Atrapados en la AP-6, eso

       

   Pues a mí, lo que son las cosas, fíjate, no me importaría lo más mínimo, agradecería y todo la molicie gubernamental, si a punto de llegar ya a Madrid una tremebunda nevada me atrapara contigo en cualquier paraje de la AP-6. Allí contigo  detenido. Tú y yo de repente fuera del Tiempo, a merced de la Blancura. Que por sorpresa durante la noche entera a ti y a mí el temporal de nieve nos confinara dentro del coche. Que sólo viéramos a nuestro alrededor, a través del parabrisas,  el revoloteo inacabable de los copos, mariposas de luz blanquísimas contra nuestros ojos curiosos.  El coche, rebozándose en un vertical palmo de pureza, hasta hacerse en medio de la tundra una diligencia, varada pero muy nuestra.  Y allí, en los asientos del piloto y del co-piloto, arrebujados bajo una única manta, contemplar a placer el vals de la nieve, y en medio de la interminable noche blanca contarnos las vidas, contarnos los dedos, contarnos los besos. Embebernos aquella amanecida allí, el lentísimo clarear al fondo de los dominios de la nieve,  cautivos y presos, juntos por la ilusión. Y que al cabo,  sólo con gestos graciosos de la cara, a través del cristal, le dijeras tú al bravo soldado de la UME que niños y viejos primero, que nosotros, de verdad, del rescate no teníamos prisa ninguna.  

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Un Invierno sin Infierno

 Ojalá fuera este el Invierno de nuestra Alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio, ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos levantar estancias acogedoras, y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá llovieran agua mansa, pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... avanti, pase Usted con paz, General.

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Y estoy CONVENCIDO también de que si, aunque sea sin mayores pretensiones, te gusta escribir, mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA te servirán de inspiración y te aportarán ideas, modelos, motivos, recursos y maneras concretas para que también tú –o a quien pudieras regalarle mi obra- te atrevas a emprender la aventura de escribir un libro.

Pase usted con paz, General

21-12-2016 UN BUEN MIÉRCOLES, AMIGOS. UN INVIERNO SIN INFIERNO

 Ojalá fuera este el Invierno de nuestra alegría, ojalá, llevando la contraria a su ley severa, frotáramos nuestras manos de jolgorio, ojalá con las cristalerías heladas de la mañana supiéramos erigir estancias acogedoras, y el sol nuevo de cada día nos caldease a fondo el alma, ojalá nos enseñara este invierno a tañer una balalaika, la del Doctor Zhivago, ojalá los perros callejeros soplaran una armónica a nuestro paso, ojalá lloviera pan reciente y leche frita sobre los campos, ojalá un Invierno sin Infierno... avanti, pase Usted con paz, General.

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¿Son los blogs para el Invierno?

    

   Deberían serlo, pues la escenografía áspera que en las calles compone el General Invierno, la afilada bayoneta de su despliegue, los punitivos alfilerazos de su fría lanza, esa gélida constelación de carámbanos y estalactitas que dejan las heladas nocturnas,  habrían de ser los mejores aliados de los blogueros para expulsar a las gentes de las aceras y de los caminos y convocarles en torno al discreto calorcito de un blog, de su lumbre de palabras reparadoras, que a poco diestro que el bloguero sea, se despliega ante el lector como una de esas estufas luminiscentes frente a las que extendemos las manos ateridas al volver a casa. 

    

   ¿Qué virguera escritura puede competir con una mañana o una tarde luminosas? En los países de climas templados, los escribanos, que a la postre no dejan de trabajar con abstracciones, porfían en penosa desventaja contra los elementos suntuosos de la Naturaleza, que sin pedir permiso invaden a las personas por los ojos: el sol en su fulgor, los cielos azules y descomunales, la explosión de las flores, el paisaje inacabable de los campos, la caricia de una brisa en el rostro. ¿Cómo con sólo signos competir con todo esa magnificencia? Sólo es posible cierta devoción a la Palabra cuando los propios elementos naturales, desatados e incordiantes, obligan a las personas a guarecerse bajo un techo y a buscar luego dentro algún pálido sucedáneo de lo que afuera se agita.

   

   De manera que el bloguero, pálido sucedáneo a su vez del Escritor, observa a las multitudes, apresuradas por volver a casa cuando arriba la antipática estación del Frío, disgustadas contra las inclemencias del Tiempo, quejumbrosas y maledicentes por las bajas temperaturas, e íntimamente se regocija: claro, mamones, eso es, encerraos de una santa vez en vuestras casas y poneos a leer mi blog, que veréis allí lo que es bueno. Y  puede que incluso alce el bloguero la vista hacia los hoscos cielos, por lo bajini implorándoles, eso es, oh, cielos, más frío, más frío, chicos, es el blog, queridos míos.

     

   Sucede que este año apenas se abre paso el Invierno en los madriles, no tiene ímpetu su tropa, diríase que de liberadas huestes compuesta. No se olvida ese puñetero mariscal del Sol enemigo en comparecer cada mañana, pavoneándose con sus charreteras brillantosas sobre el listón de los dominios del frío, que  hasta la Crisis económica, siendo pavorosa, lo parece menos,  y así no hay manera, y somos muchos los blogueros  que andamos medio depres, lánguidos y  ausentes como románticos vates, oh, botarates,  jurando en arameo por una nevada que recluya a todo Cristo en su casa y así alguien de una santa vez nos lea, y eso.