Alguna idea para Felipe VI

     

   Verá, Majestad, podría Usted… podría traer por las orejas a su cuñado Urdangarín –entiéndame, hablo en términos simbólicos pero inequívocos, aunque de verlo realmente así, Urdanga de rodillas y trasorejado ante todos,  la propaganda por el hecho de que hablaban los anarquistas sería incontestable- y que devolviera hasta el último penique de lo afanado, más los intereses correspondientes, claro.

     

   Podría también Usted, Majestad, atender, con propósito y acciones nítidas y tajantes, la acuciante necesidad de ejemplarizar la imagen y el concepto popular de la Familia Real, tan empañada de errores y corrupciones en los últimos tiempos, por más que no liquiden el balance globalmente muy positivo de la etapa juancarlista, acaso entre los mejores años, entre los más prósperos y civilizados de la Historia de España.

      

   Debería asimismo Usted, Majestad, ante las difíciles situaciones económicas por las que atraviesan miles y miles de familias españolas, adoptar ejemplares y drásticas medidas de austeridad en el seno de la Casa Real que todos pudiéramos fidedignamente observar: reducir personal, reducir gasto, reducir presupuesto. La sociedad española necesita, Señor, como agua de mayo ejemplaridad y limpieza.  

       

   Podría asimismo, Señor, también en público tirar de las orejas a los principales partidos políticos del sistema constitucional en orden a hacerles ver la imperativa obligación de afrontar y sancionar, y con claridad separar de entre sus filas, a los responsables de los notorios casos de corrupción que a los mismos asolan. Podría Felipe VI convertirse en simbólica vanguardia ante la sociedad de la obligada lucha contra la corrupción.

      

   Y podría y debería, Señor, por último pero no menos importante, afirmar su indudable determinación a constituirse en garante esencial de la unidad de la nación española, ese Bien de orden moral y pragmático a la vez, tan gravísimamente amenazado ahora. Conseguiría con todo esto sin duda hacer útil la Corona a los ojos de la mayoría, que es lo esencial, y así esa mayoría la defendería. No dude en ningún momento que será el curso, en un sentido o en otro, de su actuación y de sus hechos, más que los principios abstractos, la que condicione la mayor o menos adhesión general a su persona.    

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El origen del mundo, en vivo

   Vendría a ser hiperrealismo, no, lo siguiente: hiperrealityrrealismo, lo último en Arte postmoderno, lo que más cotiza en el Reinado de la Mugre y del homo gañanis en que vivimos. En el Museo d´Orsay de París, la Artista se planta delante de “El origen del mundo” de Courbet, la célebre “obra” que –vaya usted a saber para qué, que no sea para epatar, claro- de cerca y con meticuloso detalle verista nos arrima a la mirada la sola zona genital de una mujer sin rostro, es decir, deshumanizada. Allí que se llega la Artista, Deborah de Robertis a la sazón, dispuesta a mejorar “en vivo” la Cosa.

     

   Vestida de lentejuelas, de espaldas a la obra y de frente a la concurrencia, asienta allí las posaderas. Voilá: súbese de pronto las lentejuelas hasta el ombligo, abre de par en par el muslamen y deja allí al fresco, sin bragas y a lo cuerdo, esa habitación con vistas… a su pelambrera entera. Con las propias manos aún se esfuerza ella en más mostrar y aperturarse bien las rosadas interioridades de su spottorno, alucina vagina. Para mayor escarnio, desde algún artilugio hace sonar el Ave María de Schubert. Por si fuera poco, va la muy artista y además recita:

     “Yo soy el origen, yo soy todas las mujeres. No me has visto, quiero que me reconozcas. Virgen como el agua creadora de esperma.”

     

   Ojo, que tras el recitado y la autoapertura de la rosa la cuca Artista tenía también preparado, imprescindible en estos tiempos, el prospecto de la Cosa, el opúsculo que el cerebelo de algún publicista al efecto le ha ideado:

    “Yo no muestro mi vagina, yo revelo lo que no se ve en el cuadro, el ojo de la vagina, este agujero negro que se oculta a la vista, el abismo que se abre más allá de la carne hasta el infinito: el origen del origen… Hay un hueco en la Historia del Arte, que es la mirada ausente del objeto.”

