Punset en Olite también

      

     Y se creían la alcaldesa belga y su torito empitonador que estaban a solas entre aquellas lúbricas almenas. ¿No se escuchaba allí el suspiro de Punset? Déjame, lector, que te refiera yo la increíble historia de ese suspiro. No te la pierdas, anda. Concédeme tu tiempo, ahora, o a la noche, acompáñame cuando puedas, toma una vez más mi mano. Andiamo.

      Pues, sabrás, lector, que antes que Hessel, tuvo Punset, el Cuarto Mosquetero de la Spanish Revolution, también su apretón. Se ha puesto a anunciar por todas las teles el tío, fresco del barrio global, el multinacional Pan Bimbo. Tan pimpante.  Qué suerte, con la crecida del paro que vivimos, con la que está cayendo, que tienen algunos: se les vuelve todo acumular honorarios varios. ¿Bimbo? ¡Y Bingo, no te digo!

       Habíamos vístole a Punset allá por mayo, sí, cuando aprieta la calor, arengando a las masas indignadas en la plaza de la Escandalera de Oviedo. Tenía por entonces la “suerte” él –según confesó en la plaza indignada- de formar parte del jurado del Príncipe de Asturias, como preclaro miembro del establishment que es, claro, y como los más hábiles de entre ellos, sacó tiempo para lucir palmito filantrópico ante la Historia. “No paréis”, les jaleaba allí, incluso por escrito, sumándose a las furiosas diatribas anticapitalistas que incluso en Vetusta espolvoreaban las idealistas juventudes de la Spanish Revolution. Estáis alumbrando, les dijo… “una manera nueva de pensar”, nada menos. En tales términos comíales la oreja el sabio a las juventudes acampadas. “Hay mucha gente que se acuerda de vosotros”, alabábales, insuflando en la despedida de su discursito científicas dosis en pildoritas de moral revolucionaria.

     Me pregunto si, cuando un mes después arrancaba la campaña publicitaria, las juventudes aquellas se acordarían, y en qué manera, del sabio Punset. Se ve que se ha derramado el capricho de la Fortuna una vez más sobre la bella y eminente cabeza punsetiana, a quien, de entre todas las flores del jardín, la multinacional Bimbo –poco antes fue la Nintendo quien más aún habíale amancebado con la diosa esa de la Potra- ha precisamente elegido para protagonizar, cual vedette primera, la adulteración de las conciencias que a la publicidad de esos emporios suele acompañar. ¿Y el suspiro? Ya va, ya va, lector, es sólo que, como en los spots, me lo reservo yo para el final.

     

      Ese continuo estar al plato y a las tajadas, esa mentira impostora, ese cinismo estafador parecen constituir el básico ADN sobre el que nuestros prohombres progresistas extienden sus redes y su privilegio. Dicen aborrecer el capitalismo con una mano y lo publicitan y trincan sus dividendos con la otra. ¿Sirve de algo poner a la luz sus palabras frente a sus hechos?

      Naturalmente el spot se precipita a enunciar que los honorarios han sido cedidos a la Fundación Eduardo Punset, dedicada a…sí, a garantizar el aprendizaje social y emocional en la pareja, en la enseñanza y en las empresas. Que sí, que sí, señor Punset, que los luismas del bloguerío somos tontos de solemnidad, que no sabemos nada de las fundaciones, ese invento yanqui para evadir ingresos al fisco. Nos lo enseñó el otro día El Padrino de Al Pacino, ¿sabe usted?

    

      De manera que ahí tenemos a Don Punset, más bueno el hombre que el pan de molde ese que ahora nos quiere colocar urbi et orbe. Parece un chiste: llaman a la puerta y aparece Eduardo Punset. ¿El tío del butano, con la bombona al hombro? Un poco sí, pero en postmoderno y mediterráneo. Nótese que es ante una poderosa verja de tronío donde Punset, como antes Avon, llama. Claro que, a su llamada sabia, como la Muralla progre ante el Bien, pum, pum, quién es, todas las puertas, incluso las más acorazadas, se abren. Aparece una rubia y placentera hembra, abiertos los ojos como paelleras azules ante la  divina aparición. Sonríe franca y le repite el nombre, entre incrédula y azarada ante una divinidad entre los mortales mezclada.  Punset penetra.   

