Escribo para ti, que te gustan los libros

Amo los libros, su simple factura de producto real, tangible y acabado, indiscutible. Siempre me ha encantado tener entre las manos los libros que más he venerado, llevarlos conmigo, estrecharlos junto al pecho y gastarlos con el trajín de mis dedos, manosearlos, subrayarlos, pasar sus páginas, acariciarles el lomo, recorrer con las yemas su portada, aviejarlos conmigo. Creo apresar mejor así el propio alma de quien lo escribió, como si con el objeto libro se sustanciara la misma. Cualquiera  de esos libros escogidos pasa a ser de esta manera la extensión física de uno mismo, el mix y la unión que uno hace entre la persona del escritor admirado y la propia, esa simbiosis mágica entre lo que te da y lo que tú le pones a una obra, que se materializa en el roce con el libro, que conserva así el tacto y las huellas dactilares de quien lo lee y lo vive latentes entre sus hojas. Por eso, ven,  acerca el oído: queden entre tú y yo, para ti y para mí sólo, entre tú y yo a solas, el gusto por las palabras escritas en LIBROS, que es donde alcanzan su máxima densidad y dignidad, el aprecio a la música y al tesoro de armonía y emoción que consigo transportan cuando son bien tratadas, que por eso nos gusta tanto varias veces silabearlas entre los labios, casi como críos balbucientes, con su misma inocencia en la boca, para que duren así más, para que más nos llenen de su misterio, precisión y belleza. Que, en este Tiempo de Imágenes Apabullantes sin fin, esa desmedida afición, este inagotable amor a las palabras, a su color y sabor, a su almendra y olor, a su peso y a su beso, a ti y a mí para siempre nos una… alrededor de un LIBRO. 

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

No se distraigan, por favor

  Cuando hace unos días leía la entrevista retrospectiva que traía El Mundo con Philip Roth (q.e.p.d), de quien, lo siento, no he leído nada, me llevé una enorme impresión, pues desconocía por completo estas palabras e ideas suyas que, no es por nada, coinciden con las mías, como en este blog llevo reflejando tiempo ha. Decía -dice- Roth:

   "Siempre habrá novelas, mientras haya novelistas. Lo que vaticino es algo muy distinto: la muerte del LECTOR. La cultura visual lo invade todo y las pantallas se están multiplicando. El LIBRO exige concentración, paciencia, actividad mental. Los libros requieren lectores devotos, pero la audiencia está cada vez más DISTRAÍDA". 

   Si así se dolía de la regresión cultural que tenemos delante uno de los más FAMOSOS ESCRITORES del Mundo, calcula, amiga, amigo, cómo se nos queda el cuerpo entonces a los escritores sin Nombre. En fin, he de procurarme pero ya algún buen libro de Philip Roth. 

SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?: 

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Francia me lo confirmó

    

   Contra lo que cantan las cifras oficiales, corren en realidad malos tiempos para los libros en general, y para los que escriben los “sin Nombre” ni hablamos ya. (Por eso, en aras a nuestra simple supervivencia escritora, necesitamos y apreciamos tanto a los  amigos verdaderos en las redes. Téngase en cuenta a este respecto  que la mayoría de los escritores, creo,  tienen, aunque buenos, pocos amigos en general, pues, si tuvieran muchísimos, no serían escritores, esto es, vivirían, no escribirían. El escritor es sobre todo un inadaptado, que se desquita con la escritura de las insuficiencias de la realidad.) Corroboró mi idea sobre el asunto –ya expuesta aquí por muá otras veces- la entrevista que le leí a Vicent Monadé, nada menos que Presidente del Centro Nacional del Libro de Francia (elpais.es 30-4-2018). Según Monadé se están allí también perdiendo Grandes Lectores, a un ritmo del 6% por lustro, a pesar de que se rebajó el criterio para considerarse Gran Lector. Los Grandes Lectores no se renuevan generacionalmente. Cada vez, sostiene el francés, hay menos “amantes de los libros”: “detectamos que cada vez más la lectura se convierte en una opción de ocio, en competencia desigual con los videojuegos. Hay menos pasión por la lectura, y ésta es cada vez más práctica, que ya no es, ni de placer, ni vista como fuente se saber ilustrado. Se pierde la paciencia necesaria para leer”. Y como también imaginábamos aquí, entre los Grandes Lectores en la Francia siete de cada diez son mujeres.  Y lo son porque, en mayor medida que ellos, eligen para sí ellas más momentos de soledad e intimidad. Obtienen así todo lo que los buenos libros dan. Todo eso que salen ganando ellas.  

