Haz como el Planeta 2017, bobo, no te metas en Política

   

   Haz como él, bobo, sigue su clamoroso ejemplo: no te metas en Política. Me explico: no escribas sobre Política desde claves no-izquierdistas. Si lo haces, como escritor los unos –no todos, a Marx gracias- te tacharán de la lista, y los que piensan parecido a ti –tampoco todos, gracias a Dios, pero sí la inmensa mayoría-, ni agua como escritor te darán. ¿Por qué? Ellos -sobre todo a estos últimos me refiero- sabrán. Mejor entonces, si escritor eres y no en moldes izquierdistas piensas –y que por supuesto, respetas a quien así lo hace,  si a ti él te respeta-, alejarse de la Política, mantenerse neutral. Cultivar un género y pasar del tema. Que no te afecte ni te altere, que te sea indiferente el progreso de las ideas y principios que estudiaste, reflexionaste y sientes en el corazón como propios. ¿Te lo permite tu sensibilidad? ¿Te lo permite tu alma? Es desde luego lo que, siendo prácticos, mejor conviene a tu carrera de escritor.

      Estoy seguro, por otra parte, que Javier Sierra es, además de un buen escritor, una excelente persona. Eso me transmiten su imagen y las colaboraciones que le tengo escuchadas. Que seguramente lo que a él le mueve a escribir es ese género que tan bien domina: la novela histórica. Me limito, sin saber siquiera si sería uno mismo capaz de levantar una sola obra remotamente parecida a las suyas, a aplicarme su ejemplo, por lo demás común en casi todos los escritores no izquierdistas –esos que nunca ves entre los recurrentes abajofirmantes del Mester de Progresía- : a diferencia de los “progresistas”, que hacen del continuo do de pecho ideológico, y a menudo partidario, el salvoconducto del éxito entre su clientela, pasan mucho los primeros de comprometerse con la Política, -hablo de Principios, no de partidos concretos, please-, como si olfatearan a la perfección que ante la concurrencia general el manifestarse como liberal-conservador, pongamos, le hace a uno ipso facto sospechoso de no sé cuántos crímenes, lo que cortocircuita las posibilidades de mantener un público lector fiel a tus obras. Olvida pues, bobainas con ínfulas, la Política, cállate y cultiva un género. ¿Vales para ello?

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es   Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN  la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas) de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Umberto Eco, Editor Lara, las Torres KIO, yo mismo

     

   No sé bien cómo, leyendo cosas sobre la actualidad, me di de bruces a la vez con las dos hermosas y monumentales sentencias, como cuando paseando ensimismado, al levantar el melón se topa uno de golpe frente a sí con las famosas Torres KIO, en los confines de la Castellana madrileña, colosales e inclinadas, convergentes hacia los cielos… de la escritura.

   Decía primero Umberto Eco, aquel sabio:

 “El mundo está lleno de libros preciosos que nadie lee”.

 Cómo no en la distancia asentir y aplaudir el aserto, tomar nota      y prolongar un poco su doliente eco.

   Y más abajo decía Jose Manuel Lara, el mítico Editor, como entre ellos parlando:

   “Más difícil que escribir un libro, es luego venderlo”. 

   Cómo en buena parte no darle también la razón, máxime en estos tiempos de incuria, pantallitas y telebasuras.

      Llámalo si quieres orgullo de ex –fracasati alora mendicati, pero el caso es que ante aquellas dos hermosas Torres, levantadas por aquellos dos Grandes Hombres, qué quieres, me afilé las solapas de la chupa, resoplé el humo de un cigarro que no fumo, me metí las manos en los bolsos y cabizbajo para mis adentros, escritor y vendedor de libros sin Nombre, a la vez todo eso yo, y me dije… ¡A mí me lo vais a decir! Y jaque a las Dos Torres al mismo tiempo que di, ea.

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso. 

