¿Serían posibles unos titiriteros liberal-conservadores?

     

   Quiérase admitir o no, el caso de los títeres así lo demuestra, los podemitas cuentan -además de con un feroz ejército internáutico en la sombra que, para crear así opinión, incansablemente rebota y rebota los más ramplones tópicos suyos- con una división de creadores y artistas propios a quienes, desde las instituciones que dominan, pero también desde el consumo cultural de sus propias bases sociales, apoyan e impulsan en sus obras. Se cierra así un círculo perfecto, que crea un creciente tejido social propio, continuamente cohesionado y realimentado sobre la circulación de las creaciones intelectuales (guiñoles, libros, pelis, músicas, cortos, documentales, artículos) propias. 

     Otro tanto puede decirse en el caso de los socialistas, como los casos de la Ceja, los Goya, los mil y un abajofirmantes testimonian. Igual puede afirmarse sobre los nacionalistas. ¿Serían posibles unos tiriteros liberal-conservadores? Hoy, no. Los líderes políticos de la Derecha, pero también sus bases sociales, no aprecian el valor de la cultura, no tienen integrada esa práctica de admiración y consumo de productos culturales, ni siquiera aunque reflejen los valores que les son propios, entre sus pautas vivenciales. A lo más que aspiran es a conseguir el perdón del mester de progresía reinante. ¡Gallardón entregó la cultura a la muy progre niña de la Espert! Como mucho podrían los populares alimentar unos creadores y unos titiriteros absolutamente ñoños y neutrales, anacrónicos, apolíticos, incoloros, inodoros e insípidos, sin mordiente alguna ante la ciudadanía, sin la impronta necesaria, por tanto, para desempeñar las decisivas funciones simbólicas que antes señalábamos para conformar una comunidad vivencial integrada y sólida que dispute, ante indecisos y apolíticos, la hegemonía ideológica… a los otros.

  

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Mariano, Albert, Pedro, Pablo, el pequeño Nicolás, ese continuum

   

   Gruesas teatralizaciones, nítidas hipocresías, bravatas  y zancadillas de repertorio, argucias cantosas… no veo grandes diferencias entre los Candidatos al Gobierno, ese concurso, y los  postulantes del Gran Hermano VIP. El pequeño Nicolás, su impávido desparpajo para ante los focos “colocar” las más peregrinas bolas –en esa suma virtud a menudo deviene ahora la política-, vendría a ser el perfecto eslabón hallado, a modo de fusible multifuncional, avispado anfibio entre uno y otro mundo, el de los Grandes Políticos y el de los más hábiles concursantes de televisión.

   Así, en tanto que simples figurantes televisivos, de ellos diríamos: que Rajoy no es que sea mal actor, es que lo es pésimo, como de antes del sonoro, for example,  le arrean un puñetazo brutal y ni siquiera lo dramatiza; que Rivera siempre parece un poco el Chico que acaba de hacer la comunión tras obtener un Diploma de Honor; que Sánchez, con sus andares de castigador de culebrón, él solito, con poco tino se va cerrado todos los caminos; y que Iglesias, en fin, con su parka de semi-estrella rockera, brinda unas mutaciones actorales en horas veinticuatro, de angelito de Machín a dóberman jemer, que no se las cree ni el niño bescansano.  ¿Y Little Nicolás? Angelote mofletudo con ojitos de sapo, alevín de besugo al horno de la Telebasura, carne de psicólogo como todos ellos, pues hay algo monomaníaco en esa persecución ciega de la nominación para obtener el Poder, actores ideales los Cinco, vaya, para… Alguien voló sobre el nido del cuco, yes.   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

En el Día de hoy

   

   ¿Qué insensato se atrevería hoy, con la que está cayendo, contra el alud de imágenes estrepitosas que cada día las pantallas vomitan sobre nosotros en esta Era mugrienta de las Celebrities Bobas, quién, contra viento y  marea,  osaría tomar entre las manos sólo la palabra escrita, para sólo con ellas, y contigo, crear un nuevo libro, y que sea además el mismo un libro de relatos de amor? Servidor de ustedes. ¿Qué mayor irreverencia se puede concebir hoy contra el canon dominante que un libro de relatos de amor? Mi nueva criatura empezó hoy a soltarme sus primeras y amorosas pataditas. Pide paso. Comienza hoy su aventura. Estoy, amigos, en estado: en estado de la mejor esperanza.  En el AMOR nosotros confiamos, In LOVE we trust.