    

     

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Hubiera sido mucho mejor, estoy seguro

     

  

   Anoche mismo, sobre la pantalla del ordenador, terminé de leerme (qué bonito este reflexivo, esa auto-escisión personal, como si la parte activa de uno le hubiera estado, sólo para el deleite de la “otra”, cada día un buen rato leyéndole a esa más pasiva) una obra preciosa. Sobre tres adolescentes, que serían clonados, mas clonados entre sí enamorados, valgan por esta vez tantos “hados”. Muy hermosa. Muy triste. Muy bien escrita. Leer BUENOS LIBROS nos afina la sensibilidad -que tiene, eso es, mucho de instrumento musical pletórico-, nos abrillanta el espíritu, nos aguza y aquilata las capacidades más nobles con que contamos, esas que nos permiten percibir el Bien y la Belleza retumbantes en cuanto nos rodea. Nos embrutecemos inexorablemente si no las cultivamos, claro. Esta obra que con pena anoche acabé, me dejó encantado. Y estoy completamente SEGURO ahora que de haberla leído en forma de LIBRO/LIBRO, con sus hojas y sus lomos entre mis manos, mucho más aún me hubiera gustado, mucho más conmovedora y deliciosa sin duda alguna me hubiera resultado la experiencia lectora. ¡Cuántas veces, suspirando con los ojos cerrados, triste pero feliz, feliz pero triste, conmocionado, no habría acariciado esas páginas, cuántas sin quererlo no me habría acercado al corazón ese tomo, esos personajes, esa escritura! ¡Que más intensas confidencias, que más íntima y densa conciencia de los mismos no me habrían salpicado bien dentro así! Imposibol todo eso con el ordenador, claro. Así es que pero que ya me lo estoy buscando como LIBRO/LIBRO. Para releerlo así. Para tenerlo entre las manos. Para tenerlo conmigo. Para estrecharlo con mi persona. Para que me acompañe siempre.

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     Y estoy convencido también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 

Remedio contra el Frío: un BUEN LIBRO, sin ir más lejos...

5-12-2017 ¿FRRRÍO?

Con un BUEN LIBRO siempre estarás A CUBIERTO.

Sin ir más lejos, con el MÍO: VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Para eso somos SEGUIDORES, ¿no? 

Más ahora, que vienen Navidades y Tiempo de Regalos. Un buen libro, quizás hoy más que nunca, es un gran regalo: de los que no se consumen y se agotan al momento, de los que permanecen en las entretelas del corazón, de esos que nunca jamás se olvidan y quieres para siempre tener contigo. 

TODO ESTO, ENTRE OTROS, ME REGALARON MIS AMIGOS Y LECTORES:

Joaquín A. S. : “¡Qué buenos relatos! Gran libro, literatura de la buena. ¡Lo que se pierden algunos editores!”.

Yoya: “Me está encantando el libro!!! Sabía que no me defraudaría. Gracias, Jose”.

Yolanda D. T. : “Buen día, Jose Antonio. El libro literalmente lo devoré. Me encantó, y lo que más, la poesía. Bueno, es que la poesía siempre me fascinó. Felicidades por tu buen hacer”.

Annabella R. R.: Y especialmente me conmueve de todos los relatos de José Antonio la capacidad para crear climas emocionales mediante descripciones del paisaje que devienen poesía, y la sutileza para evocar las emociones de los personajes mediante la narración de gestos y miradas que apenas se nos insinúan, y por eso mismo producen ese efecto de conmoción. Efecto que también me lo promueve, la enorme ternura con que es capaz de adentrarse en sus personajes, y hacérnosla sentir a sus lectores.

Mercedes C. S. : “Hola, tus relatos han sido un deleite, me ha cautivado la forma inteligente y bella de tus narraciones. Siempre recordaré leer tu relato "El parque" en Barcelona, en la hora de la comida; ese día estaba en un restaurante en las Ramblas, enfrente del mercado de la Boqueria, siempre observo, pero ese día solo estaba en “El parque” bajo tu mirada, me encantó; yo leo cuando como sola, me recuerda a mi niñez cuando mis abuelos, con los que compartía las comidas, me lo permitían. Me gustan los finales sorprendentes como en “Igualdad” y la originalidad de relatos como el de Nicole Kidman. Gracias por estos magistrales relatos”.

