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viernes, 14 de agosto de 2015

Sobre este crimen de Cuenca

       

   
   El cruel y muy cobarde asesino de las mujeres de Cuenca –su ex –novia y una íntima amiga-: qué hacer con él. Por supuesto ¡NI UNA MÁS! y tal y tal hastag fenomenal, pero insisto: con criminales así, a diario pringoteando las noticias- qué hacer. ¿Qué quiere la Izquierda Dura, además de oblicuamente culpar en realidad a Rajoy de los crímenes, para ellos? ¿GUILLOTINA? No, por favor, esa receta es sólo para los gobernantes derechosos y los banqueros genocidas. ¿Quince años de cárcel? ¿Reinserción, como dice la Constitución, según ellos, a liquidar? ¿Resocialización? ¿Cuál sería la verdadera justicia para él, para ellos?
       
   No, por favor, en-caliente-legislar-no, ese otro mantra que como chicle rerquetemascado repiten sólo en los asuntos que les interesan, porque para otros hay que reaccionar gubernativamente con la máxima urgencia. Acaba de aprobar el PP, tras laboriosa tramitación de años, precisamente para casos así, la prisión perpetua renovable. Por supuesto, con la histérica reacción en contra de todos los grupos de la oposición, que venían a decir que entramos así en el IV Reich.

   
   Como los cerebros del PP no creen en el debate de las ideas, passan total de defender ahora entre los ciudadanos su ley. Resultado, de la sanción a esos crímenes, de la justicia a establecer, no se habla. Como siempre, en la Opinión Pública se debate políticamente lo que la Izquierda quiere y en los términos que ella quiere. Consiguen así que el sólo plantearlo otorgue a quien lo ose trazas ya de consumado nazi. Que nos lo digan sin ambigüedad: ¿para el asesino de Cuenca qué justicia ellos quieren? Porque no sé si Marina y Laura, y tras ellas la sociedad entera, tienen ya algún derecho.




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jueves, 13 de agosto de 2015

Fuera Borbones, Dentro Proetarras




   Tal parece la tácita consigna de los Indignados Oficiales del Reino: fuera nomenclaturas borbónicas y asociadas (cambio de nombres a calles y pabellones, rechazo y prohibición del himno de todos, incumplimiento de la ley sobre la bandera constitucional, retirada de bustos e imágenes) y dentro nomenklaturas proetarras (esteladas a cascaporro ceporro, insignias, pancartas y anagramas etarras atestando las calles navarras y vascas).  ¿Indignación ciudadana allí? ¿En el resto de España? Cero patatero. Pues algo han matado, tronchado, secuestrado, expulsado y acogotado, oiga. 




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miércoles, 12 de agosto de 2015

Las Perseidas. Esta noche. Contigo

   


   LO RECONOZCO: me encantaría, por un instante,  disfrazarme tras la educada amabilidad del mejor gentleman del mundo e invitarte a ver conmigo las Perseidas en esta noche perfumada de agosto… Y de improviso entonces, cuando más embobadita contemplando la traca fulgurante de las estrellas sobre el marino firmamento anduvieras, en ese justo momento, sí, como un impúdico granuja a traición abarrotar de besos la extensión toda de tu rostro. Y que salieran luego las Perseidas por do quisieran. Sí, te lo reconozco.  




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Tras el rato de la Púnica, lo que hay que Wert, Fernández Díaz

    


   Tras las túnicas golfas de la Púnica, lo que hay que ver: el “coloque” de Wert, o el Estado como botín, es decir, los ex –ministros como okupas de postín, y ahorita la reunión de Fernández, Ministro del Interior, en estelares momentos procesales, cuando quiere limpiarse la imagen del PP, con Rato, en apuros policiales y judiciales él, presunto de gravísimos delitos por ser quién fue, o sea, la confusión del Estado con los amigos. Para más inri, el mismo Rato cuando se explica, deja a Fernández, ministro de la Cosa, en picardías. Ni aposta lo hacen peor. ¿Qué es más todo esto, sr Rajoy, torpeza suma, estulticia máxima, idiocia básica o cínico descaro? La conjura de los necios fenicios, sí. Que les ondulen, oiga.   




