Dickens, Terelu, yo mismo

     

   Dickens, tan sensible observador de las diferencias de rango en la sociedad que tenía delante,  escribió, con más que notable éxito popular, una monumental “Historia de dos ciudades”. Dejaré aquí yo hoy la SINOPSIS de una novela que jamás verá la luz, estoy seguro: “Historia de dos escritores”. A ver, a un lado, Terelu Campos, presentadora y Celebritie de la Telebasura, Notable del Progresismo (ver post anterior), “auxiliada” por Kike Calleja, que debuta en esto de las letras con “Frente al espejo”. 30.000 ejemplares en sólo un mes. ¡Eso sí que es impresionante marketing del bueno! Que encuentra también eco y reflejo de su éxito escritor y vendedor en un muy principal periódico del país. Que, filantrópicamente, cede además ella los derechos de autor a la Asociación contra el Cáncer.  Del otro, yo mismo, ayudado por mi sólo mecanismo, que firmo ante notario ponerme los pelos en verde si consigo llegar a los 200 ejemplares en 2 años de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, que llevo ya 1 año y 4 meses con la matraca del mismo en las redes, bueno y dejando también relatos, poesías, cantares y sentires del alma mía. Acaso lo más amargo de todo sea el que, entre quienes leen Mío libro, que sepa yo, gusta, y a veces mucho.

   Escribir eso, el diferente día a día de cada uno: alegrías y penas, teles y teleles, reality y realidad, el mundo distinto que viven, acaso los sentimientos y situaciones que, pese a todo -personas son- a buen seguro comparten. Y, como decían los escritores del XIX, que los fabulosos vuelcos de la existencia les colocaran frente a frente a los dos, a ver qué les pasaba. Siempre, de todas formas, ha habido clases, ya me entiendes. El folletón de Dickens acaba mal y bien, entiéndeme. Yo que Terelu, con Kike o sin Kike, me pondría con otro libro pero ya. Se entiende. Mi sinopsis no pasará de tal, ¿me entiendes?

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Una persona lee, junto al fuego, al resto de la familia

   

     Desentrañando con brillantez las claves escritoras de Dickens anotaba el otro día en su blog Andrés Trapiello –uno de los escritores que yo más admiro-: “Tiene en mente (Dickens)  la sociedad a la que va dirigida, millares de hogares ingleses que al llegar la noche no tienen otro entretenimiento que ese en el que una persona lee al resto de la familia, junto al fuego, las entregas de una novela”.

   

    Se imagina uno al momento la estampa, en sí sola ya idílica y venerable: la noche, el fuego, la familia reunida, una novela, una voz por lo alto, el aura de esa común atención concentrada –a la vez cada uno montándose en la mente su propia película de la historia- gravitando sobre la sala.

    

    Pensar en trasplantarla a los días del hoy, pese a ser materialmente posible para más gente mucho más que nunca, mueve a la risa por su nula posibilidad. Nevará antes el próximo verano. No creo, además, que fuese ese el único entretenimiento al alcance entonces para aquellos miles de ingleses. Por el motivo que fuere, se traslucen en esa imagen, en esa puesta en común de un producto cultural digno, prestigiado en sí, unos valores y unas creencias hoy ya en detritus. Exige también esa práctica de sus partícipes una autocontención y una cierta facultad imaginativa y receptiva, un rico mundo interior capaz de hallar disfrute y mejora personal en ceremonial tan precario, cualidades todas ellas para nada despreciables.

      

    Podríamos comparar ahora la lectura de las novelas de Dickens con los modernísimos entretenimientos nocturnos  de millones de ciudadanos contemporáneos. Lectura de “Oliver Twist” versus visionado del “Sálvame de luxe”, vamos. Incluso en los colegios e institutos, ¿resistirían “las generaciones mejor formadas de la Historia” una prueba de fuego dickensiano así? ¿Vamos entonces hacia delante o hacia atrás en lo que a la consideración y al respeto hacia los bienes culturales –hacia el libro- por parte de la mayoría se refiere? ¿Qué queda hoy de aquella pura devoción colectiva hacia los libros? Bueno, Jorge Javier Vázquez ha hecho también un libro, sobre su dickensiana infancia, sí. 

