¿Romance lo de la Hormigos y el Lecquio? El bullicio del fornicio

    

   ¿Que el Conde Lecquio mantuvo un romance con la ex –Concejal del Progreso Hormigos? Así extrañamente lo llama la Prensabasura, tratando en vano de blanquear sus negros designios. No, por favor, no ensucien la palabra romance, lo puro que la misma contiene de noble y arrobado impulso y expresión de la atracción, de la ilusión y la ternura que con el idílico enamoramiento brotan. Digan en todo caso que el Lecquio y la Hormigos folletearon un rato y punto. Llámenlo lío, tra-picheo, negocio, montaje, trola en bolas, follón, bullicio del fornicio... pero nunca romance, o todos los grandes personajes del hermoso Romancero español, o del delicado Romanticismo decimonónico, les maldecirán desde su olímpica posteridad, pues cualquier parecido entre lo suyo y lo de estos dos mercachifles del hoy es eso, pura indecencia.

   (Anotemos yaque cómo el santo Camino de perfección por la Hormigos emprendido e ideado al lado del Santo Varón de su Esposo se ve de consuno acechado por las torvas sombras del pasado. Si antes acabara ella de darle –es de suponer que previo paso por caja- una nueva vuelta de tuerca en la prensa amarillista a su camino de santidad -sostuvo en el Qué-me-dices de la pasada semana, pásmense ladies and gentleman, que lleva ella un año y medio sin sexo, que ahora es otra, que se controla muchísimo, que con su marido nada de nada, porque es que ya no le excita nada, vamos, que, prepárense madames y monsieurs, ya ni se masturba, qué turba-, antes le estalla en toda la cara, calculadamente, claro, todo el asunto este del follón del Lecquio en Telecinco, que tan fácil rima tiene). Es sólo el penúltimo exiemplo del cínico vacile que ayer decíamos.

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Olvido Hormigos, camino de la perfección

   

   Conste en acta compacta que, si olvidara Olvido mercadear en los media del cuore con su tema, le importaría a uno un pepino… o un higo, que no sé bien qué más adecuado con el asunto iría. El caso es que la ex –concejala socialista de Los Yébenes, a la que un vídeo furtivo y lascivo lanzara al firmamento elitista del Candelabro, no deja de asombrar al mundo con las buenas nuevas de su renacida sentimentalidad, un genuino Camino de perfección en medio de la Mugre reinante que hubiera ella con toda su alma decidido emprender.

     Si en este enero, tras firmar antes también un libro verbenero, la hallábamos (ver post 20-1-2016), aunque durmiendo en camas diferentes, cabalmente enamorada de su marido (amo a mi marido, aunque no quiero sexo con él, no siento atracción por él, soy feliz así, nos queremos… hay ratos que me necesita de otra manera, como pareja, y a lo mejor se mosquea un pelín, lo único que no tenemos es sexo), en este mayo florido, milagro de la primavera trompetera ha de ser, nos declara Hormigos un avance bien trascendental y emocionante. Veamos: aunque no han vuelto como pareja y siguen sin tener sexo, “ya duermen juntos… pero con la niña de dos añitos en medio. De verdad que no tenemos relaciones, aunque con el tiempo imagino que sí. Además, yo no tengo ganas ni de conocer a nadie”. ¿Es o no es su Señor Marido todo un Santo Varón? ¡Y esa pobre criaturita ahí en medio, lo mal que la pobre ha de descansar! ¿Somos capaces de en toda su crudeza imaginar el cuadro que del tálamo Hormigos nos pinta, ese emblema puro de la alta renuncia y el más soberano autocontrol? ¡Ya ni le apetece a Olvido conocer -¿al sentido bíblico del término acaso ella alude?- a nadie! Y eso, que con el tiempo y con este bizcocho de puro amor conyugal, aventura ella que sí, que retomarán la doméstica coyunda. ¿Es o no es este dulce hormiguero un milagro de la primavera, Poeta?

     Y la guinda relinda que Olvido le pone a la cosa: ahora casi siempre “sale con su marido”, y hasta “le da vergüenza hablar de esa época”, que ahora cataloga ella como “irresponsable”. No se nos diga más, Olvido Hormigos, con el rubor de ese pudor subido a sus pómulos rómulos está Usted bellísima… y salvada. Oiga, ya tiene, si quiere, quien le escriba el hormiguero rastro de su camino de perfección: el menda lerenda, con sus ínfulas buenas, de veras. 

