Poessía cinco d´amore

     

   Romper las distancias

     triturar el espacio quilométrico

     trepar los muros y la hiedra alta de tu casa

     franquear los postigos de regaliz tuyos

     como un furtivo ya delante de tu sueño

     clamoroso.

    

  Deslizarme clandestino entre  tus sábanas,

     tibias lunas de holanda

     que entraron también anoche por la ventana

     para envolverse contigo.

     Acomodarme a tu lado sin rozarte.

     Bueno, hacerme un hueco inadvertido

     ofreciéndote el rocío de mi espalda, no creas.

     Ahí, contra el cáliz vibrante del sol que a tí te vela.

     Sentir así sin ansia el candente magma que te aviva,

     que en abandono desde atrás ahora me abraza.

     Revolverte apenas los cabellos en la sien

     Soplarle un poco a la lumbre de tu nuca

     Contemplarte sobre todo…

     

  Retozar adormilado  al compás

     del oleaje placentero de tu cuerpo.

     Repasarte con las yemas casi

     las costuras oblicuas del pijama

     blanco de pureza y pálpito.

     Acercarme a escucharte el tam-tam del corazón

     como un indio desnortado.

     Calibrar luego la palma de tu pie,

     una hoja de acanto entre mis manos que te inventas.

     

  Besar todo el aire que te circunda, eso sí

     No dejar ni una pulgada virgen de ese aura.

     Contarte quince chistes muy bajito

     Que te sonrías sin despertarte

     Que me brindes sonámbulas

     las  libres señas de tu contento.

     Que sólo te remuevas de dulce sueño

     Que te relamas sin conciencia

     de una alegría muy honda y no explicada.

     

  Adentrarme así en ti sin incordiarte.

     Como si hubieras tú más que soñado

     en las inminencias ya del nuevo día

     -esa lengua de fresa viva que te apunta ya a la frente-

     que otro mucho mejor que yo

     sobre las cuencas preciosas de tu oido

     sin darte tú del todo cuenta

     en mi mísero nombre, eso sí,   

     esta madrugada te ha dejado

     de amor,                                                          

                               abres ya los ojos radiantes, niña mía, 

     reciente y perpetuo recado.

       

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El desorden amoroso (y III)

   Pues, lector, ¿qué máxima encontraríamos más verosímil sorprender hoy en la barra de un bar? ¿y cuál de ellas más defendible hoy en día? ¿cuál reflejaría mejor la mentalidad dominante en la actualidad? (Y por supuesto vale igual para ambos sexos)  ¿Aquella que sostuviera?:

“Es un cabrón, lo sé, pero en la cama es un martillo. Por eso sigo con él.”

¿O la que a la inversa afirmara?:

“Es una nulidad en la cama, lo sé, pero es un ángel. Por eso sigo con él.”

   No deja de resultar curioso a este respecto que, en medio de la estrepitosa crisis económica y social que atravesamos, en los estelares momentos de los media afirmen su indiscutible espacio los Boston Medical Groups y cía, las agencias de contactos personales, las publicidades preservativas y ese candoroso eslogan publicitario que todos ellos, incluso de manera inaudita medios pero que muy conservadores, repican desde las mismas portadas: EL SEXO ES VIDA.

  

   ¿El sexo es vida? Lo es, claro, aunque, como diría el otro, según y cómo. Hay una sexualidad degradante y otra que es enaltecedora, cuando remonta ésta el vuelo básico del instinto, me parece al menos a mí, que me gusta también llevar la contraria a la severa y grosera ley del hoy. (Y argumentarlo con todos los pormenores casi me requeriría el espacio de un libro que, por ser yo nadie, nadie IMPORTANTE iba tampoco a patrocinar, así es que dejo aquí gratis et amore sólo la semilla de ese libro, para que quizás a algún Escritor del ESCALAFÓN le aproveche)  Pues el susodicho eslógan, en su afán reduccionista, se queda con las ganas de sentenciar que EL SEXO ES LA VIDA. Y tampoco es eso. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El desorden amoroso (II)