Pilar C. : “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”

Ana V. : “… Lo que me he reído con tu primer libro!!!... pero el segundo me ha encantado. Y la poesía… es amor!!! 

Isabel G. : Me gustó mucho… he visto en tu libro AMOR, DESAMOR, DELICADEZA, TERNURA, PASIÓN, BAJEZA, CORAJE, GENEROSIDAD, FANTASÍA, HUMOR, EROTISMO… Temas y personajes se enmarcan en un ESTILO LITERARIO SENCILLO Y COLOQUIAL, MODERNO, ACORDE CON LA VERACIDAD Y REALISMO QUE SE DESPRENDE EN LA MAYORÍA DE LOS RELATOS.

Rocío R. : He leído las tres primeras historias. ¿Qué decirte? Que me han encantado. Yo creo que al final el tendero si insiste un poco conquista a la chica, estoy segura. Y bueno, la nota de Franz a Felice, maravillosa, y Estrellita pura ternura.

M.J.A. : Es delicioso tu libro… Un derroche de ternura.

Consuelo F. M. : Seguiré leyendo muy despacio, para saborear a conciencia los párrafos.

May R. : “He terminado de leer tus dos libros, llenos de lirismo, de vida, de primavera, de ilusión… No lo dejes. Escribir es vivir, es soñar, es amar y nosotros los lectores eso… lo agradecemos mucho”.

Pilar N.M. : “Puedo asegurar que tu libro es un regalo MARAVILLOSO. Uno de mis mejores regalos. Estoy leyéndote. BELLÍSIMOS RELATOS. Felicidades, José Antonio.”

Teresa L. M. : “Disfruto mucho leyéndote. Me lo leería de un tirón, pero las cosas buenas hay que disfrutarlas despacio. Me encanta cómo mezclas la sensibilidad con el sentido del humor. Así que el próximo relato será el de la novia de barrio que tuvo Iker Casillas. Muy contenta, pues”.

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El éxito de los booktubers, ¿resiliencia, dices?

   

   Como pude comprobar en la Feria del Libro –y así lo conté aquí- casi lo único que, a mi juicio, en el decadente mundo de los libros se mueve –y por eso a pescarles se han lazado las editoriales- es el fenómeno de los booktubers. Jóvenes y “jóvenas”, por lo común guapetes, telegénicos al menos, que hablan en sus youtubes de cientos de libros -libros por un tubo-, algunos por ellos mismos escritos, generalmente de terror, o de misterio, o de adolescentes amoríos, con sus respectivas mezclas. Consiguen los más hábiles entre ellos, con su arrastre icónico, miles de seguidores, jóvenes en su mayoría como ellos, que, se supone, siguen sus recomendaciones y adquieren los libros que ellos encumbran. Se lo curran de lo lindo, eso es cierto, y su éxito, que es relativo, -no creo que levanten ni muchos euros ni muchos buenos libros- radica, creo, en la trabajada –hasta el punto que se ha hecho canónica- naturalidad y en el desenvuelto desparpajo con que audiovisualmente se desenvuelven y editan sus intervenciones, forjando así una conexión e identificación emocional cercana, cálida y duradera con quienes les siguen y admiran. ¿Los libros en cuestión? No importan demasiado: más bien son, en riada continua de ellos, el fetiche que galvaniza la unión interna de la comunidad vivencial que ellos conforman.

     Me parece, que me perdonen los booktubers, que en su trabajo prima sobre todo lo generacional y lo formal sobre el contenido, en general breve, tópico, de jerga propia, y a veces ramplón, de sus recomendaciones literarias, como por otra parte impone la particular regresión cultural que vivimos. Sí me parecen relevantes los emergentes booktubers  porque reflejan, una vez más, la apabullante hegemonía de lo audiovisual hoy. El contemplarles a ellos les ahorra a sus seguidores el tener que leer sus textos: es mucho más placentero y cómodo el exponerse a lo visual –colores, movimiento, músicas, gráficos, guiños sensoriales a tutiplén- que la abstracta tarea de concentrarse y enfrentarse a un mar de palabras escritas solas. No en vano provienen muchos de blogs literarios que ellos mismos escribían. Se dieron cuenta de que cuando disponían entradas audiovisuales, anotaban un mayor número de visitas en los mismos. Una imagen vale, y engancha hoy, más que nunca, más que mil palabras. Hay que ser joven y tener un buen ver, eso sí, y pensar y disfrutar más con la fuerza de las imágenes que con el íntimo roce propio de las palabras. Es lo que hay. ¿Resiliencia, dices? ¿Qué opinas? ¿Qué le dices tú a este escritor sin Nombre?

