Grandes lagunas de "Moonlight", la de los Oscar

     

   Al niño negro, por ser “diferente”, le acosan, le hacen la vida cuesta arriba los burrotes de la banda. Le ampara entonces, le protege, le salva… el que resulta ser el traficante en jefe de drogas del barrio, es decir, el que en el fondo surte de “crack” a la madre del niño, prostituta y drogadicta. Nos hallamos, pues, ante un acomodado traficante con terribles problemas de conciencia, se supone, aunque apenas esto lo veamos: un personaje tan fascinante como desaprovechado, cuya atribulada e interesantísima historia se nos hurta. Se reduce su presencia a una suerte de “deus ex machina” benefactora del niño… que como misma “deus ex machina” gratuitamente desaparece luego de la historia. Se nos dice que murió, hale hop.

     El chico negro, adolescente ya, harto de que le zurren, en una suerte de rapto místico decide un día hacerse fuerte, irrumpir en el instituto y por sorpresa y por la espalda “apalizar” al líder de la banda que aún le mortificaba. Con el ejercicio se hace el chico un Titán… y pasamos a verle, adulto ya, acaso siguiendo el potentísimo modelo protector de su infancia, convertido en un montadísimo traficante en jefe de drogas sobre un territorio. Nos hacen ver, con todo, que sigue siendo él una persona sensible, “diferente”, aunque su desgarro existencial no pasa, como en el referente que él reproduce, por proteger a niños acosados como él, sino en reprimir a duras penas la atracción y el amor que una vez conoció, de la mano del único amigo que en la infancia tuvo, bisexual éste. En su busca acude. Suena el cucurrucúpaloma on the road. En realidad el protagonista hereda un muy parecido vacío compositivo central al de su protector en la infancia: cómo de niño sensible y diferente llega a traficante, la extrema dureza y el dolor íntimo de las decisiones, la violencia simbólica en su interior, que por fuerza ese paulatino tránsito supone. La exploración de esa angustiosa contradicción también se nos escamotea, adulterando, a mi juicio, de efectismo, arbitrariedad e inverosimilitud la historia entera.    

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La Innombrable y el prostíbulo

      

   Los sabuesos de la Innombrable acogotaban sin piedad a muy humildes peluqueros/as, hosteleros/as, dueños/as de gimnasios… a todo lo que se moviera. ¡Los derechos, los derechos, los derechos… de la Innombrable!, ladraban. Mordían incluso a los promotores de conciertos benéficos, menudos sabuesos eran. Apaleaban así cientos de millones, arrancados de entre las gentes más trabajadoras, para la mejor vidorra de la Élite progre instaladísima en los mandos de la Innombrable. Para despilfarrarlos en alcohol, drogas y mujeres en los mejores prostíbulos del Reino, por ejemplo. Así lo acaba de reconocer uno de sus Gerifaltes tras pasar 14 meses en prisión por fundirse, que se sepa, sólo en seis meses, 40.000 euros por esos enjundiosos lares, pagados con las Tarjetas purísima y oro de la Innombrable. Y el bordón de sus palabras clamorosas en la entrevista: “No vi que era normal ir a prostíbulos hasta que llegué a la SGAE” (EL PAIS.es 27-2-2017).

    La Innombrable, yes, esa casa de. ¿Has oído tú clamar por esos multimillonarios desmanes a las heroicas tropas de la Indignación? ¿Posar y protestar por ello acaso a los no menos heroicos Autores y Cantautores de la Progresía cejatera y goyesca reinante? No, Teddy. Curiosamente esos bochornosos episodios prostibularios –cenorras, alcohol, drogas, mujeres-, protagonizados a menudo por sedicentes progres son los numeritos con que en las producciones culturales habituales y dominantes aparecen caracterizados los personajes asociados a las ideologías derechistas. ¿Y ante este estado de la cultura qué hace la Derecha política y social? Passan. Seguimos, claro, con el yes very well fandango. Que siga la Fiesta.

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Oye, ¿el de Iker Casillas es autobiográfico?

     

  ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? Lo tengo. 12 E, envío incluido. 165 pgs de HUMOR, SENTIMIENTOS Y AVENTURAS sobre la condición humana enamorada. Pídemelo aquí, va.