 Aquí arriba, si lo pinchas, el vídeo con Alfredo Urdaci valorando en su Telediario mi libro: 

   “Son las historias de Armando, un cuarentón al que le ponen la maleta en la puerta de casa y tiene que recorrer de nuevo el camino de lo sentimental. Descubre que es un minusválido del sentimiento, un hombre al que todo le sale mal, un paria del afecto, un hombre patético al que todo le sale al revés. En lo que le pasa hay también una gran carga de ironía y de crítica hacia el mercado de los sentimientos, hasta el punto que uno acaba sintiendo una piedad desternillante por este antihéroe que tiene en estos relatos una voz auténtica. SE VAN A REÍR HASTA LLORAR CON ESTE LIBRO, llorar de piedad por este hombre perdido, este bobo con ínfulas”. "Disfruté mucho con las Historias. Sigue escribiendo", me dijo Urdaci también.

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Por qué el marido de Olvido Hormigos es un Santo Varón

        

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    Y es que es la pura verdad. En medio de tanto mastuerzo troglodita que no ama a las mujeres, Jesús Atahonero, su ejemplo de comprensión y respeto, acaso mereciera condecoración y encomio de parte del Feminismo Oficial, tan sensible a estos asuntos propios. Al menos la versión que de este caballero nos llega, a través de las revistas del cuore, supónese que previo paso por caja, de boquita de la ex-concejal del Progreso y legendaria estrella del vídeo y de la Telebasura, Olvido Hormigos.

   Díganme si no: dice Olvido que AMA –lo que eso para un hombre supone- a su marido, que le encanta la convivencia con él –el rarísimo y precioso tesoro que ello es- pero… que no quiere sexo con él –lo que eso también para un hombre supone, sí-, porque… no siente atracción por él. SOY FELIZ así, nos queremos, remata desenvuelta la ex –concejal. Y qué en el fondo hondo más importante hay que la felicidad, se nos escapa a nosotros tras su insólita confesión.

   Hombre Jesús Atahonero al cabo, “alguna vez que me dice algo o me coge, yo me escabullo”, apunta habilísima ella, “un abrazo claro que sí, pero más, no”, claro, aunque se ve que le pide la publicación a Olvido pisar terrenos más resbaladizos y allá que ella va, “HAY RATOS QUE ME NECESITA DE OTRA MANERA, como pareja, y a lo mejor se mosquea un pelín, pero sí, creo que ES FELIZ, lo único que no tenemos es sexo y eso se puede solucionar de otras maneras”, y nos deja maravillados su explicación por supuesto, pues, la dichosa necesidad negada, apenas se ve sancionada sino con un leve mosqueo, que digáseme dónde se ha visto antes tamaña auto-contención, más el hormigueo de la intriga final de Olvido sobre cómo fácilmente puede arreglarse la falta de sexo, que ha de ser ello cosa de mucho seso.

     En fin, finiquita el asunto Hormigos aclarando que es capaz ella de vivir un largo período de tiempo sin sexo, y la valentía de ese aserto, en estos tiempos pansexualizados hasta en la sopa, en los que es el sexo y su cantidad –que no su calidad- la cifra que sanciona el estar vivo y en la onda de los individuos, resulta emocionante. Junto al portentoso ejemplo aportado de la felicidad y el amor –sin sexo- que  junto a su marido halla, constituyen un formidable mentís al erotomaníaco discurso dominante, y paradójicamente hoy, por heterodoxa y sugestiva, resulta casi la suya una proposición indecente.  Y qué decir, claro, de su marido, vivo paradigma del más cabal auto-dominio tolerante entre tanto caníbal priápico: ¡Santo Varón!  

Enero pionero, amigo/a. ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo en  josemp1961@yahoo.es  y te lo dedicaré personalmente. 

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Romance de Pérez Reverte y Olvido Hormigos en Olite (poessía 91)

Vacilaba el Escritor

a través del internete

por ponerla en un brete

a la del Dedo Turbador.

El Corte unió sus obras

empalmadas en mostrador

que si arriba que si abajo

quiso subirle la color.