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La última en la frente, lo de Ken Follet, el follón

   

   La noticia is this: la Gran Editorial paga a Grandes Influencers para que posen guapísimos, arrebatadores, animalmente hiperseductores, con toda su belleza suma abismados ante el recientísimo producto, de cuyo nombre mejor ni acordarse, del Artista Laborista entre las manos.  (No es por tirarme aquí el folio pero ya me pispé -post 10-6-2017- que debería haber contratado yo a un metrosexual total como autor de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada y otro gallo menos triste y más orgiástico me cantaría ahora, y ni uno sólo de mis buenos amigos aquí se olvidaría ya de pedírmelo). Refleja muy bien la añagaza publicitaria el espíritu de estos tiempos: superficiales hasta el hartazgo, apabullantemente visuales, gregarios como nunca, montados alrededor de las adhesiones epidérmicas que las Celebrities bobas despiertan entre la gente, en los que el libro en sí es lo de menos. Ahí está, en todo su dudoso fulgor, el libro fuera de sí: un recurso de estilismo y de ornamento más, un fetiche que a la onda dominante y guapa nos conecta, un adminículo subalterno de la más general adherencia emocional que los modelos -que en la luz cegadora que les envuelve eclipsan al autor, no digamos ya a las palabras-  suscitan. La derrota del libro, del sagrado aura humanistíco y espiritual que lo aureolaba, claro. El protagonismo cobrado por los influencers, resultones líderes del gusto social hoy, modelos sociales dominantes, es sólo un paso más (comprada ya antes la Crítica, sólo que ahora, sumidos en el relativismo total, en los cánones hegemónicos de la telebasura y en la anomia vertiginosa de las “redes sociales”, los Críticos pintan nada) en la estrategia general de convertirnos en meras terminales de hiperconsumo por adhesión, sin criterio ni deliberación interior propia. Folleteo –de Follet- a discreción, marchando una más de regresión cultural.

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Presagios del Otoño, te invito a un café

   Se huele, se nota, se presiente ya por tierra, mar y aire la lenta arribada del Otoño, la estación preciosa, esa en la que la Naturaleza en susurro nos desliza exhausta sus ocres confidencias. En el Retiro madrileño, puedes imaginarlo, se anuncia ya el Otoño de lo lindo, en clamorosa obertura su sinfonía amarillenta y melancólica. Vuelve con el Otoño la propuesta de este escritor sin Nombre allí: a quien así lo prefiera, estoy encantado de llevarle en mano hasta allí, al lado de estanque y de las barcas, mi obra, sin incremento de precio. Y encima te invito a un café, para que veas. Avísame antes, claro. 

SOY ESCRITOR 

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Anoche volví a Farenheit 451 y comprendí por qué son hoy los libros ese oscuro objeto de desprecio

       

     Porque son los insoportables testigos de la orgullosa tosquedad de mucha gente, y porque no dejan con su mínima pervivencia de recordarles lo brutos que en realidad son. Anoche releí la obra de Bradbury, Fahrenheit 451. Es, ya sabes, una distopía (una utopía negativa, que es el maligno embrión que en su interior albergan y en el que derivan siempre las construcciones sociales Ideales, ideales de la muerte, sí), en la onda del Mundo feliz de Huxley y del 1984 de Orwell. Literariamente no es tan valiosa y potente como la de Orwell, y la de Huxley tiene el mérito de ser bastante anterior. Con todo, la obra de Bradbury, de 1953, no tiene desperdicio y resulta, por momentos, apasionante.

   Más allá de los bomberos quemalibros, el genio anticipatorio de Bradbury prefiguró casi al milímetro las actuales Sociedades de la Telebasura y su prototipo específico, el homo gañanis, la regresión cultural que vivimos: resultan alucinantes y demoledoras las páginas que en 1953 describen a la perfección las embrutecedoras y masivas diversiones televisivas del hoy. Leemos así, en Fahrenheit 451 ya descrita, una sociedad que ha hecho del consumo voraz de imágenes sensacionalistas sobre pantallas su entretenimiento esencial, su diario estupefaciente alrededor de unos programas truculentos y groseros hasta decir basta.  Muy elocuentemente la gente de la novela llama “mi familia” al conjunto de frikies que protagonizan en las pantallas esa viscosa papilla que a la mayoría mantiene enganchados.

