"2019"

Increíble cómo nos persigue la Publicidad

Increíble cómo nos ignoran las personas que nos interesan

Mucho más cruel entonces que lo de Orwell, yes.

Un GRAN REGALO para ti, para un familiar o amigo querido. Voilá: este par de buenos libros. LOS DOS (o dos ejemplares de uno de ellos) por 20 E, envío por correo certificado incluido. 22 E contra-reembolso. Mira:

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (154 pgs) : A un cuarentón tímido hasta decir basta, su mujer, que ha encontrado otro más alto, más fuerte y más guapo que él, le señala la puerta de casa. Ha de digerir el trago y abrirse al mundo: discotecas, mujeres fatales y sensacionales, encuentros y desencuentros. ¿Hallará su lugar al sol? 

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA (165 pgs): el amor platónico, el amor daltónico, el amor erótico, los amores por internet, el primer amor, el amor en la edad madura, el amor y los celos, el amor infiel, el amor imposible... la condición humana enamorada, las emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables.

HUMOR, AVENTURAS y SENTIMIENTOS a raudales.

UNO DE ELLOS, 12 E, envío por correo certificado incluido.15 E contra-reembolso. 10 E por correo ordinario. 

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. Pídemelo aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Por qué P Ig dice que ellos lo hacen mejor: en las manos de Tania

   

   Que va-y-dice P Ig, más P Ig que nunca, que es que “los hombres feministas follan mejor”. Eso, P Ig explícitamente en y para el público una vez más dice “follan”, reflejo y factor también él así, -lenguaje como expresión de la “cultura” dominante que diría Marx- de la global brutalización que la simbiosis entre Telebasura y redes sociales propicia -que se condensa en el “homo gañanis” reinante-, de la propia cosificación entonces de las relaciones afectivas entre hombres y mujeres que así triunfa, reduciendo estas y los sentimientos al puro sexo, más aún, al puro coito así de vulgarmente expresado. Chusco “palabro” que, por lo demás, en prueba de lo que decimos, con naturalidad reproducen muchas mujeres hoy, a veces las mismas que, no hace tanto, antes de aceptar mantener relaciones sexuales con un hombre, le sometían al dicotómico test de pero-a-ver-tú-que-quieres-conmigo… “follar o hacer el amor”, para luego rechazar al que respondía “follar”, defendiendo así de cierta animalización la más noble pureza del sentimiento que la otra terminología revela. Hace veinte años, estoy seguro, el Líder izquierdista de turno –Me queda la Palabra, cantaban transidos de emoción- hubiera dicho nosotros amamos mejor.

   La eterna melopea de la más soberbia auto-conciencia en la que de consuno chapotea encantada de conocerse la Progresía, su autoadjudicada superioridad moral, al servicio de la Humanidad ellos y ellas siempre, deriva ahora, acabáramos, en medio de la hipersexualizada sociedad que vivimos, en superioridad sexual. No habla por tanto P Ig a humo de pajas, y sabe muy bien por qué dice lo que dice. En fin, ahí tenemos al Artista, el mismo que quería azotar-hasta-sangrar a célebre Mujer, dándoselas, él y yaque los suyos, de peritos Superfolladores. ¿Y Errejón? ¿El que colegueaba con rapero-cantaor-de-bofetón-contra-las-mujeres? Becado Superfollador también. ¿Y demás compañeros mártires, mejor no señalar más casos? También, también. No sé si se ha dado cuenta, el Gran P Ig, que con su tosca revolera fornicadora ha quedado en manos de Tania Sánchez, su ex, a quien, con tanta granhermanización ambiente, con tanto yo-si-te-creo-hermana, sólo tres palabritas bastarían para del todo y ante todos destruirle.