     

   Y no es, por más que lo parezca, bobada alguna la parrafada, pues en efecto, el arte post-moderno parece transido por una pulsión hipermaterialista, en obsesiva búsqueda de la material frontera última del Eros, operación que, al suprimirle el carácter simbólico y sentimental que lo engrandece para reducirlo a lo estrictamente físico, puede sólo desembocar en ese agujero negro… que es el Tánatos, la muerte, o la nada, que viene a ser lo mismo.

      

   Claro que, hasta que esa nada llegue, de momento, espíritu (¿) de los tiempos, la Deborah artista recogió allí mismo ya el espontáneo aplauso de los post-modernísimos asistentes y … la mundial celebridad mediática… que por las rosadas nubes elevará los próximos numeritos de la moza, ya que del glorioso happening se hizo ella asimismo un video. Enseguida nada menos que Le Monde le solicitó una entrevista: “Intento transmitir siempre algo muy puro”, remató ella allí.

       Algún avispado manager que le lleve lo suyo inclusive ha acuñado bajo su nombre ya el marbete que haga a Deborah inmortal: “Deborah de Robertis suele trabajar en perfomances que ponen en cuestión las relaciones y los roles habituales socialmente aceptados”. Pero… qué arte, se dice uno al cabo, medio bobo aún ante el nombre de la rosa… ¿Y a mí que me parece que con esta Deborah nos hallamos ante una chica Almodóvar?  Devórame again, sí. 

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Milá enseñando a Marichalar

   Siempre dando lecciones, que es lo suyo, lo de las CELEBRITIES del Progreso, digo. Vaya pescozón que en público ha querido propinarle Milá a Marichalar. Qué inenarrable post se ha largado la Gran Hermana en su blog, intitulado, faltaría plus “Lo que me sale del bolo”. Veamos a Milá enseñando:

    

   Llegó al móvil de la Señora el mensaje de Marichalar: “Contra el frente popular que proponen algunos, pon una Bandera Nacional en tu balcón, hasta la coronación del Rey Felipe. Pasarlo”. Ipso facto la Gran Hermana suspira: “Han pasado muchos años para haber aprendido de nuestra historia, pero este mensaje me demuestra que, desgraciadamente, no han sido suficientes”.  

      

   Cabría pensar… vendrá ahora la argumentación. Milá enseñará a Marichalar. Pero lo que siguen son cuatro tópicos párrafos sobre la victoria de Nadal en Roland Garros. Y entonces la catarsis de Milá: “Esa bandera española, que mis amigas se llevaron a París para animar a Rafa, sí siento que me representa. La otra, la que los amigos de Jaime quieren que pongamos en nuestros balcones, no; y no sólo no lo hace, sino que me llega a agredir”. La argumentación (¿?) nos parece perfectamente boba: la misma bandera, en manos de sus amigas, sí representa a Milá, ahora, en manos de los amigos de Jaime, con motivo de la coronación, incluso llega a atacarla. Espera, que la traca aún no acaba: “Soy amiga de Jaime, le tengo mucho cariño, pero esta vez no puedo hacer lo que me pide”.  ¡Es amiga ella, y de las de mucho cariño, del Señor Duque de los mensajes agresivos! Cuánta lógica, sí. Tiembla Aristóteles en la tumba, desde luego.

    

   Dice luego Milá enseñante que, con motivo del Mundial de fútbol, agárrate, “parecía que nos íbamos por fin a poner de acuerdo y esa misma bandera iba a representarnos a todos”. Llega así a Felipe y a Leticia, que es adónde quiere ella ir a parar. Veamos la bonita faena milana: ¿los que piden referéndum?, a ella le parecen “perfectamente sensatos sus argumentos”. ¿Quiénes dicen que el ascenso de Felipe VI es plenamente constitucional?, pues Milá “bendice el tener una Constitución votada por la mayoría absoluta de la población”.

