¡Y Sabina la tocó otra vez, con un par, la de los Separatistas Golpistas!

    

   ¿Recuerdas? Se lo pedimos desde aquí (“Tócala otra vez, Sab, tío, la del Separatismo Golpista, que a mí no me hacen caso” 22-10-2017), y aunque es del todo seguro que él de mí sabe nada, quién sabe, oyes, lo mismo, como en la teoría de catástrofes sólo que a la inversa, el vuelo de una mariposa aquí –nada más, pero nada menos, mi escritura es- ha desatado de forma inconsciente un terremoto en la conciencia del Gran Cantautor. Que por hacerse ilusiones no quede, óigame.

     El caso es que Sabina, en loor de conciertos ahora por Buenos Aires, ha vuelto a cantarle y a contarle las verdades del poeta a los Separatistas Golpistas, a su mandanga chunga. Míralas, míralas, míralas, míralas: “Una banda irresponsable de políticos ha estado a punto de llevar a los catalanes al abismo… ha dividido a los catalanes de una forma atroz… Cataluña es la zona más rica de España, la que ha vivido más libre, tiene mayor libertad que cualquier país federal… los independentistas han hecho un mundo de mejores catalanes y peores catalanes, es diabólico… España ha vivido los 40 años más libres, prósperos y democráticos de su historia… es terrible y muy duro que se llame fascista a un emblema de la catalanidad como Serrat”.

       Fascistas lo vamos siendo ya casi todos, Grandes Señores de la Ceja. De momento, Sires, esto vuestro aún podemos entonar… Por el bulevar de los Embustes Rotos, medio abducidos van los devotos… y tal. Que Sabina la volvió a tocar, oiga, y con un par.

      

 SOY ESCRITOR ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO:

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Kafka proclama la Dictadura Populista de Cataluña

   

   

   Es conocida la anotación que en su diario hizo Kafka el día mismo que se desataba la Primera Guerra Mundial: “Alemania ha declarado la guerra a Rusia. Tarde, escuela de natación”. Que Franz se fue a nadar, vamos. Como quiera que el Procés, de lo kafkiano está preñado, habría que imitar al genial escritor checo: “Cataluña ha declarado la Dictadura Populista. Tarde de alicientes candentes”. Pues decíamos ayer… si te gustan los alicientes candentes que mi libro promete, no me mires, únete, pídemelo ya, va. 

   Mas, como, ay,  no es uno Kafka, expliquémonos lo de Cataluña un poco. Me acuerdo ahora de cuando desde hace cinco o seis años algunos alertábamos de que los separatismos buscaban romper España, las muecas de mofa y desdén que los biempensantes nos dedicaban. La crisis económica en los países desarrollados, la propia regresión cultural que vivimos, hicieron irrumpir por doquier los populismos, esa deliberada exacerbación de las más bajas pasiones, ese voluntarismo ciego que promete soluciones fáciles a problemas complejos. En eso mutó, para escamotear sus propias corrupciones y olfateando la debilidad del adversario, el nacionalismo catalán haciéndose separatista y yaque, golpista. Y yaque, claro, traicionando el espíritu de concesiones recíprocas que la Constitución alumbró, que dio lugar a los mejores y más prósperos años de nuestra historia moderna. A través del siempre latente encuadramiento totalitario de todas las esferas civiles de la sociedad, que ahora se intensificó hasta el delirio, -vemos así Bomberos por la Independencia, Profesores por la Independencia, Monjas, Abogados, Clubs de Música, todo y de todo por la Independencia- moldeó su Pueblo, que ellos, condenando a la oscuridad a la otra mitad, llaman el Pueblo. El Imperio no lo eran sino los reclamados Paísos Catalans, y el Líder, vaya por Mas, vino a ser Puigdemont. Y así, contra el Derecho y la Ley que regula la convivencia, en sesiones parlamentarias bochornosas en las que se maniató a la oposición, con el 48% de los votos y el 52% de los escaños, trituraron el Estatuto de Autonomía –que con toda lógica exige dos tercios para modificar lo importante- y la Constitución española, refrendada allí más que en muchísimas otras partes de España. Así hasta ayer, cuando, tras una sarta de números circenses inimaginables, en sesión inaudita en la historia democrática de Occidente, en el colmo del delirio, se atrevieron nada menos que a declarar la Independencia de su País con el 48% de los votos. Como sus leyes de ruptura clarísimamente apuntan, pues diseñan un entramado anti-democrático y totalitario de Poder para su nuevo régimen, lo que se proclamó ayer allí fue la Dictadura Populista de Cataluña. ¿Conseguirá el Estado español restablecer allí la Democracia?