Mas la ardiente estarlette

que en Deseo sabe latín

para sus adentros rióse

va a flipar el malandrín.

En almenas de Olite

le citó un día a solas

sobre aquel gran castillo

aclararían sus trolas.

Y es que Olite es imán

disparador de la pasión

aquel cielo su hermosura

incita a dos a fusión.

Hormigos púsose bella

verla Reverte… y tembló

De toda su estratagema

el Escritor se olvidó.

Para sumar más turbación

“andaba loca por verte

Arturo Pérez Reverte”

eso mismo le susurró.

Al oír su nombre en labios

de rubia tan voluptuosa

notóse el buen Alatriste

creciente la sinuosa.

Le encimó allí Hormigos

acaricióle el pelo

le desnudó de las gafas

levantóle siete velos.

Con susurros y gemidos

le puso cara a Toledo…

Cuando respiró Reverte

¡adentro sintió su Dedo!

Allí le ensartó la rubia

en el Castillo de Olite

en aquella preciosidad

halló Olvido desquite.

Mas al verle atribulado

tan vulnerable el escritor

Vista de cerca tan pura

en ternuras ella un primor…

¡Aquellos dos corazones

contagiáronse de Amor!

Pronto celebrarán boda

en el Corte Inglés Ressort

la afamada estarlette

y el espadachín autor,

que espero que conviden

a este torpe trovador.

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Olvido Hormigos, que se codea con Pérez Reverte

    

   Y con editorial de multinacional postín, oiga. La ex –concejal del Progreso yebení –y quién se acuerda de ello ya, si la condición de la vida postmoderna sobre todo en el olvido consiste-, nominada Celebridad por los dedos de un adúltero video escabroso -dedos que aprovechó ella para sentar plaza y hacer pasta en las Telebasuras de muy progresistas televisiones- de su lomo ha escrito –o le han escrito, tanto monta que remonta tanto-, tras la estela del porno light del tal Grey, un tomo de más que calculado título, El abrazo infiel.

      Si ya la Princesa del Pueblo, entre delirantes colas de admiradores pero que locos por hacerse con su libro, pegó el pelotazo con el suyo, por qué no intentarlo con la Concejala del Pueblo, habrán cavilado los cerebros de la editorial. Pasa luego lo que pasa en el Reinado de la Mugre, que todo se mezcla con todo en sus mejores escaparates, en totum revolutum, y que acaban por contaminar los pest-sellers a los best-sellers. Así en el Corte Inglés, qué corte, qué ingles, Olvido Hormigos y Pérez Reverte, Pérez Reverte y Olvidos Hormigos, juntitos en sus alacenas, como los Reyes librescos de muy principales Cortes.

      Claro, el gran escritor, con un algo de enfant terrible sobrevenido, que sabe que mantenerse en el candelabro exige hoy de vez en cuando liarla con algún chafarrinón en las redes, le olfateó la ocasión y los bajos a la Hormigos:

   -El corte Inglés me ha puesto al lado a Olvido Hormigos. Les agradeceré que no me la pongan encima.

     Era, creo, más que una queja (con que el Escritor hubiera llamado a su Editorial, o con que hubiera escrito en serio uno de sus sensacionales artículos, habría quedado resuelto el asunto) un guiño cómplice a la ex –concejala, una broma, un tácito “esto, bien llevado, rubia, nos puede beneficiar a los dos, dame carrete, anda, maja”.

   Claro, que llore del estado presente de las cosas editoriales un autor a quien ni en su casa, por falta de oportunidades, conocen, –menda, para qué más lejos ir- tendría un pase; que vía Twitter lo haga Pérez Reverte, en fin, suena más a pulla de postureo, a querer okupar él todos los planos de la discusión, también el de víctima, a coña marinera, ya digo, que a otra cosa. Miles de retuits de inmediato extendieron el touché de Pérez Reverte. Sólo que, ay,  la concejala del Pueblo no pilló la pobre el guiño de Alatriste y le retrucó descompuesta y exabrupta: “Hasta las mismas narices de la gente que se cree mejor que los demás” y  “Buenas noches y a los que les joda que se aguanten”.

