Y Jordi Pujol se dijo el 9-N ... ¡Podemos!

     

   Acaso la imagen más tremenda que entre todas las tremebundas nos deparara la Mascarada norcoreana de Mas haya sido la del Gran Saqueador Pujol casi en loor de multitudes depositando tan pancho su papelito en la urna de cartón.

     

    Tras tantas informaciones y evidencias sobre los formidables y extensos en el tiempo latrocinios del clan Pujol, tras la propia autoinculpación del fraude a Hacienda por la Herencia -¡aquel descacharrante ¿de qué herencia me hablas, Jordi? de su señora hermana!-, después de tantos viajes a Andorra de Ferrusola sola –con escoltas- o de su hijo y nuera, con la saca y la buchaca reventando de billetes el maletero, tras tantas y tantas historias, que diría Julio Iglesias, en le fecha señalada para el Oasis, Don Jordi asomó el gaznate… olfateó el patio y díjole a Ferrusola: ¡Podemos!

       

   Y allá que descendió, ante las mismas cámaras a guardar la cola, como un entrañable Yahvé ahora, entre los paisanos robados tan campante. Uno sólo lo increpó, cual ave de mal agüero fugaz que pronto se calló. Leve murmullo aprobatorio y suavemente afectuoso en general allí, qué Oasis, sí. Algunos se animaron y de buen rollo se hicieron unas selfies y tal con el No molt honorable... ¿Y las Mareas ciudadanas de indignados? ¿Y los miles de niños catalanes que entretanto malcomen? ¿Y los okupas, y los indignados, y los eskratxeadores? Allí no estaban. ¿Es esta entonces la famosa singularidad catalana, el silencio cómplice del Mundo del Progreso y la Protesta ante los desmanes de la Derecha Nacionalista? Ya se lo dijo sabia Ferrusola a los días de explotar el escándalo: “Tranqui, Jordi, esto se olvida”. En este mísero blog lo dijimos (21-8-14): así será, Señora, si la Izquierda quiere.

 http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/08/se-olvidara-el-caso-pujol-marta.html   

   

   De momento este saco de cemento: la jeta de Pujol entre las gentes votando tan campante, sus tics y su cash allá, yes. “Estoy contento”,  dijo el otrora bronco Yahvé al fin en la mañana del 9-N con una sonrisa Don Jordi a los de la prensa. No era para menos. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Si lo hizo todo un Rey de España, Rato...

   

   Qué menos entonces, siendo lo del Rey al lado de su zarabanda trincona distracción mucho menor, señor Rato, que compareciera usted ante los medios, y puesto que al parecer ha devuelto el íntegro que correspondía a la ambrosía suya derramada a cargo de las Tarjetas B, de verdad arrepentido, pronunciara usted también, a su manera si quiere, aquellas inspiradas palabras Reales que el otro día el graciosillo Piqué, el futbolero, con chufla se apropió sólo para camuflar su estúpida chulería:

     

      “Lo siento mucho, me he equivocado y no volverá a ocurrir”.

    

   ¿No comprende, sr Rato, de no hacerlo, el daño incalculable que a las ideas que dice usted defender asesta? Denos más tarde su versión del ruinoso Desastre sin paliativos de Caja Madrid, de Bankia y del resto de Cajas, en el que todos, unos más y otros menos, están implicados y hasta pringados, que quien calla otorga, pero por de pronto, nítidamente avergonzado, pida a los ciudadanos perdón por lo que hizo y por lo que permitió.

   

   Aunque le sea imposible recuperar el prestigio que sin duda un día tuvo, aunque no pueda usted ya desempañar el cristal impoluto de su honestidad, aunque nada podrá volver a ser como antes, recupere al menos ese mínimo de dignidad que solía llamarse hombría: pida perdón. En algo nos sentiremos muchos aliviados.

     

   Si se lo vimos hacer a todo un Rey de España, Rato, ¿va a ser usted acaso menos que él? Tan imperial soberbia sólo está al alcance de Jordi Pujol, ciertamente, que incluso a quienes le censuran abronca y amenaza, y al que mucho menos encono la tropa de Indignados dedica, es verdad, pero…  y qué más nos da Pujol.