    Ya en LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS palpitaba el germen del mismo, mira: “Hace poco le dije eso en una discoteca rara a una mujer que llevaba un piercing en el labio inferior –a qué sitios tiene uno que ir-, le dije, mira, yo no tengo sentido del humor, sólo tengo sentido del Amor. Quería impresionarla con esa chorradita elemental… Como si hoy las palabras pudiesen impresionar a alguien. La chica lanzó una mueca de espanto y se largó al trote. Debió pensar de mí que era un sátiro.”

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El gato triste y azul

   

   De Cat (Stevens) saltábamos a the year of the Cat... para recalar ahora en "el gato que está triste y azul", de cat en cat este kit cat, pues aunque no somos muy partidarios de esta canción -si romántica, un tanto merengosa- sí que lo somos, y decididamente, del que nos parece un indudable hallazgo estético, esa linea fulgurante que -mal acompañada por una letra en su resto ramplona- se propone desde el título, ese gato triste y azul, pues se aquilata muy bien ahí, creo, la imagen de la desolación que acompaña al desamor, no tanto directamente en la persona del amante cuánto en el felino -el amor es un algo felino- que, al modo de las golondrinas becquerianas, les contemplaba encendidos, y que ahora el pobre anda y maúlla tristón... y azulón, pues azul es el color del lirismo y de la poesía esencial, -ya se lo dijo Bogart a Ingrid Bergman cuando aquello- y por eso en el recuerdo lo salvamos, por lo azul, a este delicado, sutil, insólito y poético gato azul, pues no todos los gatos son pardos, gracias a Roberto Carlos. Chin-chin.

SOY ESCRITOR
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS
Armando, un hombre desolado,con la sensibilidad en carne viva, al que ponen de patitas en la calle, pues su mujer ha encontrado otro más alto, más guapo, más fuerte que él, y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo.
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Soñé que Sabina y Serrat se convertían en Lady Gaga y Beyoncé

        

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   La devoción formal, la entrega y el íntimo entusiasmo con el que los más importantes artistas norteamericanos, en las más simbólicas y cruciales ocasiones para ellos como nación, se ofrecen a cantar para todos su himno, mueven a admiración, claro, en la medida en que esa práctica continuada en ellos, los depositarios de tantísimas adhesiones emocionales, es la argamasa ideal que por encima de muchas mayores diversidades de todo tipo –sociales, étnicas, generacionales, geográficas, vivenciales, religiosas-  que las que podamos en España conocer, les mantiene cohesionados en esa emoción como multimillonario grupo social, capaces de soportar una convivencia y un futuro compartidos.

    La última ha sido la impar Lady Gaga en la gran final de la Superbowl, con una ejecución tan limpia como arriesgada y vibrante, brillantísima, que a todos dejó boquiabiertos. Como en la ceremonia de posesión de Obama igual Beyoncé hiciera. Así es que, conmocionado uno un poco también por el ejemplo, a la noche soñé, bendita ilusión,  eso, que en la próxima Final de la Copa del Rey de España, de pronto al centro del campo saltaran Serrat y Sabina por los hombros enlazados, y que ante el general respeto, se atrevieran con el corazón en la mano a entonar el lalalá del himno español, o el España camisa blanca de mi esperanza, aquí me tienes nadie me manda, quererte tanto me cuesta nada… de Blas de Otero.  