   Quizás sin quererlo aquella atenta lectora, L,  me dejó por escrito, para mi gusto, uno de los mayores elogios – de los mayores estímulos por tanto- que he recibido por mi texto “Quisimos tanto a Iker”, uno de mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA que aquí presento. Ella solamente me escribió:

   -“Oye, ¿el de Iker es autobiográfico?”.

   Pues eso quiere decir, para mí, que ese relato tiene fuerza expresiva y honda impronta de vida real, que quema entre las manos a quien lo lee, y eso para este escritor es lo más a que puede aspirar lo escrito. No lo es, le dije, aunque tiene, como cada uno de ellos, cosas muy mías. Te dejo un fragmento:

   “… justo en el mismo momento en que Iker, como capitán, enseñoreaba al mundo entero la gran Copa, Beatriz se levantó y de espaldas a cuanto ocurría sobre la hierba, buscó mis ojos sin rebozo, miró luego en torno mío, como si buscara en mí el aura resplandeciente de una presencia sobrenatural, pobre de mí, tan sólo un perdido aprendiz de poeta posmoderno, un poeta de la inexperiencia al que hasta entonces todo le rimaba mal en la vida y que ya sólo despachaba cervezas amargas en un bar de Alcorcón. Pero es que acabábamos de ganar la Décima y… “.

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García Montero, Hijo Predilecto, el enésimo ejemplo

     

   La Junta de Andalucía ha distinguido al gran poeta Luis García Montero como Hijo Predilecto de Andalucía. Nos parece a la vez genial y lógico a la el galardón. Genial porque cosa de genios sin duda ha de ser abogar tanto y tanto, y tan sentidamente, por la igualdad de los hombres y las mujeres, y jartarse luego a señalarnos a unos sobre otros, a la manera de Santos Predilectos, y a aceptar los otros, incluso a acapararlos a tutiplén, Premios y Honores Excelentísimos de manos de gobernantes corrutos y ultraliberales ante los que se inclinan en recibiéndolos. El resentimiento, ay, el resentimiento de los que nada son.  La cosa esta vez incluye sólo, creo,  el Acto, la Medalla y la Placa, placa, placa.  Para difuminar la Predilección, un discurso luego rebelde, muy rebelde, especialmente sectario esta vez el de García Montero, tan orgulloso de su comunismo. Bueno todo ello para mantener el caché, eso es.

    Y lógico, muy lógico. Una vez más, la Izquierda política premia a sus creadores, a quienes ilustran y recrean sus lugares comunes. Luego la Izquierda social adquiere y celebra las obras de estos, lo que posibilita las siguientes, y los subsiguientes galardones, en un perfecto círculo de retroalimentación material y simbólica que asegura la hegemonía ideológica –las maneras en que espontáneamente perciben los asuntos los individuos- en la sociedad. Por su parte la Derecha política ignora a los creadores propios –si carecen de Nombre ni te cuento- y a lo sumo limosnea el perdón de la Progresía dominante. Absurdo pero real, muy real. Cierra el sindiós la Derecha social –hablamos de la mayoría, por favor- que olímpicamente passa de la cultura, es decir, que desprecia el valor y la importancia de la palabra y de la comunicación, también en la contienda ideológica. El campo de la Cultura, es decir de las significaciones, en manos de la Izquierda, a sus anchas. Hijos Predilectos. Así seguimos, con el yes very well.

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Sólo un apunte sobre los asesinatos de mujeres

   Constituye, por supuesto, esa lista un reguero tan espeluznante como intolerable, una vergüenza sin paliativos. La sinrazón de la fuerza en manos de unos pocos, demasiados, tan criminales como cobardes. No sé si es una buena idea asimilarlos a los  terroristas, pues vemos que no faltan, respecto a estos últimos, partidarios del reconocimiento y de la negociación con los criminales. Sólo me pregunto ahora si no puede ser también que los crueles asesinos de mujeres, a su manera aviesa y vil hagan antes un tétrico cálculo de pros y contras, de lo que pueda como máximo ocurrirles después de quitar de en medio, es decir, de asesinar, a esa mujer, y de que ese sórdido balance en sus podridas meninges no les disuada de hacerlo.  No temen demasiado lo que tras su crimen les espera. Ha de enfrentárseles mil veces al mal que hicieron, a la vida que segaron, a la bárbara brutalidad en que consisten.

