Y cara al Día de los E, qué

   Qué puede esperar este escritor sin Nombre sino que te decidas por fin a solicitarle aquí su libro, que precisamente es de relatos de AMOR.

  

 "...Pero el Amor, no como recurso de postalita cursilonga, no como reclamo de Grandes Almacenes para el Día E, no como cascarón vacío para galanterías trasnochadas, no como receptáculo sobre el que verter el coágulo almidonado de frases e imágenes tan grandilocuentes como falsas; el amor como el más noble impulso de la atracción, el amor como la expresión arrobada del cariño, la delicadeza y la ternura, como ilusión desaforada que trastorna las mentes y complica la vida de las personas, que las engrandece y enaltece como ninguna otra cosa, el amor verdadero como división sagrada del alma, como dimensión elevada y pura de la excelencia, el amor como coloreada pulsión que nos hace mejores de lo que somos, el amor como ese mágico elixir que nos lleva, para trascenderla, a olvidar la vida gris, es decir, a olvidar la muerte, a de alguna manera derrotarla como quevediano polvo enamorado; el amor, sí, la fuerza indomable que mueve el Sol y las demás estrellas, como anotó Dante,  el amor en sus diferentes vértices y encrucijadas, las íntimas convulsiones, las cumbres y los páramos borrascosos a que interiormente nos arroja, la alegría sin igual que el amor procura, esa dicha, la pena inconsolable en que el desamor nos sume, esa condena, aquel adolezco, peno y muero que como nadie supo expresar San Juan de la Cruz, el amor humano, a menudo tornasolado con los jirones de lo canalla, pues no somos los humanos, ay, ni ángeles, ni demonios, simplemente humanos, demasiado humanos, y hierve con él también el horror infernal de los celos y el crudo témpano del desamor, aunque el Amor, su flecha, de eso estamos seguros, casi siempre traspasa y saca lo mejor de nosotros mismos, y cómo no anotar entonces la emoción por el descubrimiento del amor cuando niños, cuando brota como flor de una pureza luego ya inalcanzable, y luego el amor al asalto, esa navaja al corazón a la vuelta imprevista de una esquina también. 
 Los animales fornican directamente, decía Neruda, ese otro gran cantor del Amor. Las personas, cuando andamos enamorados, entregamos tanto el cerebro como el corazón al otro, el cuerpo entero y lo más granado de nuestro espíritu para ella/él, va, cántalo it again San Juan de la Cruz, oh, noche que guiaste, oh, noche amable más que la alborada, oh, noche que juntaste, amado con amada, amada en el amado transformada. Y es que, sí,  omnia vincit Amor, que ya Virgilio dixit. ¡Hágase su luz! ". (Del Prólogo)

 “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Operación Triunfo, significado y significante

   

   

   Expresa muy bien, creo, Operación Triunfo, la condición ya más gaseosa que líquida de las sociedades presentes. Incluso desde el propio nombre de la cosa, este par de sustantivos conectados que revela una suerte de terminología militar en la que sobre todo importara el fin, que no es otro que el Triunfo -así de nítidamente inscrito desde el principio-, ese becerro de píxeles ganadores que tanto se adora y al que todo se supedita. Sería inimaginable hoy una Operación Fracaso, ¿verdad?, por más que en otros tiempos los perdedores, los fracasati, atraían sobre sí, en tanto que cuestionadores de los cánones dominantes, un aura de pureza y prestigio moral que a los triunfadores, por mucho que ganaran y ganaran y volvieran a ganar, estaba vedada.

    Operación Triunfo significa también esa negación, tan cara a los tiempos posmodernos, de la perspectiva y del criterio como bases sólidas desde las que valorar la realidad y el arte. En tres meses, unos adolescentes talentosos –esa casi angustiosa advocación hacia la juventud, elemento imprescindible, en el contexto de unas sociedades muy envejecidas-, sin carrera previa, en supersónica fusión y fisión de sus personas, pasarán de la Nada al Todo, del más gris anonimato a la Celebridad más bestial, acaso esto nunca mejor dicho. Así de azarosa es la vida de todos en tantos órdenes ahora, cierto es. Desaparece pues la idea del Tiempo, de la paciencia, de ese paulatino hacerse al contacto con la vida, de la propia noción de carrera profesional como una progresiva subida de peldaños en cuyo itinerario iba mejorándose el artista, en pro de una atronadora implosión de la que a menudo sale una criatura por completo diferente a la que hace sólo unos meses entró. Ese explosivo transcurso lleva implícito, claro, la total confusión de roles: tal es la potencia cegadora del espectáculo televisivo que a menudo comparecen en él reconocidos artistas, con verdadera trayectoria a las espaldas, es decir, con éxitos y fracasos sobre sí, para rendir homenaje a la verdadera condición de artistazos de los neófitos, amalgamados así todos con todos.

