Nuestro Bambi en La Habana

   

   Tras cenotear con Pablo Iglesias, zas, junto a los Castrones que en La Habana el doncel Zp se nos zampó. Descorbatado, as usual gentil, flanqueado por muy oficiales banderas, riéndole las guasas –malditas sean- al Gran Hermano del Tiranosaurus Rex, que le apunta con el índice admonitorio. Espaldarazo a la Tiranía más longeva del planeta, claro, 56 años ya, que se dice pronto. ¿A los opositores cubanos, a los encarcelados en las mazmorras castronas, a los resistentes demócratas? Que les vayan dando.

     

   Con Moratinos a los lomos, y qué lomos, cuenta y no para la canallesca sobre dudosas asesorías empresariales en las que andaría el grácil doncel entretenido por medio mundo: que si Cuba, que si la Guinea de Obiang, que si Bolivia también: impensable en tan idealista artista, por favor. “Siempre he tratado de actuar por interés de España”, se ha disculpado a medias Zetapé. ¿Por interés de qué, dice Usted, …de la nación discutida y discutible? Esto también es impensable, mire usted.

      

   Parece más plausible la interpretación política: es Zetapé, que vuelve. Tras la puñalada a Sánchez del cenoteo con los Jefazos de Podemos, tras el golpe de Sánchez en Madrid con el apoyo de los rubalcabistas, tras la clásica alineación socialdemócrata de Sánchez en Madrid junto a Valls, Schultz y Felipe González, esta nueva maniobra zetapeica, que busca las resonancias bolivarianas de aquellas afinidades electivas suyas para el PSOE, se inscribe en el maremágnum histérico –manicomio, Iñaki Gabilondo dixit- que vive el socialismo español, atacado de Vértigo ante el fantasma redivivo de Pablo Iglesias.

  

   Es el bebedizo letal del Poder, que acarrea adicción total. Quiere Zetapé –y  su radicalismo happy flower- seguir influyendo en el PSOE. Sea directamente él, o por persona interpuesta, Pedrooooo, pre-pá-ra-te… va-a-estallar-Zetapé. Menudos castrones. Vaya con Carita de Bambi, vaya toalla, sí.

(Febrero fugit, lector. ¿Regalar a un amigo/a, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

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UN CAPÍTULO:

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154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

      

     

El estado de Celia Villalobos: la ilustre frikona

       

   Llegó Pedro, con un discurso mal hilado, con simbólica coleta superpuesta les dijo a los populares que no tenían vergüenza, fíjate tú, le mentó a Rajoy las flores bárcenas, le dijo además que él estaba limpio, ejem, o sea, le descompuso un poco el cuadro verdadero de la recuperación que estaba Rajoy pintando: De la Ruina al alivio.  Algo ensoberbecido (consiste el juego en que al Presidente de todo lo peor le pueden acusar, que incluso de capo lo trataron, y no debe él chistar), le retrucó Rajoy poniéndolo de patético y expulsándolo del Templo: no vuelva por aquí.

      

   Fatales los dos, y artificiales, como si hubieran pactado escenificar esa hiel, que no pensara el Pueblo… fíjate lo bien que se lleva la Casta. En vano, porque la imagen de la Casta ociosa la regaló Celia Villalobos, en labores de presidenta de las Cortes, con el Presidente en el uso de la palabra desde el estrado, con toda su cachaza liada ella nada menos que… ¡jugando a lo de las peras y las manzanas! ¡Manda webs, que dijera Trillo! ¿Se puede ser más patética? ¿Se puede ser más cazurra y llegar tan alto? ¿Se puede despreciar más la tarea y la Institución que la Señora okupa?