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Buenos y malos

   

   Prefiero, y me interesan mucho más, las personas de orígenes humildes, la mayoría, que mejorándose a sí mismos mejoraron y mejoran lo que en su vida les rodea, que quienes deliberadamente, con mil excusas eso sí, se precipitan hacia las tropelías del Mal. Igual entre los Ricos de cuna: me quedo mil veces antes con aquellos que se orientaron hacia el Bien, a conservar y prolongar con respeto algo bueno, que a los bandarras calaveras que con sus millones atropellaron y esquilmaron todo. Ocurre que los “malotes”, en las alturas y en las bajuras, tienen muy buena prensa: a los “creadores”  modernos, desde hace siglos, les fascina el espeso caldo de esas inmorales truculencias. También pasa -esto muy pocos se atreverán a reconocerlo- que es mucho más difícil, esto es, hay que ser mucho mejor creador, creo, para ser capaz de dar cuenta y expresar de forma artística el Bien, lo que construye, que obnubilar al personal con las gruesas truculencias de lo que destruye, del Mal.

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Lo mismo que un cubata de garrafón, leche

    

 Es eso, carajo, que cuando el escritor sin Nombre va por ahí, como anoche mismo en el Antro, y ve a la gente despilfarrando con premeditación y gañanía en el enésimo cubata de garrafón, sin ganas además trasegado, los mismos euritos que pide él por su libro, con todo lo cualitativo que le puso él al mismo, pues eso… que se le cae el alma a los pies, que se pone de un humor de perros makarras, que se lo llevan los demonios, vamos. 

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Una acémila en Estrasburgo, con perdón de las acémilas

  

 ¿Las mujeres más débiles, más pequeñas, menos inteligentes? Más bien todo lo contrario, más fuertes y más capaces, so acémila… con perdón de las acémilas, que seguro son más trabajadoras y nobles que usted, estulto eurodiputado. Y también, según mi experiencia, más sensibles en general las mujeres, más entusiastas y atentas en particular al arte, es decir, a la belleza y a la vida.

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Que ha muerto otro preso político más en las mazmorras castristas, oiga

    

   Que tiene un nombre: Hamell Santiago Más Hernández. Que tiene y deja tras él una familia, y una viuda: Milfred de la Caridad Reyes. Que tiene una historia: 45 años, detenido y encarcelado sin juicio desde el 3 de junio pasado en La Habana por pedir libertad, que estaba enfermo y no lo atendían, que las condiciones de las ergástulas castristas eran y son terribles. Que es uno más en la larga lista de presos políticos muertos allí. Que apenas su muerte injusta ha sido denunciada por nadie, con la incontable legión de perfectos solidarios e idealistas libertarios que en todo el mundo y hasta en Hollywood hay. Que vengan ahora garzones, toledos y errejones, tan demócratas ellos, a escupirle sobre la tumba, que falta sólo eso. Que muerto el Fidel, la Dictadura dura sigue. Que Obama se va y Trump se irá, pero llevan los muy Castrones 58 años así. Que Hamell Santiago Más Hernández ha muerto en las mazmorras castristas. 

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¿Es diferente el Amor para hombres y mujeres?

  

   Cuando andaba yo currándome el prólogo para mis VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA, entre muchas bobadas de ilustres filósofos y escritores sobre el amor, me dí de bruces con esta sutil máxima de Zsa Zsa Gabor, mítica actriz de Hollywood recientemente fallecida, que llevaba el baile hasta en el nombre y, sin llegar al garbo de la Garbo, salerosa intérprete ella, con una dilatada experiencia amatoria (no sé si siete o catorce maridos oficiales tuvo) a sus espaldas… y a sus frontales, digo yo.

   
   “Los hombres aman con los ojos, las mujeres aman con los oídos”

    Es una generalización, vale, ¿pero encierra la idea de Zsa Zsa mucho de verdad a menudo? ¿Eran los de la Gabor otros tiempos y ahora, liberación mediante, también muchas mujeres se enamoran con los ojos –no sé si “fantasean” sería más adecuado para hombres y mujeres decir-, y algunos hombres aman ahora con los oídos? Sabemos desde El principito que lo esencial es invisible para los ojos y que la radio –cuando es radio, pues la radio televisada de ahora otra cosa mucho más tediosa es- convoca la más dulce imaginación en su receptor, frente al burdo telele que con el icónico bombardeo provoca la tele. ¿Estás de acuerdo con Zsa Zsa Gabor? ¿Cómo lo ves tú? ¿Cuál es tu opinión?

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