Estrategias del Populismo Justiciero

    

   Conviene fijar bien sus cambiantes estrategias discursivas, pues sobre todo es oportunista y demagógico a rabiar. La coherencia es lo de menos en su decir: se trata sobre todo de aprovechar la ocasión para llevarse a las masas tras de sí, una suerte de Fuenteovejuna en virtud de la cual la Justicia sea lo que dicten las Masas, por ellos mismos azuzadas, en las calles al instante. Indignación selectiva, claro. Por eso: a veces reflexivamente se critica la cárcel como institución represora, a veces airadamente se exige cárcel y más cárcel. A veces reclama sobre todo reinserción, a veces soterradamente clama por la Ley del Talión. A veces el enfoque se centra sólo en el dolor por la víctima, como si el criminal del caso no existiera y sólo de una trágica fatalidad la cosa se tratara, a veces, incluso en los peores casos, se compadece al delincuente, otras veces exclusivamente a él se le sataniza. A veces se culpa al Sistema  –para “difuminar” la responsabilidad del culpable, que nos es en el fondo afín-, a veces no. Se puede también culpar a una abstracción, el Heteropatriarcado, sin por ello suavizar un ápice la concreta criminalización del culpable, Según el caso, según cómo nos interese todo ello. Por supuesto, si tal caso no viene bien a nuestro plan, silencio total. No existe caso así. Por favor, no hay que legislar en caliente, dirán, si la cosa no les mola. ¡Hay que endurecer las leyes ya mismo!, si es que les conviene el suceso. Es difícil imaginar, en el caso de La Manada, que un intelectual de postín osara, como a propósito del asesinato del niño Gabriel vimos, abanderar por escrito un Todos-somos-AnaJulia. Por eso mismo hay Manadas y manadas: la que hace 15 días violó en Alicante durante horas a una joven de 19 años apenas ha recibido “atención” entre las Masas Indignadas, el Feminismo Oficial, el Líder del azotar-hasta-sangrar y su lugarteniente del chúpame-la-minga-dominga. ¿Acaso porque los presuntos culpables aquí son inmigrantes argelinos de muy buena Familia? Muchos de los que acusan de VENGANZA al padre de una joven violada y asesinada que pide prisión permanente revisable, justifican ahora desde pancartas y proclamas las más groseras Leyes del Talión. En fin, hasta ahora las máximas del Progresismo Biempensante eran: in dubio pro reo, el delincuente es una víctima del Sistema Capitalista -por lo que es primordial su reinserción social- y el requetesobado más valen cien culpables sueltos que un inocente en la cárcel. Ni esas ya. Ahora vale sólo el oportunismo más rastrero al servicio de la propia promoción personal y grupal. El mismo escritor/a que de cuando en cuando se marca una lacrimógena pieza sobre los pobres presos en la cárcel, abunda ahora en incendiarias soflamas contra estos concretos y presuntos culpables, y yaque contra los jueces que no piensan como ellos.

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Centrifugando a toda leche... ¿hacia el Big Bang?

 La existencia en las sociedades postmodernas, es decir, ahora mismo su desatado mecanismo, parece el de una imparable lavadora histerizada, a toda leche centrifugando, que a cada retortijón pareciera que va en mil pedazos a explotar... Diríase que la vía láctea entera gira y gira sin respiro... de vuelta a los Orígenes: hacia el Big Bang. 

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1. 354.749, más un Trato sin Truco, ¿sí?

   Ese es el número de visitas alcanza ya mi blog. Gracias, lectores. El trato sin truco que te propongo es: vale, yo te dejo cada día –y ahí tienes a tu disposición gratis et amore más de 2500 artículos ya, siete años de diario blog- artículos, relatos, crónicas, críticas, poemas, qué se yo, según el humor del día, lo que de mi trabajo escritor me salga, míos originales todos y de interés general todos, creo, y a cambio tú, una vez al año, me encargas un ejemplar de mi libro, que es además lo mejor mío que tengo y que te lo puedes regalar o regalárselo a alguien, ¿vale? ¿Te parece justo el trato sin truco que te propongo? También yo, entiéndeme, por favor, en tus manos me encomiendo.