       

   ¿Los Príncipes? Milá nos enseña “que están especialmente sensibilizados a evitar desigualdades y huyen, lo han hecho siempre, de privilegios que no sean estrictamente imprescindibles”. Como los privilegios de ella misma, los estrictamente imprescindibles para Reina de la Telebasura. Palabra de Milá. Pero ¿y Leticia? “… es una compañera de profesión… es casi imposible que con esas condiciones no vayamos a disfrutar de su bien hacer y, por encima de todo, de su entrega e ilusión por ser útiles a los españoles”.

     

   Estamos, ahora sí que sí, listos para la aplastante conclusión: “Hemos aprendido y queremos una bandera aséptica con la que podamos envolver el corazón cuando lleguen las emociones y, vive Dios, van a llegar”.  ¿Una bandera aséptica? ¿No es genial la ocurrencia milana, ese oxímoron sin sentido alguno? ¿Y llorar ante una bandera aséptica como precisamente hacen los Iker y Nadal que ella pro domo sua enarbola? ¿Aséptica como el Gran Hermano que a ella de oro viste? ¿Asepsia nos pide ahora Mercedes Milá, cuando la veíamos hace poco admirada ante el “par de pelotas…” que el simpar juez Elpidio le está echando a la cosa?

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   Sí que hemos aprendido, sí, Milá. … Como que no dejáis de brindarnos inolvidables lecciones, -de ésta sale Marichalar dando brincos- como que no deja Usted de enseñar.

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Reivindicación de Nicolás Redondo

    

    En medio de la apocalíptica inmolación, uno detrás de otro,  de una pila de líderes nacionales, autonómicos y locales en la pira ardiente del socialismo español, aterrados todos ellos ante el fantasma de un Pablo Iglesias redivivo y con coleta, se hace más necesario que nunca, y para el bien general, destacar y reclamar bien alto el nombre de Nicolás Redondo Terreros, de su mesura y de su cordura, de su seriedad y de su sentido de la responsabilidad, tan raros hoy como frecuentes en su persona. Frente al Vértigo que ataca a los socialdemócratas, cuánto mejor El hombre tranquilo que en Redondo se simboliza.

     

   Le avala su moderación, tan conveniente para la convulsa España de hoy, su predisposición al entendimiento básico con el otro gran partido nacional, que evite la centrifugación de la nación en mil torvas querellas, le avala su trayectoria: al lado de Jaime Mayor, en condiciones peliagudas, estuvo en un tris de darle la vuelta al podrido estanque del nacionalismo vasco, y logró además que resultara legítimo y noble el intentarlo juntos. Formó luego parte, en los primeros instantes sensatos del zapaterismo, de esa ejecutiva, que pronto abandonó ante el desnorte del Tinell zetapeico. Dimitió de sus cargos, sin apego al Poder, cuando no compartió las eguigurenianas orientaciones filoabertzales en el PSE. Preside la Fundación para la Libertad y siempre ha defendido la dignidad esencial de la causa que mueve a las víctimas del terrorismo. Rechaza sin ambages el separatismo. Cree y defiende el valor moral, y pragmático también, de la unidad de España.

     

   Ante la insoportable levedad de los alevines seres post-zetapeicos, tan proclives a dejarse bandear por ectoplasmas radicaloides, cómo conforta escuchar la palabra y las razones prudentes, juiciosas y maduras, las propias de la socialdemocracia más inteligente y clásica, que en Redondo Terreros encuentran pero que muy destacado portavoz.

   

   Con un socialdemócrata responsable podemos discutir si un poco más o un poco menos de sector público, pero es mucho más lo esencial que, frente a los extremismos, a él nos une. Ojalá, por el bien general,  en Redondo Terreros recayera la responsabilidad de dirigir al PSOE.   

