Elogio anoche de Olga

   En tanto que escritor sin Nombre, ya tú sabes, carezco del impulso promocional de una Editorial detrás, es verdad. Pero tengo la inmensa suerte conmigo de no necesitar propaganda inventada o artificial, pues muy a menudo la generosidad de mis lectores, no demasiados pero  bien sensibles sí, es el mejor aliado en mi lucha por poder seguir dando a luz un libro más. Así ayer U, a quien de nada más que del Facebook conozco, por privado a propósito de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA me escribió:

     “Ya llevo dos relatos y la poesía inesperada. Te felicito. Escribes muy bien. Tu libro me ha resultado un HALLAZGO. Conduces bien la trama y los personajes son realmente DELICIOSOS. El hombre que espera a la barrendera es para comérselo. Me pareció “SUPERTIERNO”. Y la chica, vamos, ni un café con el hombre que había hecho tamaña hazaña por ella. Unos personajes sencillos y delicados… La novia de Franz Kafka, qué calvario la pobre con él… lo has narrado muy bien, casi me apetecía darle una hostia para espabilar al Escritor, jajajajá… Sólo una cosa, a veces hay demasiados adjetivos, si pudieras simplificar eso, pero ya te digo, me resulta DELICADO y DELICIOSO tu estilo, que tienes un estilo propio. Buen día, amigo”.

   Por supuesto, muy contento, reafirmado en lo que hago, atento a sus palabras, le encarecí muchísimo su gesto conmigo. ¿Cuento o no cuento con un precioso racimo de lectores, ergo amigos, más valioso aún aquí, en este, para la lectura y los libros, problemático y necesario al tiempo, mar de las redes sociales? Gracias, U.    

¿NO es acaso un GRAN REGALO para ti mism@, para un familiar o amigo querido, para NAVIDADES o para ya mismo, un par de buenos libros? 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol? 

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs) : las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, la condición humana enamorada. 

HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales. 

Bueno, estas son mis condiciones:

LOS DOS (o dos ejemplares de uno de ellos) por 20 E, envío por correo certificado incluido. 22 E contra-reembolso.

UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario. 

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Príncipes de Alhaurín, Reinas de Nueva Andalucía (Relato)

   

 

   Érase una vez, hacia el Sur, un colegio maravilloso. Estudian, se ocupan y disfrutan en él unos jóvenes, Campeones no, lo siguiente: Príncipes y Princesas. Por su especialísima sensibilidad, por su corazón, más grande que el de los demás, porque no se cortan un pelo a la hora de expresar, puras y duras, sus emociones esenciales… Por su Directora que les lleva -y que la traen- en volandas de abrazos y de besos, aprendiendo de ella y con ella lecciones tan bonitas y humanas que ningún algoritmo podrá nunca formular. Érase una vez, hacia el Sur, un colegio maravilloso, al que tenía que acudir yo, el escritor sin Nombre, a contarles unos cuentos… y el más hermoso de todos fue el que ellos y ellas me contaron a mí.

     Tú verás: sin merecer ni esperar yo nada, me prepararon ellos entera para mí… una pizarra preciosa en la que, con muy románticos trazos y en tizas de colores, de los colores de la alegría… ¡leíase mi nombre y el de mi pobre libro!, que parecían allí capitales… ¡más un bendito corazón muy rojo engalanándolos! Ellos se reían y se agitaban mucho mucho pero, comprendedme, a mí se me hizo una pelota de pádel en la garganta. Entre cinco o seis de ellos me condujeron a una silla principal, como si un Rey fuera yo, alrededor de la cual habían trazado un imperfecto semicírculo con las suyas, unos veinte. Pusieron a su Directora a mi lado, y eso me tranquilizó, pues su sola presencia ya infunde alegría y calma a la vez. ¡Cómo esas personas la quieren! Se palpaba esa devoción en las cuantiosas miradas chispeantes –les brillan a ellos los ojos más que a los demás, sí, hasta yo lo noté- con que a ella la abarcaban. 