   Al día siguiente, con el recuerdo aún vivo y coleante de las gatitas carnavalescas (leer el post de ayer, plis), me zambullí un rato en las aguas desbordadas del Twitter. Le voy tomando el paso a ese oscuro río. Pulula allí de todo, y bajo todos los disfraces, también como en un carnaval multitudinario y estrepitosísimo. He encontrado allí además, lo confieso, superada mi, creo que congénita, misantropía, un puñado de muy buenas personas. El intercambio simbólico, la rápida comunicación, cuando se dan, pueden ser enriquecedores. Navego por allí un poco como los antiguos predicadores en el salvaje Oeste, tratando de acercar a todas esas gentes extrañas –algunas ya en absoluto me lo son- la buena nueva de mi escritura, mi ilusión por ser leído y porque mis pobres ínfulas, el vuelo esperanzado del Mío libro, esa mínima cometa al viento, no del todo decaigan. Qué mejor  cosa  puede hacer quién no tiene a su alcance otros resortes a pulsar para hacer valer lo suyo.

    Me estaba acordando de las gatitas del ayer, del maullido tristón de su queja sobre el Amor, como decía. Reparé en un tuit. Lo ponía en danza, según la apariencia de su avatar, una mujer atractiva con un perfil que acreditaba inteligencia y preparación, a las que avalaban además periodísticas colaboraciones en muy resonantes medios. Anunciaba que pronto iba a entrevistar a Verónica Forqué, y que qué le preguntaríamos. Yo, pensando en las gatas del Antro, le tuiteé: ¿Por qué lo llamamos Sexo cuando queremos decir Amor?, dándole la vuelta al título de aquella película suya.

      Entonces ella sólo me contestó: “Porque follar une mucho”. Joder, me dejó impresionado un disparo tan rotundo. El trallazo me hizo pensar: sobre el Amor, sobre el Sexo, sobre el carnaval, sobre las opiniones, sobre la verdad, sobre los contextos, sobre las modas. Como quiera que luego en tuits le protestara yo un poco, reivindicando lo cualitativo sobre lo cuantitativo, lo elevado sobre lo básico, matizó ella con perspicacia y acercamos un poco la postura. Pensé al final: es el ambiente, es el ambiente del desorden amoroso en que vivimos. 

¿Y regalar lector, a tu enamorado/a, a ti mismo regalarte, un libro también de Amor? De éste te hablo, un trozo mío, que contigo para siempre tendrías: LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El desorden amoroso

    

 Lo escuché sin querer en el Antro, que es que hervía la otra noche de carnavalesca humanidad. El Carnaval sobre el ordinario carnaval allí, ese pleonasmo que acaso para disimularlo bullía más aún de lo habitual. La música del Brasil, que inflamaba desde los altavoces toda aquella yesca. Sin embargo aquel par de mujeres provenientes del meollo enloquecedor de la pista que pasaron a mi lado, semiocultas bajo el disfraz de gato, no se esforzaban en ocultar su desolación. Gatas escaldadas parecían, sí.

      

     Lo decían sus gestos pesarosos -los brazos flojos de una, cruzados sobre el pecho la otra, las cabezas gachas- , gestos que sobre el estrambote de su atavío –en la cara pintados los bigotes de un minino, la funda negra rematada en una pequeña cola por la trasera de su cuerpo y blanca por delante, las orejitas postizas sobre la cabeza, una pompa negra en la nariz- se recargaban de  abatimiento.  Se detuvieron un instante a mi lado, que iba disfrazado de bloguero fracasati, es decir, de invisible. Se quitaron la pompa de la nariz. Como no me veían, pensarían que allí nadie podía escucharlas, o su derrota era tanta que les daba lo mismo, yo que sé. El caso es que a dos palmos de donde me encontraba maullaron aquellas gatas la balada de su escaldadura:

    -joder, desde luego, es que los tíos cómo son … joder… es que son la ostia, de verdad.

    -ya sabes…

    - …que él no quería perder el tiempo,  que quería saber ya mismo si quería yo hacerle una…

      

   Allí dejó caer la gata, sí, la palabra de gañanía que rima con un hada. Vestidas de gatas como iban, la desolada confesión resultaba involuntariamente muy cómica, pero no era cuestión de que el bloguero fracasati, o sea la Nada, estallara de repente a su lado en carcajadas. Te aguantas y punto. Además, que me dieron casi ganas después, cuando quedaron silentes y cabizbajas allí, de acariciarles un poco el lomo, como a un gato de verdad se le hace, sólo por ver si así se amenguaba en parte su aflicción. No sé, tal vez colocarles bien las orejitas postizas que se les habían un poco desnortado. Pero tampoco. Esas cosas pasan en las películas, no en la vida, que es sólo un mal carnaval, carnaval. 