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Ken Follet y la solidaridad de las estatuas fatuas

   Atracó la multinacional Ken Follet –más de cien millones de libros vendidos, casado con una parlamentaria laborista, házles tú las cuentas, indignado compañero, que a mí me da la risa- en el puerto de ocasión de la TV3, y sólo por ver si así vendía un puñado más de ejemplares de su último pest-seller, complacido, allí que les lamió el argumento entero a los separatistas. Folleteo de Follet, vamos. Si así de mamones se revelan los Grandes Escritores, lector, qué  habremos de hacer los escritorzuelos sin nombre.

      

   Dijo así Mr Ken que sabe él que la negativa del Estado español al referéndum separatista “no será aceptada por el Pueblo Catalán”.   Que sabe él “que el Pueblo Catalán está muy enfadado ahora mismo”. ¡Y qué no sabrá el archiforrado Autor, aupado sobre los pilares de tantísima pasta! Por supuesto el, más aún que galés, fenicio Follet se manifestó partidario de la unidad del Reino Unido –esa sí- y horrorizado ante la posibilidad del independentismo galés: “sería una catástrofe para nosotros, los galeses, tener que pedir permiso para ir a trabajar a Inglaterra”. Un monumento a la coherencia intelectual como puede verse este exitosísimo Follet.

      

   ¿Catástrofe? ¿Ha dicho Usted Catástrofe, Mr Ken? Me acordé claro, de la reciente y estrepitosa Caída de la altísima Estatua del honorable Pujol. Recordé entonces que también ya en vida Ken Follet tiene levantada estatua propia… ¡en Vitoria!, tócate los gabilondos a fondo, eso es triunfar planetariamente y lo demás tonterías. Pujol y Follet estatuados, era eso. De manera que el grosero chupeteo folletiano al aparato separatista catalán lo que sublimaba en el fondo no era sino… eso mismo, la íntima solidaridad de las estatuas fatuas. Todo un hijo de la gran bretaña este Mr Follet, yes.

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El otoño del patriarca... Pujol

   Bien podría incluirse en la gran novela de García Márquez el iracundo monólogo que el otrora Molt Honorable Pujol atizara la otra tarde a los representantes populares en el parlamento catalán -en una de las más bochornosas sesiones parlamentarias de que se tengan memoria- que en poco desentonaría: hiperrealismo mágico, al cabo.  A la mañana siguiente, como en invisible halo concéntrico de la Teoría de Catástrofes, una altísima estatua del petit Pujol, renegrida de corrupciones y excrementos de aves, rodaba de bruces contra la hierba del pueblo. ¿Y qué había hecho O’ Dios Pujol para que ya en vida, como a los más grandes, levantaránle estatuas a su paso? ¿Justicia poética entonces? Lo que queda del Oasis, más bien, que  Estatuas más altas han caído, señor Pujol.

    

   Y mira que su aseadito mayordomo, Artur Mas, le había organizado a conciencia el trago: un viernes por la tarde, con el Pueblo ya de finde por carreteras desparramado, en la víspera además de su solemne proclama separatista, para que así del todo desapercibida colara la prueba del fabuloso y delicuencial enriquecimiento del Patriarca. ¡Cómo que se iba a conformar el Nada Honorable con de puntillas y medio furtivo allí comparecer! Despelujado, con algo en los gestos crispados de colérico Yahvé apareciéndose a los gentiles para con rayos y centellas abroncarles, fulminarles si pudiera, como si en efecto ante el mismo Dios Fundador de ese Oasis putrefacto estuvieran, con truenos maldijo a aquellos Adán y Eva –Albert Rivera y Alicia Sánchez Camacho- que habían osado señalarle las vergüenzas e inquirirle por las pingües mordidas al árbol de la Independencia. ¡Amenazó allí el divino Pujol a los elegidos por el pueblo con tronchar todas las ramas, hundir el árbol y hasta la entera Creación demoler, si continuaban importunándole! Debió temblar el Mayordomo entonces.