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Historia de dos libros

   Azar o necesidad, a la vez que mi libro, el de Jorge Javier Vázquez, estelar presentador de Tele5 (y muchos otros también, ya, pero para el maniqueo simbólico que quiero hoy levantar quizás es el que más al pelo me viene). Dos libros nacen pues al mundo. Si fuéramos aficionados a esas estrepitosas construcciones dicotómicas tan caras a muchos izquierdistas (los Ricos y los Pobres, el Bien y el Mal, los de Arriba y los de Abajo), qué no cabría decir aquí. Algún escritor con garra podría incluso, a lo Dickens, enhebrar en otro vibrante tomo la paralela historia de ambos libros, su nacimiento, desarrollo y muerte, las circunstancias que a ambos envuelven,  simbolizando solo en ellos dos miles de similares casos.

      

     No, no reclamo nada. Es sólo que luego me hace gracia cuando se pone Jorge Javier redentorista y justiciero en prime time. Alegrémonos pues el día, hombre. Veamos: a JJ se lo publica Planeta, y un Señor de su caché por fuerza ha de haberlo dejado caer también aquí. El mío me lo he autoeditado yo, y un piernas como el muá a lo que más aspira es a no perder pasta en la aventura. Del parto de JJ retumbaron ecos de sociedad hasta en las peladas cimas del Annapurna. Del mío, a base de dar y dar yo la tabarra, -que alguna vez me han de mandar al cuerno, lo sé-  me han felicitado no más de dos docenas de muy piadosas gentes.

      

     Contaban los cronistas de la cosa que en la mañana del sábado 17 del corriente, a pesar del huraño cielo con que se presentaba el día, una cola de sufridos ciudadanos rodeaba las inmediaciones del madrileño Corte Inglés –la metrópoli del capitalismo, sí- con horas de antelación incluso a la llegada del Autor, para que se diera así inicio a la tradicional ceremonia de la firma de ejemplares. En fin, después de escribirles yo hasta a mis amigos del parvulario, lleva el muá colocados 12+1 ejemplares de su Bobo con ínfulas.  JJ se ha explayado a gusto –y muy emocionadamente- en su principalísimo Programa acerca de su rorro, mientras el resto del elenco hacíanle alrededor la ola. Bueno el muá un poco lo mismo, pero en la covacha de su blog. En fin JJ es el estandarte del pensamiento más avanzado, solidario y progresista, mientras en mí solo se agolpa el estéril resentimiento de un faccioso.

    

     A pesar de todas estas estratosféricas condiciones desiguales –la vida es así, no la he inventado yo- lo grandioso de la Literatura es que ante el folio en blanco, ante la pantalla del ordenata, JJ y yo –y tú, lector, que lees esto, y todo quisque- somos en esencia iguales y unos similares demonios internos nos empujan desde dentro a conjurarlos en el vértigo y en la zozobra de la escritura. Lo que luego salga, lo que se aprecie, hasta donde llegue, eso es ya… otra historia.

      La de Dickens –su monumental Historia de dos ciudades- empezaba así –y parece que hoy mismo nos hablara-: “Es el mejor de los tiempos, es el peor de los tiempos. Es la edad de la sabiduría y también de la locura. Es la época de la fe y también de la incredulidad, la primavera de la esperanza y el invierno de la desesperación. Lo tenemos todo pero no somos dueños de nada. Osti, tú, JJ, ¿por qué no aprendemos los dos a escribir sólo un poquito como Dickens?

Post/post: gracias a Winnie0, a Mónica, a Zorrete Robert, por sus palabras de ánimo que tanto estimo, por bloggear a mi lado ayer, GRACIAS.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)