      

   Dice mucho de la degradación cultural de la época que vivimos el dislate de la ilustre Villalobos. (Hubo otro artista que allí mismo se envolvió a una bandera andaluza) ¿A qué dedica el tiempo libre?, cantaba Perales, interesándose por la calidad humana del amante de su amada, uff. Malo que en esos bobos juegos pierda el tiempo uno/a del común, pero que en su tiempo de trabajo eso en público haga su altísima Señoría (que venía de una inenarrable por lo chocarrera entrevista en la Sexta, donde vino a establecer que… ¡nadie en contra del aborto cabía en el PP!) es frikada de altos vuelos, desde luego.

     

   Debería haber dimitido o haber sido cesada Villalobos ya, y haber sentido en el cogote la censura de una sociedad que se respete. A lo sumo ha servido su ejemplo de mentecatez como carne de redes y motivo de bromas entre unos y otros, las que se hacen con algo que en el fondo se tolera por común. Descuida, que si llegan a pillar a doña Celia absorta en un poemario, o en el penetrante ensayo de un escritor sin nombre, la cesan entonces fijo.

SINOPSIS DE “LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS”

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”: “Va de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero al escritor sin Nombre ni Contactos, esos lujos le están vedados. Tuve entonces que pensarlo.  

   Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de salida de casa. Descubre entonces de golpe su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, que le es ancho y ajeno, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, y en los humorísticos y sentimentales encuentros y desencuentros de la realidad, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo su lugar al sol,  una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas buenas trata mi libro.

  

     

Monedero, Bardem te tiene miedo

    

   Cuando se anunció el otro día a bombo y platillo que era Javier Bardem el elegido entre la hoz y el martillo por la humilde Disney para encarnar al malote de la enésima entrega de los Piratas del Caribe –no precisaban el pastizal que el Actorazo afincado en USA se embaulará, aunque cabe suponer que rondará los diez millones de euros, el monto que, según contó la prensa, se levantó por hacer otro malote en lo de Bond-, me acordé, claro de Monedero.

     

   ¿Quién mejor que el co–fundador e ideológo del Partido llamado a llevar al Pueblo al cielo mismo del Poder para desenmascarar el nefando mensaje que consigo envuelven las producciones estadounidenses, y las de Disney muy en especial? Aún resuena en el firmamento  intelectual la fina brillantez conceptual con que desnudó Monedero  el veneno alienante del cine yanqui: “El número dos de Podemos tilda las películas Disney de racistas y anti-islamistas “(elEconomista.es 5-9-14).

        

   Monedero, inolvidable de-construyendo allí a la Disney, al Rey León y a Aladin en concreto, remember: “Estados Unidos lleva cuarenta años mordiendo con sus virus”, con sus éxitos cinematográficos. Así: “Pobres, mis alumnos, que han crecido con estas películas y son muy felices… hay un elemento radical de monarquía en el Rey León… el malvado Scar está construido a imagen y semejanza de Jomeini… las hienas también malvadas son negras, su acento es hostil, son afrodescendientes… en Aladin todos los árabes son descerebrados, y resulta que Aladino, un árabe, va con la kipá judía, y Jamín, siempre va vestida de blanco y azul como la bandera de Israel, entonces todos los árabes son tontos, brutales, homosexuales, señalando como que eso es terrible, ¿no?... a mí las películas Disney me transmiten la idea de que, cuanto más tonto, mejor es la vida”.  

     

   Por eso, lucido Monedero, dile a Javier qué horror imperialista ,a despecho de arramplarse un pastón, va en realidad a alimentar, qué mundo más cruel contribuirá con su colaboración a asentar, cuántos millones de mentes va a ayudar a colonizar y esclavizar, dile tú algo, fino asesor, al noble bruto que a veces parece Bardem. Parece, bien digo, pues para hacerse “perdonar” lo de la Disney, con sutileza dejó caer días antes Bardem su firma, junto a los biempensantes de siempre, en un manifiesto heroico más que abogaba ¡para la Comunidad de Madrid! por la sagrada unión de todas las izquierdas (monedero´s boys también, claro), es decir, por lo que llaman ellos la unidad popular. Amén, Chávez, que en este podrido Sistema a veces esto es Hollywood.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    