Premio Planeta 2016, una prueba más

   

   Habemus ganadora. Dolores Redondo, 47 años, nacida y criada en San Sebastián, especializada en el género policíaco, la Henning Mankell vasca, nos dicen. Por fuerza ha tenido entonces que conocer y vivir de primera mano las insoportables décadas del “gulag vasco”, esa interminable y sangrienta cadena de bombas y asesinatos cobardes, de secuestros, amenazas, humillaciones y exilio forzado para miles de vascos que la ETA y sus secuaces sin piedad ejecutaron, esa pesadilla de opresión y barbarie. Pues… ni una palabra de ella sobre el asunto, ni en sus obras ni en sus intervenciones públicas. Ni ahora, en la hora del Triunfo, ni antes.

   Cuenta la leyenda que todo escritor que se precie contrae una deuda moral con la comunidad entre la que vive, el muy prestigiado “compromiso”. Es un “escritor comprometido”, solemos escuchar con admirativa unción de muchos de ellos. De forma, en apariencia sorprendente, el perfil de la flamante ganadora del Planeta luce completamente apolítico. Cabe, en buena lógica, deducir de ese atronador silencio que, en principio, Dolores Redondo no es una escritora izquierdista. De serlo, sin duda lo mostraría encantada, en parte porque en su mayoría por vocación se sienten inclinados a repetir sus tópicos, en parte por estricto cálculo egoísta, pues saben que al hacerlo se integran más y mejor en el amplio entramado organizativo (aytos, sindicatos, universidades, prensa, es decir, seminarios, artículos, pregones, charlas, etc) con que el mundillo izquierdista arropa e impulsa a sus creadores.

     Como tantos otros creadores no izquierdistas, es muy probable que olfatee ella a la perfección –y la Gran Editorial que la patrocina, ídem- que resulta mucho mejor para su carrera escritora el no comprometerse políticamente: nada tiene que ganar y todo, de potencial clientela, que perder, además de ganarse la enemiga perpetua de los chamanes de la Izquierda, (escritores, críticos, asesores editoriales) que controlan el negociado cultural. Intuye de sobra que un escritor comprometido con las ideas liberal-conservadoras (por creerlas las menos dañinas de todas para las personas y para la sociedad) es un auténtico escritor maldito, con todas las papeletas encima para verse condenado al cruel ninguneo, pues tanto a Líderes como a bases de la comunidad liberal-conservadora –hablamos en general, plis-, los libros, las novelas, la literatura, les son del todo indiferentes. La Gran Editorial, que de largo y desde hace mucho, por la cuenta que le trae, se conoce el mercado, más aún de sobra lo sabe.

     ¿Entonces? Apolíticos, mucho mejor. Círculo cerrado, pues. La hegemonía ideológica, el dominio sobre las palabras y sus significaciones, el control de las conciencias, en manos de la Izquierda per secula seculorum. Caso cerrado, Redondo. 700.000 ejemplares, dicen que lleva vendidos ya de su anterior trilogía. Enhorabuena. No haré más preguntas, eso.

 ¿BUSCAS UN BUEN LIBRO PARA ESTE OTOÑO? LO TENGO: VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

Angelitos del Premio Planeta

   Gente que cree a pies juntillas en los Nobel, en los Oscar, en los Planeta... ¡Eso es fé, y lo demás, pamplinas!

   Pues en aqueste año corriente, dicen los Jefes de la Editorial, se han batido todos los récords de participación anteriores, y han sido 552 las novelas presentadas a concurso. Récord entonces de angelitos revoloteando el cielo planetario. Alabados sean todos ellos... Qué vidas secretas y apasionantes en su dorada mediocridad no llevarán consigo, qué ilusiones inmensurables no albergarán esos purísimos corazones, qué humildes y a la vez vibrantes novelas no encerrarán en sus cándidas existencias las biografías de esos seres tan inocentes. Se mofan a menudo los biempensantes de la dorada ilusión con que muchos niños siguen creyendo en la existencia de los Magos de Oriente. Cree uno, sin embargo, que para misterio insondable, para ingenuidad en verdad candorosa, para simple y ardiente fé, ninguna comparable a  la de esos quinientos cincuenta y dos angelicales tíos hechos y derechos, con más moral todos ellos que los archifamosos trescientos de Troya.