CRISTINA LÓPEZ SCHLICHTING SOBRE MI OBRA: "TE DEJA DESLUMBRADO... UNA IMAGINACIÓN DESBORDANTE... NO OS LO PODÉIS PERDER".  

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La Manada: indignación selectiva, insuficiencia de la cárcel, influencia del porno

   

   Merecen un duro castigo por lo que entre cinco -militar y guardia civil dos de ellos además- a la joven hicieron, quede claro desde la primera línea. Hablábamos el otro día de la paliza brutal y de la indecible humillación que en Algeciras recibió una mujer mayor, a merced de los puñetazos y patadas de un tipo que cerca estuvo de matarla. ¿Qué sabemos de ella ya? Del cruel asesino de Diana Quer y del pronóstico de siete años de cárcel que su abogada le calculaba. No sé si esos casos, y otros tantos, acaso más graves, han dado lugar al mismo volumen de indignación que el que ahora comentamos. A veces reflexivamente se critica la cárcel, a veces airadamente se exige cárcel y más cárcel. A veces reclamamos reinserción, a veces pedimos Ley del Talión. A veces el enfoque se centra sólo en el dolor por la víctima, como si el criminal no existiera y de una fatalidad la cosa se tratara, a veces, incluso en los peores casos, se compadece al delincuente, a veces exclusivamente se le sataniza. A veces se culpa al Sistema –para “difuminar” la responsabilidad del culpable-, a veces no. Según y cómo nos interese todo ello. Es difícil imaginar, en el caso de La Manada, que un intelectual de postín osara, como a propósito del asesinato del niño Gabriel vimos, abanderar por escrito un Todos-somos-AnaJulia.

     En fin, mi criterio es, repito, que los cinco de La Manada (tenían además antecedentes, atroces guasaps después de, ausencia de arrepentimiento) merecen un duro castigo por aprovecharse como lo hicieron del estado de shock en el que la joven en aquella inmunda sordidez quedó confinada. Y más allá de la polémica sobre unos años más o menos de cárcel, me parece más decisivo resaltar la insuficiencia y la inoperancia de la cárcel –en este y en otros graves delitos-, que quizás sin quererlo refuerza la personalidad asocial del reo, a la hora de establecer el castigo social que algunas conductas merecen y la prevención de las mismas: ¿No sería más justo enfrentar a los de La Manada con su responsabilidad individual en la salvajada que llevaron a cabo y, en consecuencia, compatibilizar la prisión con duros trabajos sociales, que les hicieran conocer de primera mano la peliaguda recuperación que las víctimas por delitos similares a los suyos han de afrontar? ¿No habría además que adoptar alguna medida legal que impidiera la tremebunda accesibilidad del porno en la vida de todos, cuyos bestiales códigos tantos “rotos” en las molleras y en las sensibilidades originan?

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Guapos y feos

   

   Bah, se es naturalmente un poco más alto o más bajo, más o menos agraciado, más flaco o más gordo, con una nariz más así o asao, con más o menos pelo… y tal pascual. Y qué. A los dos días de tratar a una persona, cuando piensas en ella, es el conjunto inseparable de sus rasgos físicos, psíquicos y morales el que de inmediato, de forma grata o ingrata, viene a tu memoria. Salvo casos extremos, obsesionarse con la apariencia física revela sólo la perfecta estupidez del hombre contemporáneo. ¡Estás muy guapa!, ¡Guapo!, son los elogios ideales –y los inversos, lo peor que de alguien pueda decirse hoy, ¡Fea!, le gritaban los sindicalistas “amariscados”, para así más denostar a la Juez Alaya - que en realities, redes y calles tiénense por supremos en esta época tan materialista.   