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Shock y electroshock de Eduardo Madina

   

   Verás tú, lector: Eduardo Madina, el flamante aspirante a la Secretaría General del PSOE es seguidor del múa en el Twitter, toma ya. Para este fracasati que lees, resulta todo un Honor –que diría Pablo Iglesias en la Herriko Taberna- el que persona tan relevante le siga a uno la pista. Más teniendo en cuenta que Madina sólo le concede esa merced a 591 tuiteros de entre todo el universo mundo, frente a los más de 92.700 bípedos implumes que su rastro tuitero observamos. ¿Me seguirá, después de lo que ahora viene, mañana? Veremos, que acaso diría también Iglesias.

    

   Es el caso que Madina compareció al lado del busto de Ramón Rubial, buscando icónicamente asociarse a la tradición del Partido en la hora de la proclamación. Acaso posar al lado de la efigie del sumo Pablo Iglesias, el fundador del PSOE, hubiera atiborrado de chascarrillescas concomitancias la ocasión que la hubieran ya de entrada malogrado. (De entre todos los nombres posibles tiene rosas-con-espinas-irónicas la cosa el que precisamente un Pablo Iglesias haya de ser quien, con su amenaza de fagocitarles, por la calle de la amargura traiga la existencia de los prohombres del socialismo español.)

     

   Allí blandió Madina su eslogan fundamental: “España necesita un auténtico shock de modernidad”. Y ya en letra pequeña precisó: “el mayor proceso de transformación política que ha vivido nunca este país”. “Un shock de modernidad que coloque a este país y a sus ciudadanos en el lugar en el mundo que merecen”. Nos merecemos como nunca, al parecer, ese shock de modernidad. Obsérvese que, como el vocablo “modernidad” y su derivado, la modernización, están ya más que gastados en los usos discursivos habituales –en Andalucía oficialmente transitan ya, con los brillantes resultados conocidos, creo que por el Quinto Plan de Modernización-, la fuerza expresiva y mediática de la formula madina recae en el anglicismo: el shock, es decir, la convulsión, la sacudida, que España ahora necesitaría.

     

    Podría a bote pronto pensarse: hombre, un Político que nos promete, con toda la riqueza que abriga el idioma de Cervantes, un “shock”, sólo puede resultar… un “bluff”, salvo que el palabro parece cuidadosamente elegido para mediática e internacionalmente hallar un mayor eco. La propia idea de “un auténtico shock” –“no pequeñas reformas, no pequeños pasitos adelante que luego con los gobiernos del PP vuelven a ser pasos atrás”- envuelve en sí misma connotaciones de vehemencia y de brusquedad próximas a la dura coacción desde el Poder.

   Si los autoritarismos varios secularmente hablaban de un “cirujano de hierro” como remedio mágico para los males del país, la fórmula empleada remite a un tratamiento de choque, de electroshock, que el Doctor Madina desde su gabinete nos aplicaría. Parece recoger y reflejar asimismo la fórmula madina del “necesario shock”, el eco del éxito que las feroces apelaciones anti-Casta y filochavistas a Pablo Iglesias el Joven le han reportado –indudablemente el Coronel Chávez sí que habría ejecutado descargas de electroshock sobre la sociedad venezolana-, que de esta manera se pretendería así neutralizar. Cree Madina encontrar en la radicalización del discurso el mejor antídoto contra el fantasma acechante de los Podemos, aunque esa deriva, presente desde la hégira zetapeica, sólo haya conducido hasta ahora a estrepitosas derrotas. Puede que, a pesar de tantas palabras, el “Pueblo” siga “viendo” en Pablo Iglesias el Joven a uno de los suyos, y en el atildado y pulcro Madina, sólo un zetapeico yogurín de la odiada Casta.

     

   Y, de otra parte, qué entiende Madina por modernidad, noción, por supuesto, como acabamos de ver,  incompatible del todo en su mirar con la Derecha española. Sabemos por el extraordinario blog de Santiago González el acongojante contraste que en la reacción de Madina se produjo ante la simple vista de una imagen de Angel Acebes (“fíjense en esa postura de curita franquista cargado de odio y rencor… un afluente contaminado del río Le Pen, el grito de guerra de los guerrilleros de Cristo Rey”) y ante la visión de la foto de la etarra culpable del atentado que a él mismo le costara su mutilación (“su cara no me sugiere nada”). ¿Conoce alguien en algún lugar un caso comparable? ¿Consiste en eso la modernidad, estimado Señor Madina? Menudo shock, desde luego, al leerle según qué cosas. 