   Ahora sí que puedo irme ya también yo a nadar, esto es, a pedirte que me solicites mi libro. Va.

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Homenaje a los catalanes y españoles en Cataluña, a los resistentes a la inmersión

   

   Porque, contra Todo, mientras muchos de sus iguales tiraron la toalla y se vieron, obligados por la presión, a dejar Cataluña, contra viento, marea y humareda de los monotemáticos inmersores en el pancatalanismo, eligieron y perseveraron ellos en su querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Porque ofendidos, vilipendiados y humillados en sus más íntimas certezas por tierra, mar y aire desde los asfixiantes poderes nacionalistas, ahora separatistas, mantuvieron encendida y viva la llamita de su anhelo, que es el mismo que a todos nos une. Porque ridiculizados, señalados y perseguidos por los cafres acosadores del separatismo, especialmente en las pequeñas localidades, donde la escapatoria no es posible, soportaron enteros el oprobio. Porque aislados, abandonados y olvidados por la mayoría de los poderes públicos, partidos, sindicatos e intelectuales españoles, a pesar de todo en su ser aguantaron. Porque de forma casi milagrosa, durante cuarenta años ya, contra la más fabulosa maquinaria de adoctrinamiento e ingeniería de almas imaginable, pues confluían y percutían en ella y contra ellos en colegios y universidades, en medios de comunicación y administraciones, desde la cuna a la tumba, desde la mañana a la noche, derecha, centro e izquierda nacionalistas, más o menos la mitad de la población, resistieron todos los embates por la centrifugación de su personalidad y persistieron en su muy digno afán, el de querer ser más: catalanes, españoles y europeos. Y Orwell hubiera sin duda escrito hoy un nuevo y vibrante homenaje a sus personas. A ese emocionado y emocionante reconocimiento acuden hoy, creo, miles y miles de españoles desde todos los puntos de España.   

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Diez notitas que conmoverán la Catalonian Revolution

  1) Qué decepción el que la Izquierda española bruta haga suyas las consignas reaccionarias e insolidarias de la Gran Burguesía allí… en curiosa joint-venture ahora con los designios filoetarras y estalinistas de los angelitos de las CUP. Por supuesto, si eres un buen progresista y estás en contra del separatismo no olvides al final culpar del problema, y yaque de toda la maldad existente en el mundo presente, pasado y futuro, a la Derecha Española, esa Bestia. El drama español en esencia consiste en que más o menos la mitad de su Izquierda, a diferencia de lo que ocurre en Alemania, Francia, Italia, Holanda…, no defiende el bien moral, material y cultural que supone la permanencia de la nación española. De ese desestimiento se nutren los supremacistas nacionalistas. 

2) Unos pocos, que se creen superiores al resto, quieren robarnos a todos el derecho a decidir sobre lo que es de todos. Lo llaman a eso revolución. Nunca mejor dicho, por otra parte.

3) Voilá, hermanados en el delirio identitario, los del Puño en alto y los burgueses de Orden en la lucha final. Constatación también de que cuentan más en la sociedad las ideas y las emociones en común, el principio territorial, que la pertenencia a una clase social: Fichte derrota a Marx. (Groucho en vena).

4) Increíble el ver a un Presidente de la Generalidad azuzando a las masas contra sus alcaldes.

5) Quién habría de decirnos que la Revolución la veríamos venir de la mano del representante de la Burguesía catalana. Marx y Lenin lo flipan en la tumba.

6) Colau e Iglesias tienen algo en esta convulsa astracanada de Reyes Católicos, sólo que a la inversa.

7) En genuino trilero Artur Mas se sacó el dadito INDEPENDENCIA para ocultar el dadote CORRUPCIÓN y la gente, de manera bífida, picó: por un lado electoralmente le mandó a Parla, pero por otra le compró la burra en boca de otros.

8) Una Catalonian Revolution con Otegui, ex -terrorista etnicista, a modo de Santo Patrón, haciéndose selfies en loor de callejeras multitudes con él encantadas, puede ser sólo un Proceso… envenenado por el hacha y la serpiente del ODIO.

9) Ese sistemático pero-si-sólo-queremos-votar que repican epifánicos los happyflower compañeros de viaje del separatismo maquiavélico revela muy bien esa idiocia del infantilismo más ignaro, tan en boga.

10) Se confirma que los Jefes Sumos de Podemos han venido al mundo… a ser los patéticos mamporreros de los separatistas, y luego ya si eso, a ver si a ellos les queda algo. Lo que extraña es que Monedero y cía no hayan aún clamado por los miles y miles de catalanes que están suicidándose ya porque Rajoy no-les-permite-votar.

