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Un conato de vello empezó a sombrear aquel verano el promontorio de mi
labio superior y es el hecho que, tuviera o no relación con ello, empecé a
fijarme en las mujeres… en tanto que mujeres, quiero decir. Me acariciaba esa
auroral pelusilla mientras, atontolinado, las miraba... en la calle y en la
pantalla, en la pantalla y en la calle. Me hipnotizaban las carnosas turgencias
que abombaban sus jerséis y blusas, claro. Bobo de mí, supino ignorante del
misterio e ingenio con que las prendas interiores femeninas pueden ahí, creo,
según la forma y manera de la copa o del copón en que consisten, recibir, es decir, moldear y ahormar sus
divinas glándulas de mamar, sea ciñéndolas, izándolas hacia los cielos,
afilándolas en punta como misil punzante, redondeándolas en magníficos globos,
tensos o sueltos, según, o, ya el no va más, como natillas temblorosas sobre
escote expuestas en ofrenda. Como de todo eso sabía –y sé, ay- nada, pasé una
indeterminada extensión de mi tierna infancia obnubilado, intrigado,
conturbado, atónito, desazonado, suspirante en el seno de una nebulosa láctea
en la que no hallaba la vía, todo eso junto y a la vez,
conturbadoabsortoatónitomaravillado, diríamos. Y me mataba a poesías, claro.
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euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS,
HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada,
en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de
las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos
inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos
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