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viernes, 20 de diciembre de 2013

Una primorosa noche cairota (De mis Ínfulas 3)



Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

     “No sé si debo reseñar aquí una primorosa noche cairota, con el cielo abarrotado de estrellas nuevas, que a mí me parecían ojos de rata, para la que habían programado, como si de un ensueño se tratara, un paseo nocturno a camello bajo una luna llena rebosante de leche condensada entre las legendarias pirámides de Keops, Kefrén y el otro. El deseo aguza el ingenio, ya lo creo. Cómo se las ingeniarían los amantes de El Cairo para aparecer de pronto tras una duna, a lomos de un brioso camello, con holgadas ropas de lino blanco ambos, casi cosidos el uno al otro. Marisa, por quien yo estaba allí,  iba delante, apalancada con gusto contra el torso y los poderosos muslos de Ramsés, que llevaba las riendas. Se perdieron con celeridad entre las Pirámides de las narices.

     
   Mientras, a mí, no sé tampoco cómo, alguien me había asignado un penoso jumento que no podía siquiera seguir el paso del grupo que, a su vez, en una estampa en verdad amarga, había perdido de pronto todo interés por la Tercera Maravilla del Mundo -¿o es la primera?- y avanzaba, con todos los rostros girados hacia mí y sólo hacia mí enfocados, que intentaba, sin conseguirlo del todo, poner cara de póker, o de jeroglífico, yo que sé. Entonces… “  



 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

jueves, 19 de diciembre de 2013

Romance de Obama y la Danesa (Poessía 61)


                 










Escuche el universo Mundo
atienda la Aldea Global
pónganle oído a mi historia
que enreda a gente muy Principal.

Que Eros y Tánatos son
las Fuerzas de la verdad
era cosa bien sabida
San Freud nos lo dijo ya.
Mas verlo en los Poderosos
hondo regocijo nos da:
cómo el Deseo les brama
hasta en medio de un funeral
delante de la propia esposa
si te asalta sin piedad,
cuando ruge la marabunta
no hay más ya que berrear.

Andaba O´Rey Obama
ensayando el blablablá
había muerto Mandela
le tocaba discursear.
Estaba el estadio lleno
la pena se podía palpar,
repetíase las palabras
tenía que hacerles llorar.

En estas que una rubia
que a su vera se sentaba
con coditos, con rodillas
con miradas, con sonrisas,
amorosamente le rozaba…
con fotitos, con las sienes
con zalemas, con parabienes
otra vez que le rebozaba.

Era la premier danesa
-walkiria Barack pensaba-
como si en Él viera presa
que más y más se le arrimaba.
Delante de Michelle, por Dios,
subióle a Obama la color,
notó con gran fastidio
que por el hangar del pantalón
oh, my God, oh, my God,
también le volaba el dron.

Frunció morros Michelle
en sus ojos el resquemor
fusiló a la pareja en celo
aquí se cortó el ardor.

Esto dieron agencias
el resto lo cuento yo
pues no acabó aquí
el furor de esta pasión
que a la rubia y al morenito
-muy Vip persons los dos-
honrando a un fiambre
en latigazo los fundió.

Volvió a sus lares la nórdica
retomó las preces Obama
quedó en ambos muy ardiente
de los roces la derrama,
por cables cifrados con sigilo
a altas horas que se llaman.
Con lascivia, con ilusión
ambos gobernantes se afanan
en dar caudal y extensión
-oh, gozosa culminación-
a lo que en Johannesburgo apuntara.

Al fin encontré solución
le envía feliz la danesa,
nos veremos en secreto
donde una belga alcaldesa
dio rienda suelta a su amor
mientras miraba una dehesa.

Fugitivos de la Cía,
de Michelle y del Mosad,
furtivos los dos tortolitos
la escandinava y el tío Sam
olvidados de Quien son
dos amantes nada más
sobre romántico castillo
¡en Olite se ha de encontrar!

Y entre almenas y espesuras
tan preciosas de admirar
disfrazados de turistas
la vikinga y su donjuán
por atrás, como es allí costumbre
el rito del amor consumarán:
pondrá Obama la fresa
en natas traseras de danesa.

Oh, my God, la Rubia radiante
a los vientos allí proclamará.
Algo huele a florecido en Dinamarca,
Obama, el One de América, rezará.
Es Olite, es España,
es el Amor, es la Vida…
este trovador concluirá.






LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

miércoles, 18 de diciembre de 2013

Obama, su mujer y una rubia de temer (Poessía 61)



Escuche el universo Mundo
atienda la Aldea Global
pónganle oído a mi historia
que enreda a gente muy Principal.

Que Eros y Tánatos son
las Fuerzas de la verdad
era cosa bien sabida
San Freud nos lo dijo ya.
Mas verlo en los Poderosos
hondo regocijo nos da:
cómo el Deseo les brama
hasta en medio de un funeral
delante incluso de la esposa
si te asalta sin piedad,
cuando ruge la marabunta
no hay más ya que berrear.