     Demandado por ella, se hizo un breve silencio. Empezaron a leer mi relato “Estrella”, el de la aprendiz de maga y el chico seriote. Primero leyó la Dire, pero al poco, por turnos, ellos y ellas ocuparon su sitio para, con sus voces atropelladas o titubeantes por la emoción –se emocionan, para lo bueno y para lo malo, ellos más que los demás, lo vi- continuar la lectura. ¡Mis palabras escritas en la alta voz de aquellas bocas intrépidas y sin malicia! Los que escuchaban, al calor de lo que oían, soltaban risotadas, o grititos, improperios u olés, canturreaban algo, o se levantaban y saltaban sobre las sillas, corrían hacia el ventanal y volvían, tales eran el vivísimo candor y la inocencia rebosante de sus reacciones. Y al terminar, al terminar “Estrella”, entonces estallaron en la más exaltada algarabía de aplausos y jaleos hacia mi relato, que a poco allí mismo me desmayo. La Dire, a mi lado, sonreía encantada. Bueno, para encantado el muá. Sólo pude decirles… GRACIAS, sois la hostia, joder… pues nada más fui capaz ya de articular.

      Me abrazaron y me besaron y me estrujaron y me felicitaron por mi nombre de lo lindo entonces todas aquellas personas tan increíblemente cariñosas. Esto también lo son más que los demás, es la verdad. Me dijeron a la cara cosas tan preciosas de mi relato que el pudor me impide aquí publicarlas. Me preguntaron que cómo era ese trabajo de ser escritor, que si hacía muchos tachones al escribir, que si también dibujaba yo las portadas. La bola de pádel maldita me hacía explicarme de pena, y por dentro juré por ello, por mi torpeza escénica, por no ser capaz yo de devolverles siquiera una parte de todo lo que me estaban dando. Allí sobre la marcha tres de ellos me pidieron y, rascándose los bolsos, me pagaron, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, precisándome muy concretas y emotivas dedicatorias. Me dijo más tarde la Dire que algunos más de ellos piensan encargarme mis libros, les han encantado tus relatos, han flipado con ellos, te lo prometo, me ha dicho uno que está ahorrando ya para ello, otros dos que para Navidad, ya verás. Me despedí al final, que yo quería nunca llegara, de ellos primero en el aula, y de ella en la puerta del cole,  luego, con un muy fuerte abrazo. Aún ella permaneció fuera del colegio, dándome el adiós con su sonrisa perenne.

   Dentro ya del coche, iba ya a arrancar y ,para mi más completo asombro, divisé entonces a varios de aquellos jóvenes, chicos y chicas, contemplándonos, contemplándome tras los cristales, con las manos y las caras pegadas a los mismos. Con los ojos muy abiertos, con la expresión descabalada por la ilusión, como soñando ya con su/mi libro en las manos, así estaban. Hmmm, se me pone la carne de gallina al recordarlo. Fue para mí, claro, una Tarde Literaria imborrable, cuya memoria llevaré conmigo mientras viva. Principitos y principitas, todos y cada uno de vosotros, que algunos de vuestros nombres de memoria yo me sé, jamás podré ya olvidaros. ¿Sabéis? Me hicisteis sentir como un escritor con Nombre. Gracias. Érase una vez, hacia el Sur, un colegio maravilloso, al que tenía que acudir yo a contarles unos cuentos… y el más hermoso de todos fue el que ellos y ellas, Príncipes de Alhaurín, Reinas de Nueva Andalucía, me contaron a mí.

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La dulzura inconcebible de ese tono

“...Mme Lambert continuó hablándole durante el intervalo. La escuchaba con la mirada algo baja. Nadie quedaba ya por allí… Jean Louis notó de pronto cómo aquella voz, ese rumor aterciopelado y musical, la dulzura inconcebible de ese tono, que tenía casi cualidad física de caricia si cerrabas los ojos, le atrapaban, le enajenaban, le transportaban sin remisión a un paisaje idílico y verde. Aún algo aturullado retomó, si bien sólo a medias, las riendas del imperativo que allí le traía. Volvió a enfrentar con decisión aquellos ojos…”.