     En ese contexto aplastantemente visual, que nada, salvo el primario exabrupto, de su receptor exige, no es necesario ya quemar los libros, porque naturalmente éstos, que demandan concentración, reflexión e imaginación, resultan engorrosos, plomizos, aburridos hasta dar grima, un estorbo en suma, que, ya digo, no deja de ser un incómodo testigo de la mugre ambiente. Al fin y al cabo, como puede en la novela leerse, las Autoridades consideran –y el genio de Bradbury estriba en advertir que en parte así es- que los libros –los buenos, digámoslo- hacen infelices a las personas, siembran en ellos la semilla de la insatisfacción y la angustia, les hacen uno a uno diferentes, mientras los paternalistas gobiernos buscan la igualdad y el feliz atontamiento de todos.

   Ah, qué conmovedora la devoción con que esos pocos hombres y mujeres libres huyen a los bosques y aprenden de memoria los libros, para confundir con su persona la salvaguarda de ese tesoro: yo soy Emma Bovary,  yo soy Guerra y paz, y yo el Paraíso perdido.... Lo clavaste, Bradbury, lo clavaste. Me diste la noche, la noche buena... in september.

     

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Por qué escribir libros/libros

21-4-2017 VIERNES, NOCHE DE LOS LIBROS, ¿TE VIERNES? HOY: "POR QUÉ ESCRIBO LIBROS/LIBROS"

   Porque, creo, llámame tú viejuno, que no me importa, que las palabras escritas alcanzan más alta densidad y dignidad expresivas y existenciales envueltas y aquilatadas entre un tomo de hojas encuadernadas, al que no tan fácilmente arrastre el viento o se disuelva en la espantosa nada del éter, con el que puedas además, después de unas líneas inspiradas, tras el vuelo que la imaginación entre las propias manos dispara, casi sin darte cuenta suspirar y acercártelo al corazón, que es donde yo quiero vivir. Por eso. 

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Lo mismo que un cubata de garrafón, leche

    

 Es eso, carajo, que cuando el escritor sin Nombre va por ahí, como anoche mismo en el Antro, y ve a la gente despilfarrando con premeditación y gañanía en el enésimo cubata de garrafón, sin ganas además trasegado, los mismos euritos que pide él por su libro, con todo lo cualitativo que le puso él al mismo, pues eso… que se le cae el alma a los pies, que se pone de un humor de perros makarras, que se lo llevan los demonios, vamos. 

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Más libros, más libres. ¿Más libros, más libres?

   

 Eso se decía, se creía y era así antes. Ahora, encadenados totus al picoteo neurótico sobre las pantallitas, los libros son ya a menudo un estorbo, físico pero también espiritual, para el mal gusto dominante. Pues yo, a quienes en las redes –que son cuanto tengo- me siguen digo:

   Si no te interesan los libros/libros, déjame, mejor no me sigas. No tengo nada que pueda interesarte. No tienes nada que pueda interesarme.

    En La muerte de un viajante clamaba Willy Loman: “En esta ciudad hay que partirse la nuca para ver una estrella”. Pues en mis redes, yo digo: 

   En estos ciberesféricos mares hay que partirse el alma para conseguir dar mínima luz a un libro.