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La de Podemos tuvo que ser: todo lo que simboliza, todo lo que significa

     

   En literatura, en política, en la vida, los detalles –lo sabemos bien- lo son todo. Hacen verosímil el relato, desnudan la hojarasca de la verborrea, en tanto que símbolos condensan a veces la profunda realidad, la total verdad de personas y cosas. Así la otra noche, para siempre inmortalizado ante la Historia, el detalle de la diputada de Podemos tras el abandono de los constitucionalistas ante el pucherazo separatista en el Parlament. Habían dejado los del PP sobre los escaños las banderas españolas y catalanas pareadas. ¿Por qué los constitucionalistas, como en la noche electoral los de Ciudadanos, no clamaron y esgrimieron carteles con aquellos vibrantes YO-SOY-ESPAÑOL y LIBERTAD-LIBERTAD-LIBERTAD? Allí las banderas, en todo caso. Pues, de repente, sin ser mandada más que por su hondo deseo que se sepa, allá que se plantó la diputada podemita, presta a arrebujar y retirar… sólo la bandera que a todos los españoles une, en la que la inmensa mayoría se reconoce cómplice.

      Una escena atiborrada de “verdad” simbólica, por más que la señal oficial del acto la CENSURARA: anótese el choteo descacharrado de los filoterroristas de las CUP, a quienes acabó entregándoselas, la sonrisa cómplice y aprobatoria de respetables y burgueses testigos, la sintomática presteza con que se aprestan muchos a reproducir en móviles la imagen, como cuando presenciamos algo que nos interesa y que intuimos relevante, la nula reprobación que la espontánea a ese inolvidable desprecio encuentra. La Forcadell, deidad totalitaria,  fizo desde sus alturas como que la reconvenía, pero la bandera española no se repuso. Quizás le dedique pronto Lluis Llach uno de sus temazos. Estaba la diputada podemita, claro, retirando a España de Cataluña. Estaba la diputada podemita retratando para la Historia a Podemos como lo que son: los mamporreros de los Separatistas Ricos.  

   (P Ig le pide con la boca pequeña que pida perdón, no solicita su expulsión del partido, la del sí-que-es-pot se niega, y es así mucho más coherente que el Jefe Sumo Podemita, siempre dispuesto a ir del bracete, también en el País Vasco, de las burguesías nacionalistas). 

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De Josep Pla a Albert Pla, el Oasis catalán le voilá

   Que dice don Albert Pla, ese artista, que “siempre” le ha dado “asco” a él ser español. Que le gustaría a él que en Gijón el catalán se estudiara por “cojones”. Que lo mejor que se le puede decir a la clase política es “muérete”. Ahí está, pues, la Puerta de Albert Pla, y sus tres llaves summas: sus asco, cojones, muérete. No le faltan ni éxitos ni reconocimientos al artista Pla en la basurienta sociedad de este capitalismo salvaje. Posa por lo mismo Pla de salvaje, claro, ahí sus gargajos: la repulsión primaria, la apelación testicularia, la pulsión fanática y de Tánatos.

     

   El homo pla, subtipo y modulación hipernacionalista del homo gañanis global, quizás sea también el más acabado fruto de 35 años de atorrante inmersión nacionalista y de la pedagogía del odio aneja a la misma, como el mismo Rubianes q.e.p.d. se hartó también de muy gráficamente ejemplificar. Todos somos Rubianes, nos sermonearon incluso entonces. Todos son Pla, colígese ahora. Estos son los “intelectuales”, los “creadores” a quienes siguen, a menudo con devoción, las generaciones mejor preparadas de la Historia. Hombre, si los independentistas se hubieran aprestado a censurar y a descalificar esos regüeldos planos podría decírsenos algo.

    

   A la postre lo que este calculador botarate –no está en ellos reñida la burricie con el estricto cálculo mercantil, pues aumentará su cotización y popularidad, vale decir, el caché de su mugriento candelabro- testimonia es nada menos que la revelación esencial del Oasis catalán, esa regresión del Logos al Mitos, que es todo lo que va desde la excelsa escritura del grandioso Josep Pla a la grisácea tosquedad de este obtuso, protuso y contuso Albert Pla. Le voilá. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Messi President, claro que sí

   Ocurrió en el llamado Oasis catalán. Llegó trajeado, sonriente, a bordo de un suntuoso coche blanco, que simbólicamente viene a ser como acudir a la Cita sobre los lomos de un albo corcel, cinematográficos caballos blancos de Viva Zapata y de Missing entre otros, iconografía suma de la pureza sin mácula. Tenía Messi que librar declaración en juzgado acerca del feo asunto de la millonaria evasión de sus ingresos hacia precisamente muy reales  paraísos fiscales.