    

     Les puede casi ver uno a solas, aferrados a la mesa, con su gripe a cuestas, su bufanda raída, el dolor de muelas, su oficina gris, su coche a plazos, un poco incomprendidos de cuantos les rodean, y sin embargo, dale que te pego al manubrio de sus cuatrocientos folios, inquebrantables en su esperanza férrea, por qué no va a ser este año, por qué no me va a tocar esta vez a mí, por qué. Seguirán esperando en vilo el fallo año tras año, conocerán de nuevo la bofetada áspera del desprecio editorial, volverán sus pasos, acaso algo más renqueantes ese día hacia la mesa en la que levantan ellos su mundo, hasta que, digerida la derrota, vuelvan para sí a decirse, como dicen los que de esto saben, lo que cuenta es intentarlo, quizás el próximo año, y de nuevo la ilusión recobrada, los miles de fotocopias, el secreto sueño de que, como en las películas, alguna vez a ellos corresponda una porción, aunque sea algo mohosa, en la tarta del Paraíso. No se sienten, es decir, no son fracasatis. Son angélicos seres. Sólo merecen respeto, y unas miguitas de reconocimiento, sólo eso, en su limbo ilusionado. (Que además, oyes, a lo mejor con un poco de suerte, la Editorial secretamente repesca "lo suyo" para otros menesteres, hombre) 

¿BUSCAS UN BUEN LIBRO PARA ESTE OTOÑO? LO TENGO: VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

MI OTRO LIBRO ES:
LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (10 E por correo ordinario): Armando, un hombre desolado, con la sensibilidad en carne viva, al que pone su mujer de patitas en la calle -pues ha encontrado ella otro más alto, más guapo, más fuerte que él- y que necesita ahora re-armarse, hallar su lugar en el mundo. Su malaventura, sus buenaventuras también, su divertida peripecia sentimental. ¿Hallará su lugar al sol?
154 pgs de… HUMOR, AMORÍOS, ILUSIONES Y ESPERANZAS
LOS DOS LIBROS POR 22 EUROS EN CORREO CERTIFICADO, ENVÍO INCLUIDO.

¿Premios Planeta 2015? Merde

   

   Muy apropiadamente, la flamante ganadora del Premio Planeta 2015, el más resonante galardón de las letras españolas, el de más en vil metal contante (los ya míticos Cien Kilos de rubias), lució en la Gran Gala un jersey grease perlado en strass en el que bien clarito podía leerse el punto G de esta época mugrienta: Merde. O sea, voilá una vez más la coprofilia reinante en el Reinado de la Mugre que vivimos, prolongado así el pestilente reguero marrón (glassé, en los Grandes Salones, fuliñaca en los desagües) que venía de Willy Toledo, del Tío de la Wolkswagen, de Trueba antes…  en fin, la pasión excrementicia tan a la moda en este mísero blog más que sobradamente probada y glosada.

   ¿Y quiénes y qué resultaron esta vez premiados por la más Alta Sociedad? Pues, como casi siempre desde hace 35 años, los paladines del Mester de Progresía, en distintas generaciones y en distinta gradación del mensaje suavemente izquierdista. Se corrobora con ello de nuevo mi teoría acerca del misterio sobre por qué la mayoría de los escritores son de izquierdas: las Empresas constatan en ellos y con ellos más compradores, más negocio. Al público liberal-conservador en general, la literatura, (la expresión estilizada de la vida, las historias) aunque sea de uno de los suyos -si de un pelanas sin nombre se trata ni hablamos, maldito de verdad por siempre serás- se la suda. No la aprecian, no la valoran, no la aman. Campo abierto pues para la Progresía, ante la que todos los estamentos se inclinan.