Aguanta, Tsipras, que me estoy probando el smoking

   

   Como vemos, es que P Ig se atreve con todo. Lo de calzarse el smoking para acudir al Fiestorro elitista de los Goya (ese descarado Sindicato Vertical del Cine que de las millonarias corrupciones propias sobre los lomos del contribuyente a través de miles y miles entradas falsas guarda una mafiosa ley del silencio) adquiere, lo quiera él o no, lo quieran sus seguidores o no, valor de símbolo: el que refleja su esencial falsedad, pues supone aceptar y difundir los emblemas de las clases dominantes.

     No, la gente no se viste así, con esos horribles pingos, de sobra lo sabe P Ig. (Qué habrán pensado al verle de esta guisa, los alegres camaradas aquellos de las mariconadas del teatro y la justicia proletaria). No se entiende bien entonces por qué, cuando ha sido precisamente el vestirse como el común lo que otorgó a sus demagogias leninistas credibilidad, se pliega ahora P Ig a esa etiqueta elitista, a esa divisa por antonomasia de las clases pudientes. ¡Les habría proporcionado además a los Superprogres forretis del Cine la dorada oportunidad para siempre ya de repartirse los parabienes –y los bienes anejos a los mismos- en un humilde sarao y disfrazados de personas normales, y no con ese uniforme de pingüinos ricachones que sólo remeda a los patricios yanquis de Hollywood. ¿Por qué entonces replicar y proponer ahora los estilemas favoritos de las clases acaparadoras?

   Contiene también el smoking de P Ig algo de trágala hacia los suyos, hacia esas masas insomnes que como al de Hamelin lo siguen, de prepararles el estómago para lo que venga: si tras enfundarse el smoking, símbolo por excelencia y marca por antonomasia de la Clase más cruel, siguen creciendo sus votos, no hay duda, estamos ante un Gran Timonel.

   Puede que a los que naturalmente repugne la imagen de mi Coletas-en-smoking recuerden también las apocalípticas interrogaciones –que precisamente el smoking desvela como insinceras- sobre las que P Ig como la espuma de la ola que ahora: Oigan, con el Pastizal que costó el Fiestorro de los Goya, díganme, ¿a cuántos niños hambrientos, a cuántos viejos agonizantes, a cuántos desesperados suicidas habría podido salvarse?   

    

        

    

    

    

  

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El libro de Sabina, sólo para los Ricos

    

   Yo creo que la otra noche, en el Fiestorro elitista de los Goya, entre tanto smoking rampante de una tacada podría el Gran cantautor protesta haber colocado tres o cuatro mil libritos. Dos mil cien euros, trescientas cincuenta mil calas, costará cada ejemplar del nuevo libro, Garagatos, que de la manga se ha sacado Sabina. Dientes, dientes, ojú, pisha, más caro que unos lujosos pendientes. Contiene 66 dibujos facsimilares, vale, pero a ese precio sólo podrá adquirirse entre las trincheras de los más pudientes, claro, entre esa gente de la más Alta Sociedad, que vive  -diríamos- del sudor de los demás, a costa de las fatigas de los pobres. Ah, acaso a juego con el precio, presentaba la cosa el cantautor-protesta… en el Palace.

    Y allí las tretas de siempre, los burdos disfraces, los mendaces ropajes. ¿En el Palace? “Me siento un intruso”. Ya. Que resulta queee… “Después de una operación de estómago… ¿por qué no me podía permitir ese capricho?... creo que no hago daño a nadie… del precio no soy responsable, me acabo de enterar ahora y me ha dado un poco de pataflús. Ya, ya. Un caprichito, sí, que se da el señor, muy bien. Esas mercancías exquisitas –diríamos- que para solaz de los ociosos produce a placer este sistema injusto y esclavista, mientras a su alrededor los viejos mueren sin medicinas, los jóvenes se suicidan desesperanzados y tantos creadores desconocen la más mínima oportunidad. Dientes, dientes, más caro que los mejores pendientes.