SOY ESCRITOR

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Libro, pantalla y papel

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   No sé, un libro técnico, un ensayo histórico, una novela de Agatha Christie puedan quizás, sin menoscabo, ser leídos sobre una pantalla. Un libro intimista, ese que con desnudez consigue hablarnos como al oído de los pasajes y paisajes esenciales del alma sensible y atormentada de quien lo escribió, pide y reclama hojas, ropas y formas de libro/libro. Hojas de los árboles y hojas de los libros, más la savia fina y sensitiva que a unos y otros por dentro impulsa y anima. Si te lees El libro del desasosiego, o Platero y yo, o los Diarios de Kafka, o Mortal y rosa, -no digamos ya las Rimas- sobre pantallitas, por fuerza te perderás lo mejor de ellos, su más   vívida esencia. Estos libros piden hojas y manos entre los que acogerlos, piden tacto y contacto de libro, cercanía y sustancia de objeto rotundo casi palpitante. Puesto que en ellos, en su interior, vibra, canta y pena por todo lo alto y lo bajo una persona, necesitas imperiosamente tenerlos entre las manos, acariciarlo, cerrar los ojos y detenerlos tras un párrafo inspirado, acercarte el libro entonces casi sin darte cuenta al corazón, como si quisieras, de forma incluso no consciente, acompasar tu propio latido al de quien entre esas hojas tiembla, llevarlo contigo aquí y allá, hacerlo así un mucho tuyo, depositarlo al fin en un sitio escogido de tu casa, desde el que señale y esparza siempre su sortilegio, el influjo silencioso de tanta belleza y conmoción que en él se atesoran, que desde ahí siempre te recuerda y te contempla, todo eso que sobre una pantalla se aplana, aplasta y olvida. Modestamente, así, como libro/libro, presentí, concebí y forjé siempre mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada.   

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Cosas bonitas que al escritor sin Nombre le llegan

     

   Pues sí, al menos cuenta el escritor sin Nombre con personas, a la vez lectores y amigos virtuales -más reales que muchos de los que me rodean, no creas- que aprecian de verdad lo que hago. Y reconforta y alienta de veras leerles las cosas tan bonitas que, sin necesidad alguna, se molestan además en hacerme llegar. Así Pilar Curbelo, a quien no tengo el gusto de conocer en persona, que a propósito de mis dos libros, que ella me demandó, tomó en sus manos las pinturas del corazón y esto tan precioso en mi muro un día me dibujó:

     “Y qué buena escritura, que lees y lees, y te metes en los personajes, te olvidas de la vida misma para sumergirte en nuevas historias, en tus historias, José Antonio, que te hacen olvidar tus propias penas y alegrías para compartir otras.”

      Pues palabras y gestos como el tuyo, querida amiga, le abren a uno el horizonte, le regalan alas y son viva transfusión de vida. Y para un escritor sin Nombre como yo, cuya humilde suerte como escritor pende y depende, pues expone parte de sus ahorros en el empeño, de que un puñado mínimo de lectores-amigos le presten su impulso, es justo esto lo que de verdad le anima a seguir en la diaria porfía de la escritura, y a brindarla esperanzado et amore aquí, oui. Gracias, Pilar.      

  

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Hasta Tom Wolfe lo reconoce ya

  

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   Si incluso el mismísimo Tom Wolfe, que como Escritor lo es Todo, lo reconoce (elmundo.es 30-10-2016):

   “Los libros y la escritura se han vuelto menos importantes ahora”

     … Qué no diremos entonces quienes como escritores nada somos, excepto el constatar y deducir que, cada vez más, las personas que tienen a bien pedirnos un libro nuestro son, hoy por hoy, muy especiales personas, corajudos resistentes al espíritu ágrafo y gañán de la época, hombres y mujeres capaces de nadar a contracorriente de la riada bruta que nos envuelve, por lo mismo dotados de una sensibilidad tan delicada y valiosa, tan admirable, que tantísimo en secreto nos hermana con ellos. Y llorar y reír, y reír y llorar, eso es ya hoy escribir sin nombre, dear Tom, tío, que quién, entre el lobo telebasuriento de las pantallitas en alud, levantará mañana tu cabaña… de libros.

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Libros, vidas, estorbos

   Es que, antes, no porque fuéramos más listos, no, es que el clima general era de respeto y admiración hacia la Cultura, era así, y no nos imaginábamos la vida, nuestras vidas, sin los libros, lejos de ellos. Y es que hoy, para la mayoría de las personas, no es ya que los libros sean cosas perfectamente prescindibles, es que cada vez les ven más como un estorbo, como un objeto engorroso, como un ladrillo molesto que dónde soltar... ay, como un testigo incómodo de la molicie y de la burricie generales.

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MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Trasnochados supervivientes de siglos muy pasados

   

  Es verdad, al paso que va la burra audiovisual, cada vez más las gentes de libros (de los libros/libros digo, de esos que sin querer acurrucas con sus hojas entre las manos junto al corazón), que cada día somos menos, nos sentimos, nos hacen sentirnos ... trasnochados supervivientes de muy pasados siglos. Y no sin alguna razón. He ahí el avatar: yo me siento mucho más próximo a Bécquer que a Tarantino, por decirte algo. Aun cuando yo me acogí al sagrado becqueriano... tras expresas amenazas de muerte de un par de muy humanistas ultraizquierdistas. Pero esa es otra historia, ya.   