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El niñato Alfred (OT), que la trufa por enésima vez

    

   Que lo de “niñato”, óigame, no es cosa mía, que así le puso la Directora de OT aquella vez, cuando creía que nadie la oía, acaso cantando entonces la esencial verdad del tal Alfred… García, el Elegido por las masas, y por el Dedazo de los Jefes Filoseparatistas del Negociazo, para representar, junto a Amaia, a TVE en Eurovisión. “Entre todos los bares del mundo, tenía que venir precisamente al mío”,  que sobre Ingrid dijera Bogart en “Casablanca”. A escasos veinte días del Festival, no se le ocurre al niñato Elegido por los Dioses de la Pasta otra cosa que, entre todos los libros del mundo, elegir para regalar a su amada uno que por título lleva “España de mierda”, la dudosa obra de un tan ruidoso como mediocre cantautor. (Anótese una vez más el prestigio que aureola, oh Cultura, oh lenguaje, tan a la moda hoy en todo, a quien expresa y directísimamente nombra y se revuelca, desde el mismo título ya, en lo excrementicio).

      Que sí, que sabemos de sobra, que hasta ahí llegamos, Supremacistas Separatistas, que la obra es una pretendida sátira de todo el país, Cataluña incluida. Es el detalle, es la alusión, es el sentido de la oportunidad. Es que, al no explicar nada sobre motivo tan sensacionalista, has jugueteado con la ambigüedad, niñato mentecato.  ¿A qué es seguro que nunca jamás hubieras regalado uno que por título llevara “Las SS del Procés”, que a las tropas Separatistas y Supremacistas se refiriera? Es que desafinas sobre mojado, García: primero, que si fotos con banderas y afirmaciones pro-independentistas, luego la sarta de progreses podemitas y antisistema que en El laberinto de A3 propalara -¡antisistema Él, niño mimadote del mismo!-, más tarde, en cibernética ligazón con Évole y Errejón, que si la Dictadura silenció a muchos artistas y que la Historia ahora se repite, este título precisamente ahora. ¿España de mierda la que a ti entre todos elige y catapulta? Si andas como un pato, si palmeas como un pato, si graznas como un pato, García, no lo dudes: hay que ser, es que eres, en efecto, un supremo niñato.

      

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Historia de María José: sucedió en España ayer

  “Empecé a salir con Óscar en marzo de 2016. Sabía que iba a tener problemas en el pueblo. Allí todos nos conocemos. Pero seguí adelante con la relación, a pesar de que mucha gente me retirase el saludo. En la feria de la cerveza de septiembre de 2016 -un mes antes de los sucesos en el bar- estaba con mis amigos y una persona se me acercó para preguntarme si estaba saliendo con un madero. Me sentí tan intimidada que lo negué por miedo a que pudiera pasar algo… Desde aquel día, desde que casi nos linchan,  perdí mi vida, perdí mi hogar. Lo perdí todo. Mis padres siguen en el pueblo y voy a visitarles a veces porque no pueden quitármelos. Me han robado momentos y tiempo con ellos. Hoy todavía me da miedo volver al pueblo, estar allí sola, pasear a mi perra. Tardé más de siete meses en volver al bar que regentan mis padres, que para mí era mi hogar. Para ellos todo esto es un infierno. No paran de pegar carteles encima de casa, en la puerta del portal, pancarta día sí día no... Les han rajado las ruedas del coche y destrozado las máquinas de bolas del bar. Lo que más se me ha quedado clavada es una pancarta que colgaron al lado de mi casa con la frase: “El Pueblo no perdonará”. Todo mi grupo social se alejó de mí por miedo. Quien se solidariza conmigo es sólo en la intimidad, nunca de cara al público. Me aislaron completamente y me han hecho la vida imposible. Esto me originó un cuadro ansioso depresivo y un estrés postraumático crónico... Aparte de las lesiones físicas, necesité ayuda psicológica. Se destrozó mi vida por completo. Me veía sola, humillada y traicionada. Llegué al límite de no ver salida y pensé en quitarme de en medio. Era la única forma, pensaba, de que todo esto iba a parar, que todo lo que estaba sufriendo por fin acabaría... A día de hoy, sigo medicada, con antidepresivos y no puedo dormir. Llevo en tratamiento psicológico desde noviembre de 2016.”