  

   Supónese que en medio de la espantosa crisis económica, de los brutales recortes a que la misma da lugar, en medio de la universal Indignación que hace crujir de torvos truenos el ambiente, pocas figuras más inclinadas a recibir la descarga de la santa ira ciudadana que la de un defraudador fiscal. Se imagina uno que, en buena lógica, las fuerzas de seguridad, lacayas de los Amos del Dinero, que son los amos del mundo, habrían de emplearse a fondo para contener el motín contra ese enemigo del Pueblo.

     

   Nada de eso. Con la salvedad de un par de aguafiestas que con voz feble lo llamaron “chorizo”, allá reinó Messi casi en loor de multitudes. Lo aclamaron al grito literal de “eres el mejor del mundo” y “viva Messi”, y sobre todo al de… ¡¡“Messi presidente”!! Podría parecer puritito esperpento la proclama, mas si tenemos en cuenta que bajo la férula secesionista transita buena parte de la sociedad catalana, con Mas a la cabeza, en plena regresión del Logos al Mitos no deja de tener la graciosa arenga su fantasiosa coherencia interna.

   ¿Acaso no viste ya el Barsa, cual equipo del Régimen, los colores de la bandera catalana? Si todos los equipos catalanes hiciesen igual, ¿o tienen menos derecho?, sería ya el Oasis de simetrías perfecto. ¿Acaso no se programó el nacimiento del niño de Messi a las 17,14 horas, en fantástica sintonía de los astros con el año de la Derrota? ¿Acaso en el fondo y en la forma no se las da Artur Mas justamente de mesiánico Moisés? Pues eso: Messi, el Mesías, Ubú President. Sólo puede algo así ocurrir en un Oasis, está claro.  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Quieren robarle el perro-guía a un diputado ciego

     

    

     Le acosaron, le insultaron, le zarandearon. No les podía ver, claro. Sólo sufrir el aturdimiento natural ante el infierno de los alaridos amenazadores sobre los mismos oídos. “¿A que os damos miedo?” “Os mataremos”. ¿Cómo imaginaría él, en su ardiente oscuridad, en su inimaginable desamparo, esos rostros que así le acechaban, esos aspavientos rabiosos cuyo encono en oleadas le llegaba a la propia piel?  Le acorralaron. Intentaron entonces robarle el perro-guía. Consiguió, como pudo, tirar con fuerza de la correa de su perro y alcanzar un cruce en el que había agentes de la Guardia Urbana.

      

     Como diría ahora con pose doliente uno de esos cantautores-protesta forrados, forrados antes, durante y después del Jardín de la Alegría zetapeico, plegando velas ahora, tras alentarles ayer, enardecidos de anticapitalismo ellos mismos, que les llevaban cervecitas, que loaban sus consignas refrescantes,  que siempre siempre están ellos con el Bien, dirán ellos ahora, tras la catarsis de la  “Catalonia Revolution”, un punto trágico el ademán, “…qué mundo nuevo y humano pueden promover quienes son capaces de emplearse con esa crueldad contra un ciego y su perro indefensos. Quienes eso hicieron serán todo lo representativos del Pueblo que ellos quieran, todo lo anticapitalistas y todo lo revolucionarios e idealistas que quieran… pero conmigo que no cuenten”. Y a otra cosa, mariposa bondadosa de la Rosa.

     

      Eso en el mejor de los casos. Porque, aunque parezca increíble, a la cineasta mayor del Jardín de la Alegría zetapeica, acaso la más bonita novia del mismo,  Isabel Coixet, excepto lo de las pedradas, le parece “bien” el acoso al Parlament. “No me parece mal que hayan pintado chaquetas”. Coixet es la del millonario Miguelin de la Expo de Shangay, qué guay, remember.  Convendremos entonces en que, como en la  plena consagración de la primavera en que nos hallamos, la Spanish Primavera del 2011 que dirán los revolucionarios libros del futuro, cerrando a la perfección el combinado entre azar y necesidad que los hechos inesperados propician, la Catalonia Revolution al menos ha hallado al fin lo que le faltaba, su gótica musa: Isabel Coixet guiando al Pueblo. Anda, Coixet, échate ahora tú con el ciego también, igual que Sabina con Esperanza, tu particular valsecito de la revolución.