     Y yaque, quizás también a juego con el Palace y con la elitista obra, la sorprendente visión conservadora de Sabina, ahora: “Los líderes políticos están dando un espectáculo lamentable que no se merecen sus votantes en absoluto. Estoy indignado y estupefacto. Con la Izquierda y con la Derecha. No me gusta que se reproduzcan las dos Españas: los buenos y los malos, los rojos y los azules”. Ostras, Sabina, tío, cómo te pasas, pareces Bertín now. ¡Si no hace un año le rogabas a P Ig en lo del Follonero un sitio en su leninista trinchera! Qué valor, qué valor. Nada, hombre, suerte con el libro, artista. Siempre ha habido clases… también de escritores, por supuesto. Y que viva la Ceja. Dientes, dientes, más prohibitivo que unos buenos pendientes.

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Los guiñoles de Podemos, lo esencial

    

   Más allá de la polvareda polémica y judicial, el caso de los Guiñoles Filoyihadetarras, sólo un episodio más de la kulturcarm, esa mugrienta sátira que culmina en la bárbara pancarta del Gora Alka-Eta (un viva al doble Terror en manera oblicua dispuesto, pues la pancarta es lo que en la obra un policía coloca para acusar a su víctima, pero en plena coherencia ese viva con las numerosas muestras de afinidad ideológico-sentimental que hacia los filoabertzales y los filoyihadistas ha mostrado la Izquierda dura siempre) lo que con cristalina nitidez en esencia sintetiza es:

   -el verdadero y más hondo pensar y sentir de la Izquierda Ultra que nos rodea, ese torvo humus odiandi que les lleva a explicar (cuando no a dar vivas) los peores crímenes etarras y yihadistas, y el aprecio y respeto (nulos) que guardan hacia la dignidad de esas víctimas.

   -la hipnótica fascinación (esas truculencias tarantinas que abarrotan su imaginario simbólico) que en su ideario ejerce la violencia, ejercida contra quienes se les oponen.

   -la obsesión por subvertir ideológicamente en su beneficio la totalidad de las costumbres e instituciones sociales con especial atención, claro, a las que rodean a la infancia, función estratégicamente orientada a la vocación de totalitarios ingenieros de almas que en ellos arde.

   -la comprobación, una vez más, de cómo la Izquierda -en sus distintas gradaciones- y su base social amamantan e impulsan a sus creadores, a los que tienen Nombre y a los anónimos, cómo crea y permea así un amplio tejido social que le sea propicio, mientras la Derecha, también su base social, ningunea y desprecia la cultura y sus creadores, es decir, desprecia su crucial importancia para predisponer favorablemente las conciencias a su manera de ver el mundo entre los apolíticos, que son quienes deciden las elecciones. Así, mientras a quienes sin Nombre defienden parecidos valores sólo con desprecio tratan, no se le olvida al PP acudir raudo… a felicitar a la Sexta.  Los guiñoles de Podemos al cabo son, eso, un guiño más, implícito y explícito, a todos los suyos.

  

       

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El esmoking de P Ig y el vestido de Mónica Lewinsky

     

   Ahí lo tenemos, en la ópera buffa de los Goya, hecho ya todo un dandy el adán Paladín de la gente decente, que los votos y los focos bien valen un smoking, paladeando los fastos de un mundo pensábamos que nefasto, pues tanto admira que copietea el de los Ricos, es decir, el de los avariciosos explotadores que pisotean el cuello de la famélica legión, a galopar a galopar hasta enterrarlos en el mar.

    Si ante el Rey constitucional de España se planta arremangado en tejanos, macarrónico y como a punto de desenfundar, hélo aquí gentil pincel, leninista Beau Brummel de ocasión, con la medida embocadura en los dientes dientes rientes, la manita izquierda al bolso cual maniquí de pitiminí, mansa la derecha al flanco, oh, Juego de tronos, ah, juego de cromos, y qué no hemos de ver.