Antes y después de la Revolución Francesa hubo Grandes Personas, mujeres con frecuencia, más o menos ilustradas pero amantes siempre de la cultura y las artes, que, en la medida de sus posibilidades, protegieron y difundieron en sus elegantes Salones las obras de los creadores. Coexistieron entonces, claro es, como ahora aunque a otra escala, las más fastuosas fiestas y las más dramáticas hambrunas, y florecieron las “sociedades secretas”, a veces también con aristócratas cultos entre sus miembros, que se juramentaron para acabar con el Antiguo Régimen. 

En ese tan palpitante como acerado contexto sitúo yo uno de mis “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”, “Igualdad”. A un miembro de una de esas sociedades secretas le ordenan infiltrarse en uno de aquellos deslumbrantes saraos y asesinar a la anfitriona, una descollante Marquesa. La sorpresa imprevista del amor y el destino del cruzarse las identidades supuestas –como los avatares en el Facebook de hoy- conmoverán -de qué manera- hacia un final sorprendente a los protagonistas de mi relato, del que dejé aquí un FRAGMENTO. 

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Esplendor sobre el aula

     

   Anoche, M,  mi buena seguidora y lectora, me envió las fotos. Ella dirige con tanto entusiasmo y abnegación como mano diestra un Centro Ocupacional de la Fundación La Esperanza en Málaga. Como aprecia y valora lo que hago, tuvo ella a bien organizar para y con sus alumnos/as, esas tan especiales como sensibles y sagradas personas, una Tarde Literaria alrededor de mis Veinte relatos de amor y una poesía inesperada. ¡Qué pizarra tan bonita como inolvidable entre todos prepararon a mi nombre! Que leyeron fragmentos de mi obra. Empezaron por el que se titula “Estrella”. “Que los chicos han flipado. Ha sido genial para los chicos conocer estos relatos. ¡Me han pedido seguir leyendo más de tu libro mañana mismo! Una chica me ha dicho que tiene 5 euros y que va a ahorrar más para regalarle a su hermano un libro. Te lo mereces”. Qué precioso el ser leído en alto y en la boca de tan angelicales personas. Y bueno, M, no lo pudo ver, pero a mí se me saltaron las lágrimas. Muchas muchísimas gracias, M.  

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Ocurrió en El parque

 

 “El barrio, que tiene más de cincuenta años, es espantoso y aniquilador, vale, pero cuenta con un parquecito escuálido. Y sobre una de las traseras ciegas que lo encajonan, alguien ha escrito –sin duda un poeta en el vertedero a quien nadie reconocerá-, en letras de spray no muy grandes, las palabras que redimen toda esa fealdad: DE REPENTE, CÓMO MOLA LA GENTE”. Así es que cuando el escritor en ciernes, en la radiante mañana de invierno, se da de bruces con la pintada en el muro, algo resuena en su interior. Se detiene. Repara ahora en ese sol, que se derrama como una bendición que acariciara el corazón hibernado de las cosas. Vuelve la cabeza y los ve, el corrillo entre los bancos de los menesterosos. Extrae del bolsillo la libretita y se conjura, “apuntaré como un estricto notario del parque suburbial, cuanto vea, cuanto oiga, cuanto ocurra”. No puede saber aún que, bajo la conmoción de unas pocas palabras, no será ya él, será otro, acaso los mismos rayos del sol milagroso, los que a su través vuelquen en su libreta un alegre himno en el mismísimo febrero…”.

 Una fría aunque soleada mañana de invierno. Un parque del suburbio madrileño. Un grupo de pobres que sobre un par de maltrechos bancos calientan algo las espaldas contra el sol. Se hacen chanzas, ríen, se embroman. Se contagian del júbilo inusual de la mañana. Sus cuitas, sus temores, sus terrores, también entre ellos, sus amores. Una de ellos le ofrece a otro de sus chucherías, de esas que manchan de naranja las manos y la lengua. Le limpia luego con los dedos las miguitas fosforescentes que se le han quedado por los alrededores de la boca. Ese grupo de menesterosos, lo que a ellos les pasa. Te presento así “EL PARQUE”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que dejo un fragmento, con la esperanza de que sea de tu gusto… y te animes, claro.