     En fin, al basarse sobre todo en versiones de temas ya existentes, se manifiesta asimismo en OT la pérdida de valor de la propia autoría de la obra. En tanto que apabullante espectáculo televisivo, inscrito en las amarillistas pautas del hegemónico reality, cruje también en OT ese extremo narcisismo banal tan del gusto hoy, en virtud del que resultan más decisivas –para el Triunfo- las morbosas monerías auto-referenciales del artista que su obra misma. Ojalá el diabólico entramado hipergaseoso que rodea OT no consiga destrozar la condición artística que en alguno de estos concursantes apunta como una prometedora verdad… en ciernes.  

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Operación Triunfo, el Triunfo de la Crueldad

   

   A menudo Operación Triunfo parece el fenicio NEGOCIAZO en la televisión de todos los españoles –con la anuencia boba, as usual, del PP- de una colla de nacionalistas progres “forraos”, que, a más a más, más aún se quieren forrar, en joint venture con el hijo de Raphael y cía, basado en la bárbara explotación amarillista –en tanto que crudo reality- de unos adolescentes talentosos. Sorprende eso, el que, bajo una dirección tan humanista, predomine una tan brutal competitividad sobre los triunfitos, que han de soportar encierro y presión psíquica extremos, con la feroz angustia subsiguiente, nada humanas, la verdad. Incluso tiene OT su dosis de cruel método Grönholm, en la medida en que se obliga a los participantes, con su voto, a salvarse a sólo uno de ellos entre sí, esto es, a entre sí acuchillarse. Alguno de ellos ha sufrido, incluso en directo, crudos ataques de ansiedad.

   El otro día osaban dos triunfitas quejarse del tema que para Eurovisión la Cúpula les había preparado. Ipso facto, fuego y furia, hechos basiliscos, irrumpieron los mandamases escénicos del programa para, en tonos cruella-de-vil, afearles severamente la conducta, recordarles la nada que eran y el contrato firmado. Cuidadito con lo que decimos, un poco mafiosamente les dijeron. Bueno, la participante acabó llorando. Soy una bocazas.  

      ¿Bocazas, dices, niña? ¿Cómo allí, bajo esos Jefes, no serlo? Están los tuits flatulentos del alma mater de Gestmusic cagándose en España y en su puto borbón, que por fuerza su impronta debió dejar. Están los tuits filoanales también de Manu Guix, responsable musical de OT a propósito del delirante Procés separatista: “Su majestad el rey se ha pasado la condena a los actos violentos por su ojete real. #VayaPutaMierdaDeDiscurso”. Está el casual montaje “colado” de Rajoy besando a Franco, que no se diga que la fábrica de crear izquierdistas se detiene un instante. ¿Casual o causal entonces el que algunos de ellos, en pleno furor del procés separatista, aparecieran puño en alto cantando Els segadors? Nadie acudió a darles un toque entonces. ¿Acaso entraba eso sí en el contrato? Más bien, ya digo, esta Operación Triunfo, tan lucrativa para unos pocos, no parece sino el triunfo de la crueldad.

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Chorreaba luna bajo sus labios

   

   

   Una inmensa noche de verano en los madriles, cuajada de prodigios y de estrellas, una noche a lo Chagall, eso es, desbordada de magia, amistad y algo más, que a brochazos de un desatado surrealismo reúne a un grupo de amigos, hombres y mujeres que vivieron y escribieron juntos, que juntos encuentran una noche especial que les compendia, que a cada uno de ellos se le hace por tantos motivos inolvidable, y es que la misma Luna decidió entonces sumarse a la ocasión… “… la Luna descendió a sus pies, hubo quien sólo reposó la cabeza soñadora sobre su embozo, hubo quien se despojó de las ropas y se apresuró a sumergirse entre sus ríos, hubieron quienes, golosos, quisieron comérsela a bocados, que la Luna sabía a leche condensada, y les chorreaba Luna bajo los labios, anda, déjame libar en tus comisuras, sólo si tú me dejas luego a mí, y terminado el festín, entrelazaron las manos en círculo, adoptaron la postura del loto y cerraron los ojos, alguien susurró ooohhmm, y durmieron así, inusualmente plácidos, hasta que el primer rayo del Sol, por entre los ojos de aquellas piedras milenarias les despertó a la vez, las seis, la hora de los abrazos, que conservaban intacto su prestigio, y era hermoso amanecer allí, los trinos de las aves encendiendo lentamente los árboles y las cosas, despertar y verlos allí, nada de dinosaurios ni de monstruosos insectos, ellos y el velo morado descorriéndose a poquitos, y así…”.