Andaba O´Rey Obama
ensayando el blablablá
había muerto Mandela
le tocaba discursear.
Estaba el estadio lleno
la pena se podía palpar,
repetíase las palabras
tenía que hacerles llorar.

En estas que una rubia
que a su vera se sentaba
con coditos, con rodillas
con miradas, con sonrisas,
amorosamente le rozaba…
con fotitos, con las sienes
con zalemas, con parabienes
otra vez que le rebozaba.

Era la premier danesa
-walkiria Barack pensaba-
como si en Él viera presa
que más y más se le arrimaba.
Delante de Michelle, por Dios,
subióle a Obama la color
notó con gran fastidio
que por el hangar del pantalón
oh, my God, my God
le rugía también el dron.

Frunció morros Michelle
en sus ojos el resquemor
fusiló a la pareja en celo
aquí se cortó el ardor.

Esto dieron agencias
el resto lo cuento yo
pues no terminó aquí

el furor de esta pasión

La exclusiva del desenlace aquí mañana, que por hoy este trovador más no puede ya. CONTINUARÁ MAÑANA


LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)
154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es
“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

martes, 17 de diciembre de 2013

Concursos literarios

  

    Con humor y franqueza de temple cervantino lo cuenta en su diario el Escritor, para que conozcamos todos, tras las bambalinas de los concursos literarios, el crudo engrudo de los contactos que se cuece (los contactos, los contactos, que en vano le dijera yo a Marta Rivera de la Cruz cuando tuvimos aquellas riña entrambos…  http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/search/label/Marta%20Rivera%20de%20la%20Cruz  ) :
    
   “Formábamos parte del mismo jurado de una Caja de Ahorros. Ayer fue la última votación… Estamos todos allí por el dinero que se nos da, más de lo que suele ser habitual en estos menesteres… Han elegido los finalistas, cincuenta, de entre más de seis mil originales… Se habían presentado seis mil cuentos y unos profesores de instituto, acaso futuros miembros de la Academia, los habían seleccionado… Hace tres meses me contó Z que un amigo común, X, se había presentado. Como lo conozco, lo llamé y le pregunté: ¿tú te has presentado? Le pedí que me dijera bajo qué seudónimo… Busqué entre los cincuenta que nos habían pasado, y el suyo no estaba… Telefoneé al empleado que se dedica a estas cosas en la Caja y le pedí que sacara una copia para los miembros del jurado. A otro de estos le sucedió algo parecido con otra persona que conocía… Tras unas deliberaciones que apenas duraron cinco minutos, en las que el ilustre presidente no abrió la boca, el premio recayó por unanimidad y sin discusión sobre el relato de X, (o sea, lector, sobre el amigo del Escritor), rechazado. El segundo fue para el segundo de los rechazados y rescatados… Cuando llamé luego a X para darle la noticia nos echamos a llorar, no porque todo haya sido finalmente fruto de una casualidad, un amigo comenta a un amigo, etc (ya, toda una casualidad, sí), sino por vivir en un país en el que hay seis mil autores que confían en unas leyes sabias y armónicas del mundo”.

   
   Dime tú ahora, lector, si no hay en este precioso extracto del Escritor, todo el germen ya, sólo pensando en recrear las vidas y las ilusiones de un puñado de esas seis mil nobles almas, de una de aquellas Novelas Ejemplares que con tanta humana sabiduría escribiera el grandioso don Miguel.



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

lunes, 16 de diciembre de 2013

¿Huella indeleble de Mandela? Toma Zuma

     


   La torrentera de cosas bonitas y merecidas que de Mandela en Los funerales del Madiba Grande se dijeron. Así, antes o después de tontear con la rubia Danesa, no sé bien, Obama: “Aprendo aún hoy de Mandela. Él me hace querer ser un mejor hombre, buscar lo mejor dentro de cada uno… Sudáfrica demuestra que podemos cambiar, que podemos elegir”. Así Raúl Castro, uno de los mayores encarceladores de personas del Planeta: “Fue capaz de arrancar de su alma todo el veneno que pudo crear tan injusto castigo, los 27 años que pasó encarcelado”.
     
