gravitar a la vez al antojo mágico de millones de constelaciones que en las noches de estío con su chisporroteante arcano nos arrastran. Tiene sin duda la Noche otro tempo, otra cadencia, otra trama. Por eso, bienaventurados los textos que pasaron el áspero fielato diurno y fueron reservados a la instancia segunda y definitiva de la Noche. Porque entonces, cuanto leemos en la Noche sosegada nos penetra a través de los cauces desbordados del sentimiento y de lo volitivo, por encima del ventanuco de la gélida y escueta reflexión. Frótase el Poeta las manos, pues son ahora las palabras, más que grises medios, fines en sí mismos, más que vocablos, frutas que mordisquear, flores que aspirar, cachorrillos que acariciar, brisa balsámica. Es sobre todo que las palabras bajo el influjo secreto de la Noche estival se hacen música embriagadora y por lo mismo cobran vida más intensa y más se adentran en los confines del alma que de verdad estremecen al lector, para allí por mucho más tiempo quedarse a vivir. Los textos nocturnos de alguna forma nos poseen.

Soy ESCRITOR. VALORA mi trabajo, solicitándome mi libro..
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Pincha abajo, plis

Es-que-está-gustando-está-gustando-y-si-está-gustando... pues eso

     

   Ayer mismo, desde las Canarias, Pilar Cubelo, lectora y amiga en las redes a quien, a pesar de hacer generosísimo triplete lector conmigo, no tengo aún el gusto de conocer, en el Muro me escribió… “BUENAS NOCHES, JOSÉ ANTONIO, MARAVILLOSO TU LIBRO”, que no se puede resumir mejor la cosa. Me sentí yo, más que una isla, un continente entero y  muy afortunado, la verdad, por contar entre mis seguidores a personas como ella.

     Y gracias también a Mag, siempre mágica, asimismo triple lectora mía a quien en persona desconozco, -no sé si parecemos muchos, pero somos todos cinco gatos escaldados sólo en sensibilidad y amor a los libros-, por enviarme una imagen tan original como sugestiva de ella con mi libro.

     Gracias, jóvenes.

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Noticia del Bobo con Ínfulas

   El otro día, desde Levante, me escribió Teresa C, a quien no tengo el gusto de:

  "Por Dios! Riendo a carcajadas con tu libro y llevo solo 35 páginas. Joder! Se me ha corrido hasta el rimmel de la risa. Buenísimo! No puedo soltarlo. La escena con Rita/Mercedes es para enmarcarla. Te juro por mis niños que no podía parar de reír. Hacía tiempo que no me reía así. Gracias!!! ".

 Gracias a Ud, Teresa.

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A Armando, un cuarentón de clase media, un buen día su mujer le señala la puerta de salida de casa. Ella ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir al mundo; a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo suturar la herida… Cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas, librescas y sentimentales que le suceden, en ese cúmulo de emocionantes encuentros y desencuentros… ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

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Guapos y guapas

  

   ¡Guapo, guapa! ¡Estás/eres muy guapo/a!, he ahí el elogio por excelencia anhelado y propalado en realities y redes. Es la guapura, diríase, el mayor capital humano hoy. Venderíamos nuestra alma por poseerla, ¿no? Y sin embargo, a poco que lo pensemos, qué terrible angustia, qué tenebroso tormento íntimo para todo hombre o mujer verdaderamente GUAPOS no ha de ser el simple paso del tiempo, qué cruel sinvivir el cada mañana asomarse al áspero fiscal del espejo para comprobar que nada en esa face ha cambiado, que se atesora intacta e indemne, sin menoscabo un día más, bellezza tanta. Porque el Tiempo, ay, pasa. Con él el aguarrás del natural marchitarse, claro. Qué anonadante vértigo entonces el espejismo del bótox y de las cirugías restauradoras. Y si los ingresos, el modo de vida, la adoración del público penden sobre todo de esa rutilante apariencia física, ¿podemos imaginar la amarga zozobra que, a poca consciencia que tengan, cada día por dentro con el simple eco del tic-tac  azota a estas bellas almas? ¿No mueven casi a compasión? Aparte, claro está, de la odiosa sombra de la sospecha cotidiana de que todos/as esos que se les acercan es únicamente por su hermosura, si no de qué, que ellos mismos a veces se dicen. Uff, cuánto mejor entonces casi el ser normalucho, que con el Tiempo mejoramos, qué privilegio el nuestro, ¿no?  

Soy escritor. Valora mi trabajo.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Estar yo en tus manos

  Ni de lejos dice lo mismo un libro sobre una pantalla que entre las manos. Un libro DELICADO e intimista, que parece hablarte al oído, exige el libro/libro, porque sin querer deseas acercártelo al corazón, porque necesitas tocarlo, acariciar esas hojas. (Decía, y con razón, siempre persiguiendo con inteligencia sensible el nombre exacto de las cosas, Juan Ramón Jiménez, que un libro, en ediciones distintas, DICE cosas distintas. Qué distancia -de comunicación, de reverberación emocional- no habrá entonces entre un libro y un mundo sutiles, hecho de hojas y de rosas, que ese mismo texto sobre una fría pantalla expuesto. A un ordenador, a un smartphone es imposible abrazarse; a un libro de verdad sin darte cuenta lo acunas en tu pecho, te resistes a soltarlo. Es incomparable). 

Soy escritor. Valora mi trabajo.

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, buscando su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones... la VIDA a chorros, my friend.

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es