  (Las PALABRAS cuentan, claro que cuentan. El lenguaje es expresión de la cultura dominante, que más o menos decía Marx. Me queda la palabra, que emocionaditos cantábamos no hace tanto. No hace tanto, sí, cuando muchas mujeres preguntaban a los hombres: ¿tú, qué quieres conmigo, hacer el amor o f…? Y, si lo segundo, por cosificador, por animalizador, nasti de plasti. Ahora no, ya. ¿Es lo mismo vivir un romance, mantener un idilio, andar atravesado en amores con una persona, que echar un o unos cuantos polvos con tal? ¿Es lo mismo hacer el amor, re-crearlo por tanto cada vez, que f….? No. No dicen lo mismo. No son lo mismo. No pueden serlo. Nombran cosas y mundos diferentes. Delicadeza versus vulgaridad, esa es la cuestión. Los polvos y el f… para quienes gusten de eso, okey. A mí aún me quedan las PALABRAS, ¿vale?). 

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Belleza y talento, la diferencia

     

   "La belleza es superior al talento: no necesita demostración",
      que dijeran Oscar Wilde o G B Shaw, y si no lo dijeron, merecieron haberlo dicho, y no voy a fiarme ahora yo de la wiki o del google para atribuir esa paternidad, ea. 
(Y mañana... "Por qué Pablo Iglesias dice que ellos lo hacen mejor"). ¡No te lo pierdas! 

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La palabra que da tanto miedo

  "... pero no, eso nunca sucede cuando estás a mi lado, tan real que me pareces irreal, increíble, y siempre sobreviene el desnivel, el encabalgamiento convulso de capas subterráneas en un hipocentro desconocido, que aflora aquí y enaltece tu presencia, en el que me voy lentamente inhumando, en el que las palabras y las palomas me abandonan, como un mago mediocre que olvidara trucos elementales, y apenas acierto a balbucear, y hasta para decir "vaya tiempecito, debería llover más" me trabuco, y me lleno entonces de pavor, me maldigo por dentro por tropezar de nuevo el mismo muro, para qué me sirven mis penosas nomenclaturas, y me invade ya el escalofrío, bien sé lo que todo esto significa, la palabra que da tanto miedo, ese privilegio que quizás ya no me corresponde, únicamente si acaso a solas, en la cama antes de dormir, como en un refugio, cuando cierro los ojos y ninguna oración es precisa para que irrumpas como una explosión de belleza...".

FRAGMENTO DE "LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS"

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Todo me daba un poco lo mismo

   

 … No conseguía escribir cosas que te entusiasmaran, que disfrutaras leyéndolas en voz alta sin contrariedad. Algo mío en el escapulario de tus labios. Algo que releyeras también más tarde, en algún rincón apartado de tu casa, que se pegara a tu piel como un tatuaje marinero, que penetrara en tu cerebro para no salir ya nunca más, como sólo lo hacen la música que de verdad nos gusta y algunos recuerdos infantiles. Algo que me recitaras de frente algún día. Si no te gustaba ni siquiera a ti, cómo les iba a gustar a los demás. Pero ahora estaba allí, en el umbral de Mari Gloria Peluquería Unisex, y un poco aturdido por el ozono pino, que era el medio ambiente que reinaba, y por la canción de Camilo Sesto que en ese momento sonó y que casi me hipnotizaba –el amor de mi vida has sido tú, pero qué bonita- bueno y también porque tras mi fracaso contigo me daba todo un poco lo mismo, y raparme al dos era sólo eso, hacerme un poco más daño, el caso es que descendí para poner mi cabeza en manos de aquella rolliza Dalila del hondo sur alcorconero. Entonces…

(Fragmento de LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS)

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Puedo escribir los versos más alegres esta tarde

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde.

Escribir, de momento: “La tarde está engalanada

y resplandecen, manantiales, los cielos, en lo alto”.

La brisa de la tarde sopla su contento y acaricia.

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde

Yo la quiero, y esta tarde ella también me quiere.

En tardes como esta me soñé entre sus brazos

Me besaba muchas veces contra el viento fugitivos.

