Importancia de la superioridad militar

   Llega Hollande a la Corte del Rey Obama, a pedirle ayuda militar tras la masacre de París. Obama se la da y no se la da, en pleno silboteo del Only you aislacionista en que más bien anda él retraído. Le deja en cambio muy divinas palabras, especialidad esa de la casa:

     -Comunismo, fascismo, guerras mundiales… siempre hemos prevalecido. Ganaremos.

     Se queda Hollande a medias, claro. ¿Por qué esa categórica seguridad? ¿De dónde se obtiene esa pretendida ley inexorable? Ni las palabras ni la razón ganan por sí solas las guerras. Caemos ahora, claro, en lo absolutamente decisiva que es la Historia la superioridad militar, en lo imprescindible, aun a riesgo de resultar impopular y, ay, de perder elecciones, que resultan los gastos en defensa e investigación militar, si es que queremos que los valores propios de las sociedades abiertas -su impulso moral básico- perduren en el tiempo.

   ¿Tiene alguien alguna duda de lo  que con nosotros los infieles los yihadistas harían si alguna vez consiguieran ellos ingenios militares superiores a los occidentales? Imagine, sí, a lo John Lennon pero al revés para que me entiendas. La bárbara e implacable brutalidad de los rebanapescuezos no deja lugar a dudas, me temo. ¿Ganaremos? Depende, Mr Obama. Depende de Ustedes.

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

     

Hollande ya se fue... a ver al Papa

   

   

                                                                  Hubiéramos dicho en otro tiempo: ya está, el Monsieur President de la Republique, atormentado por la culpa tras haber engañado a su Señora, aunque laico acude a Roma –amor al revés- en busca de una suerte de virtual perdón. El Poder y la Gloria, como en lo de Greene, frente a frente. En otro tiempo, claro. Ahora todo lo más decimos: cosas tienen que contarse, desde luego. Pueden comprenderse, sí,  y echar una buena y distendida parrafada juntos. El Papa Francisco fue portero de discoteca, recordemos. "Santo Padre, estoy muy feliz de estar aquí", han sido las primeras palabras de Hollande. Comparten ambos un lenguaje de similares resonancias sociológicas.

    

  Puede así quizás “disculparle” el Papa a Hollande esos tumbos nocturnos embutido en el casco de una moto y con el maletín nuclear a cuestas, en busca de la rugiente femme en flor. También el que llegara al parecer Hollande cada mañana, acaso con el íntimo aroma de la actriz aún en los labios, no antes de las once al Elíseo al desempeño de su enorme responsabilidad. ¿Podrá también el Papa Francisco “dispensar” a Hollande su brutal recorte de 65.000 millones al presupuesto nacional?

  

   La izquierda poco contaminada por el Mal del capitalismo, la que defiende que son el Dinero y sus Amos quienes en realidad mandan y dictan en el mundo, y que son los Políticos sus lacayos sumos, aseguran que esos recortes matan. El Papa Francisco asimismo estableció por escrito que el sistema económico dominante mata. Aunque hablando se entiende la gente, suele decirse. Pues Hollande, en apariencia un mosquita muerta,  como nuestro Jaume Matas d´ici, en realidad es que las mata callando el muy Monsieur. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Hollande? Un Pichurrín más

    

   Es un asunto privado, y de lo privado se habla en privado, vino a decir ante la prensa muy suelto de cuerpo Hollande, pretendiendo así cerrar del todo las cuitas sobre sus desmadradas correrías. Oiga, señor Hollande, que no hablamos del concejal de un pueblajo, ni de un rey decorativo y ocioso, que se trata del Presidente de la Republique, uno de los 5 países principales del mundo, un Cargo con formidables poderes ejecutivos a cuestas, con un maletín atómico a la espalda entre otros, dando decenas de peligrosos y clandestinos tumbos por ahí, en bolas en un picadero de gentes a las que relacionan con la Mafia Corsa. ¿No cabe entonces ni siquiera una reflexión moral sobre la conducta de los Poderosos? Qué tiempos éstos. ¿Le callarían hoy la boca al pensar sobre el asunto de Séneca, de Platón, de Maquiavelo, de cuantos en la Historia del Pensamiento –casi todos los principales- han abundado sobre los valores que subyacen a las conductas, privadas y públicas, no digamos si de las de los Príncipes se trata?