   El smoking de Iglesias, como el vestidito azul de la Lewinsky, poseen valor de emblema, de manchado símbolo, de presidencial felación uno, de colectiva sumisión otro, pues los Goya 2016 vinieron a evidenciar, smoking mediante, que los sucesores de la Ceja  se han pasado de hoz, martillo y coz al bando podemita, como demostró la colectiva ovación a Carmena allí, recientísimas las hazañas filoyihadetarras de su kulturcarm. Iglesias cogió su smoking, sí, aparcó esta vez la parka de los escraches borrokas, olvidó e hizo olvidar a todas aquellas nobles y puras almas allí congregadas que hace poco llamaba “a olvidar las mariconadas estas del teatro y vamos a aplicarle ahora la justicia proletaria a unos cuantos que yo me sé”.

   Sobre ese, más que academia, Sindicato Vertical del Cine  -Productores, Estrellazas, meritorios y pringaos, iguales y hermanados ahí todos, por las narices- tan puro e idealista que censura la millonaria y escandalosa corrupción propia que a costa de los ciudadanos malversa por miles las entradas vendidas, reinó esplendoroso el smoking de P Ig. A ver quién es el guapo que se atreve a señalarle que esos oropeles ostentosos,  todas esas preciosas pieles y lujosas mercancías, es decir, ese  smoking, simboliza y señala precisamente la crueldad codiciosa de los de Arriba… frente a los olvidados de abajo. 

  

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El de los Goya, hoy

   

   Podrá censurárseles a los de los Goya su implacable sectarismo cuanto se quiera, (y el elitista Fiestorro de anoche batió todos los récords de ramplonería y  de manipulación izquierdista, una especie de continuación por otros medios de los guiñoles filoyihadetarras de la kulturcarm que decíamos ayer) pero es indudable que ellos, y sus seguidores,  aciertan a conformar una, en términos sociológicos, muy sólida “comunidad”: esa amplia organización de individuos dotada de una férrea y duradera solidaridad interna, por tanto perdurable en el tiempo, en la que predominan los vínculos afectivos y emocionales a la hora de defender y consumir unos objetivos y unas creaciones que sus miembros, sean autores o clientes, consideran como propias y comunes, dotadas de sentido, de significados y creencias de las que se sienten todos partícipes, es decir, una vivencia compartida de “símbolos”(en torno a los que con habilidad va incorporando sucesivas generaciones de miembros y de líderes informales),  un interdependiente y vivo mundo propio en la permanente realimentación simbólica que el consumo y la defensa de esas producciones significa.  

     Enfrente de los, a veces grotescos, vale, progres goyescos, qué es lo que hay, qué vivencial comunidad alternativa (sobre valores no izquierdistas asentada) de creadores y consumidores se le opone: la nada. Cuatro figuras aisladas que a lo suyo van, y que a no recibir las coces de la hostilidad del mester de progresía dominante a lo sumo aspiran. Si sabe de sobra que con la tirria enemiga del Mundo del Progreso cuentan, qué alternativa global de creadores y público en torno a los propios valores compartidos ha tratado la Derecha española (la política y la sociológica) de auspiciar, qué han hecho los cuatro gatos de Autores no izquierdistas Célebres para unir y vincular y apoyar y dinamizar y promocionar a su alrededor un movimiento de creadores más amplio que pueda erigirse como opción válida y permanente frente al izquierdismo reinante.   

    Y también usted, señor, señora, ciudadanos del común que tanto despotrican y denuestan a los de los Goya, qué cultura defienden, qué autores anónimos no izquierdistas impulsan y difunden. ¿Consiste su “culta” actitud en algo más que un persistente y desconfiado NO a toda creación artística, a todo producto intelectual que se les ofrece? Los de los Goya triunfan y duran y duran (también entre los apolíticos, que les veneran) sobre todo porque enfrente hay la nada. No pataleen tanto entonces.

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