     Este es un fragmento de “Chorreaba luna bajo sus labios”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que aquí te dejo, por si fuera de tu agrado y te animara a solicitarme este libro mío por el que tanto lucho.    

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Algoritmos del olvido

  El escritor sin Nombre, que a diario se empeña en enseñar lo suyo, su obra, en las redes, tiene algo de niño, entre taciturno e ilusionado, que escribe sus cosas con el dedo índice sobre un cristal tomado ya por el vaho. Es como adentrarse y pelear con muy pobres remos contra el Mar terrible de los algoritmos, de los algoritmos transoceánicos de la desmemoria, el vacío y la ingratitud.

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Por qué Putin es mil veces más peligroso que Trump, es el Puro Amo del Universo

      

   Frente –a veces con razón, a veces con agit-prop- a los atronadores y ubicuos fuego y furia contra Trump, lo que sobre todo retumba es el escandaloso SILENCIO de los biempensantes ante Putin. Acaban de vetar en Rusia, o sea, acaba de prohibir Putin, una película sobre Stalin, ese clamoroso Gran Hermano de la Humanidad Emancipada sólo superado por otro gran comunista, Mao, entre los mayores criminales conocidos en la Historia. ¿Imaginas la que se montaría si Trump vetara una obra sobre Hitler? También permitió hace poco Putin –que sostiene tan pancho que “las prostitutas rusas son las mejores del mundo”- la aprobación de una ley que legaliza el maltrato físico a la mujer, salvo que requiera hospitalización. Hace la vista gorda su Poder sin contrapesos –ya quisiera Trump- ante los ataques xenófobos y homófobos recurrentes allí. Le “desaparecen” los opositores, o los encarcela de cientos en cientos, como por ensalmo. Son más que conocidos sus métodos a sangre y fuego con los que aborda los problemas territoriales internos. ¿Imaginas el gorigori resultante de hacer así Trump?

    Prohibir ahora la crítica a Stalin es, pues, sólo la última muesca siniestra de este puro Amo del Universo, también Amo del Calabozo. Frente al vocinglero patán que grita en Trump, las dentelladas de gélido y sinuoso escualo de Putin. Lleva ya, proveniente del KGB, esa filantrópica oenegé, dieciocho años en la cima de Rusia, y ha conseguido en buena medida –en medio del silencio, a veces cómplice, de muchos- partir él el bacalao del Poder mundial, imponer su férrea voluntad: bombardeos sobre Siria sin contemplaciones en defensa de su tirano local, entente de igual a igual frente al expansionismo chino, anexionarse de un plumazo Crimea y yaque partir por la fuerza Ucrania en dos paralizando así a la OTAN, extender su influencia de nuevo sobre sus países satélites y condicionar a los europeos orientales, sembrar por doquier la división en la CEE apoyando a la vez a la extrema derecha y a la izquierda extrema, condicionamiento de la opinión pública a través del formidable Potenkim mediático de trolls y robots que ha erigido, como se vio en el Brexit, en las elecciones holandesas, francesas, catalanas, norteamericanas … ¡al mismo Trump, a través del Russiangate, lo tiene pillado por los webs y a su merced! ¡Es el ruso ex-soviético quien mantiene al yanqui en la Presidencia de USA! En cuanto Putin quiera, vía filtración, Trump es hombre muerto. ¿Es o no Putin now el puro Amo del Universo? ¿Es o no mil veces más peligroso que Trump?