   María José tiene 21 años y es estudiante. Tiene una perra, con la que a veces pasea. Víctima del odio y la coacción social, ha tenido que abandonar su pueblo, en el que vivía desde los tres años. ¿Su odioso delito? El de enamorarse de Óscar, de parecida edad a la suya, que es guardia civil. Dos jóvenes enamorados, es decir, dos jóvenes ilusionados, radiantes, que creen tocar el cielo con los besos y los dedos. ¿Se puede prohibir el amor? Se puede. ¿Quién puede eso? ¿El Pueblo? Esos amores están en su pueblo prohibidos. So pena de acogotamiento. So pena de hacerte la vida física y anímicamente imposible. So pena de tener que largarte.

   Con todos los respetos: valen las palabras de María José en el juicio, que arriba transcribo, tanto como “Patria” de Aramburu, a su vez ejemplo casi único en ese género, golondrina que no hace verano. Una historia, la de María José, que lo tiene todo, que condensa en su seno todos los Universales: amor, odio, juventud, valentía, miedo, coraje, fanatismo, libertad, opresión, coraje, maldición, soledad, ternura, brutalidad, rebeldía, humillación, pérdida, derrota. La espeluznante pancarta que junto a su casa le colgaron: “El Pueblo no perdonará”. ¿Te das bien cuenta de la Barbarie que esa pancarta significa? Cuántas películas, libros, canciones, poemas, documentales, videoclips, manifiestos, camisetas, eslóganes, lazos, murales, pósteres… no podrían con la historia de María José componerse? Descuida: la mayoría de los creadores culturales, y de quienes controlan ese Negocio, no lo harán ni lo encomendarán. Apenas interesaría a nadie. Unos, porque no aprecian la cultura; otros, porque esa historia les haría plantearse demasiadas cosas. Miran para otro lado. La historia de María José, sus lágrimas, como muchas otras, se perderán en el diluvio del olvido. Fíjate: bastaría con que Óscar tuviera cualquier otra profesión, y que la acción transcurriera en otro país, pongamos que en la América profunda de Trump, para que se volviera filón y hasta en la sopa la tuviéramos. Arrasaría en los Oscar, sí. 

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En el Día del Libro, quién

   

   Si cuenta el soldado desconocido con estatua y todo, ¿no debería recaer también sobre el escritor sin Nombre, mílite de las letras, algún reconocimiento? Claro que, más que estatuas e hipocresías, lo que el escritor desconocido necesita es… que le pidan algún libro más, para poder seguir creando.

   Quién entonces, en el Día del Libro, se acordará del mío, y atravesando con verdad pantallas, espejos y espejismos lo reclamará para sí, esto es, quién me reclamará hoy –o mañana, que es día par-. Quién, como en aquella balada de Cecilia me escribirá de veras, con o sin tarjeta, cómo será, quién orlará mi libro con las flores de la Primavera, quién me regalará, mañana u hoy, un ramito de esperanzas. Si te gusta leer, si te gustan los libros, “per favore”, acuérdate del mío, pues así escribo aquí para ti.

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Me gustaría sólo...

Me gustaría sólo

llegar donde tú estás

plantarme ante ti

besarte dulce los dulces labios

poner mi mano con tu mano

envolvernos con los brazos

en un azul abrazo

sonreírnos un momento...

volver luego sobre mis pasos

tan contento. 

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Qué pena y qué reinserción a este, dime