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martes, 11 de agosto de 2015

Mosqueo mío con las moscas (Retrucando a Machado, ea; poessía 92)




Por qué, ah, zumbonas moscas
decidme
por qué siendo tan diminutas
qué cardo calzáis en las patas
qué lija las fauces os remata
que… por entre las costillas
a lo largo de las pantorrillas
¡en la misma rabadilla!
en vez de sutiles cosquillas
nos dejáis solo picor
sólo desazón y escozor
un ataque de malhumor
y un instinto aniquilador
Por qué, oh, rabiosas moscas
decidme
por qué sois tan… disolutas.





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lunes, 10 de agosto de 2015

En la playa escribí tu nombre (poessía 92)




En el blog escribí tu nombre
y luego NO lo borré
para que el mundo supiera
todo lo que yo te amé...

Hoy tu sombrero
lo llevo yo
como si a esa playa
fuéramos los dos.
(bis)

La playa estaba perfecta
el sol doraba tu piel
cantando con mis paraules
tu nombre Marilyn Monroe...



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domingo, 9 de agosto de 2015

Romance de Pérez Reverte y Olvido Hormigos en Olite (poessía 91)





Vacilaba el Escritor
a través del internete
por ponerla en un brete
a la del Dedo Turbador.

El Corte unió sus obras
empalmadas en mostrador
que si arriba que si abajo
quiso subirle la color.

Mas la ardiente estarlette
que en Deseo sabe latín
para sus adentros rióse
va a flipar el malandrín.

En almenas de Olite
le citó un día a solas
sobre aquel gran castillo
aclararían sus trolas.

Y es que Olite es imán
disparador de la pasión
aquel cielo su hermosura
incita a dos a fusión.

Hormigos púsose bella
verla Reverte… y tembló
De toda su estratagema
el Escritor se olvidó.

Para sumar más turbación
“andaba loca por verte
Arturo Pérez Reverte”
eso mismo le susurró.

Al oír su nombre en labios
de rubia tan voluptuosa
notóse el buen Alatriste
creciente la sinuosa.

Le encimó allí Hormigos
acaricióle el pelo
le desnudó de las gafas
levantóle siete velos.

Con susurros y gemidos
le puso cara a Toledo…
Cuando respiró Reverte
¡adentro sintió su Dedo!

Allí le ensartó la rubia
en el Castillo de Olite
en aquella preciosidad
halló Olvido desquite.

Mas al verle atribulado
tan vulnerable el escritor
Vista de cerca tan pura
en ternuras ella un primor…

¡Aquellos dos corazones
contagiáronse de Amor!
Pronto celebrarán boda
en el Corte Inglés Ressort
la afamada estarlette
y el espadachín autor,
que espero que conviden
a este torpe trovador.



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sábado, 8 de agosto de 2015

Ocho del mes ocho






Agosto ocho... ocho besos encadenados e infinitos sobre tu rostro


(Ese mutuo arrobamiento, ese resplandor de éxtasis contenido en los rostros, como bañados en luz de una muy dichosa cualidad, esa clausura del mundo, del tiempo y del espacio que expresan esas rostros ovillados el uno con el otro... ¡formando el símbolo del infinito!)

Pantallitas por aquí, pantallitas por allá

   


   Las pantallas, las pantallitas, en infinita cinta continua, vomitan sin cesar cada día imágenes y más imágenes, a más sensacionalista cada cual. El incesante alud de imágenes impactantes, como aniquiladora lava resplandeciente,  disuelve los conceptos y las palabras a su paso, las rocas del sentido, y nos anonada, nos reduce a nada, nos deja en efecto permanentemente ojipláticos ante su realidad, y a lo sumo son interjecciones o exabruptos lo que ante ella se nos escapan de la boca, es decir, va lentamente minando nuestra capacidad de reflexión y de abstracción, y yaque va acabando con nuestra capacidad de recordar, de razonar, de hilar, de argumentar, es decir, de comprender algo. 



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viernes, 7 de agosto de 2015

Acta de contrición, escritor





   Procura, so bobo, que lo que escribes cada día no sobrepase, ya no el tiro de una sola pantalla de ordenador, ¡quiá!, ni el de la pantallita del smartphone siquiera, aparatosa imagen incluida, claro. Es lo que hay, te dicen.



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