   

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Creen los hijos que

   

  

  Se creen nuestros hijos, que nos ven tan mayorzotes –como a su vez, ay, creíamos nosotros de los nuestros- que sus padres, enciscados siempre entre los trabajos, las compras y los médicos, ya no suspiran ilusionados por una presencia anhelada y más que viva, ni que, abstraídos con alguien, miran sin ver a través de una ventana los senderos de un parque ideal, es decir, otoñal, ni fisgotean soñadores el fulgor incomparable de las estrellas en una noche despejada; creen que a sus padres no les inflama el corazón ninguna fantasía ya -de las publicables y de las otras-, creen que es impensable en ellos el violento tumulto del corazón, de las pasiones entresoñadas y del enamoramiento más cerval. Que todo eso a sus padres les está vedado y que les es ya ajeno. Eso creen. Eso creíamos. 

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Jó, qué nochecita

  

   ¿Te despiertas de pronto muchas noches, al rato de dormirte, pongamos que hablo de las tres, con una PALABRA como una bombilla prendida relampagueándote la frente? Sabes que de no incorporarte en ese momento su preciosa luz mañana se habrá extinguido olvidada,  así es que lo haces: enciendes la lamparita y la anotas en la libreta que a propósito dejaste en la mesilla. Guay, a salvo ya. Te vuelves a encoger bajo las mantas. Tratas de retomar el sueño. Un par de vueltas sobre el camastro. Ocurre entonces: ¡otro “palabro” que te estalla, que le hace además majestuosa coda al primero de antes! Repetir la rosa, claro: lámpara, anotar, apagar, mantas, cerrar ojos… En vano. ¡Ostras!,  que ahora, como en racimo que de aquella germinal uva se desprendiera, relacionadas pues con ella, otras palabras –que además te parecen felicísimas en la intensa oscuridad- en tropel te invaden la mente, a medias pergeñando ya en tu melón las expresiones fulgurantes de un texto que ahí encuentras genial. El procés again, yes: lamparita, apuntar en abreviaturas, apagar, mantas, vueltas, lo mismo de antes. ¿Dormir al fin? Imposible. Como en una soberbia mascletá, ideas y expresiones resplandecientes, abierta ya y desbordada la feria, asaltan en traca inacabable tu entendimiento nocturno. Qué colores, qué figuras, qué ooooohs. Un cielo electrizado de belleza, todo eso es que lo ves alucinado sobre la negrura nocturna. Guau, chico, esto no lo puedes dejar pasar. Levantarse entonces de nuevo, pies sobre el frío parquet, apuntarte todas, ah, maldición, se me olvidó esta, levantarse otra vez, pasar “yaque” al baño: mear, beber water. A la piltra de nuevo. Vueltas. Más vueltas. Con el cerebelo revolucionado, del todo desvelado, lo sabes bien, alcanzar el sueño es ya pura utopía. Te escribes mentalmente de corrido tres libros de una hermosura nunca vista. Te dieron las cinco, las seis y las siete, y obnubilado al amanecer te abandonó la luna. Noche en blanco, pues, como búho hechizado por linterna incontestable, médium y rehén de las más altas Potencias Imaginativas. Te vence al final el sueño, claro. Sólo que a la hora y media el grito del despertador te expulsa de la cama. Ducha. Relees entonces las genialidades que garabateaste anoche en la agenda… Bah, a la cruda luz del día, de geniales les queda ya poco. Merde. Alguna cosita podrás salvar. El resto del día arrastrándote, alma en pena entre miradas circunflejas a tu alrededor. Cómo explicarles que la culpa fue de las palabras, que ellas te emborracharon y se apoderaron de ti. ¿Algo así también te ocurre? No lo dudes en ese caso: peor o mejor, consagrado o sin Nombre, amigo mío, eres escritor. Y con moraleja: ¿quién, al otro lado de la cama puede soportar cataplasma y  trajín de noche así, eh?  