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Alicientes crujientes para leerte un buen libro de relatos

   En una novela entras o no entras, esa es la cuestión. Si entras, genial, allí te quedas preso. Pero si no entras, si no te entra, uff, te sales, por piernas de ella te piras. Quizás un libro de relatos se ahorme mejor a las prisas y a la fragmentariedad de que está hecho el vivir –y el sinvivir- moderno. El LIBRO DE RELATOS permite justo eso, entrar y salir, ir y venir, parar, degustar y picotear, templar y mandar tú en el arte de la lectura. Puede que un relato no te mueva gran cosa… puedes siempre escapar de él e hincarle ojo y mano al siguiente. Casi por fuerza estadística entre VEINTE ha de haber uno, ¡al menos uno!, que con fuerza atrape tu atención… para robarte luego la imaginación y el corazón.

  Aparte de que en un relato, como a veces ocurre en la vida misma con motivo de una arrebatadora experiencia sentimental, la INTENSIDAD y el concentrado de emoción, cercano al fulgurante rapto poético, puede ser superior a tanta novela tan tediosa como premiosa. ¿O tiene acaso Chéjov algo que desmerecer ante, yo que sé, Dumas?

 El libro de relatos hace posible una DIVERSIDAD de ambientes, de escenarios, e incluso de estilos, que para muchas novelas, encerradas en sus estrictas reglas normativas, resultan lógicamente imposibles, claro. Sin ir más lejos, en mis VEINTE RELATOS Y UNA POESÍA INESPERADA hay barrio y parque madrileño suburbial, por supuesto, pero pasearás también la Praga de Kafka, y los graderíos del Nou Camp en una Finalísima de infarto, es decir, una Final a corazón abierto, y un chalet de Miraflores en otro, y los confines estelares del Universo, y una mansión de la nobleza en la Francia de la Revolución jacobina, y la suntuosidad majestuosa y callada de las Montañas Rocosas, el ambiente peculiar y virtual del Internet, las distintas y emocionantes historias que allí transcurren y también…, en fin, tantas cosas que tenía yo que darte y que contarte, amiga, amigo.

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La letra tan bonita que tienes

 “…Me gustó mucho leer la letra tan bonita que tienes, dijo ella muy bajito, mientras él miraba y remiraba el cofre por todos lados. Chascó los dedos. “¡Claro, el pañuelo! ¡Anúdamelo! Ahí está el truqui, ¿no? Él me veía todo el tiempo” “Puede ser”, dijo ella, y algo le brilló en los ojos… Pero no. Sumido en aquella oscuridad plena, “es posible que haya que esperar un poco”, pensó Pedro, y extendió sus manos para orientarse de alguna manera en aquella negrura que no le atemorizaba. Entonces sintió de repente los labios de Estrella espachurrándose contra los suyos, y cómo ella trataba de abrazarle con fuerza a la vez. Pedro descubrió que ya no buscaba nada, hasta que ella le dijo en un susurro, “separa un poco los dientes, anda”, y él, sólo por intuición, le revolvió un poco el pelo entre las manos”. 

 Un mago de tercera división, Wilver el Magnífico, que actúa en el patio de un colegio, ayudado por su hija, Estrella, de quince años, morena, gordita, intuitiva… mágica… enfundada en unas lentejuelas que algún día brillaron, y frente a ellos Pedro, de trece, repeinado, muy serio siempre, un alumno aplicado, un científico en ciernes. Un número sorprendente en el que Pedro, deseoso de desenmascarar al mago, se ve involucrado… y la magia y la ilusión del más noble sentimiento de repente expandiéndose entre Estrella y Pedro, percutiendo con vehemencia nueva sobre sus corazones. Este de arriba es un fragmento de "ESTRELLA", uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que te presento.