   Es como aquella odiosa mamarrachada fílmica de Haneke, sus Funny games, sólo que hecha realidad. Vemos a la mujer, bolso en brazo, por completo confiada, acercándose al portal y buscando el buzón, acaso pulsar el botón desde el que le franqueen la puerta. Esa opresiva estrechez, el muro de ladrillo, las vigas en cruz, las rejas y barrotes, tiene de antemano todo una escenografía sórdida y sacrificial, la ideal para el esplendor de un psicópata. Que enseguida -ha debido estar, sin que su presa lo note, persiguiéndola, acechándola- irrumpe. Una mujer mayor, a la que se percibe endeble, del todo ajena a la Bestia que a su espalda la viene husmeando. El insoportable horror que enseguida con endiablado furor sobre ella desencadena. El tío da un par de pasitos para tomar más impulso y, con el puño cerrado, con brutalidad bárbara, propia sólo para defenderse de un rinoceronte, descarga un espeluznante derechazo contra el mentón de la mujer, que, desavisada, como muñecote de feria con violencia se bambolea, hasta golpearse la cabeza contra los barrotes del portal. A tientas, con manos aterradas trata la mujer, como puede, de asirse a la pared. ¿Qué me está pasando? La encima más aún el cabrón, y, mientras con la derecha la inmoviliza, de un izquierdazo contra el suelo la derriba ya. La golpea con saña, la golpea, la golpea. En la  tunda, se le suelta a la mujer un pañuelo blanco que al cuello debía llevar anudado. Ese pañuelo parece allí una paloma aterrada. Sin respiro, con la mujer a cuatro patas, humillada, hecha guiñapo a su merced, con alevoso rodillazo de nuevo percute la cabeza de la mujer contra el muro, buscando allí espachurrársela. Trata ella, por instinto, de con las manos protegerse la cabeza. En vano. Otro rodillazo más, con la otra pierna ahora. Se resbala contra la mujer el matón. Le arrebata el bolso. Le atiza otros dos puñetazos más en la cabeza. Cae disparado el pañuelo contra el piso. Una paloma desplomada, diríase.  Huye el psicópata a la carrera. Por simple inercia queda la mujer en el suelo, la espalda contra el muro. Desmadejada, aturdida, doliente. En espasmos, mueve un poco piernas y manos, se hace al fin un ovillo sobre su pañuelo, como un animal moribundo. Y this is the end de la peli, sólo que esta es de verdad.

   Y ahora no escurras el bulto, no te escaquees, y dime tú, maravilloso biempensante, qué pena y qué reinserción, qué justicia a tu juicio merece este tío, dímelo, por favor. Te pongo yo, malpensante que soy, la mía: indemnización de 90.000 euros para esa pobre mujer, confiscación de los ingresos presentes y futuros del agresor hasta asegurar ese monto, y doce años de cárcel, con la obligación incluida de realizar duros trabajos para la sociedad.     

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Esta noche...

   Esta es la Noche de los Libros, dicen. Pues esta noche piensa en mí, piensa en el mío, te digo. Va. Pídemelo. Te gustará. Y a mí esta noche, ¿sabes?, me harás un hombrecito.

... "justo ahora irrumpes Tú
como un cielo de oro en invierno..."

(fragmento de mi Poesía Inesperada)

Y lo mismito que Eva aquí, te dice este adán a ti. Óyela, óyeme.

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Lo que va y me escribe V. V., a quien no tengo el gusto de

  

   Ya me he leído tu libro Jose Antonio, me fascina tu forma de escribir, no es que yo sea una experta ni nada de eso, soy una simple lectora que he leído muuucho menos de lo que me gustaría,  pero me precio de distinguir lo bueno de lo malo y es una gozada las virguerías de orfebrería que haces con las palabras, y esas metáforas inusitadas que te quedas con el ojo seco releyéndolas, preguntándote si estaban todo el tiempo ahí las muy pillinas y dónde se habían metido, qué digo yacimientos enteros de ellas.

   Eso en cuanto a la forma, en cuanto al fondo las historias tienen sustancia, el lector debe completarlas y eso me gusta, y ahí al fondo esa mirada que va de ingenua a cínica, que una cosa no quita la otra. Las que más me han gustado  “Películas”, “Estrella”, “Carta para Angélica” y “El parque” que creo que es mi favorita, el notario del parque suburbial me ha caído muy simpático, me encantaría leer más aventuras suyas. Lo que menos me ha gustado son las obscenidades y eso que tú las dices finas, tengo esa rareza,  pero la mayoría no, así que eso no es un problema para tu libro, al contrario.

Enhorabuena.

Saludos.

(GRACIAS, VV, por sin conocerme de nada, valorarme e impulsar de verdad mi obra, por además molestarte en escribírmelo. Es placer y honor escribir para personas como tú. Muchas GRACIAS.) 

