La juez Alaya, Jodie Foster, El silencio de los reptiles

    

   Investiga la juez Alaya sin mancharse, rosa en el fango, la ciénaga apestosa de un fondo de reptiles, ese fétido chapoteo de saurios mayores y menores. Las primeras entregas hablaban de fiestorros, de gin-tonics, de cocaína, de fulanas, so capa de socialismo. A Juan Lanzas, Ruiz Mateos y Zarrías en el cuadro falso de las lanzas negociando Eres falsos vimos luego, ahí es nada. Envió a mazmorras a unos cuantos de aquellos cocudrulos, que batieron con fuerza las poderosas mandíbulas. Graznó Guerra entonces, escupiéndola un lío sentimental con Zoido. Si Alaya no mira a las cámaras, menos aún miró a Guerra, ese camarero del veneno. Siguió a lo suyo. Bien hecho. Siempre nos la sacan en las teles,  hierática y majestuosa en el porte, arrastrando el maletín de la Justicia al entrar en el juzgado, antes o después de un interrogatorio.

     

   Podíamos sin esfuerzo imaginárnosla, cinéfilos averiados que un poco somos, como a Jodie Foster cuando aquello, tan bien arreglada como siempre ella va, descendiendo las escaleras hasta las sentinas de aquellos calabozos, de aquellas zahúrdas atestadas de oscuros reptiles coruscantes en su cloaca, que despiertan de su letargo y de su barro al oír el descorrer de rejas y cerrojos, al percibir el lejano reflejo también de la luz roja que la Juez consigo trae, su taconeo decidido por las baldosas del lóbrego corredor, las miradas torvas, los susurros acezantes, las difusas imprecaciones, los jadeos ahogados, las pringosas eyecciones que desde la celda le llegan y le alcanzan el rostro, aquel recorrer del sórdido pasillo subterráneo que parece no tener fin hasta llegar a la casilla final, frente a frente ya ante ¿Aníbal Lecter?, no, … ante Magdalena Alvarez, y aquí se nos caía el drama y nos venía la bufa comedia, “ay, con la cabeza que yo tengo”, apuntaba Maleni, y ni aún así a la Juez se le descabala el rostro.

Oiga, que este bloguero ya antes (post de 29-4-12) la cantó. Fiat:

Rosa audaz en medio del desierto

Espiga de grana en el baldío

Mecida por un viento de levante

Que a su paso se serena y enmudece.

Amapola en el estercolero

Cariátide escarlata y pudorosa

Que sin esfuerzo sostuviera la Justicia.

Sílfide tenaz de la pesquisa

Sola en la cueva del chapapote

Candela de sus ojos bajos

Que encabrita a los Polifemos

Clavel de luz en la gruta pringosa

Arquitrabe glorioso de sus hombros

Esa hoguera de claridad que abrasa

Ménsula breve de sus pechos

Artesa florida de su vientre

Música que entre el pelo se le adensa

Palidez que le estalla en belleza

Una dignidad que la hermosea

Aromas de heroína que emergiera

de una borrascosa pintura romántica

Porte majestuoso de mujer

Que no quiere ser un mito

Que solo persigue sin desmayo

El prestigio viejo de la verdad

La gesta de una simple rosa

Que porfía como una niña muy seria

En lo más crudo del desierto.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La Derecha mudita

   Si ya durante el aznarismo, incluida su etapa en la oposición, e incluso antes, con la UCD, llamaba la atención la nula confianza de la Derecha política oficial española en la utilización de la Palabra hablada –la escrita, tampoco- como instrumento público por excelencia en las sociedades democráticas –y la adecuada pauta de comunicación con la sociedad que de la misma debe derivarse- a la hora de convencer a los ciudadanos de las propias razones, la etapa de Rajoy parece haber llevado ese silencio, ese “suicidio simbólico” hasta el paroxismo.

   

   Ignoran y desprecian, una vez más, la evidencia de que el resultado de la contienda política  -las elecciones- se libra mucho más ante la diaria Opinión Pública con las palabras y las explicaciones, que con cuatro fríos datos positivos en el mejor de los casos. Son las palabras, el mensaje que llevan, las que “visten” esos datos, las que, insertadas en un “relato” global coherente, mejor movilizan a la sociedad detrás del hacer de uno, máxime teniendo en cuenta la trascendencia del predominio de una cultura oral y  visual en la espontánea conciencia política ciudadana en España.

