El Día Mundial de la Soledad, algo así

   En días como el de hoy en mi país, (qué extraño esto del bloguerismo transnacional, debe recordar siempre uno que está escribiendo para el mundo entero, por más que todo ese universo mundo lo constituyan en  realidad cuatro gatos, quizás escaldados, no tanto como yo, de soledad y desánimo) hoy, decía,  la mitad de los nacionales está de parranda en la fiesta de su pueblo del alma (es día festivo en todos) y la otra mitad anda broceándose de lo lindo, jubilosos al viento y al sol marineros de las infinitas playas del litoral.  

     

   Pero también en días como hoy (día crítico en el calendario, junto al Día de Fin de Año) hay miles de personas, apenas visibles, por miles de razones a su vez que malamente pueden resumirse en una esencial inadaptación al monstruo de los mecanismos sociales, que sienten más que nunca el mordisco rabioso de la soledad. De la soledad no escogida, hablo. Todo a su alrededor les remarca y les recuerda hoy su estricta soledad, esa sombra tan acerva. No la pueden hoy siquiera difuminar en el tráfago corriente de un día habitual. Duele más hoy, en el inmediato contexto de una climatología paradisíaca que es en sí una clamorosa invitación a la vida, la herida de esa dolorosa inadaptación más que nunca. 
   
  No, no toda la gente se pone feliz por decreto. Pues que sepan cada uno de ellos, a todos a quienes pueda mi débil voz alcanzar, que soy yo uno de ellos, (los años peores eran cuando ni siquiera podía uno escribir la soledad) y que aquí está mi mano, y este pobre cuaderno, y mis libros, lo mejor de mí que yo pudiera darles, por si de algo les pudiera valer. Habla, lee, canta, salta, baila conmigo, amigo, si tú quieres. Aquí me tienes, nadie me manda, excepto tú.

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y AVENTURAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Tiempo muerto dicen en baloncesto, como si fuera posible eso

...Pero no es el único y barroquísimo caso, porque en baloncesto le dicen tiempo muerto –piénsalo, lector, tiempo muerto, muerto el Tiempo, delendo Tempus est, que ya nunca más fugit, requiescat in pacem Tempus, nada menos, repara en la perseguidísima utopía que alegremente ahí se desliza- a las interrupciones legítimas y tasadas que los entrenadores pueden solicitar de los árbitros, que a su vez con muy expresivos y cortantes aspavientos de brazos y manos sobre la cabeza  los conceden, señalando así hasta qué  punto el imperio del dios Cronos está por encima de todos los humanos, al tiempo que sugieren de esta manera la ilusión que este deporte, en apariencia inofensivo, encierra de abolir su ley severa y de otorgar a sus participantes la propia inmortalidad. Detener lo imparable, parar lo que jamás se para, la gotita que nada ni nadie puede sofocar, tic, tac, tic, tac, liquidar el Tiempo, asesinarlo, menuda fantasía animada. 

   ¿Tiempo muerto? Sólo bajo los efluvios del Amor, esa ilusión, ese deporte de alto riesgo en el que siempre das positivo también, nos parece posible esa quimera. 

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Nadal y la muerte súbita anoche

   Qué curioso, lo expresivo y lo barroco (dado a las fúnebres meditaciones) que a la vez  resulta el idioma español, al llamarle muerte súbita, en tenis y en pádel, a la fulminante solución de un set, asociándolo así a la misma extinción repentina y fatal de la propia vida, frente al pálido tie-break o simple rotura de lazo en inglés. De esta suerte, darle al tenis o al pádel, ejercitarse en ellos,  conviértese en supremo ejercicio filosófico, no apto entonces para cardíacos hipocondríacos.