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Pablo Iglesias, en su salsa

   Aunque con astucia ahora el emergente Líder de los Indignados se aplique –muy leninistamente también- en ocultar los rasgos externos de su ultracomunismo –el puño en alto, la reivindicación del marxismo y de la dictadura del proletariado-, adentrarse en sus numerosísimas disquisiciones públicas previas es apercibirse sin duda del auténtico peligro totalitario que sus verdaderas ideas para todos –excepto para la Nomenklatura Casta que sus planteamientos llevan implícita- acarrean.

    (Ya las bochornosas imágenes del Figura dirigiendo, desde un paso atrás encima, el acoso y escrache contra una mujer, Rosa Díez, ¡en la misma Universidad!, entre maoísta sesión de castigo y numerito de aprendizaje leninista con manoseo de muñequitos incluidos, debería inhabilitarle del todo).

    

   Vamos ya con esta bárbara pieza tertuliana: ahí tenemos al locuaz Maestro, sobre el que convergen, reducidos a bisbiseante clap, los discípulos. “Es el momento República de Weimar en el que nos estamos encontrando… (¿estamos en la antesala del nacionalsocialismo entonces, en aquel momento en el que, en efecto, vióse a nazis y comunistas coincidentes en su brutal activismo contra la “democracia burguesa”?) …y en ese punto, y aquí viene la puya… Los comunistas tienen la obligación de ganar. Un comunista que pierde es un mal comunista (¿no es asombroso el darwinismo de ganadores y perdedores en que parece cifrar Pablo Iglesias el imperativo “moral” del ser comunista?¿y a qué juego terrible alude? Recuerda mucho, sí, a su idolatrado Lenin: “un buen comunista es igualmente un buen chekista”.)

     “Y Lenin no dijo en 1917 comunismo, dijo paz y pan. Y eso le sirvió para agregar una cosa enorme en un contexto muy preciso. No es un problema de que conocen las banderas, no es un problema de diagnóstico. Es un problema de agregar fuerzas, de qué discurso eres capaz de construir que en un momento determinado te dice yo tengo la fuerza de las mayorías sociales”.

   

   Ahí lo tenemos, bien clarito para quien no quiera taparse los ojos, claro: la sistemática reivindicación de Lenin, uno de los más relevantes teóricos y prácticos del Terror totalitario que junto al nazismo llenó de opresión, miseria y cadáveres el siglo XX, y se sus mismas características: el maquiavélico reconocimiento de la esencial doblez comunista para aprovechar las aguas revueltas y llevarlas, con engaño y disfraz, a su siniestro molino, la obsesiva búsqueda por la elaboración del discurso dominante y por la yuxtaposición de fuerzas heterogéneas entre las que organizarse para cortar el bacalao real. Por eso mismo la elección de los 25 de Pablo Iglesias en lista cerrada para llevar las riendas de los Podemos, esa cristalina Vanguardia del movimiento, es plenamente coherente con su marxismo leninismo esencial, bajo el disfraz de libérrimo asambleísmo hippie.

     “Por decirlo si quieres con una metáfora, la izquierda tiene que aprender a vestir el traje de la victoria. Es verdad que para follar hay que desnudarse, pero para ligar hay que vestirse, y vestirse implica construir discursos y construir aparatos discursivos que te permitan…”. Esa es la modernización que al burocrático lenguaje leninista Pablo Iglesias aporta: esa también en él recurrente apelación a la sexualidad primaria, tan en consonancia con el Reino de la Mugre hodierno que aspira él a conquistar… y seguir haciendo más y más discursos, más aparatos discursivos, más Poder. Si se sale con la suya, podemos, sí, darnos todos por chingados. 

