Asquerosamente feliz (Relato)

     

 Volvían juntos en el metro, de ver una exposición de pintura pop que no habían entendido del todo. El convoy, medio vacío, traqueteaba endemoniado por el túnel, ¿recuperando tiempos perdidos?, como si atravesara con urgencia los confines de la misma noche madrileña y fuera a arrojarles de golpe en medio de una estepa siberiana. Iban de pie, recostados contra la pared metálica y tremolante. Él dijo entonces “vaya ful de exposición, este Warhol era un cantamañanas, todo lo resuelve con chorraditas psicodélicas”, resoplando de paso la propia zozobra. Entonces ella, que llevaba un poncho de rombos marrones claros y oscuros muy fino que le quedaba precioso, le abarcó con los brazos más arriba de la cintura y apretó el rostro contra su pecho, lo retiró luego un poco, le sonrió desde allí abajo, y con aquellos ojos panhelénicos u otomanos, según el minuto, de par en par, inmensos y chispeantes, se quedó mirándolo con arrobo, como siempre había visto él, y cómo lo había envidiado, hacer a las mujeres embelesadas en sus hombres queridos. Y se sintió allí, zarandeado un mucho por todo aquello, asquerosamente feliz. Sólo que no se lo dijo, claro.     

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111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. 12 euros. 

ARGUMENTO

La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

CONTRA-REEMBOLSO, 15 E

A la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees. PÍDEMELO aquí, o en mi correo: josemp1961@yahoo.es

Penúltimas perseidas contigo

 Lo sé: son tus ojos hechiceros los que transformarán el despeñarse de escombros del Universo en esa cabalgata de fulgurantes Perseidas que esta noche hermosa a ti y a mi ojalá nos esperara. Miraré con telescopio tus ojos, y sólo desde ellos veré el lucimiento de esas estrellas, bandolera.

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ESTA ES MI TRILOGÍA DE LAS ILUSIONES: humor, aventuras cotidianas, sentimientos a raudales

UNO, 12 E. DOS, 20 E. CONTÁCTAME AQUÍ o en josemp1961@yahoo.es

111 ROSAS o EL LIBRO DE LAS AGRIDULZURAS. 301 pgs. Un cincuentón, un poco a la deriva en el nuevo orden amoroso, un sentimental cabal, un soñador a ras de suelo a la búsqueda de los afectos perdidos, en pos de toda la belleza agridulce -y de la vileza- que nos rodea, persiguiendo, ilusionado a pesar y contra todo, su lugar al sol: Ironía siempre, belleza y caos, ilusiones y ternura, risas y lágrimas, amores y traiciones, amistades y recuerdos, el mordisco de la soledad, su duda y su ternura, el mundo de la noche, con sus mujeres fatales o magistrales... la VIDA a chorros.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.

Más Perseidas

 Me encantaría, por un instante, disfrazarme tras la educada amabilidad del mejor Gentleman de Nueva Inglaterra e invitarte a ver conmigo las Perseidas en esta noche perfumada de agosto… Y de improviso entonces, cuando más embobadita contemplando la traca fulgurante de las estrellas sobre el marino firmamento anduvieras, en ese justo momento, como un impúdico granuja, a traición robarte un beso bien dulce. Y que salieran luego las Perseidas por do quisieran. Me encantaría eso, sí, te lo confieso. 

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La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

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Por si las Perseidas

 Si lloras porque no puedes ver las estrellas (por mor de la contaminación), no dejes que las lágrimas te impidan broncearte just a little al O Sole Mío.

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Truco y almendruco de la industria cultural en las redes sociales hoy

   

   Escribíamos ayer... ¿Sabes que algunas compañías cinematográficas o editoriales, ante el descrédito de la Crítica Oficial (en parte por estar engrasada y convertirse por tanto en acrítica, en parte, como consecuencia de la hegemonía de las informales redes, por la pérdida de influencia social hoy de los considerados expertos) y ante la importancia decisiva que la gente concede ahora a las opiniones en internet de otras personas similares a ella a la hora de adquirir un libro o de ir a ver una peli, se dedican a crear identidades falsas, supuestos sencillos ciudadanos, para en blogs, foros y redes sociales poner por las nubes determinada película o libro de la Celebritie de turno casi siempre (si es que incluso en la autoría tras ese Nombre no se oculta el habitual negro)? Suelen esas identidades falsas opinadoras delatarse por esa escritura de solapa que el creativo de marras ha elaborado para la ocasión. Aunque cada vez hilan más fino para conseguir esa falsa normalidad que parezca la opinión sincera y normal de una persona normal, no experto. Qué virguerías laudatorias entonces en esos blogs, foros y redes se leen, y qué birriosos a menudo las encumbradas películas y libros de la encumbrada Celebritie del momento luego, qué momento este.  

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La Crítica cinematográfica, tan comprada de antemano que...