    Fue a este respecto muy elocuente el festivo comentario de la ganadora, a propósito de su transgresor jersey: “Ya que no soy capaz de hacer la revolución, hagamos una pequeña broma”. Ja, ja, ja. Sólo el discreto encanto cínico de la Izquierda es capaz de mentar el deseo de la revolución el mismo día que se apalanca Cien Kilos por cuenta de la Empresa más Mercantilista de España.

     Remató la cosa Doña Rosa Regás, en rojeras maestra de ceremonias, ya premiada y voz cantante del conjurado Jurado: “Me gusta que en el arte la gente sea comprometida, y me gusta que este compromiso haya sido tan elegante”. El compromiso, el compromiso con los Cien Kilos. Amén, doña Rosa, qué flash.

     

  

   Octubre va, amigo/a. ¿Regalarle a alguien, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. 

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

Pedirle su libro a un escritor humilde al que sigues es sobre todo un acto de sensibilidad y de nobleza incontestables.

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.  Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Por qué la mayoría de los escritores son de IZQUIERDAS

   Sobre todo porque sus seguidores compran más sus libros. Repásese la lista de los últimos cuarenta ganadores del Premio Planeta, la de los Premios Nacionales de Literatura, o la de los Premios Cervantes. Se constata en ella la apabullante hegemonía del Mester de Progresía, el aplastante predominio de la sensibilidad izquierdista en sus variopintas gradaciones. Las editoriales, la Editorial Planeta über alles, de tontos tienen lo justo. Si con contumacia ensalzan, difunden y premian a los escribientes del Progreso es porque saben de sobra que con ellos hacen mejor el negocio.

     

   Dentro del universo mental del colectivo progresista -hablamos en general- se consume más literatura porque sus partícipes están más socializados –también porque la estructura ocupacional que les es mayoritariamente propia (enseñantes, funcionarios, artistas, el mundo en general de la publicística) se halla más vinculada al propio ámbito cultural-  en el aprecio y el disfrute del libro, en la veneración del mismo, conformando un consistente círculo que de forma permanente se retroalimenta, al obtener ellos de esos libros que frecuentan la autolegitimación ideológica y vital que les afirma.

     

   A sensu contrario, en el mundo liberal-conservador... CONTINUARÁ MAÑANA 

   Septiembre ya, amigo/a. ¿Regalarle a alguien, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. 

Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros.)

Pedirle su libro a un escritor humilde al que sigues es sobre todo un acto de sensibilidad y de nobleza incontestables.

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

UN CAPÍTULO:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2012/12/sin-interruptus-que-es-como-debe-leerse.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas.  Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Angelitos del Premio Planeta

   

    Permíteme, lector mío, dejarte unas palabras en mi blog, que es también el tuyo, sobre una singular especie de literarios fracasati, por quienes uno, aunque sólo fuera por estrictas razones de cosanguinidad, no puede evitar sentir una  apabullante debilidad. Este año no lo he visto, pero en la edición anterior del Planeta repicaban las agencias el estricto dato de que habíanse presentado al certamen, además del ganador, otros cuatrocientos noventa y dos concursantes. Cada año un número mayor, al parecer.

    

     A menudo piensa uno, ya digo, con honda admiración, con indecible ternura, en esos cuatrocientos noventa y dos postulantes anuales, qué vidas secretas y apasionantes en su dorada mediocridad no llevarán consigo, qué ilusiones inmensurables no albergarán esos purísimos corazones, qué humildes y a la vez vibrantes novelas no encerrarán en sus cándidas existencias las biografías de esos seres tan inocentes. Se mofan a menudo los bienpensantes de la dorada ilusión con que muchos niños siguen creyendo en la existencia de los Magos de Oriente. Cree uno, sin embargo, que para misterio insondable, para ingenuidad en verdad candorosa, para simple y ardiente fé, ninguna comparable a  la de esos cuatrocientos noventa y dos angelicales tíos hechos y derechos, con más moral todos ellos que los archifamosos trescientos de Troya.