     Y para cuando dos días después la Rubia del Dedo Turbador, acaso asesorada por alguien, entendió el juego y tuiteó “También es verdad que me lo podría haber tomado con humor y haber pensado en @perezreverte encima de mí para una próxima novela”, como diría Sabina, era ya demasiado tarde Princesa, y andaba ya Alatriste en otros lances, en otros ámbitos. A buenas horas, Dedos Verdes, que verdes las han segao, acaso se dijera el escritor espadachín. Muchas ventas, le deseamos nosotros a Olvido, muchos dedos.

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Olvido Hormigos, que quiere ahora hacerse un Grey

    

   También a bombo y pestiño ha anunciado Olvido Hormigos que se dispone ella a escribirse una novela erótica, a lo 50 Sombras de Grey, a la sombra de ese gran éxito, madura exitosa ella misma de la Telebasura. Vaya, vaya, en qué ha ido a terminar la rubicunda concejala del Progreso yebení que te vi… en aspirante a Gran Escritora hot. La vida es Olvido y olvido, ya lo sospechábamos. ¿Saldrá la futura obra de sus manos, de entre sus legendarios y polifacéticos dedos, del hormigueo de su sensibilidad o del de sus ingles, alcanzará su escritura el más tórrido punto H, que es el que sigue al G? ¿O se lo hará también el negro Boris, como le fizo a la Princesota del Pueblo?

      

   Por supuesto la noticia es una bofetada para miles de desconocidos escritores, esa panda de resentidos a quienes no hace caso ni Perry, como cuando un nuevo ricachón le pasa por los morros a los necesitados su último casoplón con vistas al Partenón. No, no tendrá problemas miss Hormigos  para encontrar editorial, descuida. Es bien seguro, que como la de la Esteban, su obra funcionará bien, pues cuentan ambas Celebrities con legiones de verdaderos y sinceros seguidores. Me apuesto algo a que una parte de los beneficios los destinará también Olvido a la famélica legión de Sor Lucía Caram y el Padre Ángel.

    

   En fin, confirmamos en la buena nueva de Hormigos que el porno light de la Telebasura es la palanca decisiva hoy para conseguir la promoción social y el estatus de Celebritie, y más aún, para el logro de la completa libertad que les permite emprender su más anhelado designio… si no fuera porque encima se embarcan en una mugrienta carrera sin fin, adictos a la fama y al metal vil. ¿Jugamos ahora a escritores calentorros, Olvido? ¡Manchando!, digo ¡marchando!

      

   Se especula ya, claro, con un título y todo para su ópera prima, “Te lo haré por guasap, cielo”. La dedicatoria, esta sí, está más que cantada: “A mi marido, un Santo Varón”.

     

   Y estoy convencido también de que si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

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Amor, humor, ternura, ilusiones

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Te gustarán

     

Sexo, verdades y cintas de video

   El video de las desdichadas Noor del Pakistán casi sin querer nos remite, claro, al video digital de doña Olvido Hormigos, la célebre concejal yebení, como si quisiera adrede la actualidad confrontar una vez más Oriente y Occidente, tan cerca en la Aldea global y a la vez tan lejos. Por supuesto que hay orientes dentro de Occidente, y que se dan también occidentes dentro de Oriente, pero interesa ahora quizás mostrar como parecidos hechos pueden en este perro mundo, que tiene mucho de Torre de Babel,  acarrear las más opuestas coincidencias.

      

   Si la difusión de las imágenes de unas jóvenes sonrientes y danzantes bajo la lluvia supuso para las Noor la pena máxima, su terrible asesinato,  la propagación de un mucho más íntimo y descarnado video manual significó la suma Gloria, el pasaporte a la Celebridad –y a la gansa pasta- de la rumbosa edil yebení. Vida y muerte, Eros y Tánatos, las pulsiones primarias de la existencia, una vez más revueltas en una doble síntesis en apariencia casi  antagónica.

       

   A las pobres jóvenes pakistaníes nadie puede ya devolverlas a esta vida. Puede que ese sencillo y natural acto festivo suyo, que luego les costara la vida, sea reivindicado con fuerza y emoción a través del tiempo, a la par que sus nombres, por miles de hombres y mujeres amantes de la vida en paz y contrarios a la violencia. ¿El éxito de Olvido Hormigos, esa cutre Mme Bovary del Reinado de la Mugre contemporáneo, la marinera tela y hasta el telar de oro que se esté ella levantando con el candelabro de la Telebasura, son en verdad Vida?