   

   Y también la de libros, teatro, música, moda, arte y demás. Siempre lo ha estado en parte, y siempre lo estará, en sociedades así y en sociedades asao, y es lógico, pues va con el interés puro y duro de la condición humana, pero el alto y acabado grado de dominio totalitario del entramado urdido por las industrias culturales –del que el Estado, mezclándose con ellas, también participa, hasta configurar el establishment de un Gran Hermano tan viscoso como falaz- es hoy insólito. Antes quedaban en distintos niveles resquicios independientes, islas mínimas y autónomas, que permitían cierta libertad de criterio, ¿te das cuenta que apenas se observan ya polémicas artísticas? No estaba el círculo del sector cultural tan cerrado y atornillado, tan maquiavélicamente ensamblado y blindado, por así decir. Esas islas mínimas no pueden subsistir hoy porque el ciudadano no está dispuesto a pagar por ellas, porque la cultura independiente hoy no se valora, en fin, porque la tentación del pastizal que puede ponerte delante un Gran Grupo es mortal. ¡Nunca hubo tantos autores transgresores y progresistas en empresa conjunta con las más grandes Corporaciones! Es casi imposible ya encontrar al respecto una opinión inocente y gratuita… salvo que vayan así disfrazadas. Está tan cocinada la crítica cultural que, como en el cuento de Pedro y el lobo, un sincero comentario elogioso sobre una producción no te lo crees. Las propias empresas culturales, participadas en su mayoría por grandes grupos financieros, son sólo un apartado más de dichas Grandes Maquinarias de Negocios que EN CINTA CONTINUA implacablemente penetran, engrasan, interconectan, controlan y dominan todas y cada una de las etapas de producción y consumo de los bienes culturales en circulación, y que terminan por hacer del ciudadano una terminal automática del Proceso, el simple consumidor encantado de así andar a la moda por sin parar engullir tan artísticos bienes. La crítica en los media –dominados también por esos Grandes Maquinarias- es un eslabón más, decisivo para dorar la píldora y hacerle tragar lo intragable al despistado consumidor. Por eso mismo nunca habrás visto ditirambos y panegíricos tan exagerados como cada día a propósito de cualquier propuesta nos salpican. ¡Todas son Obras Maestras! Luego con criterio propio vas a verlas y buena parte de ellas no pasan de penosas birrias. Es una estafa colectiva. ¿Y en las redes sociales? También, mañana te contaré. Lo terrible y  trágico es que con ello monopolizan y adulteran la Cultura, que es el campo verdadero para el verdadero crecimiento espiritual de las personas.  

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El visible adefesio de "El hilo invisible"

   No pude verla en su momento, la reponían ahora en la Filmoteca y allá que me planté. ¡Con lo que admira uno a Daniel Day-Lewis… y verle omnipresente en este plúmbeo adefesio con pretensiones de Alta Película! La tortuosa psico-patología del Genio y las muy estúpidas y sado-masoquistas relaciones de dominación (la nada más absoluta de amor o de algo parecido) que perpetra con su Musa y esta con él, le voilá la nuez de esta madeja, bajo un guión -¿?- empantanado y premioso, deslavazado y sin estructura, ¡descosido!, al que, porque él lo vale, añade el Director y Guionista tres o cuatro gracietas modernas que cantan por soleares. La reiteración de la fobia a los ruiditos, por ejemplo, llega a ser grotesca.  Los cansinos, retorcidos, y obsesionados hasta el delirio, protagonistas que tanto le gustan a Paul Thomas Anderson, aquí sin novedad en su frente. El calculado y comercial mensaje tan políticamente a la moda de la cosa: era también preciso, al parecer, denigrar al Genio Hombre, desalmado Tirano creador omnisciente en apariencia al inicio, al que tanto la Hermana (que presume de poder destrozarle en cuanto ella quiera)  como la Musa (que en guiño cómplice se llama Alma, y que siendo camarera, hasta en Moda, porque sí, es tan creativa o más que él, y  lo envenena un poquito, -y él lo acepta, claro es- para tenerlo literalmente hecho un trapo a sus pies) transforman en bobo fantoche que ellas a placer mecen. Menuda Alma. Y venga ropajes y pasajes de alta costura entre músicas aplastantes, que no se diga, que sí te duermas, que qué impostura. El tiempo muerto entre incosturas, diríamos. Sin apenas subtramas, casi sin apunte social, sin recursos narrativos, ¡durante ciento treinta minutos!, sin la más pura consistencia y coherencia de la historia en todo ello. ¡Vaya despedida del cine, Daniel Day-Lewis!  Alta y bien visible tontuna, yes.    

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La maldición del escritor (Relato breve)

 Ya tú sabes… Como el Rey aquel, todo lo que vivía, todo lo que tocaba, al instante quedaba convertido… en literatura. En buena o mala literatura, que eso ya en gustos va. En buena para él, en la que persigue sin alharacas la Verdad y la Belleza esenciales, pues, de lo contrario, ni siquiera lo intentaría. Por eso, también las mujeres que la vida le ponía en suerte, esto es, las hembras que tocaba, maldición, entre los dedos se le hacían poesía, relato, estampa, elegía. Por todo el oro del mundo hubiera deseado el escritor entonces que esas mujeres perseveraran y permanecieran en carne, que en carne y hueso se le quedasen. Sólo en desnuda, rotunda y dulcísima carne, maldición. 