    

     Les puede casi ver uno a solas, aferrados a la mesa, con su gripe a cuestas, su bufanda raída, el dolor de muelas, su oficina gris, su coche a plazos, un poco incomprendidos de cuantos les rodean, y sin embargo, dale que te pego al manubrio de sus cuatrocientos folios, inquebrantables en su esperanza férrea, por qué no va a ser este año, por qué no me va a tocar esta vez a mí, por qué. Seguirán esperando en vilo el fallo año tras año, conocerán de nuevo la bofetada áspera del desprecio editorial, volverán sus pasos, acaso algo más renqueantes ese día hacia la mesa en la que levantan ellos su mundo, hasta que, digerida la derrota, vuelvan para sí a decirse, como dicen los que de esto saben, lo que cuenta es intentarlo, quizás el próximo año, y de nuevo la ilusión recobrada, los miles de fotocopias, el secreto sueño de que, como en las películas, alguna vez a ellos corresponda una porción, aunque sea algo mohosa, en la tarta del Paraíso. No se sienten, es decir, no son fracasatis. Son angélicos seres. Sólo merecen respeto, y unas miguitas de reconocimiento, sólo eso, en su limbo ilusionado. 

    

     

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Juan José Millás, ESCRITOR INDIGNADO

   

   

   Así, con rotundas versales y marmóreo rótulo sobre la estelar efigie nos lo presentó el viernes pasado La Sexta. La Sexta, yes, esa televisión que,  a pesar de los muchos favores del gobierno zetapeico, tras la ruinosa gestión del multimillonario trotskista Roures pasó a manos de Antena 3, es decir a la órbita del grupo Planeta, aunque,  misteriosísimamente, en nada se haya notado el traspaso, visto y comprobado el pertinaz glassé de trotskismo que sobre la mollera de la audiencia a diario continúa  desparramando.

   

   Tras el rótulo sensacional, allí enseñoreados los fantásticos haberes del Éxito de Millás: “Diez galardones, entre ellos el Planeta y el Premio Nacional de Narrativa”. Por no hablar de sus numerosas colaboraciones en los mejores medios. Blanco y en botella, pues: planetario planeta sobre planeta, qué leche. Traía Millás libro nuevo y sobre el mismo le hicieron dos preguntas. Al programa (La Sexta Noche) y al moderador les interesaba mucho más (y en bandeja, como a aquel rey, se las ponían) la enésima repetición de las generales, no ya de la ley progre, sino el catecismo de la Izquierda Ultra, que Millás, espeso, plano y romo evangelista esta vez, fue allí desgranando:

   

   ¿La Reforma laboral? “una salvajada”, ¿la Huelga General? “una respuesta civilizadísima a una agresión salvaje”, ¿la ley de Seguridad Ciudadana? “una ley contra los ciudadanos”, ¿las hipotecas? “no se deberían pagar”, ¿el PP? “han roto el contrato social… se han cargado también la movilidad social… no pierden oportunidad de mentir… patriarcal, misógino, machista, yo soy el Dueño de tu Útero… el grado de corrupción que hay en el PP con el asunto Bárcenas llega a todas partes… en fin vivimos en un mundo en el que el poderoso está al margen de la ley… y todos los partidos que están en el Parlamento están en la misma lógica… el sábado confluyen cuatro marchas sobre Madrid, dirigidas por asociaciones cívicas, pues ojalá les vaya muy bien…”.