Carnaval de Odio

    

   Es más que conocido el ancestral carácter transgresor que los carnavales consigo portaban, de cómo a través de la burlesca expresión de lo reprimido, de la impúdica exhibición de las pulsiones básicas secretamente codiciadas, el orden moral establecido veíase durante ese tiempo suspendido. Tradicionalmente, el dar ocasión a manifestarse y desahogarse  esas tendencias asociales, al verse las mismas canalizadas en un muy breve período de tiempo y señaladas por límites infranqueables, hacía de los carnavales a la postre algo inofensivo si no benéfico para el orden superior de la convivencia.

    

   Si ya Larra en el XIX estableciera que “todo el año es carnaval”, qué no habríamos de decir de las sociedades actuales, dominadas de cabo a rabo por el hedonismo y la continua espectacularización de cada una de sus gritonas manifestaciones. Si a ello añadimos la okupación institucional de estos fiestorros, por los ayuntamientos organizados y subvencionados, convendremos en que la sustancia de los carnavales modernos poco de lo antiguo mantiene, y sí mucho de la manipulación política de sus mentores, y de la exteriorización de sus reales designios. Territorio sembrado este, claro está, para el incansable activismo ideológico de izquierdistas y nacionalistas, digamos ya que auténtico Oasis cuando ambas categorías se funden y confunden en los nacionalistas-izquierdistas. Así este año en Solsona, Lérida, bajo el mando de ERC.

    

   Si en los antiguos carnavales la exhibición de lo reprimido guardaba al menos un disfraz, es por contra ahora descarado el descarnado cinismo con que se expone y difunde la genuina pedagogía del odio en la que lleva muchos años (glosábamos hace poco aquí el fusilamiento simbólico de un edil popular en Cataluña) el separatismo sometiendo a inmersión a la sociedad bajo su mando. Si los antiguos carnavales giraban en torno sobre todo a la subversión de los tabús morales y sexuales, anótese la cristalina politización de lo que ahora se pretende. Y en qué desoladores e imperativos términos: ¡Ven a MATAR ESPAÑOLES!

   

   Nunca más transparente que ahora la brutalidad de la oficiosa convocatoria: esos carteles al gusto de los psicópatas, esa grosera retransmisión en la televisión local, en fin, esas diáfanas apelaciones al Odio en sus comentaristas: “una bandera de las Españas, son terroristas… a ver si nos cargamos a los españoles… o lo arreglamos así a tiros o no lo conseguiremos… voy a repartir unas garrotadas a algún español que me encuentre…”, por poner aquí sólo algunas de esas perlas.

      

  Y es que para estos pertinaces sembradores del Odio todo el Año es sembrar y sembrar, y volver a sembrar y sembrar y volver a sembrar. Así nos dejan para la Historia este abominable cartel, que ni los de las peores guerras son tan explícitos.

   

 Esto escribió Magda Bastida sobre mi libro, LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS:

Armando es una especie de niño grande, así lo he visto yo todo el tiempo al menos, sobre todo porque dentro de sus cuarenta años y de la devastación emocional que le acompaña tras el abandono de su mujer siempre parece acompañarle un halo de ilusión y esperanza, como un niño, conforme leía casi parecía que podía ver sus ojos brillantes, esperanzados ante algo nuevo, y solo podía sonreír e incluso emocionarme en algunos momentos ante el arrebato de ternura, defensa y protección que Armando despertaba en mí.
Estoy segura de que si os animáis a leer este libro todos podréis disfrutar de Armando y que muchas de sus historias os recordaran vivencias o momentos en los que os habéis sentido igual, seáis o no como el. Porque al fin y al cabo leer este libro es como ver la vida a través de palabras impresas en blanco y negro.