     Sin solución de continuidad le salen al encuentro otras dos aún más jóvenes beldades, trasunto acaso en parte de las mismas Indignadas y del resto de mujeres en flor, saludables, atractivas, dinámicas, luminosas, risueñas, a quienes la engañifa del spot va calculadamente dirigido. Sobreviene un diálogo de besugos,  a la altura de estos tiempos icónicos, a pesar de los muchos libros ornamentales que pueden verse:

-¿Qué nos ha traído? (un poco como la niña levemente contestaria que espera inquieta y algo desconfiada el regalo)

-Un pan natural  (sí, como la vida misma)

-¡Pero si comemos sin pan! (sigue contestando ella, con un puntito de ira en la voz, apenas nada, nada ante el arrullo y la seráfica sonrisa de Punset)

-¿Por qué no, si es natural cien por cien? (ciento diez por cien, puestos ya al apabullar estadístico, podría haber alegado, con ese mismo juego de manos con que explica, yo que sé, las interconexiones neuronales de los cerebros de las hormiguitas, blogueras, claro)

       Tenemos ya a la mesa a las tres Gracias de Bimbo mano a mano con Punset. “Esta jugosísimo”, proclama la más rendida a su encanto, la mayor de las Gracias, que le franqueó el paso. Porque es como si el spot sugiriera que en eucarística manera es un trozo de Punset lo que en realidad se están allí comiendo. “Pero se pondrá duro”, amaga en indignado mohín la contestataria. “No. ¿Quieres pruebas?”. La vemos a su otro lado ahora, en plano que sólo a los dos encuadra y aísla. “Por el doble horneado”, sentencia categórico Punset. Descarga el puño él entonces sobre la mesa, se levanta una nubecilla en polvo de harina y, hale hop, todo lo artificial desaparece. ¿A qué equivale en términos de alusión subliminal –que es lo que sobre todo trabaja la publicidad, no se olvide- el golpe en la mesa de Punset? Cavílalo tú, lector, que no me gusta darlo todo masticado.

     ¿No remite el instante a la famosa escena enharinada sobre la mesa de otra cocina de Jack Nicholson y Jessica Lange en El cartero llama dos veces? Recordemos –si paramos el spot imagen a imagen así lo veremos- que de las tres Gracias era esta, la contestataria, la única que sostenía un paño de cocina en las manos. La taumaturgia punsetiana obra el prodigio: “todo natural, nada artificial”, repite ahora convencida y radiante el mantra, este sí que ripioso, la en el Origen indignada. Convergen ahora todas las miradas actuantes sobre ella. Happy end: brindan con limonada chocando los vasos eufóricos este otro cuarteto de Alejandría, todos a una, como los mosqueteros de Dumas.

     Cierre del spot: plano en solitario de Punset sonriente y como de golpe rejuvenecido, con algo en el ademán de veterano rey de la selva relamiéndose de algo muy grato que acabara de ocurrirle -y por eso desvía un instante la mirada hacia el lugar de la contestataria-, todo benevolencia, acercándosenos, cruzando las manos sobre la mesa, que contiene sólo en posición vertical y erguida la bolsa del pan de molde, asociando en candado definitivo la imagen respetable, científica, llena de bonhomía y suave seducción de Punset, las mismas cualidades que se pretenden recaigan por identificación y contigüidad sobre el producto a vender.

     Amable fusión de generaciones además, y modelo también Punset para todos los jubilatas, con su pan de molde bajo el brazo, el viático que les ha de asegurar el llegar a la vejez en la sensual plena forma que el mismo protagonista, que incluso con las tres Gracias, hombre del butano postmoderno, puede.

     

      Ultimísimo guiño antológico de la banda sonora del spot (prodigio de economía narrativa en sólo veinte segundos): la banda sonora termina con un hondo suspiro punsetiano, aayyy, que vale por un “en fin, cómo son estas jovencitas”. Volví a escucharlo otra vez. Me dio un vuelco el corazón. Revisé luego a toda leche el video de la plaza de la Escandalera en la Oviedo indignada. ¡Bingo!, no Bimbo, me dije yo entonces. Era apelotante: terminaba la cosa con un idéntico suspiro ante las jóvenes hembras que también allí lo veneraban. ¿Azar o necesidad?, me interrogué. Umberto Eco habría escrito un novelón sobre esta sorprendentísima casualidad causal. Lógico en todo caso, concluí al cabo para mí: tras la tempestad viene siempre la calma, tras el apretón, el suspiro. Suspiros de Punset. Qué fuerte, qué suerte.