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A propósito del escritor sin Nombre

     

   Me dirigía hace poco en el Blog una amiga en las redes una serie de consejos y reconvenciones que creo necesario, acaso por interesar también a quienes me leen y de verdad me valoran, contestar. “Siempre te presentas como un escritor sin nombre, claro que lo tienes”. Of course que tengo un nombre. No, yo sobre todo me presento como un escritor sin Nombre, que es diferente. Y es que esa es la verdad, y es que es lo que hay, y quien lo quiera entender, mejor para mí. No quiero que ni uno solo de quienes me aprecian y apoyan mis obras se sienta mal por así presentarme, pero es que literal y literariamente es así, y no hay ni trampa ni cartón en ello. Además hago de ello y con ello un guiño irónico y cómplice a cada uno de los que de verdad impulsan mis libros, pues a ellos debo el seguir en el empeño y el sentirme de verdad escritor. “No te hace falta mendigar”. A veces bromeo, es cierto, con que ha pasado uno, como escriba, de fracasati a mendicanti, mas debe verse esto como ironía. No mendigo. Mis libros tienen un precio que marco yo. Yo no voy pidiendo por ellos la voluntad. En cierto sentido en los trabajos cara al público, o cara al Jefe, siempre “mendigamos”, solicitamos, la colaboración de los demás. Hace mucho una buena mujer por el messenger me dijo, “mira, te lo compro por hacerte un favor, porque tengo libros a espuertas”. Me sentó a cuerno quemado al principio, pero luego comprendí la parte de verdad que en ello había. ¿A santo de qué iba a necesitar alguien que de nada me conoce comprar un libro mío? Lo que espero, en lo que confío, lo que alimenta mi esperanza, es que, personas sensibles y con criterio, con las muestras que de mi arte, jejejejé, a diario aquí dejo, sientan curiosidad y hasta “necesidad” de leer mis obras… para poder seguir escribiéndolas. Eso es. “Que la editorial te promocione, que me presente a algún concurso”. Escritores sin Nombre como yo los hay a mansalva, y el que alguna editorial te publique bajo su sello en muy poco, creo, cambia tu suerte, si es que no la empeora, pues la mayoría de estas con sobrevivir bastante tienen, y no pueden invertir en promoción. Incluso en las dos o tres Grandes Editoriales, salvo cuatro o cinco Escritores Consagrados, el resto, incluso los algo conocidos, las pasan ahora canutas, tal es el dantesco panorama global hoy, de nítida regresión cultural,  para la venta de libros. Ya conté varias veces que presenté mi primera obra a una decena larga de editoriales y que, ni sí ni no, sólo el espeso silencio obtuve por respuesta. Ah, pues me autoedito yo, me dije. También al principio me presenté a Concursos… Ahora creo menos en los concursos –salvo alguno muy pequeñito- que en los Reyes Magos, fíjate. “¡¡¡Arriésgate!!!”.   ¿Acaso no me arriesgo más que quienes publican en una editorial? LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS me las autoedité, muy dignamente creo, con ahorros míos. Si no hubiera tenido apoyos suficientes entre quienes me quieren y valoran y haber podido así recuperar mi inversión, no hubiera habido VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. Con esos ahorros recuperados volví a autoeditar estos... y si no consiguiera de nuevo esos apoyos, perdería mi ahorro y no habría, claro, próximo libro. Por todo esto, amiga, a menudo digo, sí, que je suis un escritor sin Nombre. (Si siendo Pessoa quien era, decía él ser nada, ni querer ser nada, ¿va uno entonces a decir lo que no es?). “No te acobardes. Tu prosa vale mucho”. Al contrario, creo que autoeditarse es andar bien lejos de acobardarse. Ah, muchas gracias. 

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Esas pequeñas cosas

  ¿Sabes? Ayer una buena amiga aquí, tras encargarme mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, además de las educadas cortesías de rigor –tan raras hoy en la vida y en las redes-, como quien no quiere cosa simplemente me añadió:

 “Gracias. Estoy DESEANDO LEERLO”.