Gracias, Magda

Entre gabilondos anda el juego

     

   Llegó Pedro, vio venir el lobo de quienes le movían ¡ya! la silla, y ¡zas!, le arreó un cantazo al primero que pasaba por allí, a Tomás, de qué vas. El lobo de momento se detuvo, claro. Carmona compungido, como esa Uma Thurman falsa que reseñábamos ayer, le dio luego a Tomás, casi de cuerpo presente, el beso de la muerte… ¡para ofrecerse en su puesto al día siguiente! El zorrete Carmona ahí se abrasó, natural. Además, que tenía Pedro medio preparado ya su candidato: Don Ángel Gabilondo, el ex –ministro zetapeico.

   

   Pero entonces, con el nombre del Hombre ya sobre la mesa, vino a terciar con áspera trompetería…  tócate los gabilondos, el hermano de Don Ángel, el gran Iñaki, el adorado Comunicador del Progreso. ¿Y qué cuento nos iría a contar Iñaki en su renombrado videoblog? Uff, casi el de los hermanos Karamazov, para ese crimen de Tomás G sin castigo.

     

   Iñaki a su hermano le prohibió caer en esa tentación: “¿Qué persona inteligente querría meter su cabeza en la boca de este lobo?”. Eso le dijo, poniéndole entonces como tonto si accedía. Iñaki G, el mismo que hace poco había pedido respeto para los Podemos, que había acudido encantado a La Tuerka a intercambiar elogios con el Líder Sumo de estos, “te agradezco, Iñaki, que sabes mirar siempre a los ojos”, hablaba ahora “del manicomio socialista en Madrid”. Bueno, el anatema de Iñaki a su hermano no era para tomárselo a broma, pues ya una vez confesara él en impresionante entrevista que “soy el mayor de nueve hermanos y ejercí mucho de sargento; les tengo zurradas unas buenas hostias al ministro y a mis otros hermanos, somos muy amigos”.

   

   Mas Don Ángel, que debía andar ya en la mermelada de esa pomada, a pesar de la interdicción de su Gran Hermano, no se arredró. Muy cuco, exigió a Pedro que le limpiara de adversarios el campo, que le librara como fuera de la ordalía de las primarias, si es que quería con la aureola de su prestigio ministerial contar, y solemnemente, como si en clave aludiera al citado elogio de Iglesias a su hermano, ante la prensa afirmó: “Miro a los ojos y afronto el desafío”. 

      

   Y así por el momento queda el cuento, un poco en vilo todos –no sea vayan a volar otra vez las hostias- ante el desenlace, el Gran Hermano Iñaki frente al hermano menor y ahora díscolo, presto a internarse en el manicomio socialista, hombres los dos también de Prisa, que no es cosa de risa, aunque podamos concluir por ahora que, en efecto, entre gabilondos anda el juego. Buenas noches y buena suerte, como el otro, es lo último que Iñaki a su hermano ha dicho.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

     

Varoufakis y Tsipras se toparon con una mujer

   

   Si ya sorprendiera que, para asegurarse el Mando, en sólo unas horas el líder de la izquierda radical griega se encamara con la derecha dura y antieuropeísta, más aún asombró al mundo civilizado, conocida la tradicional reivindicación izquierdista de cuotas y listas-cremallera que aseguren la presencia femenina en todos los ámbitos del Poder, el que en pleno siglo XXI ni con una sola mujer contara Tsipras a la hora de conformar el histórico gabinete que habría de reconciliar al Pueblo griego consigo mismo y con su humanismo. 

     

   Muchos de sus progresistas admiradores –mujeres incluidas- ese yerro le disculparon, pues habituados ellos a la melopea de la congénita superioridad moral propia, cuando así lo deciden encierra algo la condición de símbolo crucial… o no, según les convenga. Da gusto así. Puso además Tsipras el destino de la economía griega en manos de un pinturero Varoufakis, que muy pronto en las sedes europeas sentó plaza como auténtico ejemplar metrosexual, tales era la galanura, el apresto y las mediáticas sonrisas que en mil y una rutilantes interviews el pollo dispensara. Parecía Varoufakis, casado con una ricachona de muy ricachona familia, más una emergente estrella del celuloide que el atribulado gestor de un crudísimo drama social.