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Gregorio Ordóñez, siempre (23 años ya)

   Imposible olvidar a Gregorio Ordóñez, imposible olvidar su arrojo, imposible olvidar todo lo que a él y a los íntimos suyos todos debemos. Aunque de poco sirva mi escritura, aunque no pueda devolvernos nunca la estampa viva de su bravura, tan descomunal y homérica que ni las más certeras palabras podrían jamás apresarla, imposible olvidar al Héroe. Le leí hace poco a Woody Allen una frase acerca de que, más que en el corazón y en el alma de las generaciones venideras, preferiría él vivir en su propio apartamento. Sí, vale, es una broma cínica, que finge desconocer la más elevada dimensión de sacrificio que el valor de un hombre, superior y mejor por ello que el resto, puede arrostrar. Se insiste mucho hoy en la básica igualdad de todos los hombres: ¿Y un mismo género constituye a Gregorio y a Txapote? ¿Atesoran acaso idéntica dignidad la plena alegría de vivir libre y el torvo y purulento odio? Permítanme dudarlo, pues hasta repugna escribir juntos esos dos nombres. Qué tiempos estos, centrifugados como vamos todos y a rastras de la epiléptica vomitona incesante de noticias que lo que sólo hacen es robarnos la memoria y la inteligencia, incapaces de separar el grano de la paja, ciegos y sordos a la semilla y a las más esenciales gestas que nos mantienen en pie.

     Soñaba Gregorio con una plaza de toros para su ciudad. Y qué elocuente era ese dorado sueño: como un torero de la libertad, con su flequillo rebelde, a pecho descubierto y sin engaño, armado con la palabra sólo, cuando a todo el mundo le temblaban las canillas, delante de los hocicos del bárbaro Minotauro él mismo se plantó. Hay en el toro una nobleza que las alimañas etarras jamás conocerán y había algo en Gregorio, siendo tan donostiarra,  de radiante maletilla cordobés, intrépido de luz y desparpajo ante los bufidos siniestros de la terrorífica Bestia. Era tan arrolladora y chispeante su figura, que a los mismos tendidos atenazados por el miedo, alcanzaba y contagiaba el rompiente de su ilusión indómita. Qué murallones de terror no derribaba el sólo carisma de su coraje ¿Qué podía hacer un simple joven, diminuto y solo, tan solo, ante el ciclópeo  Monstruo y sus zarpazos de muerte?

    

     Consiguió que fuera una vez la suya, en el más aterrador de los ambientes imaginables,-te quemaban el coche, te amenazaban de muerte, se concentraban ante tu domicilio coreándote encima de ¡asesino!, se mofaban de las víctimas- la lista más votada de la ciudad. Algo que las podridas meninges de los criminales y de otros nacionalistas un poco menos salvajes, no podían literalmente soportar. Por eso le asesinaron mientras comía, por eso destrozaron con saña su tumba muchas veces, como si mil veces quisiese la cobardía afirmarse en su vileza más atroz, como si a las ratas descompusiera el simple recuerdo tanta hombría.

    

      Eligió Gregorio, no de boquilla sino de verdad, no vivir de rodillas en su tierra ante la barbarie. La espita  que su hazaña abrió, todo lo extraordinario que en Gregorio rebosaba, convoca por sí sólo a lo más alto. Soñándolo él nos hizo y nos hace soñar a todos con abrir de par en par el portón de la libertad, con la promesa en él anunciada de un vendaval de libertad en el País Vasco, es decir, en España. En la Historia de España está, al lado de los mejores de sus mujeres y de sus hombres, en una de sus más conmovedoras  páginas. Si Manrique, si Garcilaso, si Lope, si Cervantes, si Quevedo, si Galdós aquí estuvieran, sin duda a Gregorio rendirían el más acabado de sus tributos.  Si todas las naciones dignas de sí celebran y guardan siempre gratitud y admiración a la memoria y a la vida de sus héroes, porque en buena medida prenden y  avivan ellos el fuego y la antorcha perpetuas en que consisten, qué hermoso sueño sería que algún día los corazones de todos los niños españoles, con la misma delicada unción con que los escolares que pintaba Edmundo de Amicis escuchaban las historias de amor a su patria,  palpitaran de  pureza al aprender la gesta de Gregorio, su infinito manantial. 

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Qué le diríamos ahora a Bismarck sobre el descuartizamiento de España

   