 ¿Cómo?, lo pensé bien luego. ¿Una persona, a las alturas de estos 2018, de su alud diario de imágenes chocarreras, expresándote –sin ninguna necesidad de hacerlo- su verdadero afán por leer un LIBRO, hecho sólo con palabras escritas, para más inri el tuyo, genuino escritor sin Nombre, a quien por eso mismo tanto le cuesta el asomar un poco la literaria cabeza? 

 Pues estas pequeñas cosas, sabes, son un chute de esperanza escritora para uno, que como decía Pessoa, ¡el propio Pessoa!, “no soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”. Así es que muchísimas GRACIAS, A.

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Y ayer Mari G, ¡achánté!

     

   Y ayer, Mari García Sosa, que puso en mi Muro la foto de mi libro, que ayer mismo le llegó, con esta preciosa addenda: 

   "Por fin tengo mi libro de este buen escritor y mejor persona. Lo recomiendo a tod@s !! Un abrazo!  (4 emoticonos festivos) Me siento encantada". 

    A lo que yo respondí: 

   "Gracias, Mari Garcia Sosa , por sin conocerme de nada, apreciar mi trabajo, confiar en mí, valorarme y darme de nuevo -de entre las escogidas almas tú, que tiene mis DOS obras- así alas de verdad como escritor. Contigo viajan además mis palabras impresas hasta las Islas Afortunadas, aunque para Afortunado hoy yo. ¡Abrazo inmenso!".

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El Día en que se me apareció Nicole Kidman

   “Pero qué me estás contando, hijo, cómo os va a soltar nada menos que Nicole Kidman todo eso a vosotros, unos simples críos de un insti de Madrid a los que no conoce de nada, como si fuerais los anónimos colegas de un bar de solitarios, no te das cuenta que es imposible, no puede ser contigo, Sergio”. “Pero es que es la pura verdad, papá, yo que sé por qué le saldrían esas cosas, tuvo que buscar un kleenex para los ojos, cuando se le pasó nos dijo que los niños deben perseguir sus sueños, sí, pero que sean sueños pequeñitos, que de los sueños grandes sólo salen monstruos, que ella lo sabía de verdad, aunque eso no lo entendimos muy bien…”.

Sergio, que tiene doce años, es un chaval sensible y dado a la fantasía. Una tarde regresa pletórico del colegio a casa con la buena nueva estallándole en la boca de que Nicole Kidman se ha presentado en su clase. ¡Nicole Kidman por sopresa y guapísima en Alcorcón! Se lo cuenta a su madre, a su padre luego, a su hermano mayor, a su abuelo… cada uno de ellos como confinados en una diferente habitación de la casa, inmersos cada uno en su peliagudo laberinto personal. No le creen, claro, no atienden sus explicaciones. Uno tras otro, los de su familia como pueden se le van quitando de encima, endosándoselo al siguiente. Eso al chaval le duele, le duele mucho. Así es que al desconsuelo de Sergio sólo le queda una solución… imaginativa, claro. Lo de arriba es, claro, un fragmento.

¿Me ayudas a seguir haciendo posible este pequeño espacio de libertad, cultura y creación? Te pido sólo que me pidas un ejemplar, please. Tampoco pido tanto, ¿no? Te gustará además, estoy seguro. SOY ESCRITOR. “VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Teatro, puro teatro

   “... Sí, la invitación era, como poco, equívoca. Y el arrumaco aquel, toda una artimaña ventajista. Cierto, pero a la vez Inma, para su propia sorpresa, se había negado a cerrar el silogismo. Se descubrió halagada, ensalzada por aquella atención que le había dispensado a ella, sólo una actricilla provinciana en ciernes, nada menos que el gran Oliveira, tan cautivador. ¿Por qué demandaremos los artistas, incluso Oliveira, tanto reconocimiento?, se preguntaba Inma, de espaldas ya a las laudatorias fotografías... 

   … Y a pesar de ello otra dimensión de su entendimiento no dejaba de gritarle, Inma, Inma, qué estás haciendo, Dios mío, te está rozando, su boca amaga ya la tuya, y la alcoba ahí al lado, tras esa puerta abierta, qué hago…".

