Vargas Llosa, hola y adiós

   

   No deja de resultar sintomático, creo, acerca de la suerte (perra) que ahora corren los escritores, de su desconsideración social, el ver a todo un Nobel, don Vargas Llosa a sus ochenta, rentabilizando retocadas portaditas cursilongas en el Hola con Lady Preys, muy fina filipina, inmortal además, acaso para poder mantener su excelso way of life. Es seguro que se apalanca más vil metal el Nobel hoy de esta estupefaciente maniera que escribiendo y vendiendo libros. Nos mueve a chunga contemplar al laureado autor de La casa verde y La tía Julia y el escribidor en estos penosos trabajitos enfangado, claro,  (peor sería verle defendiendo la dictadura del proletariado, por supuesto, recuerda que Monedero, el amigo de Carmen Lomana reclamó en público por sus ideas liberales un Tribunal Popular contra él) aunque, si al Nobel tan de falsete vemos cantar así, qué del resto de escritores será será. ¿Les veremos mendigando? Qué carajo, los sin Nombre llevamos mucho tiempo por nuestros libros pordioseando. No sabemos bien si no pedirnos ya mejor para Reyes eso, una fina filipina. En fin, don Mario, que hola… y adiós.

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Chábeli, que no ha leído nada de Vargas Llosa

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     De niña a mujer, a mujerona más bien, bajo el apogeo reinante de las Celebrities Bobas se vino Chábeli Iglesias a España, a facer un bolo que ella tenía por cuenta de Swarovski. Contaba a la prensa (Libertad Digital 4-12-2015) que ha conocido ya al novio de su madre, don Mario Vargas Llosa, y que “maravilloso, muy bueno y encantador… si los dos están enamorados y él ha esperado tantos años para estar con mi madre, pues oye”. Pues, oye, Chábeli, muy bien, que viva el elixir d ´amore también en la vejez, fantástico, oyes.

     Oye, Chábeli, lo que estuvo muy mal fue lo que a continuación soltaste, mujer. “La verdad es que no he leído ningún libro de Mario, soy honesta”. ¿Ni uno solo a tus 44 abriles, maja? Pues ya has tenido tiempo, hija. Sólo desde que la prensa del cuore  chafardea sobre su idilio, tan inquieta y despierta como eres, podrías haberte leído, La fiesta del chivo, for example, y de paso te empapas sobre los populismos latinochés, yo que sé. Y no entiendo que tiene que ver la pánfila revelación de esa laguna con la honestidad; con la sinceridad todo lo más, y para qué. Quizás precisamente por honestidad debieras haberte leído algo suyo, digo yo.

   (La escena fue descacharrante, pues, según cuentan, la niña de Iglesias como excusa primera soltó que es que “sólo leo en inglés”, pero cuando entre murmullos y risas reprimidas alguien le sopló que Vargas Llosa, en fin, está más que traducido, la candorosa joyita reculó y con inefable gracia aseveró que “me voy a dedicar a leer un poquito sus libros y a conocer un poquito más su persona”, sí, hija, sí, no sea que te atragantes, maja.)

     En fin, anotamos una vez más en la mala nueva de la cándida Chábeli –que nos recuerda a la reciente Victoria Adams y su estentóreo “no he leído un libro en mi vida”- la enésima prueba de la regresión cultural bajo la que vivimos, de su homo gañanis prototípico, del desprecio social que el libro/libro va adquiriendo –¡incluso entre los mismos familiares de los allegados a todo un Premio Nobel!-, y de cómo los referentes sociales ni siquiera hacen el mínimo esfuerzo por disimular su burricie, que es molicie, algo impensable en una Celebritie de anteriores épocas, cuando la cultura conservaba un halo de resplandor y de prestigio que, justamente quienes menos oportunidades de estudiar habían tenido, más respetaban.