   

   Más que indignante resultaba casi divertido ver allí al exitoso escritor, nada menos que ganador del Premio Planeta (100 kilos), denunciar sin brillo alguno la raíz del mal: “ocurre que igual que enferman y se corrompen los individuos, enferman y se corrompen las sociedades, lo hemos visto en Alicante y en Valencia… son sociedades enfermas, en fin, habrá que hacer lo que mejor se nos ocurra… que tengamos que hacer una ley así (prohibición de los cargos públicos en Galicia de aceptar regalos) da una idea también de cuál es nuestro grado de enfermedad y de corrupción como sociedad”.   Un Planeta enfermo y corrupto, es verdad.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El Planeta, en manos del Progreso, un año más

     

    Como las lluvias en abril, como las castañas asadas en invierno, como en Reyes el roscón, se consolida un año más la atávica tradición: el más fenicio de los Premios literarios españoles, el más con vil metal atalajado, el más de dinero podrido, ladies and gentlemen,  ha de nuevo recalado en la buchaca de muy progresistas escritores: Clara Sánchez y González Sinde, la ex –ministra zetapeica de la Tierra, que es del Viento, de la luz y del amor, en este 2013 de tantos dolores.  Ocurre como si en el Planeta el Progresismo deviniese Tradicionalismo, tal es su capital acumulación.

       

   ¿Es necesario repasar La Lista de Lara? Espido Freire, Maruja Torres, Rosa Regás, Antonio Skármeta, Lucía Etxebarría, María de la Pau Janer, Alvaro Pombo, Juan José Millás, Fernando Savater, Ángeles Caso, Eduardo Mendoza, Lorenzo Silva, desde 1999 (sólo me he saltado a Javier Moro y a Alfredo Bryce, por no parecerme tan nítidamente encuadrables). 601.000 euracos del vellón llámanse la cosa.

     

  Resulta en verdad sorprendente y a la vez clarificador el hecho innegable de que siendo todos ellos muy ácidos debeladores de cuanto suponga competitividad y capitalismo, al mismo tiempo acaparen sobre sí los opulentísmos frutos del más aborrecible Sistema, y que incluso  encantados accedan al paripé de este “concurso”, siendo como es el Planeta objeto por excelencia del más refinado márketing hipercapitalista. Es cierto que su olímpica buena conciencia siempre les mantiene personalmente a salvo, en el campo perennemente del Bien, comprometidos ellos, con conciencia social, rebeldes e idealistas ante el Mal, prestos siempre a lanzar crudos denuestos e inflamadas condenas contra el mediocre tendero facha de su barrio. 

     

   Se entiende a la vez perfectamente el estricto cálculo mercantil que la empresa Planeta realiza: la ciudadanía en general, la no en exceso cultivada, “asimila” mejor la literatura que nace de un autor ideológicamente de izquierdas, lo ve natural, nada rechina en ello, lo compra mejor. El mundillo sociológicamente de izquierdas venera y valora a “sus” autores: adquiere sus productos como una natural extensión de ellos mismos, de sus más íntimas creencias. Por el contrario, darle a la literatura y defender el liberalismo, uff, de entrada da ya dentera, levanta ronchas, descuadra.

   

   Eso, y que, en general, el público sociológicamente no izquierdista en buena medida guarda una mayor frialdad y distancia con sus autores, recela un poco de los libros, de la cultura en general, se mueve más como un frente de rechazo que como corriente en pro de unas ideas, no hace “masa” alrededor de sus autores predilectos, compra menos libros, creo. En suma, caro lector, que, para una mejor vida de mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, creo que voy a hacerme progresista. No es por mí, ya ves, es por mi criatura, porque algún futuro le espere a la pobre.  