   

   Es que Hollande, cuando en la prensa salpicaron los devaneos de Sarkozy con la Bruni, con quien acabó casándose, con severa acritud los censuró. Es que prometió que sería su comportamiento ejemplar. Es que la mujer con la que convivía en el Elíseo –desde hace también poco tiempo- se halla hospitalizada del dolor. Es que al parecer “colocó” a su favorita actriz en una oficial prebenda. Es que ésta podría andar embarazada. Es que es el ejemplo que a los ciudadanos, quiérase o no, se les proporciona, Hollande.

     

    ¿Qué subyace a mi parecer entonces tras el affaire Holande, sólo uno más en el marasmo de chabacanas procacidades y estultas gansadas que nos rodea? El comportarse de Hollande, de una irresponsabilidad supina, es la propia de un concursante del Gran Hermano, prueba de cargo por tanto de las Sociedades de la Telebasura bajo las que vivimos. Sería así Hollande, bajo su anodino rostro, un ejemplar más del Homo gañanis que estas sociedades de desperdicios procuran, caracterizadas por el más descarado de los cinismos y por un exacerbado hedonismo,  por el imperio del capricho banal que apenas oculta el profundo sopor que sigue a esas burdas y momentáneas exaltaciones sensoriales. La Telebasura ha conseguido que las infidelidades, es decir, la deslealtad, nos parezcan no ya algo banal, sino la propia sal de la vida. ¡Basura!

     

   Dudo mucho que, pese a todas las leyendas habidas, se alcanzasen en épocas pasadas cotas de espantosa vacuidad insensata equiparables a las de ahora. Mientras antes esas conductas merecían general censura, hoy son muchos –ciudadanos y élites- los que afirman envidiar esos pasotes presidenciales, que se han convertido en muy claro modelo de deseo para la mayoría. ¿Suena entonces a estrafalario sermón de predicador ultramontano el sostener que la conducta de Hollande , en cerdito babeante, es la de un miserable? ¡Y a mí qué! ¡Ultramontanos predicadores entonces la casi totalidad de los grandes pensadores y moralistas de la Historia!

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Villancico irreverente para Monsieur Hollande (Poessía 62)

   

   

   Acompasa conmigo, lector, si lo tienes a bien, la música que abajo dejé al son de esta letra que al efecto del “affaire Hollande” mis dudosas musas decidieron inspirarme.  Y quiero y espero, fino lector,  que a nadie el bello y humilde molde utilizado indisponga contra mí, pues mi intención, señor, es buena.

Ya viene le Grand Monsieur

ya viene le President

caminito del harén

olé, olé, Hollande, olé

qué machote que es él.

Cargadito de deseos

cargadito de jadeos

pa su Niña entretener

olé, olé, Hollande, olé

que ligón que él es.

Dicen que escapó

dicen que empalmó

en moto touts les Champs Elyseés

oculto en el casco nadie lo conoció.

Caña la metió

caña la metió

sin pañales ni ropa ninguna

un reportero avieso los pilló.

Madre, la que se ha liado

madre, el pifostio montado

su mujer lo va a matar

ohú, ohú, Hollande, ohú

pero de qué vas tú.

Pues la actriz es que actuaba

pues que ella así medraba

fingiendo gran placer

olé, olé, Hollande, y olé

que te vas tú a creer.

Dicen que gimió

dicen que aulló

en la chambre la madmoiselle

al bobote franchute embaucó.

Besitos le dio

besotes le dio

el perfume y falsas ternuras

y el muy primo fue y se lo creyó.

Ya implora el Monsieur

ya se arrastra le President

convencido del error

olé, olé, Hollande y olé

con el viagra ahora qué.

Tortolito en el catre

nerviosito el petimetre

que dice la Top Model

olé, olé, Hollande y olé

que Hollande… ¡ya se fue!

Dicen que lloró

dicen que jimpló

desnudito sin ropa alguna

y la misma Republique tembló.

Calabazas le dio

calabazas le dio

la vedette harta de ir a oscuras

a uno de la canallesca se chivó.

Ya viene le Monsieur

ya viene le President

caminito del harén

olé, olé, Hollande, olé

qué machote que es él…

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