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Anoche cuando dormía, soñé... (Machadeando, ma, machadeando)

Anoche cuando dormía

soñé ¡delicada ilusión!

que una de tus suaves manos

acariciaba mi corazón.

Di, ¿por qué cónclave de astros

sol, alcanzas también mi dormir,

luz y estela de gracia y encanto,

que mi inconsciente no quiere impedir?

Anoche cuando dormía

soñé ¡preciosa ilusión!

que nuestras manos se enzarzaban

en demorada persecución,

y que unos besos muy cortitos

de dulzura tierna su tenor

en la noche azul más hermosa

iban subiéndonos la color.

Anoche mientras dormía

soñé ¡divina ilusión!

que un idilio nos zurcía

en nocturna trabazón.

Era romántica, sin duda,

limpia y pura esta pasión

sin acrobacias, ni estertores,

sin estadísticas de ocasión.

Anoche cuando dormía

soñé ¡ilusionante ilusión!

que eras Tú a quien tenía

auscultándome el corazón.

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“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Es la pura verdad, lo diga María Dueñas o su porquero

   

   Dice María Dueñas (abc.es 14-4-2018), la Gran Autora de El tiempo entre costuras, que presenta ahora otra novela, que “la aceptación de los lectores me da energía, gasolina para seguir trabajando”. Y es que es la pura verdad. Y si con tal contundente nitidez se pronuncia una Autora de cifras estratosféricas en la Cima del Éxito Literario, calcula tú qué no dirán, en el inframundo de la escritura, las hormiguitas escribanas que ni Nombre tienen. Vemos entonces en esto que en las Alturas y en las bajuras del mundo de los libros, del Empire State a Tombuctú, de Algeciras a Estambul, se piensa y se siente igual de azul. Nos gusta la gasolina, necesitamos la gasolina. Por lo mismo sigo yo en vilo, sin saber si habrá, o no, tercer y penúltimo –que decir último me da yuyu- libro mío. ¿Mi tiempo? Mi tiempo entre amarguras. ¿Entonces, al mal tiempo qué cantar? Pues eso, que…  dame-más-gasolina-dame-más-gasolina.

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Poesía inacabada de abril

(A lo Schubert hoy yo, que por ínfulas, de las buenas, no se diga)

Abril, abrazos mil.

Abril para encontrarte a ti.

Abril para buscarme a mí

De entre los vértices airados de los idus...

de pronto estallaron

¡Albricias de abril!

Febril luz de abril...

De tu cintura carmesí

seré yo su alguacil

Tus besos como el candil…

Porque son así, porque sí.

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Mozart, Milos Forman, nosotros

   

   ¿Y a quién no le gustaría ser el Mozart que Milos Forman –d.e.p.- nos pintó en Amadeus? Más que tocado, poseído por la Gracia, entre farra y risotadas, zasca, ponerse de buenas a primeras al piano incluso bocabajo y, hale hop, la música más divina a chorros brotándote al momento entre los dedos, sin esfuerzo, aprendizaje ni disciplina, como mago que dice hágase la luz y al instante va esta y se hace... entre la admiración inmediata y entusiasta de las gentes que lo ven. Mozart como un Ser de Luz, que dicen los espiritualistas. Un genio. Pero la mayoría, ay, más bien somos tristes y torvos Salieris, tocados más bien por cierta amargura, aquí y allí entre las sombras porfiando, entre soledades y desprecios obstinándonos en lo nuestro, insistiendo, anhelando que el milagro de la rara inspiración nos roce a nosotros también, a trancas y barrancas empeñándonos en componer… qué. 