(Este año, as usual, se presentaron no sé cuantos mil aspirantes al Premio. Benditos seres ellos. Yo les llamo así http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2010/10/angelitos-del-planeta.html )

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Poderoso Caballero es Don... Don Artur Mas

   

    Poseen los tópicos una especie de  íntima pujanza bovina y mostrenca que les hace inasequibles, no ya solo al desaliento de su propia tosquedad argumental, sino incluso a la más que probada refutación intelectual e histórica de los mismos. Claro, esos sobeteados lugares comunes les aportan a quienes son poseídos por los mismos gratificaciones nada desdeñables en estos tiempos ultra-acelerados que vivimos: a la manera del corta-y-pega, evitan y solucionan el arduo problema de la interior deliberación -que exige la atenta procura de más información y el ejercicio del propio juicio- y además, como los auriculares que vemos por las calles entre los jóvenes, le envuelven inmediatamente a uno en la plácida burbuja de la melodía compartida por el grupo mayoritario.

   

   En dos palabras, lector, que también a veces me paso yo de enterao, los tópicos tranquilizan y reafirman mucho a quienes los propalan. Simplifican en su básica receta la intrincada complejidad de las sociedades abiertas y modernas, precisamente caracterizadas por la existencia de múltiples y variados centros de poder. Así en política, por ejemplo, cuántas veces no habremos oído el mantra de que el sistema democrático del que creemos disfrutar es una pura fachada, que son los políticos meros guiñoles de los verdaderos Amos del Poder y de la Historia: los Señores del Dinero. El Dinero manda, y punto pelota. Es el Capital y su interés (el criminal Capitalismo, vale) el que mundialmente desde algún secreto lugar decide el destino de todos, y son sólo los políticos sus más o menos meritorios lacayos. El Dinero no conoce de fronteras ni de contradicciones, se dice, y especialmente los políticos de derechas –esa clase de burgueses- son sus títeres, que aquellos, desde las sórdidas alturas, coordinan a placer. La Política es pues pura pamema, pues no tiene resquicio alguno de autonomía para dictar sus normas a los Sumos Propietarios Capitalistas.     

    

   Mira que tenemos delante la extensión de los fundamentalismos religiosos, que vuelcan con su propia ira los destinos de decenas de  países. O la  creciente marejada ahora de los nacionalismos, con su consiguiente llamada a la re-medievalización de las relaciones económicas y humanas. Sólo por citar los penúltimos ejemplos: la Presidenta Argentina decide de un plumazo manu militari nacionalizar la multinacional Repsol... No ha pasado nada. Es decir, es la poderosísima multinacional quien se ha visto desplumada. O en España: la amenaza independentista que, estando en el poder la Derecha española, enarbola ahora la Derecha catalana, que en virtud de la ley de hierro o presidencialismo extremo imperante en los partidos casi podemos atribuir a la exclusiva decisión de Artur Mas, ¿obedece a una implacable lógica económica de mercado?, ¿envuelve ese delirio sadomasoquista una astucia inclemente del Capital? ¿O más bien no ocurre precisamente al revés, y es el ámbito político –el reducido coro de sus líderes- el que pone contra las cuerdas y doblega la relativa autonomía del mundo económico?

   No es Mas quien dobla la mano. Es el acaudalado señor del Imperio Planeta, sr Lara, el que debe agachar la cabeza y con lo que pueda escapar del Oasis.   

Post/post: gracias a Juante, a CLAVE, a Mónica, a Juan Carlos, a Aspirante, a essostre, a Zorrete Robert, a mybuscador por sus soberbias reflexiones, de las que me enorgullezco, por hacer mejor este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.

15-0, claro que otro Planeta es posible

      

     A pachas entre el Azar y la Necesidad (sabemos todos que estas armas no las carga sino Esperanza Aguirre) ha querido el Destino que coincidan en el Tiempo, hoy mismo, la más formidable impugnación que los tiempos vieran al sistema liberal democrático (una jornada más que promueven los mentores de la Santa Indignación) con la concesión del más laureado certamen literario de las letras hispanas, el Planeta Hollywood de los cien kilos.

