Nadal derrotado

   A media mañana del lunes esto le escribí al Sr Twitter: “bueno, que Nadal ganara su III Wimbledon sería ya la Consumación de los Tiempos, pero si cae en primera ronda, no le querremos ni un pelo menos”. Esa tarde, en efecto, caía Nadal derrotado a las primeras de cambio ante un tenista desconocido. No habrá este año, pues, esplendor sobre la hierba de Rafa. ¿Y qué? Quienes de verdad le aprecian, un poco más ahora se sentirán próximos a él, de la misma forma que nos notamos más unidos a un amigo en la dura contrariedad que en la espumosa francachela.

  

   ¿Consiste acaso el deporte, trasunto de la vida, como aquella vez sobre el fútbol aseguraba el llamado sabio de Hortaleza, Aragonés, desorbitada la yugular, atropellada la dicción, fiero el mirar…  “ganar, y ganar, y ganar, y volver a ganar, y ganar, y ganar”? No, el deporte, la vida, es ganar … y perder. Casi diríamos que es sobre todo perder, pues la camisa de la derrota se aviene mejor a la indumentaria global de las sucesivas pérdidas en que la vida consiste. De niños, a la par que crecemos y desplegamos nuestras alas, es todo ascender y ganar, sí, pero muy pronto comprendemos que sólo nos esperan ya sucesivas e inevitables derrotas. ¡Por eso nos remueve tanto una victoria inesperada, por su pura precariedad! C´est la vie. 

   

   Ocurre que vivimos hoy sumergidos bajo una especie de religión del éxito, y el relativo prestigio moral que acompañaba antes el aura del fracasati  -si la sociedad era, es y será siempre injusta, el perdedor representa y expresa entonces de una manera más veraz y honda ese desorden frente al apabullante y a menudo impostor triunfador, y ese amargo atractivo del derrotado, de su apenado sentir, así lo reflejaban los textos canónicos de esas épocas- se ha evaporado en pro de los vacuos oropeles del triunfador, que nunca por otra parte tiene carnaza bastante en que saciar su sed de ganar.

      

   Está luego la serena sabiduría que parece haber alcanzado Rafael Nadal en los últimos tiempos, y que ya aquí le señalamos tras sus palabras al ganar Roland Garros. Como si mordisqueara la Copa de la verdad misma, ha dicho ahora: “La vida sigue. No es algo dramático, es deporte, un juego… Estas dos semanas extras, este tiempo que ahora tendré, es tiempo que en parte he ganado para hacer otras cosas”. ¿Es entonces por esta derrota sobre la hierba menos campeón Nadal? No lo creo. Es más humano. Le admiramos igual así. Le queremos un poco más incluso. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Y-ganar-y-ganar-y-ganar-y-volver-a-ganar-y-ganar

    

     ¿Sabes? De sobra sé que escribir aquí es un poco como escribir en el aire. Sé que tiene algo de ademán inútil que a ningún sitio va, salvo al corazón de mis “seguidores”, a quienes, como diría una folklórica, llevo yo en los centros mismos del mío sentir. Quiero decir con ello que no tiene lo que aquí ponga yo la más mínima trascendencia pública,  aun cuando sea para mí, eso sí, lo más preciado que yo pueda darte, querido lector.

     Y viene esto a cuento porque no ha dejado de mortificarle a uno todo el día la áspera reprobación que hice ayer aquí de unas palabras de Ana María Matute, por más que reprochara yo en ella  más un gesto concreto que la dignidad de su  persona. Pensé luego en sus ochenta y cinco años. Me dije, y qué sabras tú lo que ronda por la cabeza entonces, so berzas. Quizás presienta ella cercana la Parca, con todo lo que eso debe desazonarle a uno, y se aferre al gran Premio como forma de negarla, para asegurarse en todo caso, de la mano que la popularidad internacional del Cervantes otorga, una más extensa pervivencia en la memoria de cuantas más personas mejor. Quién eres tú para hacerle el proceso de sus intenciones a una anciana de ochenta y cinco –ojalá cumpla cien más- inviernos. No sé.

    
     Yo creo que censuraba sobre todo la moderna religión del éxito, que a todos nos perturba el entendimiento. Me acordé luego del conocido verso Machado que tan bien musicara Serrat: “Nunca perseguí la Gloria, ni dejar en la memoria de los hombres mi canción, yo amo los mundos sutiles, ingrávidos y gentiles, como pompas de jabón”.  No nos imaginamos, verdad, a Machado tan desazonado por los premios como los escritores de campanillas hoy, aunque vete tú a saber, que la pátina del Tiempo todo también lo embalsama. ¿Sería sincero Machado al escribir eso? Porque si no lo era, mayor delito que todos los modernos tiene. De nuevo, lector, no sé.

    
     Pero es cierto que le repugnan a uno los estrictos códigos binarios –ganar/perder- en los que se cifra hoy el ser y el sentirte, y el no ser ni sentirte, en la vida. Hay numerosas pruebas al alcance de todos de lo que digo. Incluso en pachangas padeleras del suburbio madrileño, se persigue el ganar con insólita fiereza. Le preguntaban, por ejemplo, a Luis Aragonés qué cosa era el futbol, y era muy triste, en persona tan baqueteada también, ver como a su través fluía, más que su propia opinión matizada,  el Espíritu bárbaro de estos tiempos aciagos: el futbol es ganar, y ganar, y ganar, y volver a ganar, y ganar, y ganar, y volver a ganar…, que casi atragantábase hasta el síncope el hombre, de tanto atracón de ganancias. Y notaban los periodistas que estaba Luis expresando la verdad contemporánea.

    
      Cómo negar que la ilusión por mejorarnos y por competir, y por ponerle tensión de pasión a la existencia, nos hace también mejores. Me tengo además yo por liberal en asuntos ideológicos, aunque sin fundamentalismos. Todo tiene su medida. Cómo no añorar también un mundo más plácido, en el que no hayas cada día de medirte el ego y el público triunfo, en el que no se te conceda tregua ni para respirar en paz y mirar durante dos horas a las nubes sin pensar en nada.

    
     Cómo chirría entonces el ver precisamente a los escritores –que se dicen los más inconformistas y al margen del Sistema y del cálculo burgués- enfangados ellos hasta las trancas en la neurótica obtención del público oropel. Por lo demás, por si de algo valiera, volveré ahora mismo, señora Matute, a releerle ese cuento suyo que tanto me encantó. Y a mentalmente darle las gracias por el mismo.