Que algo de fantasmal y variopinto jolgorio, sí, tuvo la celebración del
cumple del escritor sin Nombre en la Ciberesfera. Muy instructiva jornada a la
postre, desde luego. Vayamos por… capas, que no me apetece, como hacen todos,
citar literalmente en esto al célebre psicópata. Hagamos los checks and balances, eso. En el blog, E y Chela, buenísimas amigas, que lo perfuman y agrandan con sus
palabras. A ellas, gracias. Lola Barea,
amable, de quien espero respuesta. Emilio,
su detallazo conmigo. Gracias, amigo. Eso fue todo en el blog, a pesar de
contar ese día, según Blogger, en más
de mil las visitas al mismo.
En el Twitter, a punto de los siete mil followers, con algo de más inhóspita jungla cada día, las habas
contadas: el magnífico Epicuro, Mari Gracia, Juan Carlos S,
Manuel, Isidra, Dioni, Ana V, Mª José V, Rocío, Juanma, Mónica, Belén, Elf, tan atentos como generosos siempre, Ana G y Castellio. Ya está. A tutti quanti erretean y erretean, y vuelven a erretear mis
tuits políticos, de mis cuitas personales, de mis obras literarias, passan total. La enésima demostración
práctica de que, si en literatura pretendes sólo sobrevivir, o progre o
apolítico has de hacerte. ¿Los seguidores del liberal-conservadurismo no pagan
escritores, es decir, no impulsan su obra? Sigamos CONFIANDO en los mejores
amigos ahí, eso sí.
Y en el azul asteroide del Facebook, entre sus nemorosas aguas, eso, la zarabanda perfecta. No creo que
haya en el mundo entero una comunidad tan felicitadora.
Ohú, el vendaval achuchador que
encima se te viene. ¡Cómo se te vuelca encima el maná impagable de la amistad!
Anda, no sabía uno que había tanta gente queriendo su felicitá. Están
primero los amigos/as verdaderos/as, los que aprecian tu escritura y te hacen
sentir escritor, la sensibilidad cómplice que con ellos casi en los dedos notas…
Baste decir que de buena gana con ellos te irías al fin del mundo, y hasta la
consumación de los tiempos también. Me gusta imaginarme a su lado, como bandada
de ruiseñores coleguis surcando
juntitos el azul unánime de los cielos. El azulísimo regalo de su gratitud.
Más la buenísima nueva de que, coincidiendo con el cumple de este escritor sin Nombre,
unos pocos más –tres- se han hecho hueco entre ellos. Muchas gracias. Con unos
y otros, como escritor me bastarían, de no ser porque… NECESITO encontrar
algunos más, para poder así al menos no perder pasta en el intento, siempre dentro de unos números penosos, de lo humildísimos que son. No siempre se le entiende bien esto a un escritor sin
NOMBRE que se AUTOEDITA, pero es que, my friends, es así. Entiendo todo, y no pasa nada. Quiero que a
mí se me entienda. CONFÍO, como escritor, en que unos cuantos amigos que disfrutaron
con mi primer libro, se DECIDAN a impulsar también este mío segundo.
Y está, en fin, por miles y miles formada, la alegre panda feisbukera de los felicitadores. Y con su algarabía de
repertorio, la DEVASTADORA constatación para el ESCRITOR de que una
inmensísima mayoría NO LEE, que no te lee ni una jota, vamos. Ven los santos,
pican botones, pasan pantallas y olé. No comprenden que a un ESCRITOR SIN NOMBRE, y más si se
AUTOEDITA, si no te gustan los libros, si lo que escribe a ti ni fu ni fá, es lo mejor no decirle ná, dejarle en paz, no vaya el muy bobo a hacerse falsas ilusiones.
Conviene directamente liquidarle, alejarse de él, de la misma manera que en la
acera respetuosamente nos apartamos de alguien cuyas voces nos dicen nada. Te DESEAN FELICIDAD, les hablas entonces, como en vano advertiste, de
tu libro …
les ves entonces espantarse. Uno me disparó que en su casa no entraba un
libro/libro más. Hubo quien me espetó si
es que se lo iba a regalar. Pues no. En fin, no problem: no exijo nada, no puedo hacerlo, les entiendo, cómo no;
pido que se me entienda. Y que eso, que muchas
gracias a todos en la zarabanda cachonda del Día del Mío Aniversario.
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HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
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