25 años después de Tiananmen, qué

   

   Nada. 25 años después de la brutal masacre del Régimen comunista en Tiananmen, nada. ¿En qué medida ha permeado las nobles e indignadas conciencias ciudadanas occidentales la repulsa ante aquella barbarie? En ninguna. Ahí siguen los Castrones, tan felicitados en su onomástica por sedicentes Fuerzas del Progreso. Del Paquirrín norcoreano, de esa luminaria del género humano Internacional, mejor ni hablamos.

     

   Pocas imágenes condensarán mejor que esta la más redonda simbología de la esencia del comunismo y del anónimo ciudadano singular que se le pone enfrente: apenas una hormiguita ante una hilera de acorazados avasalladores. La hormiga ante la fila ordenada de blindados tanques, eso es. ¿Qué sabemos de ese hombrecillo, que se atreve a desafiar esa montaña de hierro rodante en marcha contra él? Ni su nombre siquiera. ¿Con cuántos años de presidio y castigo pagó su osadía? ¿Sabemos acaso si vive? ¿Cuántas películas, canciones, libros, videoclips, póster, camisetas, con la gesta de ese diminuto hombre se han hecho? Así los millones de víctimas del comunismo, condenados, también su memoria, al silencio publicístico más espantoso.

     

   Y con la imagen, también la decisiva consideración intelectual: ¡en ese escandaloso vacío publicístico reside la esencial diferencia derecha-izquierda! La apabullante factoría ideológico-cultural del mundo izquierdista, el eterno raca que te raca –pléyade de Héroes Antifascistas hasta en la sopa- sobre la audiencia, es lo que está detrás de la “natural” espontaneidad con que sus “recetas” prenden en las conciencias desinformadas y en las pizarras en blanco de las nuevas generaciones. Ahí están la clave y la llave de su hegemonía ideológica.

   

   Ese hombrecillo diminuto –simbólica camisa blanca, emblema de la pureza, como el fusilado de Goya, una bolsa de compras como todo atavío, su inverosímil aplomo ante lo que se le viene encima, sólo su cuerpo de espaldas, sin rostro, su lejanía, su insignificancia… su anónimo heroísmo en vano- en el paso de cebra de la plaza de Tiananmen delante de los tanques. 25 años después, nada. 

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Canción de Cayo Lara, el bajo (Poessía 66)

   Anda el pobre don Cayo tan por dentro recorrido por el fantasma de Pablo Iglesias el Joven, que quiere a estas alturas incluso dejarse coleta… y no cuela, claro. Dicen las lenguas peores que en la sede de los Podemos no deja de canturrearse esta canción con mensaje –y con retales míos en que yo la envolví- del bravo sandinista Carlos Mejía Godoy y los del Grupo Mixto… y los de Palacagüina, hombre, en que andaría yo pensando. Cantemos, pues, todos, fiel lector. (canción que es la de Clodomiro el Ñajo, que está en el youtube, y que por motivo que no sé, no me permite ahora mi ordenador ponerla aquí) Eppur, va:

En las Cortes madrileñas al pie de un sombrajo

vemos a Don Cayo Lara a quién le dicen el Bajo

Cayo Lara es diputado de muy zarzuelera voz

quiere república chavista y castrismo a mogollón

quiere república chavista y castrismo a mogollón.

Cayo Lara, Cayo Lara, ¿para dónde vas tan serio?

A rezar a Chávez un poquito, allá por el cementerio.

¿Y en asunto de Podemos? ¿cómo llevas esa boda?

Me defiendo, me defiendo del Coletas en la alcoba.

En los últimos comicios que en mayo sucedierón

fue triunfito Pablo Iglesias, estrella del momentó

la Nomenklatura pecera en la calle que se vió

oigan amigos presentes lo que al Bajo le pasó

oigan amigos presentes lo que al Bajo le pasó.

-a ver Cayo Lara

-sí, mariscales

-ándate a Venezuela y te traerás… una hija de Chávez y un   Castrón.