     

   Tsipras y Varoufakis, Varoufakis y Tsipras habían prometido y prometido en la oposición, y siguieron prometiendo y prometiendo una vez en el Poder: que si fuera la Troika, que nada de austeridad, que ni hablar de privatizar, que venga promesas de más y más funcionarios públicos contratar… hasta que, ironías de la historia, giros de la tragedia que a veces deviene comedia, hasta que se toparon… con una mujer, una tal Merkel, como ellos elegida por el Pueblo.

      

   De poco le valió a la pareja de griegos guaperas todo su vistoso gallear, todo su sirtaki gestual, con la alemana seria (y con su ministro de Economía, curiosamente un hombre en silla de ruedas, anótese la sobrecarga simbólica con que a veces la realidad se satura). De manera que, at the moment, no quiso Merkel seguirles el baile, un poco les bajó los humos, y un mucho les puso a hacer los deberes de las inevitables reformas… como ya hiciera –memorable aquella imagen- con nuestro inolvidable galáctico, Zapatero de nombre. Una mujer, sí, una mujer, par de presumidos.

          

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Ocho gansadas básicas de Dani Rovira (en la Sexta; y 2)

  

   

   Puede que parezca irrelevante el desentrañar estos discursos en apariencia banales de las Figuras populares. Es, al contrario, decisivo el hacerlo: en la medida en que aparecen en boca de reverenciadísimos referentes sociales, la eficacia de esos mensajes para difusa e inadvertidamente permear y reforzar, por ósmosis, por simple admiración y adhesión a su cálida imagen, las orientaciones con que la mayoría afín, y sobre todo la que se dice apolítica, encara luego lo político, es decir, el modo en que de forma indirecta pero inapelable moldean la opinión pública, es trascendental.  

...

   5.- “Llenaría el Congreso de 300 como Labordeta”. Le pone ahora en suerte Pastor, hace falta valor, el célebre vídeo de un patético y maleducado Labordeta insultando e injuriando en las peores formas desde el estrado a la bancada de la Derecha tras el típico bullicio parlamentario: “a la mierda, joder, están acostumbrados ustedes a hablar porque han controlado el poder toda la vida, les fastidia que vengamos aquí las gentes que hemos estado torturados por la dictadura y podamos hablar, eso es lo que les jode a ustedes, coño, si es verdad, joder, a la mierda”. Pues ante el espectáculo, Rovira sonríe, se miran y sonríen,… y ¡aplaude! derretidito el video. Y al cabo  sentencia:

   6.-“Hacen falta políticos como este hombre, que tienen pasión, vocación y humanidad; me parece que es un tío que es buena gente, lo primero hay que ser buena gente para ser político, para gestionar la vida de un país”. Que debe ser esa catarata de exabruptos faltones el AMOR que hace cinco minutos reivindicaba Rovira para remedio de todos los males. ¡Elegir entre todos los vídeos de Labordeta ése! ¡Reírlo y aplaudirlo! Qué amoroso nivel.

   7.- “Los políticos viven en una especie de Matrix y ya está”. Todavía le pone en suerte Pastor a Montoro para que Rovira lo alancee, que no hay más amorosa acción para la Humanidad que una y otra vez zaherir a la Derechona. Se zafa un poco Rovira, puede que algo harto de tanto muletazo pastor, con el Matrix generalizador… y a otra cosa.

   8.- “El cine español ha sido bueno siempre, lo que pasa es que la gente no iba a verlo, es como el niño que no le gusta la verdura, ¿pero la has probado?, y luego, ah, qué buena está la berenjena, claro amigo”. Es decir, frente al estereotipo peyorativo de “los políticos”, todos, la benéfica generalización del “cine español”, también todo, esas abusonas y autoritarias simplificaciones que les llevan a tratar a la ciudadanía… ¡como a niños a los que es preciso obligar a tragarse el cine español!, que a veces es berenjena, es verdad.