¿Y regalar, lector, a tu enamorado/a, regalarte a ti mismo/a, un libro también de Amor?Este, que es un trozo de mí y que contigo para siempre tendrías:

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Lo que más (Poessía cuarenta y uno)

(Y, lector... ¿ regalar a tú enamorado/a, regalarte a ti mismo un libro también de Amor? Te hablo del que yo, como si me desprendiera de un trozo de mí mismo, he escrito, claro está.

GRACIAS a cada uno de los valientes que en estos tan duros tiempos me han pedido el libro, por valorarme, por apoyarme, por alentarme así a seguir dándole a la escritura, sin conocerme de nada, lo que más aún acrecienta su virtud. ¡GRACIAS! Somos ya 44.)

Me encanta ganar el tiempo

buscándote los ojos

pendiente sólo de ese oleaje

Es bonito buscar las pecas de tu cuerpo a ciegas

pepitas de oro alborotadas

por entre tu cuerpo montuno

Y me encanta fabricarle una diadema

con mis dedos

al bosque vivo de tu pelo

Y medir con las yemas sólo

las extensiones inabarcables de tu espalda

que es gualda

Y me pasma el engarce tan sinfónico

con que se unen tus piernas a la cintura

en semielipse de diablura

…hablaría aquí sobre todo de tu nuca

y de cómo elevo con mi mano

la mata toda de tu pelo

y admiro en vilo luego

esa playa tuya tan ignota

tan de azúcar

Pero lo que más, lo que más, lo que más

es olvidar mi mano entre las tuyas,

y que con tus dedos en lenguaje sordomudo

me dibujes en los míos

la cifra de todo lo que yo te quiero.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Acapulco, violaciones, Almudena Grandes

   

     Terminaba la gran Almudena Grandes su histórico artículo en EL PAIS -acerca del placer inefable que experimentaría la monja violada- anunciando orbi et orbe airada que “si toca exiliarse, me voy pidiendo México”. No parece que la grandiosa Grandes allí se haya exiliado. A veces la actualidad, las palabras que la cuentan, se envenenan como de un propio sarcasmo sobreañadido. La ola de violaciones masivas a mujeres que asolan de un tiempo a esta parte los media  azota ahora precisamente México. Seis turistas españolas, seis, han sido “salvajemente” –cómo si no- violadas en Acapulco por un grupo armado, que previamente había maniatado a los hombres que las acompañaban. Bueno, no es preciso gastar palabras en imaginar el espanto. Sí, todas las horribles circunstancias hacían involuntariamente recordar el gran artículo de Almudena Grandes, tan premiada, tan considerada, tan reconocida, en el que, para censurar la figura de Sor Maravillas –con ocasión de una placa que alguien quiso dedicarle en el Congreso- escribió aquellas líneas tan bochornosas como despreciables, tan propias del imaginario simbólico del más abyecto violador: “¿Imaginan el goce que sentiría al caer en manos de una patrulla de milicianos jóvenes, armados y -¡mmm!- sudorosos?”. Grandiosas líneas, desde luego.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Hermida, Princesa Corinna, el Desenlace (Poessía cuarenta y dos)

Andaba –es un supuesto-

el Rey muy satisfecho

del televisivo encuentro

que con Hermida había fecho.

De manera que le dijo:

Jesusito de mi vida

eres hombre como yo

pídeme lo que tú quieras

que por ello miraré Yo.

Muchas gracias, mi Señor

Muchas gracias, Majestad

Muchas gracias, su Bondad,

cabeceó tanto el periodista

inclinó tanto la arista

se dobló tan rococó

que de la cerviz a poco se quebró.

Dineros yo no quiero

silabeó el comunicador

Ni premios en mi honor

Títulos tampoco anhelo

…no sé si decir más yo.