   (Y anoche Nadal, o el Héroe exhausto, cómo duele verle ¡a Él! jugar tan mal, y cómo conmueve la, a pesar de todos los pesares, divina dimensión de su inquebrantable coraje, que ni Homero sabría describir. Muy barroca a la postre también la hermosísima agonía tenística de Nadal. En la vida al final siempre se pierde, ya. Sólo se gana lo que en el camino se ha dejado, claro. Pierda o gane, nos es igual: estamos con Nadal)    

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Qué escribe Magda Bastida sobre mis VEINTE RELATOS DE AMOR

   

   Magda Bastida es una joven y prometedora escritora, que con asiduidad escribe, y muy bien, con sentido y sensibilidad afinados, sobre libros y películas, sobre sentimientos y cosas esenciales en la vida de las personas. Igual que hizo con ocasión de mi BOBO CON ÍNFULAS ha tenido ella ahora, además de encargarme el libro (única y verdadera manera de que este escritor pueda seguir siéndolo) la impagable consideración de analizar y escribir en su fecundo blog "Libros que leer antes de morir" sobre mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA:

 "...165 pgs sobre lo hermosamente bellos que pueden ser el dolor y el fracaso... Sus personajes son reales, no como la mayoría de los personajes de ficción, que parecen sacados de un cuento perfecto. Son personajes dañados, solitarios, perdidos en su propia vida... y con capacidad de reinventarse... Todos comparten una innata capacidad de soñar y empezar de nuevo que inspiran ternura y cariño a partes iguales... Este libro permite al lector sentir y vivir varias vidas, implicarse en diferentes historias y emociones y volver a empezar cada cierto tiempo. Recomiendo este libro de relatos que son "Píldoras de literatura", o mejor, "Píldoras de vida". Seguro que os gustará". 

MUCHAS GRACIAS, MAGDA.

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¿Phelps? Me quedo con Silvia Navarro, Arquera de las Guerreras

   

  

   Que si Phelps por aquí, que si Phelps por allá, los rutilantes figuras del Spanish journalism andan de las tripas estreñidos ante el hombrón yanqui de las piscinas climatizadas. ¡Help!, digo yo, que me quedo mucho antes con Silvia Navarro, la indómita portera de las españolas Guerreras, si de elevar a la Heroicidad a alguien de las Olimpiadas se trata.

     Silvia Navarro no es un sex simbol, está claro eso. No persigue tampoco los focos. Es en apariencia cosa muy poca, diríamos, una mosquita… vivísima. Ya se precisa un arrojo que no está en los escritos para profesionalmente dedicarse a ser portera de balonmano. Exponer la inmensa mayoría de las veces el cuerpo y la cara, interponerlos ante los balonazos como coces contra ella disparados por tiparracas capaces de levantar un toro en brazos y de sólo un puñetazo matarlo luego. ¡Pero hacerlo además con el menudísimo cuerpo del que ella dispone y alcanzar, entre colegas como torreones, la cima mundial en ese desempeño es mérito sólo de alguien soplado y tocado por los mismos Dioses del Olimpo!

     166 centímetros, 37 años, 60 Kilos escasos, con esos inverosímiles títulos partía Silvia Navarro para estos Juegos. En todos los Campeonatos de largo siempre ella la cancerbera más bajita entre todas. Una portera, perdóneseme, con un físico de portera… de comunidad. ¿Se valora entonces en su justa dimensión la excepcionalidad de su mérito? La elasticidad de una gata funambulista, la valentía de una heroína irreal, la intuición de una matemática genial, la concentración de una desactivadora de bombas, la constancia de una hormiga tesonuda, he ahí sus forjados poderes.

    Qué gran libro no podría escribirse sobre la historia de Silvia Navarro, sobre su férrea vocación, el duro peregrinar de equipos en que hubo de verse, la cuesta arriba que siempre se vio obligada a superar y con creces, siempre marginada ante porteras mucho más físicas que ella, por más que todas las pruebas en los entrenamientos lo mismo siempre sentenciaran: la más rápida, la que más salta, la que más resiste entre todas, Silvia Navarro.  

    ¿Phelps?  Excusse me, help me, que de lejos me quedo yo antes con Silvia Navarro, muy Grande entre las grandes.