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La aventura y el itinerario cotidiano de un soñador irónico, de un sentimental cabal, de un solitario ilusionado, de un fabulador a ras de tierra, a la busca del tiempo ganado, a la búsqueda de los afectos perdidos, afanado a la tarea de como oro en paño anotar, recrear y rescatar lo mejor y más granado de sí y de cuanto le rodea, de ponerlo así a salvo del Tiempo voraz y del rudo Ruido. En círculos concéntricos, más desveladores que dantescos, la singladura irónica y emocionada de ese vivir, de ese sinvivir, de sus pasos y marcas: la amistad, la paternidad, el amor y el desamor, el mordisco de la soledad y los preliminares de la vejez, el mundo de la noche con sus mujeres fatales o magistrales, el deporte y la escritura, su duda y su ternura, el paso y la luz de la estaciones, todo lo que puede aprenderse en los viajes del Metro… la misma vida a chorros y a corros en los más vivos colores registrada. ¿Logrará mantener su lugar al sol?

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El sueño de una noche de verano... en las redes

 Flaubert decía que para que una cosa resulte interesante es preciso mirarla al menos dos veces. Y es verdad: el usar y tirar, las prisas, el vértigo en diagonal del Internet están por eso tan reñidos con la Belleza. ¿Se vuelve, más allá del momentáneo hormigueo de curiosidad o de asco, o en su caso, a lo sumo de una risa cómplice, a un blog? Como cantaban tan panchos Los Panchos, lo dudo, lo dudo, lo du…do que halles amor tan puro que te haga volver a recalar en un blog. Esa es, pour moi, la apuesta no sé si imposible que deben enfrentar quienes quieran de verdad dignificar este género de hormiguitas anónimas. Se me dirá que un blog no es un libro, que es otra historia, y no sabré bien del todo qué contestar a eso, salvo aquello tan manido acerca de cómo de ilusiones también se vive, es decir, se escribe. Como sabemos de sobra, la Belleza es incompatible con el barullo y con la urgencia, exige silencio y sosiego en su contemplación. Por eso, el loco sueño de verano de todo escritor sin Nombre que se precie consiste en que alguno de sus visitantes bucee en una entrada lejana y casi olvidada, que todo a su alrededor con esa inmersión submarina se detenga entonces, que cese todo, y como quien descubre el valioso cofre de un galeón hundido en aguas ignotas, destape y desvele allí mismo otra vez esos doblones, esos collares y esas gemas preciosas, a los que sólo esa mirada fascinada hacen brillar de nuevo, por mucho que no tengan ya cauce alguno de rabiosa actualidad. Y que eso mismo le llene ya de curiosidad y de inclinación hacia tus obras mayores, esto es, hacia tus LIBROS. Es verdaderamente entonces cuando lo escrito vale en sí mismo y todo esto de la escritura en la red de la Ciberesfera adquiere, para mí, algún sentido.

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS. A Armando, un cuarentón de clase media, un día su mujer le señala la puerta de salida. Ha encontrado a otro más alto, más fuerte y más guapo que él. “Aprende a quererte y los demás te querrán”, le sentencia. Descubre entonces Armando, de golpe, su minusvalía emocional: un paria en la tierra de los afectos. Ha de salir a un mundo, que por temperamento, le es ancho y ajeno. Cómo superar su desconcierto, cómo sobrellevar esa zozobra, cómo aprender a re-armarse como persona. En las asombrosas peripecias humorísticas y sentimentales que le suceden... ¿hallará siquiera a medias Armando su lugar al sol? 154 pgs

VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA: una creativa indagación sobre la condición humana enamorada, con la narración de las más emocionantes encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, el amor platónico y el amor daltónico, el amor erótico, el temblor del deseo, el primer amor y el amor en la edad madura, esa pureza sin igual, los amores virtuales, la magia del amor y el hielo del desamor, casi todas las facetas del más noble de los sentimientos. 165 pgs.

El fuego, los incendios, una pregunta

EL FUEGO, LOS INCENDIOS

Todo lo que el fuego tiene de atractivo e hipnótico mientras arde, lo tiene de horripilante cuando se extingue. La flamígera y vivísima lengua roja se torna tras su paso en siniestra lengua negra de la devastación. De la arrebatadora danza que parecieran las llamas practicar, al tétrico réquiem que su efecto siempre deja. De lo más bello y vivo a lo más feo y muerto, así se produce el fuego, esos antagónicos extremos en sí y en su hacer contiene, condensa y desata. Pocas cosas más horribles que un verdísimo bosque en llamas, esos dorados resplandores de lo incandescente, sólo tierra calcinada luego.

Como cada verano, el lugar común de los muchísimos y pavorosos incendios forestales. Me pregunto: y hace cuarenta o cincuenta años, cuando los medios contra los incendios eran ningunos, cuando en los pueblos eran las campanas solas las que tocaban a fuego y acudían los vecinos con cubos a sofocarlos, eso mismo hoy en tantos países pobres, cómo es posible entonces que no se haya quemado la Tierra entera mil veces ya, es que acaso antes las personas, que sin duda los provocan, ¿no eran tan desalmadas, psicópatas y codiciosas como ahora?

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