Como viérale ahí mudo

incapaz de soltarse el nudo

agradecido a su Barón

incitóle de veras el Borbón:

Lo que quieras te daré

lo que desees obraré

lo que gustes ordenaré,

te lo juro por mi honor.

Y entonces el del flequillo

viendo el portón abierto

el premio más que cierto

no sin pizca de unción

con malicia como de pillo

le reveló su petición.

Verá, mi Señor, su Majestad

no lo toméis Vos a mal,

lo que más ansío en el mundo

por lo que muero de veras

lo que extravía mi rumbo…

es de Corinna su belleza

sus cabellos en trigal

su piel de caramelo

de la boca ese pomelo

la promisión de su cuello

el poder una vez la acompañar.

Ah, bribón, más que bribón

-en arameo juraba el monarca-

así callabas julandrón

atrapándome en tu barca

para asegurarte el galardón.

Ah, tiempos aciagos estos

en que petimetres peripuestos

a la privada misma del soberano

-a la que tiene él exclusiva mano-

se quieren beneficiar…

¡Comprometí mi palabra!

Ah, osados iconoclastas,

así después de holgar…

al infierno os lleve la Parca.

Y a Olite con esa treta                                 

-escenario tan señorial-

a sus edénicas almenas

anónimos y enamoriscados

-antes ya conchabados-

se llegaron encelados

la Princesa y el juglar. 

Caía la tarde golosa

como de miel su declinar

dorada plenitud de la vega

contemplada en alminar

Así Hermida se lucía

con palabra susurrada

zalamero le refería

-oh, cadencia demorada-

a  encandilada Corinna

las murallas incendiadas

los adarves nemorosos

las mejillas encendidas

la víspera dulcísima del gozo.

Inclinóse con buen tacto

el vate a la Princesa

oh, disimulado contacto

por detrás y sin sorpresa.

La señaló a lo lejos el río

la traspasó su emoción,

el murmullo de las aguas,

el frufrú de las enaguas

tras la alameda aquel brío

con los brazos la enmarcó.

Entonces Princesa Corina

en lucha con su pudor

arrebatada con Hermida

con su verbo y su candor

un momento se abandonó.

Emitió al aire un suspiro…

cual cisne en el esplendor.

Besó y besó aquel cuello

ese pudin esbelto,

-oh, leticio surtidor-

ese cielo entreabierto

con fruición y con primor

perista de ese estraperlo

fina piel más su rubor.

De su lengua, de sus labios,

-vampiro sin agravio-

de su saliva lo embadurnó…

de sí mismo, devoto servidor

aquel bizcocho rebozó.

Ahora entiendo, dijo ella

conmovida, vulnerada

removida en su interior

 por qué en la Corte te llaman

 el más grande comunicador.

Y hasta aquí este trovador

desea ya enumerar,

lo que entrambos luego pasara

a él le da un poco igual.

Que tras el triunfo del Amor

que es el de la Ilusión

-en Olite el lance

el deleitoso alcance-

el resto… ya es bendición.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Romance de Hermida y la Princesa Corinna, en Olite, claro (Poessía cuarenta)

Andaba –es un supuesto-

el Rey muy satisfecho

del televisivo encuentro

que con Hermida había fecho.

De manera que le dijo:

Jesusito de mi vida

eres hombre como yo

pídeme lo que tú quieras

que por ello miraré Yo.

Muchas gracias, mi Señor

Muchas gracias, Majestad

Muchas gracias, su Bondad,

cabeceó tanto el periodista

inclinó tanto la arista

se dobló tan rococó

que de la cerviz a poco se quebró.

Dineros yo no quiero

silabeó el comunicador

Ni premios en mi honor

Títulos tampoco anhelo

…no sé si decir más yo.

Como viérale ahí mudo

incapaz de soltarse el nudo

agradecido a su Barón

incitóle de veras el Borbón:

Lo que quieras te daré

lo que desees obraré

lo que gustes ordenaré,

te lo juro por mi honor.

Y entonces el del flequillo

viendo el portón abierto

el premio más que cierto

no sin pizca de unción

con malicia como de pillo

le reveló su petición.