     Clamaba esta mañana Isabel Gemio, esa Pasionaria reverdecida que tiene siempre una carta para ti, en Onda Cero (propiedad, como el Planeta, de mesié Lara), después de hacerle un poco la bola al magnate, porque acudiéramos todos a rebelarnos ya mismo contra el Sistema. Decía también esta mañana la misma radio que Eduardo Punset comunicó a través de las redes sociales que lanzaríase hoy también él a la calle -¡bimbo!- y por la misma radio peroraba  Don José Blanco, ministro y figura hasta en las gasolineras, que los Indignados de hoy, algunas de cuyas razones aseguraba él comprender, serán tras el 20-N los Desesperados, si lo sabrá él. Luego hablaba la radio de la concesión del Planeta, claro.

    

     Repasemos la lista de sus últimos laureados: Eduardo Mendoza, Angeles Caso, Fernando Savater, Juan José Millás, Boris Izaguirre, Alvaro Pombo, Lucía Etxebarría, Antonio Skármeta, Rosa Regás, Maruja Torres, Espido Freire, Nativel Preciado, Carmen Rigalt, Fernando Delgado, Lourdes Ortiz…  la nata y la flor, y hasta el alcanfor, del mester de progresía hispano, el Gotha acaparador del pastizal planetario, que ni un pelo se cortaron en arrebañar el perol plutócrata de la mangancia, para cinco minutos después firmar el más airado manifiesto anticapitalista que se recuerde en el mundo. Pocas ceremonias tan abyectas como la cena del Planeta, pocas tan obscenas en la impúdica exhibición de la rapacidad y de la estafa del marketing del peor capitalismo, bajo la máscara grotesca encima de concurso literario.

     

      Inmejorable ocasión entonces la de esta noche para que las bases Indignadas, idealistas y bienintencionadas donde las haya, -sus teóricos rindiéronse ya a la admiración de las nubes zetapeicas- invadan y ocupen los distinguidos salones y fundan las cegadoras arañas de la señalada noche de la burguesía y el establihsment literarios, ocupen el estrado, pongan todo patas arriba y allí mismo prendan una colosal hoguera, y repartan luego los cien kilos entre necesitados de verdad y le canten a ese coro de premiados ilustres que por allí rondarán, las cuarenta de su berrea inolvidable, su jare krihsna particular, el bellísimo “que-no-que-no-que-no-nos-representan-que-no” y tal.

     Si no lo hacen, que se vayan, por mí, a la playa.

    

Poessía tres

    

    

     Indómita amazona del Greenpeace,

     bajo el dintel de Downing Street,

     deteniendo  a su paso un instante

     el  rigodón del tratado de Maastricht,

     compareció ayer, tan campante,

     una ratita infeliz.

     Oh, my God, clamó desde los cielos

     hasta la misma lady Di.

     Entregábanse también

     los laureles del Planeta,

     en ese loor de cenorrio

     elitista y de opereta.

     Que este año por el lomo  

     a Millás pasábanle  la pandereta,

     pues tocábanle al Señor, al cambio,

     cien millones de pesetas.

     Ya tiene él para  los pobres

     unas cuantas metralletas,

     como las que tuvo Mr Equis

     contra los hampones de la Eta.

     Iba ya el Gran Escritor

     a platicar desde el atril

     tras los aplausos y las toses

     y los flashes más de mil.

     Mas un camarero emboscado

      a poco me lo descalabra allí.

     A la cara en un descuido

      le ha arrojado un borceguí,

      y  ¡Justicia para los blogueros! 

      a gritos venía así a exigir,

      que hasta un vahido y todo

      le ha dado a Ferrergim.

    

      Ya les llevan apresados,

       ya les llevan bajo arresto,

       que ratita y  camarero

       habíanse compinchado en esto,

       en dar la nota como fuera  

       y hasta en salirse del tiesto,

       en soltarle al mundo entero

       con valor y ya muy presto,

       antes que la Di y el Millás y todos

       mucho más tuerzan el gesto,

       aflojarse de una santa vez

       su jodido y muy rebelde Manifiesto.