     

   No es por otra cosa, además de por la inclemente logomaquia –ese arreglarlo todo con sus mágicas “palabritas”- en que consisten, por la que los tribunos de la Izquierda ni bajo el agua callan por nunca jamás. Pues el tecnócrata gobierno Rajoy se debate entre el absoluto silencio y… el silencio absoluto, como si no acarreara el mismo un diario desangrarse de la propia legitimidad ante los ciudadanos.  Anótese que el gobierno Rajoy carece de un Portavoz cualificado, es decir, de un experto en transmitir las ideas-clave de las propias realizaciones ante la sociedad, que las hay. Tiene que ocuparse de ello, y sólo en los días de Consejo, como si no tuviese ya amplio negociado propio –como el gran Gabilondo de pésima manera le recordó- la Vicetodo Soraya.

     

   Sirva de ejemplo el aparente paralelismo a propósito de los horrores y de los errores de los respectivos casos “Bárcenas” y “ERES falsos”. Mientras Griñán y cía con descaro total en todos los frentes trajinan –acusación particular, público pago a algunos de los acusados, impugnación de la Juez, primarias express, anuncio de retirada, amago de elecciones, pleno parlamentario… lo que el fondo de reptiles pida, oiga-, el gobierno Rajoy, alelado, demudado, mudito, concede la simbólica batalla de, en solitario ante el resto, negarse a comparecer en el Parlamento a defenderse. Grupo ha habido que incluso se ha animado, puestos ya cuesta abajo en el general tobogán, a tildar como “tiranía” el rechazo a comparecer de Rajoy.

     

   ¿Qué pensaríamos si, por ejemplo, declarara tan campante Rajoy en un mitin que “España es de derechas porque es más sabia que en otros sitios”? Se desataría contra él un apocalipsis de improperios, ¿verdad? Pues justo esas palabras, sólo que a propósito de Andalucía y su esencial ser de izquierdas, fueron las que propaló tan ancho como pancho el ínclito Griñán, Señor de los Eres falsos. En los socialistas esos dislates apenas causan escándalo, de narcotizada que con el raca-raca de su incesante blablabá se traen a la sociedad española.

     

   Por eso, sin catástrofes económicas de por medio, suele ganar la Izquierda las elecciones. Ostentan la hegemonía ideológica y publicística, permean a placer las conciencias. Persistan Rajoy y el PP en su desolador mutismo y dolorosamente lo comprobarán en carnes propias una vez más, partiendo de una holgada mayoría absoluta, que ya les vale. 

    

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La Indignación sectaria

     

     Sostenemos aquí, en este mísero blog, con escaso éxito, desde luego, que sin duda el cinismo puro y duro es el lenguaje propio de esta época mugrienta como pocas. Ni se ocupan sus figurantes en adornar las andanadas, para qué. Una y otra vez, con contumacia gruesa y grosera a la vez, confirman con sus derrotes lo que ya de sobra era conocido. La Santa Indignación ni es espontánea ni es apartidista, obedece a una milimétrica consigna teledirigida contra la Derecha española, criminal culpable siempre y de todo, como ya sabíamos. Pero es que la apoteosis del descaro el otro día batió todos los récords.

     

     Manda gabilondos, desde luego, que el mismo día en que estalla en todo su hedor pestilente el caso de los ERES falsos (millones de euros destinados a los parados malversados en los bolsillos de una muy concreta CASTA, con el aditamento estético de fiestorros, cocaína y rameras a mansalva –qué jarekrisnas no nos hubiera brindado la Casta Lista con ingredientes tales-) los penitentes de la Santa Indignación raudos acudan al acoso del domicilio particular de… ¡González Pons!

      

     Cortaron porque sí la calle. A lo batasuno, empapelaron de pasquines con su cara los comercios aledaños y el portal. Aporrearon en masa su puerta. A todo volumen corearon con insultos su nombre, amedrentando y coaccionando a su familia. Y mientras tanto De Juana Chaos tan ricamente en el Caribe, creo. Y los  otros, mientras tanto, bailando los fandangos, de San Fernando, sí.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Demostración irrefutable de la existencia de la Casta

   Más allá de la Barcenada y de los ERES falsos existe una prueba indubitable, obscenamente expuesta a la vista de todos, que valida por sí sola la idea de la Casta como selecto grupo cerrado aupado a la cúspide del poder político sobre las espaldas del contribuyente: la fenomenal rapiña habida en las Cajas de Ahorro, que suponían casi el 50% del sector financiero. Y al festín de ese colosal Despojo –hasta que, con la Crisis económica, estalló su escándalo- de buena gana sentáronse en sus Consejos de Administración TODAS las fuerzas vivas, demasiado vivas quizás, que nos gobiernan: partidos políticos, sindicatos y patronal, los Marajás del status quo.