Verá, mi Señor, su Majestad

no lo toméis Vos a mal,

lo que más ansío en el mundo

por lo que muero de veras

lo que extravía mi rumbo…

es de Corinna su belleza

sus cabellos en trigal

su piel de caramelo

de la boca ese pomelo

la promisión de su cuello

el poder una vez la acompañar.

Ah, bribón, más que bribón

-en arameo juraba el monarca-

así callabas julandrón

atrapándome en tu barca

para asegurarte el galardón.

Ah, tiempos aciagos estos

en que petimetres peripuestos

a la privada misma del soberano

-a la que tiene él exclusiva mano-

se quieren beneficiar…

¡Comprometí mi palabra!

Ah, osados iconoclastas,

así después de holgar…

al infierno os lleve la Parca.

Y a Olite con esa treta                                 

-escenario tan señorial-

a sus edénicas almenas

anónimos y enamoriscados

-antes ya conchabados-

se llegaron encelados

la Princesa y el juglar.  ...  

¿Les fue en Olite bien a los amantes tunantes? ¿Culminaron su romance? ¿Dió el juglar a su principesca palomita alcance? Ven por aquí mañana, lector radiante, que Dios mediante, lo sabrás.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Y regalarle a tu enamorado/a un libro también de Amor?

   

     “Cuando estás a mi lado, tan real que pareces irreal, es decir, increíble, siempre sobreviene el desnivel, el encabalgamiento convulso de capas subterráneas en no se qué hipocentro desconocido, que aflora y enaltece tu presencia, en el que me voy lentamente inhumando, en el que las palabras y las palomas me abandonan, como un mago mediocre que olvidara elementales trucos preparados, y hasta para decirte “vaya tiempecito, debería llover más” me trabuco, me lleno entonces de pavor y me maldigo por dentro al tropezar de nuevo el mismo muro, para qué me sirven mis penosas nomenclaturas, me invade ya el escalofrío y bien sé lo que todo esto significa, la palabra que da tanto miedo, ese privilegio que quizás ya no me corresponda, únicamente si acaso a solas, en la cama antes de dormir, como en un refugio, cuando cierro los ojos y ninguna oración es precisa para que irrumpas como una explosión de belleza… en la penumbra anaranjada del duermevela, cuando no estás delante pero estás dentro, estás, estás, ya lo creo que estás.”

   Fragmento de “Las Historias de un bobo con ínfulas”

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

Demostración irrefutable de la existencia de la Casta

   Más allá de la Barcenada y de los ERES falsos existe una prueba indubitable, obscenamente expuesta a la vista de todos, que valida por sí sola la idea de la Casta como selecto grupo cerrado aupado a la cúspide del poder político sobre las espaldas del contribuyente: la fenomenal rapiña habida en las Cajas de Ahorro, que suponían casi el 50% del sector financiero. Y al festín de ese colosal Despojo –hasta que, con la Crisis económica, estalló su escándalo- de buena gana sentáronse en sus Consejos de Administración TODAS las fuerzas vivas, demasiado vivas quizás, que nos gobiernan: partidos políticos, sindicatos y patronal, los Marajás del status quo.

   

   ¿Qué explicación puede tener sino el que desde los centros decisorios del poder político se designaran para todos esos puestos, asociados a unos estipendios sencillamente estratosféricos e insultantes en su magnitud faraónica, a perfectos botarates que en algún caso –para mayor humillación pública del ciudadano- reconocieron luego ser incapaces incluso de entender una triste cuenta de resultados?

    

     Es decir, ¿como es posible que quienes en las alturas toman las decisiones cruciales consintieran el nombramiento de esos estultos sultanes a quienes, siendo apenas unos pelanas de la Nomenklatura, iban además a adjudicar ingresos –públicos a la postre- superiores en VEINTE o TREINTA veces al sueldo oficial de estos mismos Superlíderes? ¿Qué es lo único que puede pensarse ante semejante y ostentóreo  contradiós?

    

   ¿Quieren recobrar el respeto al menos del contribuyente, Señores de la Casta? Pues, lejos de amedrentar al ciudadano anónimo con todo tipo de Inspecciones, ingeniénselas para que toda esa patulea de paniaguados de Oro devuelvan lo afanado, si es que a ellos fue a parar. Y pidan perdón al contribuyente, pídanlo. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)