Una actriz en sus inicios, todo un Divo del Teatro frente a ella en su coqueta mansión solariega. Ella, que lo admira. Él que la desea. Él, que puede catapultarla de lo lindo en el Teatro si ella accede a… Ella que duda, qué debe hacer entonces, sacudida por un terremoto de sentimientos encontrados. Un borroso noviete al fondo de su conciencia, qué hacer luego con él. El Divo que ansía vampirizar esa juventud de manzana verde y exultante que en ella restalla. La trampa que le prepara, las trampas que trama también la conciencia, cómo a veces la conveniencia nos dicta los sentimientos, cómo a veces el alma se rebela, esa zozobra ilusionada e hipócrita a la vez, ese dilema, qué pasará. Todo esto -tan en boga ahora los mucho más cutres escándalos del MeToo- es lo que plantea “Teatro”, otro de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, del que arriba te dejé un fragmento. 

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El porqué de una portada

   Entre miles y miles de imágenes que se me ofrecieron, elegí yo la que forma la PORTADA de mi libro, porque a mi entender condensa hermosísimamente su contenido: frente a un misterioso establecimiento adornado en lo alto de uno de sus laterales con el reclamo de un rojo corazón inscrito en un círculo candente, comparece un hombre de romántica estampa, con airosos gabán y gorro ataviado, a su vez ensimismado en el embrujo que desde el interior de esa estancia -a la que sólo vemos como bañada toda ella en una deslumbrante claridad de dorados y puros quilates- parece él entre atisbar y adivinar. De la boca de ese hombre sale vaho –puede también que sea el humo de un cigarro que no vemos-. Ya está, nos decimos: el hombre asiste boquiabierto, medio hipnotizado, al fascinante sortilegio que los clamorosos destellos del Amor desprenden. Más esas letras del título, como mordidas, manchadas, diríase que afectadas por un virus que las menoscaba, reflejo y testigo de la propia fragilidad del sentimiento amoroso. Y alrededor   las estrechas callejuelas de una ciudad antigua y bohemia, vacía ahora, alumbrada por decenas de bombillas, focos y luminosos de nocturnos comercios que, más que luz,  un oro refulgente parecieran derramar sobre la violácea nocturnidad, mientras se apuntan desde el cielo las primeras y tímidas claridades del nuevo día. Podría tratarse también del inicio del atardecer, esa hora bruja entre el día y la noche durante la que todos los corazones sensibles un poco siempre se estremecen ante el misterio acechante que entonces se concita, pero, por lo solitario del callejón, me inclino a pensar que se trata de ese instante no menos mágico de la amanecida ¡Qué mejor invitación a nuestra obra! ¿No?

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EN RACHA, PARA ESTAS NAVIDADES

   Se ve, amig@s, que, como la desgracias, a veces también las ALEGRÍAS vienen unas con otras adjuntas y nunca solas. Anoche, por vía interna, una buena y sincera amiga aquí, cuyas redes sociales, es decir, cuya persona, es un ejemplo proverbial de inteligencia, gusto por la cultura y entusiasmo por los libros, me dejó la buenísima nueva para este escritor sin Nombre de que quiere ella en el próximo noviembre encargarme CUATRO ejemplares de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA para otros tantos amigos suyos. Que había pensado ya en tenerlos y para las Navidades regalarlos a sus amigos. Es un REGALAZO también para mí, por supuesto. Se me atragantó la sopa, no diré más. Me dijo que estaba segura de que les iba a ENCANTAR. Me dijo que quiere que yo siga ESCRIBIENDO libros, que por eso. Uff, necesité luego una hora larga para poder conciliar el sueño, despeñado por las trochas locas de una alegría a raudales. Me sentía, fíjate, escritor con Nombre: Jose Antonio del Pozo. Y todo mi gozo, sí, no cabía en el pozo, ni me cabía en el pecho. De haberla tenido yo delante, le hubiera propinado un abrazote de esos que hacen crujir huesos y almas. Nunca jamás olvidaré ni a una sola persona de quienes, dentro de sus posibilidades, impulsaron mi obra, ni los que tuvieron conmigo gestos tan inmensos como el tuyo, gestos que me mantienen en pie. Gracias, amiga. Gracias, amig@s. 