   Es célebre la frase, seguramente apócrifa, de Bismarck, el Canciller de Hierro, acerca de que “La nación más fuerte del mundo es sin duda España. Lleva siglos intentando autodestruirse y nunca lo ha conseguido. El día que dejen de intentarlo, volverán a ser la vanguardia del mundo”. Y es verdad que la historia de España está atravesada por numerosas discordias, dramáticas a veces, que pusieron en crisis su convivencia y estabilidad. Sin exagerar tampoco: más o menos como el resto de los países europeos, pues, en parte por la persistencia de la leyenda negra, acaso seamos los españoles más propensos a autofustigarnos que los demás, siendo nuestras peripecias muy comparables -cuando no más venturosas- a las de los países de nuestro entorno. Se utiliza a veces la frase de Bismarck a modo de vaporoso tranquilizante contra las arremetidas separatistas que ahora nos ocupan. Le diríamos a herr Bismarck que la tesitura presente es especialmente peligrosa: hablamos esta vez no de españoles a la gresca entre sí, sino de privilegiados y numerosos grupos supremacistas que no se sienten españoles, es más, que odian lo español, deseosos por tanto, para su propio medro, de confabularse para descuartizar España. Y sobre todo: en esta ocasión y desde hace ya cuarenta años los separatistas detentan en esos territorios el Monopolio de la Fábrica (en la enseñanza, en los media, en la omnipresente Administración) de producir separatistas a tope y en tres turnos por tierra, mar y aire. Si los tres grandes partidos españoles no alcanzan acuerdos básicos para neutralizar y destruir esa colosal Fábrica, es muy posible que, ahora sí, en función de los volubles vaivenes de la escena internacional, la (mala) suerte de España esté echada… hacia su destrucción.

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Un viaje iniciático

   Claro, un libro tiene mucho de viaje interior. De los mejores libros no se sale indemne. Todo buen libro tiene algo de iniciático, de entrada sagrada hacia una dimensión espiritual y misteriosa. Si de un libro sales igual que entraste, le diríamos al lector, o al autor -según y cómo- ah, la pifiaste, Burt Lancaster. ¿Te gustaría entonces hacer un viaje with me, dí? 

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Y estoy CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

Locura o cordura

   

    Sin unos gramos de locura, es verdad, la vida nos resulta un engrudo gris. Sin un kilo de cordura, la vida es un puro desliz.

    Si no te intereso como escritor, ni de coña te interesaré como persona. De eso estoy seguro. 

   Voilá los veinte, que veinte son, los títulos que componen mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Ojalá tuvieran ellos, sólo con al viento silabear tú su nombre, al modo de las pociones mágicas, las propiedades embriagadoras que te llevaran en ilusionado trance y con los brazos abiertos hacia ellos, a tenerlos y leerlos. Va, pronúncialos despacito, my friend, por si acaso, porque sé que te gustarán, lo sé:

1)    Películas

2)    Kafka enamorado

3)    Estrella

4)    Carta para Angélica

5)    El Día que se me apareció Nicole Kidman

6)    Quisimos tanto a Iker Casillas

7)    Igualdad

8)    Teatro

9)    Ausencia de gravedad

10)     Cabaret en Brazatortas

11)     El parque

12)     Propaganda innombrable

13)     Medicina infantil

14)     Vendaval

15)     El blues de la nocilla

16)     Vecinos

17)     Chorreaba luna bajo sus labios

18)     Expresiones insufribles

19)     Llamas que no queman

20)     Una historia virtual   

Más el clamor de UNA POESÍA INESPERADA, que cierra el libro.

 “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Tengo una duda

 No sé bien cuando los españoles MIENTEN más a los encuestadores: cuando les declaran las numerosas y variadísimas veces y maneras en que hacen el AMOR, o cuando les revelan las abundantes y entusiasmadas horas que dedican a leer LIBROS. 

Mentiras piadosas, sí. ¿Ah, y en caso de duda? En caso de duda, la dulzura, claro.

  Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

 “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Mi imperativo alegórico

   Anda, mon ami, mon amie, no dejes para mañana lo que puedas LEER hoy.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (12 E, envío incluido, personalmente dedicada)

  Porque a mi parecer un libro intimista, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos al OÍDO de los paisajes esenciales del ALMA atormentada de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al OTRO –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas HISTORIAS –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo. Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te RECONOZCAS también en ellas. Aquí tienes mi mano. Tómala.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

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Tras una Experiencia así, o Dios, o Tarumba

   