    

   No lo sé. Sabrá Olvido mejor olvidar que yo. La otra tarde me asomé un rato a seguir sus andanzas en el Sálvame Telecinco de cada día –el escritor ha de siempre serle fiel a sus “musas”, se lo leí a Umbral- y, uff, qué trago, casi hasta la lágrima me compadecí yo, que soy menos que nada, de ella. Se ve que el rijoso teatrillo que montan lo exige, pero el despropósito semi-porno que para ella le han montado esos crápulas es que no tiene nombre.

  

   Exige al parecer asimismo el guión que las hienas enfurecidas que conforman los fijos del cotarro a placer la volteen, arrastren y despellejen, y con qué gusto se aplican a la tarea esos carroñeros. A duras penas puede Olvido mantener el tipo ante el cúmulo de obscenas truculencias que esas fieras corrupias a la cara le escupen. Parece pronta a salir de allí llorando en cualquier momento. A lo mejor es todo esto una argucia más del guión, yo que sé. Daba pena verla allí así.

   

   No hay montón de dinero, por goloso que éste sea, que pueda pagar una tan extrema humillación. Anda, Olvido, házles una peineta a los telecincos y mándales al cuerno. Vuelve a ser la inocente Nada que alguna vez fuiste; el olvido –hoy más que nunca- todo lo cura. Vuelve a ser esa niña despreocupada y radiante que pueda bailar en paz bajo una hermosa lluvia provinciana. Rescata tu propia Noor, que aquí por suerte no ha de pasarte nada.

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La Tele lanza a la estrella del Video

   

     Le voilá, despampanante del todo, soberbia y rutilante, al estrellato de las Celebrities lanzada, la Concejala que vino del video, la edil que nos llegó desde un oscuro video digital. En poco tiempo aprenderá también Olvido a no dejar tan yerto ese brazo derecho sobre el caderamen, y el hormigueo de lubricidad que su figura desprende será ya redondo. Cómo era lo de Góngora, sí, goza cuello, cabello, labio y frente, antes que sea todo humo, sombra, polvo, nada. Dabuten manganuten, señora Hormigos.

    

    Anotemos al paso cómo ha cambiado la sociedad. Un oscuro episodio de provincias, un trasunto de Madame Bovary, que antes hubiera supuesto descrédito, escándalo, acaso suicidio (así en la novela) reporta ahora, en las modernas Sociedades de la Telebasura, prestigio, popularidad, clara llave de acceso a una vida galáctica.

   Es el cinismo en abierto el lenguaje propio de esta época, y por eso mismo el título del programa ni un ápice se disfraza: ¡Mira quién salta!, así, entre admiraciones, pues la visión que se nos ordena –pulsión voyeur- ha de ser admirada mirada hacia esos Quienes –las celebrities de la Nada, esos iconos sobre los que el anónimo espectador proyecta y descarga su Deseo- que saltan así un pasito más, que se mojan un poco más entre las mieles de la Fama.  

    

   Encierra entonces Olvido con su caso, entremetido con el revuelo rubio de sus curvas yebeníes, quizás un emblema más de estos tiempos: el abandono del modesto Compromiso en pro de la Notoriedad, y de las regalías que la misma conlleva. Más una clamorosa lección: se llega muuucho más lejos en esta vida con un vídeo íntimo y mal grabado que con un libro íntimo y bien escrito. Y a las pruebas y a las curvas yo me remito, lector. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Una coda también para Olvido, concejala de Los Yébenes

    

    En el principio en ella fue ya el nombre, que pareciera que una divinidad furiosamente nominalista (el nombre es ya el alma de la cosa) y guasona dirigiera la marcha de los asuntos en este mundo descarriado. Olvido le pusieron, como predestinándole así al descuido y al extravío en sus afanes y trabajos, acaso en los manuales también. Hormigos, su apellido, que designa también un dulce postre compuesto de almendras tan tostadas y machacadas en miel (ah, la luna de esa miel), que al pasarlas por un colador no parecen sino eso, un hormiguero, similar imagen a la del mismo corazón de las tinieblas femenino, predisponiéndonos ya sólo ese apellido a un inquietante hormigueo de los sentidos. Y en Los Yébenes (etimológicamente monte en árabe) tuvo que ser, como si el de Venus asomara ya por ahí  su anfibologíco genérico. Entonces, con todas esa constelación de nominaciones precedentes encima, quizás poco margen le restara ya al azar digital para estallar.  