-una hija de Chávez y un Castrón

-no, no, no, no…, debés apuntarlo que si no… se te olvida

-no se me olvida, mariscalitos, yo tengo un numerito para que no se me olvide

-¿y cómo es el numerito?

-ahhhh, le pongo zarzuelita

-¿cómo que le pones zarzuelita?

-escuchen

-una hija de Chávez y un Castrón (4 veces con barítona voz)

Cayo Lara, Cayo Lara, ¿para dónde vas tan serio?

A rezar a Chávez un poquito, allá por el cementerio

Una hija de Chávez y un Castrón (bis)

¿Y en asunto de Podemos? ¿cómo llevas esa boda?

Me defiendo, me defiendo del Coletas en la alcoba

Una hija de Chávez y un Castrón. (bis)

Cayo Lara como siempre en San Jerónimo se encontró

con su cuate Llamazares, que es un liante mayor

Cayo Lara por recato el ardid disimuló

y en vez de la zarzuelita, sólo la música silbó

y en vez de la zarzuelita, sólo la música silbó.

Cayo Lara, Cayo Lara, ¿para dónde vas tan serio?

A rezar a Chávez un poquito allá por el ce… (silbido)

¿Y en asunto de Podemos? ¿cómo llevas esa boda?

Me defiendo, me defiendo del Coletas en la al… (silbido)

Cuando a la Venezuela el Bajo llegó al fin

le preguntó el Zampabollos, ¿qué se te ofrece aquí a tí?

Cayo Lara muy al cabo de su treta musical

silboteó la zarzuelita con toda marcialidad

silboteó la zarzuelita con total marcialidad.

-¡esto es lo que vengo a pedir, oíd, oíd!  (silbidos)

-chacho, chacho, chacho, pero qué carajo es ese silbido. Bajo, rápido, que me estás durmiendo

-y yo qué culpa tengo si sólo sabes reprimir, te lo voy a piar

despacito, como el pajarito, como el pajarito, oí.

(Silbidos) (Silencio)

-Oye, Bajo, o me decís lo que querés, o te saco a madurazo sucio de aquí de Venezuela, Bajo bobo.

-ahh, … ya me llevó Carrillo, resulta que recuerdo

bien la sarsuelita, pero se me olvidó el eslogan.

Cayo Lara, Cayo Lara… ¡qué fué, opá!... ¿para dónde vas tan serio?

Voy a reunirme con Chávez allá por el cementerio

¿Y en asunto de Podemos, cómo llevas esa boda?

Coletas me llevó al huerto, Maduro siguió su ola.

(Silbidos)

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154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Para ti, Sala i Martín, rosa de pitiminí

   Más que cualquier otra dinastía, reina en las sociedades postmodernas sobre todo la de la Mugre, como sabemos. Esa inversión de los valores –revolucionaria, dirá algún zoquete- en virtud de la cual propalando ordinarieces sin tasa más y más se alcanza la cumbre social, hasta conformar unas élites mugrientas, chabacanas y soeces como nunca en la Historia. Si ese modelo de valores tan chusco como letal difunden los principales “irresponsables” sociales, qué no esperar luego de sus fanáticos hooligans: pues la profusión del homo gañanis, el verdadero prototipo de esta grosera Era.

      

   Así, Xavier Salas i Martín, florecido capullito de alhelí, con tan apabullante currículum a sus espaldas… ¿para demostrarnos qué?, ¿que en público sabe ofender él como la más desmadrada ramera? ¡Lo harían éstas con mucha mayor fineza! Explica así el economista-separatista el dilema monarquía-república: “Aquí hay un señor que nos han puesto aquí simplemente porque es el hijo. Y no sólo el hijo porque yo ya pienso en la niña (ojo avizor él ya en el Porvenir, insomne vigía de menores). Ahora tendremos aquí a una niña de nueve años, que además se parece a la niña del Exorcista, que será la Princesa y que estará predestinada a ser la nueva Reina”.