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El Muro de la Alegría

   El 19 de este septiembre Charo Rojas escribió en mi Muro: “Buenas tardes grupo, animaros y comprar el libro de Jose Antonio, es de buena calidad y me gusta mucho, está muy bien escrito, enhorabuena!!”. Y debajo Loli Moldes anotó: “Os aseguro que es bueno. Compradlo tod@s. Recomendado!! Buen día”.  Y el 22 del mismo Mammen León Regateiro escribió ahí: “Gracias a libros como los tuyos uno se alimenta de historias buenas y se olvida de todo lo que está cayendo. Hacen falta más historias de AMOR, así es que tú sigue aportando con ese don que tienes para que sigamos enriqueciéndonos con tu lectura… Leí "Historias de un bobo con ínfulas" y lo releí y lo sigo releyendo, después me fui a por 20 Relatos de amor y una poesía inesperada" también lo he vuelto a releer. Me gusta tu forma de narrar. Y siempre te pido que sigas escribiendo”. Y ese mismo 22 Carmen Bueno Salinas escribió en mi Muro (Muro de la Alegría, estos días): Cuando leí "El amor en los tiempos del cólera", me pasó algo que no me había pasado con ningún otro libro: cogía uno y otro, y otro y otro más... y ninguno me llenaba, no era igual😣...me cautivó de tal forma, que pesé que nunca podría disfrutar de la lectura. Pasado el tiempo...encontré, en un escritor sin nombre, el relato fantástico de "Las historias de un bobo con ínfulas"...y me volví a enamorar......😘. A veces tu relato me recordaba a "La vida exagerada de Martín Romaña" de Brice Echenique...eran tiempos confusos en mi cerebro🤭...jajajajajaja. En fin”. El 28 Lola Bernal: “Ojalá tuviese yo tu talento”. Y el 30 Mari Carmen M Marín: “Bonjours Bécquer! No te desesperes....Un día alcanzaras lo que te propones. Otros tardaron más tiempo. El primero fue la "novedad" el segundo la "continuacion" el tercero.....será je le espero ....LA NOVEDAD ! de bisous et bon dimanche!”.  (Y quizás durante esos días alguien más me dejara algún elogio acerca de mi libro que se me haya pasado, que soy para eso un mucho desastre, y aquí le pido perdón si se me pasó su mención).  El caso es que, como es de bien nacidos el ser agradecidos, aquí estoy yo para declararles, a cada uno de quienes aquí me estiman y valoran y alientan, mi más rendida, y azulísima como el celo azul, gratitud. GRACIAS.

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Uno de astronautas

“… El imbécil de Scott miraba al suelo, inquieto. Esa walkiria furcia, con ojos de un azul plastificado, sabía igual que yo –otro de los secretos mejor guardados entre astronautas- que el espacio, una vez traspasado el inicial parque temático –ese mirífico despeñadero de estrellas y cometas, como el haz de mil ascuas de una fragua candente-, es sobre todo un telón espeso de una oscuridad insoportable. Ordenarme ahora permanecer allí, a solas y a un palmo de la inmensa pizarra vacía, era de una saña innecesaria. Los tres sabíamos de sobra lo que ellos dos iban ahora a hacer a mis espaldas. Si me alegré en un primer momento de no verlo, pronto comprendí el tormento añadido con que la imaginación, avivada por la amargura de la traición, agranda y envenena las estrictas dimensiones de la realidad… No podía evitar, oh Dios, verlos, a pesar de la pizarra, a pesar de la música de Wagner, a pesar de todo. Se desprenderían con lentitud de las ropas...".

   Incluso en los confines mismos del Universo brotan los familiares monstruos enaltecedores y aniquiladores del deseo y de los celos. Este es un FRAGMENTO de “Ausencia de gravedad”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que aborda la volcánica odisea pasional que, ante las frías estrellas, la tripulación de una nave –dos mujeres y un hombre- protagoniza. 

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