     

   Y qué penoso papelón para la Historia en aquel soberbio auto de fé el de los penitentes del Progreso: Iceta PSC blandengue, con trazas de craso abad comprensivo, la grey de ERC que de toda esa corrupción passaban, Herrera IU, clérigo cerbatana que ni arañaba, el mostrenco de las justicieras CUP, que tras apostárselas a Rato en el Infierno, ni la sandalia ahora se quitó, que más bien ensayaba ya los aplausos que a Mas más tarde regalaría. Salió de la cita el Patriarca entre carantoñas y reverencias, no digamos más. ¿Y la estatua? La están peinando. Que ya el genial visionario Boadella –profeta maldito del Oasis putrefacto, su tierra- todo esto lo supo ver antes que nadie: Tururú President, que el Otoño no hay quien lo detenga. 

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La Diada quiso amnistiar a Pujol

    Si en buena medida la Diada, en tanto que Fiesta Nacional de Cataluña, es creación sobre todo de Jordi Pujol, la de este año tenía ante sí, con las inapelables noticias sobre los fabulosos latrocinios y la culposa evasión de capitales del Poco Honorable Papá de la criatura, una peliaguda papeleta. ¿Cómo difuminar la sombra hedionda del Padre de la Patria, querindonga incluida, cómo escaquearse de semejante muerto, cómo eludir tan intolerable Vergüenza?

   

   Pues directamente ocultándolo del todo, ignorando completamente esa insoportable Verdad, anteponiendo la Voluntad de encubrirlo a la terca realidad, participando de esa forma de delirio mental que cree poder afirmar que lo que no se nombra no existe. Proponiendo además esa faraónica V de Victoria con la que tapar a Pujol, con la que “amnistiarlo” de sus culpas en el loor de las multitudes separatistas, mientras, recordémoslo, en los prolegómenos se había simbólicamente “fusilado” a un edil resistente. V de vasallos entonces, vasallos del nacionalismo medievalizante en medio de un mundo que busca nuevas fórmulas de unión.

     

   Esa elusión del caso Pujol en la Diada, esa mentira, en nada sorprende, claro: el separatismo catalán, todo el mundo lo sabe, se funda sobre una colosal MENTIRA ORIGINAL (convertir una Guerra de Sucesión en una Guerra de Secesión), y sobre MENTIRAS, una detrás de otra, ha edificado su Delirio. Sus jerifaltes y paniaguados han hecho su medio de vida y su negocio de esa sarta de MENTIRAS.

     

   De esta manera, 35 años de INMERSIÓN nacionalista por tierra, mar y aire, sin adversario ni otra ideología legitimadora que se le oponga, sobre un territorio y una población relativamente pequeños, sobre una sociedad hipertrofiada de burocracia (4 niveles administrativos), “naturalmente” produce esto: esa al milímetro preparadísima y NORCOREANA demostración, tan “bonita” en su meticuloso florido colorido como propia de regímenes totalitarios.

     

   De forma simbólica entonces, la abarrotada DIADA, en gran medida nutrida con indignadísimas y honestísimas gentes de izquierdas, en su rama ERC, IU, CUP, Ganemos y parte del PSC, vino, como en el anuncio de la televisión, a pasear en volandas a los corrutos pujolitos tumbados, de mano en mano triunfantes sobre las masas ORGANIZADÍSIMAS. 

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¿Se olvidará el caso Pujol, Marta?

   El caso de la “tiendecita de flores” de Marta Ferrusola (desde luego que esto-es-una-Señora) a la sazón esposa de Jordi Pujol, pronto se estudiará, estoy convencido, en las principales Escuelas de Negocios del mundo, más incluso que el asombroso caso de los tulipanes holandeses del siglo XVII, cuya súbita y loca valoración y especulación subsiguientes marca Capítulo en la Historia Económica. El caso es que la discreta tienda de barrio inaugural acabó convertida, no mucho tiempo después, en un auténtico emporio que llegó incluso a alfombrar el Nou Camp y a obtener pingües contratos de numerosos departamentos del gobierno autónomo presidido por su esposo, sin que la oposición fuera capaz jamás de conocer sus reales cifras de negocio. 

   

   Explotó el “caso Pujol” y ha trascendido que, al parecer, en medio del hipogrifo violento y corruto que pone en ventolera los cabellos y el ánimo del ex –Molt Honorable, quiso su esposa en presencia de la canallesca tranquilizarlo con estas palabras: “Tranqui, Jordi… esto se olvida”, como si dominara ella unos resortes o atesorara además una sabiduría del Poder que a los demás nos es ajena.

