El Día en el que el camarero Casillas desenmascaró a Pablo Iglesias (1)

     

   Pablo Iglesias Superstar on the Ritz, oh my God. ¿Podemos… imaginarlo? Yes, we can. Lees, eso sí,  algo similar en una novela, o lo ves en una peli, e ipso facto la mandas al cuerno. La ficción posee necesariamente una lógica y una consistencia internas que el real y vertiginoso cinismo bajo el que vivimos no conoce. Ahí es nada, el Líder Supremo de los Podemos, el que ni hace dos meses defendía la medicina de la Guillotina contra el pescuezo de la sarta entera de la Casta ladrona… nada menos que de retribuida Conferencia postinera, en un sarao financiado por las principales empresas del Ibex, acaso en el más privilegiado y ultraclasista reducto de la capitalista Casta: en el sacrosanto Hotel Ritz.  Cosas veredes, además que sí, mi Señor Cervantes.

      

   A poco que lo pienses es el meollo del rollo del todo estrambótico: mientras los yogurines post-zetapaeicos andan de los nervios por atalajarse de radicaloides y como sea parecerse a Pablo Iglesias el Joven, agarra éste, va y se presenta en el Templo por excelencia del Gotha superburgúes del más vil Capital para… ¿expulsarlos a latigazos? ¿escrachearlos un poquito?, no, para darles y cobrarles una conferencia, para, si no ganárselos, neutralizarlos, sobre todo para darse ante las clases medias toda una ducha de respetabilidad burguesa. Me apresté raudo a tuiteárselo a la impar Beatriz Talegón: ¡Lo tienes! En serio, ésta es la tuya. Sal y dile aquello tan bonito tuyo de que “es inmoral predicar la Revolución desde hoteles de lujo” y lo tendrás a tus pies”. Ni puro caso, claro, me hizo ella, por más que la ocasión lo mereciera.

    

   Pero el lance no había hecho más que presentarse. ¡La de contradioses que en su decurso nos esperaban, Maduro del Amor Hermoso! Ya era toda una imagen apabullante, de una  densidad casi onírica, la de todos aquellos provectos y potentados Burguesazos brindándole el más glamouroso de sus salones –tapices de ensueño, marquesinas rococó, blondas poltronas, depurada moqueta, la más fina vajilla… todo el fasto de ese mundo nefasto-  al joven aprendiz de Lenin. ¡Con qué educada unción lo escucharon, con qué cortés reverencia –aprended Urkullu y Mas, so zoquetes- incluso al final de la disertación -un grado menos incendiaria de lo habitual- levemente lo aplaudieron! Es seguro que, viéndolos allí, orondos y risueños, caballerosos y pastueños, cruzaron con sorna por la mente del Figura las históricas palabras de su Maestro: “estos burgueses nos venderán la soga con la que les ahorcaremos”. ¡Parecían allí mismo prestos a regalársela!  Entonces...

(Y la narración y análisis del desenmascaramiento de El Zorro que a continuación vino... lo dejo para mañana, lector, que por nada quiero verte yo "indignado" por tanta extensión mía. Te espero, claro)

Perlas y Símbolo de Beatriz Talegón

  

    Habrá quizás que ir pensando en acuñar una denominación de origen así, Perlas de Talegón, en atención a la estela de las gemas que a su paso va ella derramando en su tan corta como prometedora carrera. Supérase día a día Beatriz, bella Beatriz de qué Dante, en el fulgor incomparable de su estro.

     

   Saltó Beatriz al candelabro un buen día al interrogarse en público, no sin alguna razón, que cómo va a hablarse de revolución desde hoteles de cinco estrellas. La vieja guardia socialista palideció durante un instante… hasta que pudo filtrar que la misma Beatriz, pese a su envidiable juventud, atesoraba ya al costado un nutrido perfil de pura nomenklatura: concejal, asesora en Estrasburgo, cargos orgánicos e internacionales en las Juventudes. 

    

   Salió Talegón algo corrida de esa foto, aunque con todo obtuvo el galardón de la notoriedad, viático imprescindible, mucho más que el valor intrínseco de unas ideas, hoy en día. A continuación caviló Beatriz ambiciosa, cómo mejor explotar el reciente capital de la popularidad obtenida. ¡A una manifa de los Indignados que se fue! Acudió allí con el ex –ministro López Aguilar, dudoso guitarrista que animara a todos los zetapeicos cesantes a cantarle el Imagine de Lennon a Jose Luis en la despedida del Poder.

    

   Fueron Talegón y López Aguilar a por uvas y salieron trasquilados. Al olerse los cabecillas de los Indig la jugada de apropiación, por las bravas ordenaron su expulsión de la manifa. Defendida por la represora Policía como hubo de verse, derramó allí Beatriz amargas lágrimas de rabia y de incomprensión ante la hispidez Indignada. Pasaron los días, digeriría ella a su manera la afrenta y de nuevo chisporroteó en la Opinión Pública al aseverar que era la Derecha quien en el fondo del oscuro trasfondo atizaba la marea Indignada. Puede que para consumo interno la ocurrencia resultara pasable y hasta le hiciera ganar puntos: al fin y al cabo en la espontánea conciencia política de la Izquierda como sabemos, la Derecha española –no la nacionalista, por favor- es por definición culpable de todos los crímenes desde que el mundo es mundo, e incluso antes, que diría Griñán. Desde luego, mejor será que a otra manifa de Indignados Talegón no se arrime, a riesgo, creo, de llevarse algún talegazo.

   

   Más tarde, ante el pasmo renovado de los diplodocus del Partido, de nuevo relumbró Beatriz ante la Prensa al amagar con presentar ¡su propia candidatura! a la secretaría general del PSOE. No puede decirse que despertara ese anuncio una avalancha de simpatías, más bién retumbó el silencio, mas no por ello se arredró Talegón. La penúltima joya suya destelló a través del Twitter el otro día: “Cuba no es una dictadura”. Acabáramos, Beatriz, entonces eso del Castrismo qué es lo que es… una democracia popular, ¿no?

      

   Es algo más que una boutade la negación de Talegón. Es a su manera un calculado intento por adueñarse del mensaje radical que a Izquierda Unida tantos réditos electorales en los sondeos le avanzan. Pero además la negación de la dictadura comunista castrona simboliza sobre todo la penosa regresión ideológica que vive una amplia facción de la Izquierda, impensable hace por ejemplo quince años. Si en la misma IU era mayoritaria, al menos de puertas para afuera, hasta no hace tanto la condena de los regímenes similares castrismo –qué otra cosa si no representaba el eurocomunismo-, hállase ahora esa línea en pleno retroceso, sustituida por un enardecido elogio del totalitarismo castrón, fiebre radical que incluso en las filas socialistas encuentra acomodo. Y en medio de esa cavernosa oscuridad se les apaña Beatriz Talegón ambiciosa para ir dejándonos sus majóricas. Larga vida, rutilante Beatriz, un poco Nefertiti tú, sí. 

  

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)