    

   Ese es el nivel nauseabundo que sobre la escena arroja el distinguidísimo economista, que encima se esfuerza el hombre en cultivar desde hace años un aspecto externo de hortera de bolera friki-liki. Ahí le tenemos, a todo un reputadísimo economista desenvolviéndose como un pequeño rufián: si esa torva bilis de resentimiento le lleva a pretender deformar así la imagen de una niña preciosa… ¿a qué vilezas no se atreverán estos odiadores profesionales?

     

   ¡Si es que además no hace tanto el capullo-de-alhelí derramábase en todos sus flujos ante don Juan Carlos, al recibir, transido de emoción y de rocío él, de manos del Monarca el gran Premio Juan Carlos I de Economía! ¡Vendría luego el Premio del Banco de España y más y más distinciones para el que ahora se despacha peor que la ilustre fregona!  Así se luce la más abyecta condición humana entre sus peores ejemplares. Decirle a Sala, entonces, lo que del tránsfuga Talleyrand afirmaba Napoleón: “No sois más que una mierda envuelta en medias de seda”. O en chaquetitas milcolores el primavera.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Jordi Évole también se arrodilla ante los Podemos

     

   Si se había prosternado ya Évole mendicante ante el mítico ser bifronte Otegui&Eguiguren, ¿no habría de hacerlo ante la estrella leninista más luminosa del firmamento? Yes, we can. Y ante el que por esa senda detrás venga, faltaría plus. ¡Y qué artículos más pedrestres (“¿Es culpa de Podemos?” El Periódico 2-6-14) ejecuta Évole, otro Gran Comunicador del Mester de Progresía atiforrado en oro merced al mismo Sistema que finge aborrecer, qué falsas flores rendidas ahora al coleto de Pablo Iglesias II.

      

   Le “sorprende” primero que nada a Évole que de los Podemos se lancen pestes, como si habitualmente sólo lanzara él tiernas caricias en su negocio. “El problema –asegura, todo enfático- no reside en Podemos, sino en qué queremos”. Olé, qué arte, cuánta finura, dios mío. “Mientras unos no supieron ver que venía y nos golpearon con los primeros recortes, los otros, que prometieron tener la solución al problema, nos han rematado con más recortes”. ¡Hala, me incluyo de matute yo, ¡yo!, entre los más pobres sufridores… porque yo lo valgo. ¿Y a qué suena ese alevoso “nos han rematado”? Exacto: a lo que hacían una y otra vez los terroristas etarras amigos de Otegui sobre la nuca despanzurrada de sus víctimas. A eso. ¿Qué boba equiparación sugiere con ello el Follonero?

    

   “¿O es que Podemos tiene algo que ver con que uno de cada cinco españoles viva por debajo del umbral de la pobreza?”, se interroga a continuación el Doncel Doliente, como si acaso los terribles problemas de la crisis económica por sí solos cargaran de razón y de sentido las truculencias por las que aboga Podemos, en cuyo intríngulis a Évole no le apetece entrar, y que siempre, siempre, allá dónde se han aplicado, sólo han acarreado opresión y miseria inauditas. ¿”Razonaría” igual el gran Évole de hallarnos ante el éxito electoral de un partido de la extrema derecha?

   

   Enarbola luego Évole como artículo de fe un estudio de Oxfam Intermón sobre la concentración de la riqueza en muy pocas manos (20 españoles acumulan lo que el 20% de la población más pobre) para concluir que las grandes empresas “eluden el pago de impuestos”, “culpa”, según él,  del poder político. En fin, acaso debería entonces Évole reparar, tan sensible a la desigual distribución de los ingresos, en los Grandes Patronos al amparo de cuyos negocios él de lo lindo ha prosperado: los multimillonarios Roures, trotskista él, y Lara, ni se sabe qué es él, acérrimos defensores de su Pastizal ambos, entre los más Ricos de-este-país, e inquirirles e investigarles y denunciarles. Y ya de paso, que a todos nos comunique Évole cuánto gana y lleva ganado él, y si no era cierto que era en su programa donde ofrecían trabajo para un becario… sin pagarle. ¿Podemos, queremos, Don Évole?  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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