    Hubo otro histórico “Tranqui, Jordi”, aquel del Rey Juan Carlos cuando la intentona golpista de Tejero, que también reveló entonces un súbito desasosiego en don Jordi, que a todos entonces nos pareció justificado. ¿Se olvidará, en el baile incesante y neurótico de la actualidad, el caso Pujol, como avizora la “maga”  Ferrusola?

   

   A nuestro juicio, Señora, se olvidará si lo quiere la Izquierda, que es quien de verdad maneja las principales barcas: la barca de la calle, la barca de la Opinión Pública en los media y en las redes sociales, la barca de quienes escriben los libros de Historia, la de quienes ponen letra a las canciones, a los poemas, fabrican documentales, spots, pancartas, eslóganes, Cds, camisetas, novelas y ensayos. Se olvidará, en suma, el caso Pujol, si lo quieren quienes detentan la hegemonía ideológica y el casi monopolio de la industria cultural, toda esa sutil intelligentsia. Yo que usted, Ferrusola, les mandaría pero ya a ellos unas flores… y un Cd de ese dúo, Ella baila sola, tan guapas ellas, uno de cuyos grandes éxitos llevaba por elocuente título “Cuando los sapos bailen flamenco”.  ¿O se me adelantó Usted ya?

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El caso Pujol y la Izquierda, sólo un par de preguntas

 -¿Tú ves alguna Marea Ciudadana contra Pujol?

 -¿O, como ocurrió cuando el tremendo accidente de Cristina Cifuentes, ves tú una manifestación, a la puerta del Hospital y estando ella intubada, pidiendo que no la atendieran?

  -¿Tú ves a la Izquierda dura en las redes sociales despotricar y llamar airadamente a la rebelión ciudadana y a la revolución contra el Régimen mafioso de Ciu?

  

   -¿Tú has visto al Señor de la Sandalia del CUP amagar con tirársela a Pujol?

   

 -¿Has visto tú a los bravos okupas tomar una sola de las decenas de mansiones de los Pujol?

  

   -¿Tú te acuerdas la que organizó la Izquierda Dura a cuenta del boulevard de Gamonal? ¡Si incluso Ana Pastor la Sexta, cual Juana de Arco rediviva, clamó por el Twitter con el PODER CIUDADANO! ¿E alora con don Puyi?

   

   Si tú lo has visto, dímelo wey, porque yo no. Y si, como yo, no lo has visto, quizás la conclusión sea, una vez más, que la Indignación de las Mareas de espontánea tiene nada. Todo lo contrario: que es un arma con alevosía y cálculo premeditados,  en exclusiva contra la Derecha española (el Mal) reservada.

  

     (Eso sí, como te digo una co te digo la o: Pujol habrá resultado al cabo un “manguta”, pero, según indicios apuntan, al lado de Lady Kirchner “corruta”, la misma con la que Serrat&Sabina intercambiaron en su día públicos mimitos, Pujol es sólo… ¡puj!, un enanito.)

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Pujol, la Luna, los juglares

    

    Decían los noticiarios el otro día que, según aseguran ahora los científicos, de no ser por la estratégica situación de la Luna entre el Sol y la Tierra sería imposible la vida humana… Sólo que esa vital “necesidad” de la Luna para los hombres ya la habían afirmado los poetastros románticos mucho antes.

     Decían los noticiarios ayer que, según aseguran los fiscales, la estratégica situación de Pujol y sus satélites durante tantos años al mando de las apoteósicas corrientes en la Generalidad les permitió “apalancarse” un Pastizal Sobrehumano… Sólo que esa bárbara rapacidad, esa megalomanía aberrante, ese tremendo delirio ya lo había puesto sobre las tablas Boadella mucho antes: Ubú President. 

        En su aventura equinoccial, Pujol quiso apropiarse la Luna. Los mejores juglares, con su íntima luz, con la finura de su mirada, a menudo a todos nos adelantan. Gracias, juglares.

(Posdata: la vida de Pujol es tan asombrosa que merecería, como el otro, una película con tigre evasor incluido en esa barca –el Oasis putrefacto- que sólo él manejaba: La Vida de Pu.)

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¿Forman también los Mass Media parte de la Casta?