   En fin, que Ana Pastor le tiende la mano y Rovira caballerosamente la suya enlaza. Vivan el cine y la berenjena…  españoles, por favor. 

SOBRE LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

Manolo López Bárcena me escribió

Estimado José Antonio, ya veo que se me ha adelantado el señor Pepe Bustillo en glosar tu libro y como no quiero demorar más lo prometido, aquí te dejo unas breves pinceladas sobre " Las historias de un bobo con ÍNFULAS" Es una novela intimista y llena de lirismo, rica de bellas metáforas. Su lectura es trepidante con un humor sutil y erudito no exento de enjundia. Una narración sobre la cotidianidad de la vida de personajes con los que nos podemos encontrar todos los días. Descriptiva magistral, no de cosas y paisajes, sino de sentimientos abordados con una elegante sensualidad y frescura. En definitiva una obra muy amena para pasar un rato estupendo. Se lo he dejado a un vecino amigo que escribe novela histórica y por supuesto que será un placer recomendárselo a más gente conocida, pues no temo defraudarles. Un saludo. Manolo López Bárcena. Pd, si me dejas lo publicaré en mi muro

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

   

Ocho gansadas básicas de Dani Rovira (en la Sexta)

   

     

   Sin dormir se fue Dani Rovira, presentador y triunfador de los Goya –me encanta su peli- a la Sexta, a la empresa-madre, a  ofrendar a Ana Pastor la primicia de su éxito… y yaque… a hablar de política, a la perfección alineado con la Casa en un toma y daca de inenarrable nadería y ñoñería happy-flower.

  

   Puede que parezca irrelevante el desentrañar estos discursos en apariencia banales de las Figuras populares. Es, al contrario, decisivo hacerlo: en la medida en que aparecen en boca de reverenciadísimos referentes sociales, la eficacia de esos mensajes para difusa e inadvertidamente permear y reforzar, por ósmosis, por simple admiración y adhesión a su cálida imagen, las orientaciones con que la mayoría afín, y sobre todo la que se dice apolítica, encara luego lo político, es decir, el modo en que de forma indirecta pero inapelable moldean la opinión pública, es trascendental.  

   

    Se entiende de sobra la disposición psicológica del triunfador: a ver, que aunque mi caché, en esta podrida sociedad, se haya multiplicado por mil, tengo que decirme a mí y a todos que sigo siendo el mismo, que no olvido de dónde vengo y tal, total, cuatro chorradas aturulladamente progres a quién hacen mal, y si además se acoplan bien con el catecismo de la Cadena, dabuten manganuten.

   Y empieza la cosa. Después de reconocer que de lo que se trataba con el ministro Wert en la Gala era que “nos apetecía vacilarle, de buen rollo, pero… para qué vamos a gastar energías en decir lo mal que lo está haciendo si no vale para nada, pues vamos a pasárnoslo bien nosotros, y de confesar que él le da importancia a las críticas de la  gente que critica con conocimiento, comienza el peripolítico chorreo:

   1.- “Es curioso que con una película quizás se han conciliado muchísimas más partes que en muchos años de política”. Se refiere al problema etarra y a los Ocho apellidos vascos. Y sí, están leyendo bien, pretende nada menos que atribuir Rovira a la peli la mejora de la cuestión etarra… en detrimento de los políticos, claro, alguno de los cuales literalmente se dejaron en esa lucha la vida. Pareciera la ocurrencia, sí, un mal chiste en la boca de un alucinado egocéntrico.

   2.- “Es que si lo extrapolas en este país lo que falta es amor, y hace falta amor en los políticos de este país… si el político tuviese amor, empatía y un poquito de humanidad para el prójimo y demás… es que es tontería todo”. Si el político tuviese amor es tontería todo: he ahí el imperativo erótico-categórico que aniquilaría la aparente diabólica complejización de lo real en un pis pás de lucidez hacia lo guay. ¡Y que no vieran eso ni Aristóteles, ni Maquiavelo, ni Rousseau, ni Locke, ni Marx, ni Montesquieu! Bueno, Cicciolina un poco sí lo vió.   