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Cuando todo Alcorcón me hablaba de ti

   ¿Sería lo mismo si tarareáramos tú y yo... "qué profunda emoción/ recordar el ayer/ cuando todo ALCORCÓN me hablaba de amor...  qué callada quietud/ qué tristeza sin fin/ qué distinto ALCORCÓN si me faltas tú/ un seat panda que va/ cobijando un amor..."? Sustancialmente sí, incluso es seguro que tendría más sentido, pues enamoriscarse sobre una góndola en Venecia no tiene mérito alguno, va de suá, incluso puede tanta bellezza ser redundante y empalagosa para encima acaramelarse precisamente allí; lo apelotante es eso, ENAMORARSE en ALCORCÓN... dentro de un seat panda. Además, que los lugares también los hacen hermosos la febril imaginación de las personas enamoradas, que, sin pretenderlo siquiera, les invisten de la propia belleza que ellos mismos, transfigurados, destilan. Y así, a menudo recordamos mucho más, y más hondamente, aquel lóbrego callejón de nuestro barrio de la infancia donde por vez primera nos robaron un beso, que no sé cual maravilla del mundo mundial.

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En la muerte de Gustavo Bueno

     

   

   Murió el domingo, a los 91 años, Gustavo Bueno, un filósofo, un buen pensador, alguien que se esforzó –soberbias piruetas de enfant terrible incluidas- por desentrañar con rigor conceptual (la teoría del cierre categorial, que él aportó) la realidad, esa marejada inmisericorde y convulsa en que sobrevivimos. En palabras de su hijo, no pudo soportar la pena por la muerte de su mujer, dos días antes. ¿En cuántas multitudinarias quedadas se cazará su Pensamiento, se rendirá homenaje a su obra, a sus sagaces visiones –también a veces obtusas, hemos de decirlo-  de los hombres y las cosas? ¿Cuántos universitarios harrypotterianos conocen y difunden su obra? ¿En qué programas de la televisión de hoy se mostrará y demostrará el legado cultural, discutible por supuesto, que deja? En fin, ha muerto Gustavo Bueno, un pensador, -que se empeñó incluso, no ajeno del todo al afán de protagonismo mediático- en defender la Telebasura- y en medio de la espantosa regresión cultural que vivimos, nadie sabe cómo su vida ha sido. Eso sí, del Conde Lequio nos conocemos de sobra todas y cada una de sus Grandes Obras.  

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Cómo serían las Olimpiadas en un Mundo de verdad Progresista y Solidario

     

   Nada de banderas particulares, para empezar. Sólo una, grande y justa, la Bandera de la ONU por doquier. Nada de himnos ni cutrepachangas varias, sólo el Imagine de Lennon cada tres por dos. Nada de medallas recubiertas de metales preciosos, obtenidos sólo con el sudor de la esclavitud de los pueblos: ramos de laurel y perejil para todas y todos. Nada de competir, por supuesto, ese darwinismo implacable de la competitividad en el que sólo triunfan los poderosos: un Encuentro, un fenomenal encuentro en el que cada uno libremente ayudara al atleta que tiene al lado y brincaran de la mano. Nada de podiúms, ese emblema de las jerarquías espúreas, al mismo nivel todos, como iguales las personas somos. Nada de récords, ni de cronómetros, ni de ránkings, esa obsesiva cuantificación taylorista y reduccionista del indomable espíritu humano. Redistribuir los premios, claro: los mejores ramos de laurel, no a quienes llegasen primeros o más alto, al contrario, a quienes en las más adversas condiciones estructurales, hicieron cuánto pudieron… por los demás. Ni narcisistas vueltas triunfales, ni masivas ovaciones, ni amorosos primerísimos planos de los Triunfadores, ese individualismo inhumano: planos generales de todos, murales revolucionarios mejicanos en continuos encadenados, mezclados atletas y público, por supuesto. Nada de Jueces ni Autoridades, el revuelto de la la Humanité en todo su esplendor, pues lo importante es eso, participar… de la deportiva Humanidad. ¿Competir para qué? Y la Humanidad entera, consigo mismo reconciliada, los siete mil millones de bípedos implumes, en esas Olimpiadas a sí misma por televisión, encantada se contemplaría.   