   

   Puede que alguien –o no, que diría el Presidente- alguna vez, tras los fuegos de artificio con que nos distraen, nos desvele quienes y por qué decidieron de pronto descorrer la cortina que en Suiza ocultaba primero las cuentas de Pujol y familia –de la de Mas en Lienchtenstein-, luego las de Correa y Bárcenas, como mucho antes aquellas de los pagos del PSOE a Amedo, o las de los paraísos fiscales de parte de los ERES falsos andalusís, y todo lo que te rondaré morena de lo que a partir de ahora hemos de ver.

     Pues tengo para mí que lo que a menudo nos cuelan como fenomenales investigaciones periodísticas son simples informes que una mano oculta tranquilamente les remite. En el actual estado de cosas, ¿son los grandes grupos periodísticos parte de los contrapesos al Poder o forman parte de la reinante Casta también? ¿Cómo si no entender los sorprendentes enciendo-y-apago a los más notables escándalos de la Corrupción?

      A raíz de la frontal y letal acusación que para general sorpresa tanto EL PAIS como EL MUNDO, y ya en pelotón el resto de los medios, a cuenta del caso Bárcenas establecieron contra el Gobierno, pudo leerse en medios muy minoritarios que tras la misma, además de por supuesto haber en ella caso, se encontraría un a vida o muerte chantaje al propio Gobierno. Es un hecho indubitable que, a consecuencia de la espantosa Crisis económica, los grandes grupos de comunicación están más que arruinados. Es un secreto a voces también que acumulan los mismos ingentes deudas al Fisco y a la Seguridad social, y que necesitan como el agua, y sólo para sobrevivir, la subterránea ayuda gubernamental en forma de un plan de ayudas al sector.

     Todo el entramado de concesiones y ayudas públicas a los medios de comunicación permanecen en gran medida, como siempre permanecieron, bajo las sombras de una muy discreta ocultación presupuestaria. Interesaba así a todos con el caso Bárcenas, con la crucial y explosiva acusación que verosímilmente el mismo comportaba y comporta, del todo apretarle las tuercas al gobierno para obligarle a las ayudas.

     Debería en todo caso clarificarse si existen o no esos impagos y esas Deudas a la Hacienda Pública, que, caso de existir, meridianamente les inscribirían como una pieza más del Tinglado de la Casta que los que somos nada con nuestro trabajo soportamos.    

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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La ex del Pujol jr, la Penélope de Serrat (Poessía cuarenta y cinco)

  

 Canta, lector, canta conmigo si es tu gusto la legendaria Penélope de Serrat, házlo al compás de la letra que aquí te propongo para disfrutarla más, por ver también si alumbramos de paso alguna certeza sobre el caso de esta otra Penélope a la que su Ulises dejó tirada por culpa de una odisea mucho más fenicia y menos heroica que la homérica. Va, vamos, dentro video, cantemos bajo la niebla:

Victoria

con su bolso regalo de Pujol

sus zapatos de charol

y sus morritos de diseño.

Victoria

se sienta en el hall del hotel

guiñándole el ojo solo a Él

meneando bien el pelo.

Dicen en el Oasis

que el Pujolito paró

su carro

una tarde en la frontera

“Adeu, amor mío

no me llores, que te den

cállate

o te caerá una mano de leches

No pienses en mí

no te daré

ni un guil.

Pobre infeliz

se acabó tu vidorra de regaliz

una tarde andorrana de abril

cuando te echó el tunante.

Se encabronó

en su rabia llamó a Camachó

le contó todo el mogollón

de la Corrupción.

Victoria

venga viajes a Andorra

los billetes en sacos van

el maletero repleto.

Victoria

uno tras otro ha de llevar

ella quiere también pillar

para ella son suculentos.

Dicen en el Oasis

que el Pujolito volvió.

La maltrató

la amenazó hasta de muerte

La encaró: “Victoria

mujer de burdel, eres la hez

deja ya

de joderme con tu suerte,

olvídame,

soy Pujol, prepárate”.

Se revolvió

con los ojos llenitos de hiel

“eres un cara, un infiel

yo a Pujol no le temo”

Y denunció

las sacas de euros que llevó

los viajes a Andorra la mayor

del Oasis la Corrupción.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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