Yo la quiero, esta tarde ella también me quiere

Cómo no amar tanto sus ojos veleidosos.

Puedo escribir los versos más alegres esta tarde.

Saber que aquí la tengo. Pensar que me ha besado.

Paladear la tarde alborozada, más alborozada con ella.

Y los versos brotan de mis manos como miel entusiasmada.

Cómo importa que su capricho a mí haya elegido.

La tarde está engalanada y ella está conmigo.

No es poco. Aquí cerca alguien murmulla. Aquí cerca.

Mi cuerpo se agiganta con tenerla a mi albedrío.

Como para constatarla mis labios la pronuncian.

Mis dedos la tantean, y ella está conmigo.

La propia tarde, que hace de oro las hojas en los senderos.

Ella y yo, los de ahora, somos esta vez nosotros mismos.

Ella hoy me quiere, es cierto, muchas otras tardes no.

La soñaba con ojos abiertos, para estar así a su lado.

Mía. Hoy es mía. Antes de ella era el desdén.

Su luz, su alma rara. Su corazón tornadizo.

Me huía, es bien cierto, mas esta tarde me reclama.

Es tan largo el amor, y tan extraño su designio.

Pero en esta tarde plena, sí, que me tiene entre sus labios,

mi cuerpo se encandila por haberme ella preferido.

Aunque fuera esta la última tarde que ella me tome,

y fueran estos los penúltimos versos que le escribo.

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La imaginación, en peligro

 La imagen rutinaria te lo da todo hecho, apenas deja margen a tu criterio con su obviedad y contundencia. Las imágenes sensacionalistas en cinta continua que a diario medios y redes vomitan nos APLASTAN: ante las pantallas a menudo hoy la respuesta se reduce a exabrupto, sea denigrante o celebrativo. Compara a alguien viendo la tele y a ese mismo alguien leyendo: Pasividad versus actividad interior, abulia versus concentración. La lectura te obliga a poner en marcha muchas regiones del cerebro, entre ellas la más preciada, la IMAGINACIÓN. El autor escribe y propone UN libro: con tu imaginación, con la manera en que tú fabulas y reconstruyes lo que lees –palabras, sólo palabras- recreas y escribes tú OTRO, coincidente… o no. La lectura te hace también autor. Exige el obligado ejercicio de tu imaginación. Es sabido: órgano que no se usa, se atrofia. La apabullante hegemonía de lo icónico, esa catarata imparable de imágenes chocarreras desde todos lados y a todas horas, destruye la memoria, el espacio necesario para la reflexión… y también la divina facultad de la imaginación. Lee libros: imagina. 

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Más regalitos

 José Martín, educador y profe en el Centro Virgen de la Candelaria de Alhaurín de la Torre, en Málaga, que desarrolla allí una labor impagable con sus muchachos, y que tuvo a bien enviarme esta foto con mis DOS libros, los mismos que se animó a pedirme y disfrutar, y que tantísimo yo le agradezco. GRACIAS José Martín, por tu sensibilidad.

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REGALITOS

"Sigue haciéndonos felices"

"Nada me haría más feliz que se reconociera el valor y el cariño que le dedica a la escritura este amigo y querido escritor ! Mucha Suerte , besosss"

Esto me escribieron en días pasados dos lectoras, y por tanto amigas mías, que tienen mis DOS libros y a quienes jamás he visto en persona. ¿Que no cuenta aquí uno con personas que lo aprecian y de verdad impulsan su escritura? Regalos así son los que me mueven a perseverar, a no cejar en mi lucha por ser escritor de libros/libros, a mantener alta y vigorosa la ilusión y la esperanza, la luz que a mí me anima. GRACIAS!!!!

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Siguiendo a Pessoa desesperadamente

 Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

“Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de AMOR, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”. 

Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo. Y te digo: 

Todos los RELATOS DE AMOR son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.

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