     

    Sostienen los platónicos que existe un reino superior de Formas e Ideas abstractas y universales donde estas se preservan puras y eternas, y de las que las subsiguientes copias terrenales son solo sombras y sucesivas degradaciones de aquellas. Y tentados estamos en, a propósito del affaire de la bravía concejala yebení, darles la razón. Pues, en uno de los más excelsos poemas amorosos y espirituales de la Historia de la Literatura, en toda su inspiración y belleza está de alguna forma ya prefigurada la demasiado humana peripecia de Olvido Hormigos.

   Hablamos, claro, de La Noche oscura del alma de San Juan de la Cruz. Ojalá sirviera el olvido de Olvido para que miles de personas recalaran en la extrema maravilla de este poema:

…

   En la noche dichosa,

   en secreto, que nadie me veía

   ni yo miraba cosa,

   sin otra luz y guía

   sino la que en el corazón ardía.

   …

   El aire de la almena,

   cuando yo sus cabellos esparcía,

   con su mano serena

   en mi cuello hería,

   y todos mis sentidos suspendía.

   Quedéme y olvidéme,

   el rostro recliné sobre el Amado;

   cesó todo, y dejéme,

   dejando mi cuidado

   entre las azucenas olvidado.

Todo cesó, se suspendió todo, dejando mi cuidado entre las azucenas de los yébenes olvidado, dulce Olvido, sí.

Post/post: gracias a Manuel Rocha y a Juan Fernández por seguirme, a Mateo, a Mónica, a Winnie0, a Cesar, a Norma, a NVBallesteros, por redondear con sus reflexiones el post, por bloggear ayer a mi lado, alicientes todos para seguir dándole a la escrituta, GRACIAS.
(Y MAÑANA... "Impotencia del blog", que yo no me la perdería, claro) 

   

Romance de la Concejala y del Futbolista... en Olite,claro (Poessía treinta y cuatro)

Andaba la Concejala

con un diestro futbolero

que la goleaba certero,

en amores inflamada.

Nunca vió la portería

comparable puntería

a la que en Olvido

-a espaldas del marido-

el delantero acometía,

¡qué pancarta merecía!

Furor loco de la pasión,

incordio del adulterio

estorbos del horario,

la edil obsequió a su Amor

crudo vídeo digital

en su toda intimidad,

que el atleta disfrutara

que aliviara su soledad,

los  trabajos manuales

del gozo los rituales

el éxtasis y el tormento

de digital ayuntamiento.

Cesó luego la hoguera

que entrambos mantenían,

quiso la edil guerrera

señalarle la salida,

el atleta traicionero

aventó el digital…

¡nunca vióse otra igual!

¡Cuánto mejor habría sido

fugarse los dos a Olite

-almenas de gran castillo-

y darse allí al disfrute

-pegarse un buen tute-

cual  belga alcaldesa

que allí vióselas tiesas.

Sobre esas explanadas

-aquellas vistas señaladas-

al ocaso de la tarde

Olvido está que arde

 y barrita el delantero

goleándola el trasero.

Saciados ya del Deseo

más sencillo les sería

a fogoso delantero

a concejala bravía

decir, Lucas, hasta luego

a tan trabada adultería.

Si se aman que lo griten,

para promesa de Amor

-noble castillo de Olite-

no hay escenario mejor.

Que se olviden de la gente

del populacho inquisidor

que se bañen en sus mieles

que se quieran con primor

que nada más sublime

cantar desea el trovador

-algo cursi por romántico-

que  dulce fruto de Amor.

Post/post: gracias a Juante, a Asun, a MAMUMA, a Mariena, a Campurriana, a Google, a Winnie0, a Carlos, a La sonrisa de Hiperion (espero no dejarme a nadie), por completar con sus palabras mi blog, por bloggear a mi lado, ayer.GRACIAS.