     Trasnochados decimonónicos, eso parecemos, eso seremos. Ya lo anticiparon así Ray Bradbury y Philip K Dick entre otros. Eppur ... incluso las ovejas eléctricas sueñan con un libro/libro entre las manos. Más ahora, en otoño, cuando el balanceo en caída libre de las hojas de los árboles, ese vals, convoca y remite a las incomparables hojas de un libro entre las manos. 

   José Antonio del Pozo ha indagado sobre esa fuerza indomable que como dijo Dante mueve el sol y las estrellas: el Amor. En estos relatos explora a conciencia las cumbres y los páramos a que interiormente el amor nos arroja, se aventura en la expresión de la condición humana enamorada.

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Pokemon GO, Libros DON´T GO

     

   

   El éxito estratosférico, súbito y arrollador, del Pokemon GO, su supersónica aceptación como medio de entretenimiento masivo por encima de edades, sexos, clases y países, es decir, como actividad lúdica preferida a la que dedicar el ciudadano su tiempo de ocio, no deja de ser una muy dura lección, con algo de cruel bofetón implícito, de la sociedad a los creadores, y en la parte que al muá toca, a los escritores. (Por supuesto, para  los escritores sin Nombre ya ni hablamos del hostiasso añadido).

     Es, diríase, la enésima constatación del retroceso global de la palabra escrita, de la imparable hegemonía de la Galaxia Icónica, de su incesante vomitar de imágenes más o menos entretenidas, más o menos sensacionalistas, para la irresistible pulsión visual que tan poco exige del destinatario. Es la nueva prueba de que cada vez más para más personas leer -esa actividad cerebral que exige esfuerzo, concentración, capacidad de abstracción y despliegue de la propia imaginación- resulta ya un auténtico coñazo. ¿Se puede afirmar que la pasada Triunfal del Pokemon GO expresa también la regresión cultural que vivimos, tantas veces en este blog desarrollada?  ¿La también creciente infantilización hiperconsumista de los individuos –variante light del homo gañanis- , que se apuntan encantados a cualquier bombardeo de… banalité? ¿Banalité? Ojo, que el jueguecito de marras se basa en CAZAR –con las connotaciones violentas y posesivas a ello asociadas-  esos bichitos.

     Si en el Siglo de Oro en España y en Inglaterra las masas populares aprendían de memoria romances y llenaban y conocían los estrenos de Lope, Calderón y Shakespeare, si en el XIX en las casas se leía en familia en voz alta las obras de Dickens o de Víctor Hugo o Julio Verne, ahora picotean y picotean pantallitas en pos del Pokemon GO. Como les hacen decir a los del anuncio de la Primitiva… PFFFFF.

SOY ESCRITOR, ¿ME ECHAS UN CABLE?

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MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
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Condenado a galeradas

   ... Pero también, como la mayoría de los embarazos, tiene la corrección de pruebas sus momentos crudos. Quizás por eso en terminología imprentera se les llame galeradas, como si a vil condenado a galeras viérase ahora confinado el escritor de las buenas ínfulas, que qué delito cometí y tal. Es una tarea bien penosa y plúmbea, sí, en la que andas con mil ojos en vilo cotejando originales y pruebas, seguro a la vez y angustiado por ello, de que siempre algún yerro se escapará y que hasta el fin de los Tiempos ahí se quedará. Un latazo, vamos.

    Y lo peor: como te ves confrontado a sin descanso leer y releer y volver a leer lo tuyo, sin remedio te embriagas hasta la saturación de tu propia escritura, y por momentos te parece sublime, y por momentos, sin querer estragado, te suena lo tuyo patético,  siendo acaso la realidad ni tanto ni tan lo otro. Más la ilusión y el miedo consiguientes. En fin, que andamos de corrección de pruebas o galeradas, y que la criatura tremendas patadas me suelta ya, y que a las claras se ve que viene, que viene, y que viene bien, aunque sin ti que esto lees, sin tu mano, poca cosa será. Eppur si muove.  

     Aquí, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi obra: “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. Se van a reír hasta llorar con este libro, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. 

"Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

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