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Sobre el Libro de tuits del Papa

      

   (A más a más de lo que decíamos ayer)  El extraordinario hecho de que, colocándose a la Vanguardia de la cosa, el mismísimo Papa de Roma, -Francisco del Tuit, diríamos, si se nos perdona la irreverencia- haya publicado, o autorizado, un libro hecho sólo a base de sus tuits -no se sabe bien si en el fondo irónicamente titulado “Píldoras para el alma”, más el elocuente subtítulo, "Sus mejores tuits", que suena a Sus mejores Hits- que tan bien casa, tanto con el signo de los tiempos como con los tópicos hodiernos de un tertuliano progresista, ¿no debería como mínimo entrañar algún tipo de debate teológico, ideológico al menos? ¿Infalibilidad de los tuits del Papa? ¿Se hallan también los mismos penetrados por la presencia del Espíritu Santo? No se ha producido, creo, debate alguno, por la sencilla sinrazón, de que ya no existe el Debate de nada. Lo que ahora se lleva son los “tuitazos” o “postazos”, el iracundo lanzamiento de los mismos, a ver si con alguno te acierto en el cogote de pleno, a lo que muy expresivamente se le llama “zasca”, -no en vano tuit incluso fonéticamente se acerca a hit, "golpe"- y “yaque” me lo retuitean o comparten cien mil.

     Apunta el periodista corresponsal en el Vaticano que ha ordenado en libro los tuits del Papa (20minutos.es 6-11-2017) que éste prefiere los discursos breves, y no menos asombrosamente sostiene, a modo de “justificatio”, supongo, “que el Evangelio es muy tuitero”. En cierto sentido la hegemonía incomunicativa del tuit implica la derrota del logos, -al Verbo, principio de todo, le sigue una frase, y luego otra, y a esta, otra, así hasta cerrar un relato trabado y dotado de un sentido-, de la palabra razonada que dio origen a la Filosofía, esto es, a la civilización, y un retorno al Mito, en la medida en que el tuit vendría a ser una suerte de mito estreñido, que no deja de proponer más una exhortación que una explicación mágica –demagógica ahora, más bien- de la realidad. El libro de tuits del Papa, esa panoplia de divinos y mínimos flechazos, entraña, creo, cierto mentís a las encíclicas, en las antípodas de la naturaleza circular, demorada, argumentada, acabada,  que incluso formalmente, también lógicamente en tanto que “carta solemne”, las mismas representan. En los tuits, en el carácter espasmódico, en el ruido y la furia caprichosos del medio en que se desenvuelven y acaban por caracterizarlo –el medio es el mensaje, McLuhan-, las palabras, más que palanca para el diálogo, son armas para la retórica. Y las armas, se sabe ya quién las carga. En fin, diríase que en general ahora asistimos a un ubicuo “hágase en mí, según tu tuit, según tu post”.  

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Por qué las redes "sociales" acabaron con las explicaciones

   El medio es el mensaje, McLuhan dixit. Si el video liquidó a la estrella de la radio, los tuits y los post, -sucintos, espasmódicos, vertiginosos, impactantes, reduccionistas, retumbantes como disparos- en imparable cinta arrojadora descargados, acabaron con las explicaciones, esto es, acabaron con las razones.  Ese ininterrumpido y adictivo vertido masivo de eslóganes comprimidos, más dirigidos a las más primarias emociones de autoafirmación y odio tribales  que a la búsqueda de las razones y de la deliberación ciudadanas, liquidó la complejidad propia de lo real, liquidó el diálogo. Ya casi nadie soporta el desenvolvimiento de un profundo razonar. A nadie interesan o gustan ya los textos largos. De ahí la pavorosa crisis lectora (lo de las redes es más bien, en general, feroz escaneo visual) y el implacable achique de espacios lectores: crisis del libro, crisis de los periódicos, crisis de los blogs, crisis de los artículos… ¡esplendor de tuits y de posts! En ellos sobran las explicaciones, cuentan las redifusiones de esos diktats, que buscan sólo el exabrupto o la interjección bruta del destinatario, el ¡AGGG! ó el ¡OOOH!, convertido así en una terminal retuiteadora o megusteadora, más que un interlocutor.  Son reflejos de una pulsión totalitaria, claro. Y a la vez, porca miseria, para los escritores sin Nombre las redes son cuánto tienen –tenemos- para expresarse y darse a conocer. Si en la Vida decimos que es el propio viaje lo más importante del mismo, mucho más que la meta, acabar en la comunicación social con las explicaciones es tanto como acabar con el viaje, con la aventura del paulatino alumbrar y razonar, y todo en pro de una oscura meta tribal.   

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