   Ya nos gustaría ver a doña Isabel Preysler, como no hace tanto hacían todas las familias de la alta sociedad, ocupándose de proporcionar una amplia y sólida instrucción cultural para sus vástagos que sirviera de modelo y ejemplo para todos. Y yaque, dándonos ella misma, tras el pase glamouroso de los azulejos y los bombones, una conferencia sobre los extraordinarias virtudes narradoras de su Señor novio a lo largo de su prolífica y logradísima Obra. Me pido eso para Reyes, va. 

Milagros de Nuestra Señorita De la Vega (Poessía veintidós)

Estaba la Doña callada

La gente mil lenguas se hacía

Dónde parará la De la Vega

Que desde Maputo en la pasarela

Que desde la Vogue en su primera

A la Vice es que no se la veía.

Decidióse a apoyar a la Chacón

Mas no pudo hablar ese día

¿Habráse quedado muda?

¿Vestigios de una cirugía?

A nadie importó su mutismo

A todos pasmó en esa hora

Oh, machista atavismo,

El alevín rostro que la enlucía.

Cuánta juventud en alud

Cuánta súbita lozanía

Desde el umbral de la senectud

Una niña por la cara le nacía

¡Teresa del Amor hermoso

si ni ella misma parecía!

Teresa del Amor glorioso

Cicciolina del nuevo amanecer

Juventud divino tesoro

Que vuelve a ti como Lucifer

¡si pudiera el Poeta tu muda ver!

Que tanta es tu inversa adolescencia

Tan contraria a la experiencia

Que viéndote sin querer imploro…

                                                        Qué mujer

Apareces, oh pipiola Teresa,

Del Túnel del Tiempo transportada

Que ni retrato de Dorian Grey

Ni las leches de la Preysler

Al Tiempo violando en su ley

Por arrimo se te igualan.

Como Ruiz Mateos te pille por banda

Hacia Olite te encarama

Para homenajear como merece

                                                          dulce bribona

Rara pubertad tan preclara.

Y si de Iglesias la trova rezaba

Chabeli, De niña a Mujer

Todo el mundo ahora canta

Estremecido por la chanza

Que al río me la llevé

Temiendo que era una abuela

Mas de esas aguas surgió

Hecha toda una mozuela.

Que va De la Vega al revés

Y de parecer la de Psicosis

Por extraña metamorfosis

Cual Susana Griso se la ve.

Y dónde había casi una anciana

Oh, divino prodigio,

Luce ahora sin estropicio

Chavala en edad de merecer

Que si no le tiras tú los tejos

Pronto se los tira Boyer

                                                       menudo es.

Mas del Milagro de la Vega

Que es vivir hacia detrás

Sin ponerle ni una pega

Ni quererla estrangular

Debe el Maese Faisán 

Algo claro entresacar.

Déjate de Concordatos

Suelta ya el Aparato

Y anota claro el afán:

Ni  pieles, ni honores

Ni obras del espíritu más,

Lo que piden ya Mujeres

En clamor y en libertad

Es que sufrague el Estado

Estos primores Veganos,

Que pimpollos como ella  

Quieren verse ricamente

Todas juntas por igual.

Pues en estos raros tiempos

El más codiciado Capital

Que por fuerza la multitud

Anhela de veras reclamar

Es la Eterna Juventud,

Esa guapa plenitud.

Si tuvo la Doña ese derecho

Por qué no habrán de tenerlo

Siendo todos socialistas

Siendo todos progresistas

De una en una las demás.

Y ya este trovador se calla

Que a fuerza de ser canalla

Le resta sólo preguntar

Teresita del alma mía

Belleza tan intemporal

Estando ya tan buenorra

¿Querrías a este triste vate

 Que gasta sólo gris petate

 Convidarle una noche  a cenar?

 Ahí podría yo regalarte

 A cambio de tu a mí editarme

 Que aún realcen tu tipazo

 Un par de metáforas más,

 Que lo hagan  entre todos

 Por los siglos  inmortal.

 No tardes mucho en llamarme

 Sé buena chica tú

Que ahora que nadie nos oye,

 Teresa, mon amour,

 Tengo yo algunas tardes

 Noches ya de carcamal.