   3.- “Te meten la pollita un poquito cada viernes… que es que ya me sale por la boca”. Le ha puesto Ana Pastor un recopilatorio de los monólogos que en la Casa Rovira ha facturado, y asegura ella que en la redacción “lloramos de la risa” viéndolos, tratándole sólo de gruesas y facilonas chabacanerías antigubernamentales como la arriba reseñada sobre los Consejos de Ministros, que en efecto dan ganas de llorar… de penosas que son.

   4.- “¿Me va a decir usted lo que siento yo por España?”. Le conduce la Pastor ahora a una supuesta polémica que en el TW tuvo Rovira con Esperanza Aguirre, “oh, esa señora… da miedo”. La burda manipulación que de la cosa hacen tan risueños ambos dos espadas sí que es de llorar de la risa, sí. Resulta que un pregón Aguirre dijo: “Lo peor son los antitaurinos que lo son esencialmente por ser antiespañoles y buscan desprestigiar y prohibir los toros por decreto”. Resulta que a Rovira no le gustan los toros, e ignorando voluntaria o involuntariamente que Aguirre no se refería a todos sino sólo a una parte muy real de aquellos –no hay una coma detrás de antitaurinos, que englobaría a todos; y Ana Pastor, al dar carta de naturaleza a esto, muestra más culpable mala fé o ignorancia- a través del Tw de esta fina guisa la interpeló: “¿Me va a decir usted lo que siento yo por España?”. Aun así por TW le señaló Aguirre la clamorosa confusión. Es igual, a los dos esa sal gruesa les vale para poner a caldo a la lideresa, sobre un maniqueo montaje en pantalla basado en una amenazante y sórdida silueta en negro de Esperanza frente a un Rovira aterrado. “Me ha encantado el montaje”, reconoce el cándido Rovira. “Esto es el equipazo de realización”, remata Pastor.

(CONTINUARÁ)

Falta la traca, lector, la traca de Labordeta y las otras cuatro gansadas, que las dejo yo para MAÑANA, no vayas a cansarte tú de mí. 

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

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UN CAPÍTULO:

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Pablo Iglesias, De Juana Chaos... Leopoldo López

     

   El cóctel epiléptico de la actualidad nos los junta, aunque no nos los revuelve, que cada uno tiene su lugar en este perro y podrido mundo, conformándonos los vértices de un triángulo muy desigual.

      

   Vemos así al Jefazo del Acorazado Podemos a sus anchas de gira propagandística en la tierra por antonomasia de la Libertad, en los Estados Unidos de América, en la metrópoli del Imperio Genocida Capitalista que tantas veces habrá él criminalizado, esparciendo allí precisamente su morralla chavista-leninista perseguido por la sombra de Monedero, su “empresario ejemplar”. Hemos sabido ahora que, mientras miles y miles de venezolanos se veían obligados a abandonar su patria, cercada por la miseria, la corrupción y la terrible violencia gubernamental, los Jefazos Podemos vivían como reyes allí, rodeados de los más elitistas caprichos. ¡Y qué más da! Le falta a Pablo Iglesias hacerse un selfie con la Estatua de la Libertad… y a ver a Putin, verás.

     

   Descubrió a su vez Ángeles Escrivá con El Mundo a un De Juana Chaos tripero y licorero… en Venezuela tenía que ser, cerca de paradisíacas playas, y qué baratos le ha salido al etarra el amargo licor de tantos crímenes suyos, que encima le llaman allí “el español”, y debe ponérsele entonces el rictus ese suyo tan acerbo y atravesado, que no cuesta nada imaginársele como a la otra mascullándoles a los lugareños, “oyes, que yo por llamarme español… MA-TO, ¿me entiendes?”.