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El incendio de la Palma, una tarantinada más

     

   No me dirás que no se empeña la realidad, día tras día en pleno 2016, en parecerse más y más a un comic malote, o a uno de esos engendros tarantinianos repletos de mugre y mal gusto que tanto predicamento ahora tienen: en medio de una Sociedad Hiperorganizada e Hipertecnologizada, en las que las estadísticas y los mercados de futuros parecen preverlo todo, llega un simple sádico tarao  y la lía parda, es decir, él solito pone la entera vida de la sociedad al borde del precipicio.

     Así en la Palma: esto es un hippy –dicen- que se pone a defecar en medio del bosque. A defecar. Entonces, va luego, cuando termina, un suponer,… ¡y prende fuego al papel higiénico utilizado en el alivio! Y lo prende tan malamente que… ya lo ves, un muerto, 4000 hectáreas de una Reserva de la Biosfera arrasadas, miles de personas desplazadas, cientos de personas luchando a brazo partido días y días para perimetrar el Fuego, aviones, la Unidad Militar de Emergencias, los media  allí volcados, la consternación general… hasta la próxima consternación, que vendrá mañana, pasado a lo más tardar. Resulta tan alucinante la cruda realidad, ya te digo, como un cómic infecto de esos, como una cruenta parida tarantiniana más. Tan alucinante –tan visual y pringosa, obsérvalo bien, en sus mínimos detalles- que prefieres mejor no creértelo. Eso es, like Bartleby yo, preferiría no creerlo.

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Cómo conseguir de verdad que la gente lea

     

   

   Y es que –como cogiendo carrerilla para la trola reza el artículo (El Mundo.es 5-8-2016)- científicos de la Universidad de Yale han realizado un estudio en 3.635 personas mayores de 50 años en el que demuestran que aquellos que leen con asiduidad llegan a vivir hasta dos años más que los que olvidan los libros. ¿Olvidan o no leen?, vaya lío. Oh, Periodismo, dame el nombre exacto de las cosas. 

     Espera que hay más, pues, cogida la carrerilla, suéltase ya la calderilla: El estudio realizado por tres científicos de la Escuela de Salud Pública de la prestigiosa universidad americana ha comprobado que, dentro del grupo de lectores sobre el que se han realizado 12 años de seguimiento, aquellos que dedican a la lectura unas tres horas y media a la semana eran menos propensos a morir en un 17%, mientras que los que superan esas horas de lectura llegaban a alcanzar el 23%. Asombra, claro, la meridiana precisión estadística de la benéfica prestación creciente, con total independencia del libro en cuestión, que mira que esa variable sería interesante de conocer.

       Y con la velocidad, claro, el castañazo: Sin embargo, el motivo por el cual se presenta este alargamiento vital no se explica en el resumen de la investigación. ¡Acabáramos! Ya te vale, Yale. ¿Así progresan ahora de la mano unidos la Ciencia y el Periodismo? ¿Quieren de verdad conseguir que la gente lea más? Esos mismos prestigiosos de Yale, vale, pero asegurando ahora que después de 12 años de investigación científica, ok, en esos mismos porcentajes, just perfect, queda científicamente testado que la práctica asidua de la lectura consigue un alargamiento del pene, para ellos, y un enervamiento de los glúteos para ellas. Y, vamos, lee aquí hasta el conde Lecquio.

      Y estoy convencido también de que, si te gusta escribir, aunque sea sin mayores pretensiones, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos  y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que me digas, no tiene por qué ser tu domicilio, puede ser la de cualquier local público que conozcas, el que sea.  15 E por correo certificado. Personalmente dedicadas. Solicítamelas en  josemp1961@yahoo.es