   

   ¿Qué explicación puede tener sino el que desde los centros decisorios del poder político se designaran para todos esos puestos, asociados a unos estipendios sencillamente estratosféricos e insultantes en su magnitud faraónica, a perfectos botarates que en algún caso –para mayor humillación pública del ciudadano- reconocieron luego ser incapaces incluso de entender una triste cuenta de resultados?

    

     Es decir, ¿como es posible que quienes en las alturas toman las decisiones cruciales consintieran el nombramiento de esos estultos sultanes a quienes, siendo apenas unos pelanas de la Nomenklatura, iban además a adjudicar ingresos –públicos a la postre- superiores en VEINTE o TREINTA veces al sueldo oficial de estos mismos Superlíderes? ¿Qué es lo único que puede pensarse ante semejante y ostentóreo  contradiós?

    

   ¿Quieren recobrar el respeto al menos del contribuyente, Señores de la Casta? Pues, lejos de amedrentar al ciudadano anónimo con todo tipo de Inspecciones, ingeniénselas para que toda esa patulea de paniaguados de Oro devuelvan lo afanado, si es que a ellos fue a parar. Y pidan perdón al contribuyente, pídanlo. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Chaves, ERES tú

    

    

      Estaba ya él en la foto legendaria de la tortilla. Y vaya tortillota tan CORRUTA que ha ido cocinándose el Señor de los Eres desde entonces. La Historia de Andalucía desde hace más de treinta años acumula capas de corrupciones una tras otra como sucesivas manos de pintura que sólo tiznaran de mugre la anterior para que ésta se olvide. Progresivos palimpsestos de la mangancia interminable, faraónicos trinques que desbordan la capacidad de la humana memoria, un Régimen venal y bananero hasta las trancas que abomina de las comisiones de investigación del órgano de la soberanía popular.

     

     La Enmana de Aido, titulada en Turismo, –dice la prensa- también le ha rebañado una miajita al perolo putrefacto: nada menos que de estratega para el empleo la han colocado en una fundación con generoso patrocinio –el ordenata me pone de oficio latrocinio, y lo corrijo, qué virus facha también a él le habrá tomado - de la Junta griñana. Solchaga y su socio socialista buena tajada sacaron también al parecer de la millonaria subvención que la Junta chaviana le dio a la multinacional en que trabajaba la truebiana niña de sus ojos, su hija. Insólitamente, después de modificar ad hoc toda la legislación habida y por haber, la empresa multinacional recibió ¡más de lo que había solicitado! Olé y olé. Se lo reprocharon en el Parlamento andaluz y para la Historia quedó la respuesta antológica del diputado chaviano de turno: en la naturaleza de las cosas está que un padre mire por el futuro de su hija. Qué Séneca, el tío.

    

     Roldán se levantó hasta la hucha de los huerfanitos de la Guardia Civil. Al menos tuvo que largarse, hasta que el capitán Kahn en Laos le pilló. Descúbrese ahora –me ahorro explicar el tétrico panorama del desempleo y del Pensionazo perpetrado por el zetapeísmo, que para más inri elevó a los altares del gobierno central al Sultán de las tortillas- el escandalazo de los Eres: el dinero de los parados –más de cien mil millones de calas que se sepan- malversado en fabricarse numerosísimas jubilaciones anticipadas para los numerarios cesantes de la satrapía. Qué perfiles siniestros no revestirá el asunto que de “fondo de reptiles” –terminología propia del franquismo donde las haya-  catalogaba la cosa uno de sus mentores ahora descubierto, después de la tenaz labor de una juez cuyo nombre ni sabemos y a la que el fiscal ¡quiso apartar!  Reptiles, sí: saurios, serpientes, ofidios, quelonios, mandriles, cucudrulos, esa piel tan dura, esas mandíbulas soberbias y prestas a engullirse los dineros del común.

    

     No tengo la más mínima duda: esta malversación de los fondos del dinero de los parados, en medio de la chufa que está cayendo, la lleva a cabo el PP, y sus sedes andaluzas habrían sido ya asaltadas y saqueadas, y hasta el último de sus miembros ni la calle se atrevería a pisar, sin contar los que hubieran sido esposados y arrastrados por la policía a presidio bajo las cámaras y los insultos de la muchedumbre. ¿No ha sido acaso a un consejero popular murciano al único que, con la excusa de unos recortes, le han llovido sobre la cara una gabilondas hostias como soles, de cuyos autores nunca más, contra las promesas rubalcabianas, volvió a saberse? Sí, la realidad, ese fétido fondo de reptiles, se vuelve a veces literalmente insoportable. Chaves,  eres tuuuú… así, eres tú.