   Hace unas noches me asomé a un concierto que daban por la tele. ¡Guau!  Tan mastodóntico, electrizante y apoteósico que, sin ser demasiado fan del cantante y compositor de marras, a pesar incluso de transcurrir sobre una pantalla y  retransmitirse grabado, resultaba peliagudo el sustraerse a aquel inmenso éxtasis colectivo. Miles y miles de almas atiborraban el monumental estadio, por completo entregadas a su Artista. Se conocían de principio a fin, y exaltadas le cantaban y bailoteaban cada palabra, cada nota de sus canciones. Cada cosita que él entre tema y tema les soltaba, se la celebraban y jaleaban enardecidos, presas aquellas mesopotámicas multitudes de una adoración más que religiosa, por voraz y omnímoda, brutal, TOTAL. La banda que para él tocaba, más que arropándole, a su arte doblegada, era tan numerosa y completa como virtuosa en cada uno de sus músicos. Además, a cada rato, entre el consiguiente estallido de júbilo del inmenso gentío, sobre el escenario comparecían otros grandísimos intérpretes, que en público proclamaban el inmenso honor y placer que para ellos era marcarse un “dueto” junto al artista principal, de cuyas enormes cualidades artísticas y humanas ellos rajaban y casi no paraban. Con él cantaban una de sus canciones,  y a él en frontal abrazo se fundían al terminarla. Otro luego, y luego otro. Dos horas y medias largas así, sin que la multitudinaria “deliquio” por un instante decayera, te lo juro. La moderna tecnología de las retransmisiones, con sus trepidantes planos de conjunto –aquella ingente muchedumbre eufórica-, pero también de detalle –sólo ahora los arrobados ojos de una joven-  permitía dar cuenta cabal y vivísima de todo aquel Superespectacular Acontecer. También de que el sonido por cada rincón del Estadio rayara la perfección.  Sé que Conciertazos como este de que te hablo, protagonizados por otros músicos, son bastante frecuentes ahora. Cuando pude más tarde tomar un mínimo de distancia ante todas aquellas abrumadoras imágenes, que eran bien reales, pensando en ese Grandioso Artista tan así venerado, me dije… uff, lo dificílismo que debe ser, después de una Experiencia así, el no creerte un Dios, el no volverte rematadamente tarumba. 

SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

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"Perfectos desconocidos": ni lo uno, ni lo otro

   (Si los spoilers te molestan, mejor no sigas leyendo esto)

   Está siendo un éxito comercial. Graciosa, por momentos. Un remake, por encargo, de una reciente película italiana que también triunfó allí. Ya sabes, una cena de cuarentonas parejas amigas, el jueguecito de los móviles en abierto y… los secretos, los engaños, las deslealtades mutuas que entre ellos estallan. Lo mejor: que Alex de la Iglesia dirige muy bien a los actores, y que consigue que una peli “teatral” resulte cinematográfica. Lo peor, que argumentalmente resulta endeble. No está, a mi juicio, bien “trabado”, el cómo unos personajes mezquinos con tanto que ocultar (parejas ya en crisis larvada, que pueden por eso imaginar en el otro turbiedades varias) se apuntan a ese juego, que sólo puede salirles mal. Así, el giro de tuerca final, que reduce todo el destrozo a una especie de “sueño”, en virtud del que nada en realidad ocurrió, más bien suena a tomadura de pelo o a inconsistencia de los materiales. ¿Es creíble, por ejemplo, que hoy, entre buenos amigos oculte uno de ellos al resto su homosexualidad, que alardee de todo lo contrario, y que además se preste al jueguecito? Parece concluir la obra que son preferibles el mantenimiento del secreto, del engaño, de la traición y de la deslealtad entre hombres y mujeres y viceversa, que la búsqueda y asunción de la verdad, por dolorosa que esta sea. No se sabe ya entonces si la “moraleja” es reaccionaria o progresista, intríngulis apasionante este sobre el que la obra pasa de puntillas. Al fondo de la película, el dilema que los móviles, anudados sobre las redes sociales, abren: su carácter directísimo, gratuito, su accesibilidad e inmediatez, tan propicios al mismo tiempo para la intimidad, hacen de ellos una suerte de instrumentos diabólicos: lo que antes pasaba (y sin huella desaparecía) por la mente calenturienta como ocurrencia o fugaz golondrina de verano, ahora se materializa en libidinosos mensajes que extrañamente vinculan a personas conocidas o desconocidas. Es como si la explosiva simbiosis de móviles+redes fatalmente hiciera tomar cuerpo con pasmosa facilidad a los instintos más primitivos o polimorfos de la mente humana –el id freudiano-, ante los que la conciencia, que es la instancia del auto-control, en el contexto de una cultura hedonista hipersexualizada, cae por goleada. En suma, que ni mucho menos perfectos, ni en nada desconocidos.

         

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