   Parecía y parece, es verdad, tan enorme y venerable el influjo de integridad moral de Mandela sobre la Humanidad que casi cabría hablar en la Historia ya de un antes y un después de Él, de un muy ejemplar Hito, al menos para su país, imposible en mucho tiempo de soslayar. Lo malo fue cuando se conocieron de las hazañas de su sucesor actual, Jacob Zuma, conmilitón de su mismo partido, y sobre el que no parece extenderse aún la descomunal influencia del alto ejemplo Mandela, por más que al lado de los Grandes Líderes también mucho alabara a Nelson. Veamos:
     
   Quizás sea lo de menos el que en Zuma rebosen zumos suficientes para satisfacer a las tres carnales esposas que a la misma vez el amigo empalma. Ni que el Estado sudafricano, tan necesitado de fondos,  destine 1,5 millones de euros al mantenimiento de reinonas tales, más sus veinte vástagos. Algo ya más turbio resulta el que fuera llevado Zuma a juicio bajo la formidable acusación de violar a la hija de un correligionario: “la falda que llevaba me dejó claras sus intenciones”, sentenció ante el tribunal el nota. Que alardea además de su homofobia, no perdiendo oportunidad al parecer de contar los homosexuales que en su juventud el mozo Zuma “tumbó”. No ha sido obstáculo todo esto para que durante años dirigiera Zuma el Consejo Nacional del Sida y el Movimiento de la Regeneración Moral.

     
   Más polémico es el himno que Zuma eligió para su campaña electoral “Kill the bóer” (Matar al bóer), que a menudo in person canta. Que formado militarmente en la antigua URSS, resulta ya del todo rocambolesco el que acumule sobre su prolífica persona más de 700 cargos por corrupción, principal motivo por el que fue en parte abucheado en el funeral de Mandela. ¿Y es éste entonces el más digno Sucesor de Madiba que el Partido ha encontrado para presidir Sudáfrica? Porque muchas de esas frases tan redondas que los mandelófilos yuppiguays del mundo han esparcido trémulos orbi et orbe en estos días son directamente aplicables a la dura jeta de don Jacob Zuma

domingo, 15 de diciembre de 2013

Los Géneros, en la cámara, por el calor

  

    Allá por julio, bien entrado el verano, cuando las temperaturas suben tanto que hacen el calorazo espantoso, en los puestos de los mercados humildes, esquilmada de mercancías la vetusta vitrina, aparatosamente vacía bajo esa luz quirúrgica, tienen a bien muchos tenderos colocar un cartel, en goticas y azules letras hecho,  que todo nos lo aclara y que mucho nos tranquiliza: LOS GÉNEROS  EN LA CÁMARA, POR EL CALOR.

    
   Cuando al bloggero con Ínfulas, tendero de la nada bajo el frío helador, las cosas no le salen, acaso resulte buena idea darse una vuelta y tomar por ahí el aire, dejando eso sí, a media luz, como esos honrados comerciantes, al menos una nota exculpatoria: LOS GÉNEROS EN LA RECÁMARA, POR LA INCOMPRENSIÓN.

sábado, 14 de diciembre de 2013

Si se calla el cantor...



   Si se calla el Cantor… si se calla el cantor, depende. Si es de izquierdas, calla la Vida y muere la Rosa, sí. El Cantor de izquierdas vive siempre en el corazón del Pueblo, que en cálida comunión lo mima y lo ensalza. Si no es de izquierdas… que le den. No el Pueblo, que muy lógicamente de ese cantor passa, sino que, quienes por pura coherencia deberían impulsarlo, nada hacen por él. Con desdeñoso silencio ayudan su cantar. Porque la Vida es todo un canto, ya.  


viernes, 13 de diciembre de 2013

1001 ya



   Ehh, artista, que llevas ya 1001 entradas puestas, me recuerda hoy San Blogger. Si no lo festeja el propio bloguero, gallito ponedor consigo mismo amancebado, quién si no lo iba a celebrar. Por otra parte, celebrar qué. ¿Celebrar el capicúa de la nada? Dabuten manganuten. Soplemos las velas de la nada, ok. Bieeen. Mil y un textos míos, unos tres mil folios más o menos, uno detrás de otro. Día tras día, día tras día. ¿Y?
   
   Si te esfuerzas en mirarlo desde fuera ¿qué es lo que ves? Qué extraño me sigue resultando todo esto. Cuando lo pienso en frío, me digo: tres mil folios ya ¿para no obtener apenas reconocimiento, para no merecer –salvo el de un puñado de valientes- ni un mínimo impulso siquiera? Macho, que me perdonen quienes puedan sentirse aludidos, pero tú tienes más fé que el Papa. Y a la vez rebosa en tí más desesperanza acumulada que la de ese músico ambulante que, tras toda la jornada dándole y dándole a su música, recoge del paño extendido ante los pies el mordisco frío de la nada, esa helada.

   
   La desoladora certeza con ello de que da lo mismo hacerlo bien que mal, trabajártelo menos que trabajártelo más. Da exactamente igual.  Fé bruta y desesperanza plena, la amargura y la cobertura de ese extraño cóctel, eso es. Eso sí, debo poseer conmigo el récord mundial de “lo-bien-que-escribes-tío”. Algo es algo. Menos da una ciberesfera. Como dice el anuncio de Raphael y cía, “pon tus sueños a volar”. Na-na-na-ná… nanana”. Exacto, mil y ún ná de nás ya.  Congratulations, artista, que es Navidad. 



LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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jueves, 12 de diciembre de 2013

Propuesta para un regalo de Navidad



   Verás, lector, si aprecias la literatura, si las palabras que escribo por dentro alguna vez te estallan, si conoces a alguien que merezca o que sepa paladear el valor incalculable de la escritura pura, en ese caso, querido lector, trátase tan sólo de conjugar, casi como en una oración, el verbo regalar. Mira:
Regálame-regálate-regálale-regalémonos-regalaos-regálalos… el mío libro, claro.

   Me preguntaban ayer, “bueno, vale, ¿pero tu libro de qué va?”. Me hubiera gustado contestar lo de Woody Allen a propósito de “Guerra y Paz”“Va de Rusia”. Decirle yo: “Va de las ilusiones”. Pero esos lujos le están vedados al bloguero anónimo que va por los ríos desbordados del Twitter mendigando aquí y allá su desconocida mercancía.
      
   Tuve entonces que pensarlo. Mi libro cuenta la historia de un cuarentón al que su mujer le señala la puerta de salida de la casa. Descubre entonces su minusvalía emocional. De cuanto le ocurre después, cuando ha de salir al mundo, ajeno y anchísimo, para superar su zozobra, para engañar a su desconcierto. De lo duro que se le hace ese aprendizaje elemental de la supervivencia afectiva. De cómo hallará en la propia escritura, a trancas y barrancas, la brújula que le permita hallar al cabo una imagen aceptable de sí mismo, y levantar así el muro de la obturación interna que le impide ver la belleza y el propio absurdo del mundo y de la vida, que es lo único que tenemos. De eso, de esas ínfulas.

  Porque a mí parecer un libro íntimo, no tanto porque nos revele interioridades escabrosas, sino porque sobre todo consiga con desnudez hablarnos como al oído de los paisajes esenciales del alma de quien lo escribió, es también uno de los más acabados símbolos por los que alguien ofrece al Otro –a quien físicamente no tiene delante, al que de otra forma difícilmente podría hacerlo- la propia mano. Esto soy. En estas historias –no en forma de un discurso, sino con destreza encarnadas en personajes vivos a los que les ocurren cosas, a quienes sorprenden los avatares amargos o alegres de la vida- late la urdimbre sentimental que hasta aquí me trajo.  Quiero ponerlas en común contigo. Quiero revivirlas a tu lado. Puede que te reconozcas también en ellas. Aquí tienes mi mano, tómala. Estréchala. Entrelaza la tuya con la mía.   


miércoles, 11 de diciembre de 2013

Y los Castrones triunfaron en lo de Mandela

   


  Si en el botafumeiro de Mandela se glorificaban sobre todo la reconciliación y la democracia a las que fue capaz de conducir el líder sudafricano su país, qué carajo pintaba entre los selectos oradores escogidos por los albaceas mandelianos el Gran Hermano en Jefe del Tiranourius Rex de las dictaduras mundiales? Si algo representa cristalinamente, blanco sobre negro,  Raúl Castro, es la opresión y el fanatismo violento de un Régimen despótico que celebra ya ¡54 años! –que se dicen pronto- en el Poder. 
    
  A más a más, si un aspecto resulta difícilmente rebatible de la continua práctica castrista en el poder es la notoria discriminación racial en la propia Cuba, en virtud de la cual se han visto allí los negros de forma sistemática relegados a las peores condiciones de existencia, ya de por sí pésimas, en la isla. ¡Hombre, de reunir alguien méritos para hablarle a los sudafricanos, ya que Orlando Zapata, preso negro que llevó hasta la muerte su protesta ante la dictadura comunista, no podía ser, al menos Guillermo Fariñas, valiente y decidido opositor, negro también, a la autocracia Castrona, podría haber dejado allí algunas verdades incontrovertibles sobre el apartheid global que el comunismo representa y borda. ¡Los cubanos no pueden entrar a comprar en las tiendas para turistas que hay en Cuba, mi hermano!

      
  Lo que recogen las alucinantes crónicas, por el contrario, es que Raúl Castro fue ovacionado al llegar al Estadio. “Demos la bienvenida… (al Dictador, debió decir) …a Raúl Castro”, alentó el presentador oficial de los actos, alarde al que siguió la multitudinaria y obediente ovación de la concurrencia. No sólo eso: en calamitosa y pasmosa imagen, el Líder de la superpotencia democrática por excelencia, el señor que en el Mundo simboliza la primacía de las sociedades abiertas, Mr Obama … ¡físicamente se inclinó, obsequioso ante Raúl Castro!, ese hombre. Claro, estas vergüenzas más que de incienso es de pestilencia de lo que atufan ahora la noble efigie de Mandela, vaya tela.  





LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)