El Bien, el Mal, las tinieblas del Ser

   Por lo demás, internarse en la desgraciadísima peripecia del caso Asunta es adentrarnos en la tenebrosa espesura de los abismos de la condición humana, tan misteriosa como aterradora a veces, en ese laberinto de espejos hipertrofiados en que a veces consiste la identidad, en esa narcisista desmesura de algunos yoes para el Bien… y para el Mal.  

     

   Cómo si no entender, sin llenarse uno de espanto, en las mismas personas, en esos padres, con estudios, con dinero, con una vida cómoda, tan extremo y antagónico, casi inconcebible, periplo moral:  desde el continuo sacrificio, la abnegación, el limpio desprendimiento, la bondad pura que asoman incontestables tras la elección de adoptar una niña china –noble acción que a todos los que NO obramos así oblicuamente nos interpela como egoístas-  hasta los confines mismos del horror que pululan en la decisión de, con las propias manos asesinándola, acabar con la vida de esa niña, después de fríamente, pormenorizadamente, durante meses, ante los propios ojos, ser capaz con premeditación, falsedad y violencia, de ir envenenándola, drogándola, como en las películas más atroces, lentamente aniquilando por dentro a esa niña tan preciosa.  El arco moral que va desde elegir ser los padres de una niña, de con amor criarla, hasta consciente y paulatinamente convertirse en sus asesinos. De ser lo mejor a ser lo peor.

       

   Y casi peor aún: tras el incalificable asesinato de esa pobre niña, de Asunta, lejos de asumir los hechos, de mostrar siquiera  una brizna de arrepentimiento hacia su salvajismo, no sé, un mínimo remordimiento al menos, con alevosa cobardía negarlos, ocultarlos, disimularlos… incluso jugar a los numeritos judiciales en el juicio, cargándose como viles rateros el uno al otro el crimen, a ver en cuánto pueden huir de esa quema que debería avergonzarles. Menos hombría en esos padres es casi imposible… y a la vez demasiado humano todo ello es.

    

   El no creernos nosotros tampoco capaces de obrar una barbaridad así, ¿acaso nos hace mejores? Ni muy buenos, ni muy malos, la mayoría, como corresponde a la humana condición, somos sólo regulares. Y en la humana condición está también esa sobredosis, esa hiperplasia narcisista de algunos yoes… para el bien y para el mal. Sí, Terencio, sí, nada de lo humano nos es ajeno… , es sólo que Asunta ya no está. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Caso Asunta: la imagen del desamparo

     

   Pocas imágenes tan absolutamente desoladoras como esta de la niña Asunta en el banco del parque: la alegoría del desamparo. Es cierto, todo cuanto hemos sabido después “satura” de trágicas resonancias la visión de la imagen, pero antes incluso, a poco que se observe, contenía ésta ya algo de premonitorio emblema del más puro desvalimiento. La niña tan viva y tan guapa, tan sola; la luna llena de ese rostro a medias aún de hacer, la expresión contenida, la alegría y el recato indecisos en su cara, la adulta postura, esa madurez que en ella se apunta, las piernas y los brazos cruzados delante del cuerpo, las manos que ocultan el tobillo y el arranque de la pierna desnudos, como un débil escudo de defensa y de pudor ante el fotógrafo, ante nosotros mismos que la miramos, el insólito sentarse a un extremo del banco, sin ocupar el centro, esa velada confesión de suma humildad y de tantas ausencias reconocidas en esa oquedad, todo cuanto a Asunta le faltaba gritando en el vacío escandaloso del banco, su radical soledad.

     

   Erguida, despierta, alerta, sola, la niña Asunta, con un pie firme sobre la tierra y el otro en el aire volando, como su misma vida, su seriedad de caolín, con algo de oriental Caperucita en medio del bosque, como si la fronda y los lobos avanzaran ya hacia ella, como una ardillita algo alarmada ya también ante acechantes crujidos a su alrededor, como si una fiera noche de cazadores se cerniera ya vagamente sobre ella en esta foto, poco antes de ser asesinada quizás por los mismos que un día le ofrecieron una mejor vida.

   

    Asunta, la niña a quien trajeron desde los confines del Extremo Oriente, la niña precoz y brillante, a quien todo se le daba bien y que a todos maravillaba con su viva inteligencia. Asunta, que escribía también un blog, hermanita mía y de todos los blogueros del mundo entonces en este vicio, -cómo no temblar un poco al teclearlo- sobre el que intuitivamente vertió el sueño anticipatorio de su propio asesinato, de tanto dolor y de tanto terror que en su crudísima carne ya adivinaba. La niña Asunta, sola, varada en el extremo del ajado banco de madera de un parque gris. Ese banco de listones maltrechos, despintados, a trozos devastados, con germen de féretro ya en sí, de la misma madera sin lustre quizás del barco que de su país un día la trajo. El epítome de la inocencia rota ella también, una amapola única,  tronchada por el Horror, Asunta.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)