    

   Y al fondo del triángulo, después de pacíficamente él mismo entregarse contra acusaciones falsas, bajo siete llaves encerrado y pudriéndose en una sórdida mazmorra chavista, Leopoldo López, uno de los principales representantes populares de la oposición al chavismo despótico, olvidado de casi todos, de todos los biempensantes del mundo al menos, sin garantías que lo amparen, maltratado, que ni ver a sus hijos le permiten los  carceleros maduros. 

      ¡Desde luego que es este mundo cruel e injusto, y que reparte de forma desigual los dones connaturales a los hombres, y que premia de manera odiosa los merecimientos de unos y de otros! Siempre ha habido clases, claro.    

    

  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Lo que nos ha hecho Uma Thurman tiene un nombre

   

   Si Nuria Fergó, sus “cerebritos” mejor dicho, toquetearon la tecla del Erospornolight a la hora de como sea llamar la atención hacia lo suyo, Uma Thurman y asociados, acaso un par de cuerpos por delante, decidieron darle a la otra tecla de las pulsiones básicas –Freud dixit-, al Tánatospornolight. Sí, sobre el Eros y el Tánatos de siempre lo que esta Era lúgubre adosa entre las masas son los jadeos bajunos del porno light. Toda una tarantinada, sí, en dos actos. No en vano Uma fue/es la musa del por antonomasia Artista postmoderno. Veámoslo.

   

   No perdamos de vista lo esencial, la mercancía: la rubicunda y risueña actriz acudía al estreno de su última serie The Slap. Espantó a todos allí su aspecto: esa palidez espectral, la mirada, más que mate, yerta y mórbida a un tiempo, sin pestañas casi, esa piel tan lívida, las mandíbulas como afiladas a pico, ese pelo amazacotado sobre la oreja, los labios cerrados en un rojo terroso sobre la blancura insana, prestos, diríase, a darte el beso de la muerte, esa expresión fúnebre de tan glacial… qué parecían sino una alegoría morbosa de la muerte. Una fría vampira del deseo, diríamos.

     

   Se dispararon entonces por toda la Aldea global los chismorreos y los sesudos comentarios sobre los desastres del quirófano estético, la adicción fatal a la belleza, la esclavitud de la misma, la tragedia, en suma, que a la vuelta de la comedia depara a algunos ansiosos la vida, constante ésta del universo Tarantino, tan dado a regodearse en la remoción de esos instintos básicos en los más descarnados registros. El feísmo y lo malsano, lo frikie, -tan fáciles de hacer, que ningún esfuerzo por mejorarse entre sus receptores/clientes reclaman- todo lo que triture el criterio y el sentido recto de las cosas tiene rentable acomodo entre el homo gañanis que la sociedad hiperconsumista y maleducada promociona. No tiene nombre lo que a Uma/Kill Bill le han hecho, bramaba media Humanidad. Sí lo tiene, aventuramos ya: una tarantinada.

    

   Resultó luego que era todo una trampa. Como en una película de Tarantino, -Kill Bill renacida tan campante tras un palizón de muerte- apareció de repente ella misma con su viva y lozana imagen habitual en un prime time televisivo para echarle la culpa de todo… a un mal maquillaje. Vamos que Uma y asociados se habían quedado con toda la peña. La global audiencia estafada ni chistó, oyes: a degustar la siguiente entrega de Mugre planetaria. Y esta macabra tomadura de pelo era también toda una tarantinada, ya te digo. Casi que nos quedamos para eso con el juego y el fuego de la Fergó, digo yo.

      

(Qué le queda al escritor sin Nombre ni Contactos salvo insistir e insistir -resistir y resistir- en las redes sociales, en los lectores y amigos que las mismas le procuran, aun a riesgo de resultar pesado, y confiar en que poco a poco quienes  aprecian y valoran su diario afán le soliciten, y lean y regalen su libro, el fruto de sus mejores desvelos. Sí, yo confío en ti, lector de este blog.)