El Jefe de la CIA, su mujer y otras cosas de meter

   Tras la primorosa declaración pública de amor de Obama a su mujer en la celebración de la victoria electoral (“No sería el hombre que hoy soy sin la mujer que quiso casarse conmigo.  Michelle, nunca te he querido más ni me he sentido más orgulloso que al ver al resto de los Estados Unidos enamorado de ti”),  que de alguna forma lo vincularía a las “bárbaras” palabras de Boadella que el otro día espolvoreábamos aquí –excepcionales hombres de teatro ambos- , el revelado lío del generalote americano Petraeus, nada menos que ex –jefe de la CÍA, con su hatajo de suripantas, nos devuelve de bruces al Sálvame nuestro de cada día en este Reinado de la Mugre. 

     

   Es por un lado la historieta más vieja del mundo: tío de 60 años, casado y en prominente puesto de Poder; arribista tiparraca de 40 tacos y de buen ver, casada también, que con la excusa de querer hacerle una biografía lo que le hace es… casi una biopsia. Vamos, que se le arrima, le roza un par de veces como el que no quiere la cosa los pechos contra la espalda y… tiarrón que muerde el polvo. Aparecen luego en el cacao más rabizas, y más generalotes salidotes, pero the essential ahí está, como la Puerta de Alcalá.

    

   Esas armas letales de algunas mujeres fatales y esa vulnerabilidad extrema de todo varón que se precie de serlo. Qué patéticos monigotes debemos resultar los tíos, vistos desde el punto de vista supremo de estas sabias hurgamanderas. Ya se sabe, el sexo, tan fascinante, que diría Elisa Beni, bueno no, que ella me diría que es que se lo pasan de cuyóns y tal. ¿El que haya por medio cónyuges traicionados y acaso sufrientes? Bah, resabios moralistas del conservadurismo más caduco. Bah, pelillos a la mar de la post-modernidad, bizarras pleitesías a lo que Tom Wolfe llamaba “la marea del Sexo”, auténtica divinidad de nuestra Era ante la que todos nos postramos. Hablamos de sexo, claro, pues a ningún sentimiento hondo, de esos que engrandecen a las personas, arribamos tras estas vulgares historietas. Descubierto el fregao,  sin dignidad ni grandeza alguna, cada figurante escapa por su lado, y si te he visto… maldita sea la hora.

     

   Claro, si uno de los generales más laureados del ejército de EE UU, si la principal cabeza de los servicios secretos más poderosos del Planeta, con toda su ejemplarísima trayectoria a la espalda, con las ingentes capacidades de autodominio y de madurez emocional que la crucial responsabilidad de su puesto le requiere y exige, resbala y hoza, a las sesenta castañas, en ese banal lodazal, entonces… es que los del Sálvame cada tarde tienen razón y son ellos los mejores cronistas de estos tiempos bajos y desdichados en los que está ya todo y del todo perdido. 

  

    (Y MAÑANA, fiel lector, mientras el mundo a nuestro alrededor pareciera derrumbarse,  como para Armstrong aquel día en la Luna, como para Félix Baumgartner en el espacio interestelar ayer, mucho, mucho más que para el general Petraeus con su hetaira en su  punto G, ha de ser para mí un gran día. Y creo que a estas alturas del blog, tú ya sabes por qué. Ven, anda. Gracias a todos y a cada uno de vosotros, amigos)

Otra Huelga General

      

   Y si los Capitostes de la Huelga  en nada varían de una Huelga General para otra los ingredientes de su empanada, como no sea para añadirle –cuando parecía ya imposible- unos puñados más de demagogia de la gorda, ¡QUIEREN ACABAR CON TODO!, ¿por qué habríamos de hacerlo quienes no estamos de acuerdo con tan extrema medida? Reivindiquemos entonces también nuestro derecho a repetirnos. Hoy pues como ayer, que de la última General ni ocho meses han pasado, ni el tiempo para un parto normal se ha cumplido: 

   Podrán envolverlo en cuantas inmensas toneladas propagandísticas sobre la lucha obrera, la esclavitud y la explotación quieran, pero no podrán borrar de la Historia –de la que se enseña a los infantes sí, pues esa la “controlan” sus asociados de la Intelectualidad; hablo de la que recogería en algún lado la verdad completa de las cosas- los hechos incontestables:

    1) Desde 2008 CC OO y UGT han fichado al 64% de sus empleados a través de los “contratos basura” de los que tanto abominan y los que tanto “esclavizan” a los hombres.

     2) CC OO y UGT despidieron a más de 500 trabajadores en el último año –estos 500 eran sólo hasta marzo del corriente- con una indemnización de 20 días por año y 12 meses como tope de la misma.

   3) Estas centrales, para su vergüenza histórica, se han financiado opíparamente gracias a los despidos masivos de miles de trabajadores, de los famosos ERES, tanto de los legales como de los que en Andalucía saquearon los fondos destinados a los parados, contra lo que jamás se manifestaron.

     4) Estas centrales han parasitado ese sistema aniquilador que tanto dicen aborrecer a través de multimillonarias concesiones de los presupuestos generales del Estado, de las autonomías y de los ayuntamientos.

     5)En ya histórico documento de 16-2-2012 en carta interna de UGT de Castilla-La Mancha se ordena a sus delegados “liderar acciones contundentes…siempre desde la más absoluta discreción contra el gobierno… Conocer así hasta donde están dispuestos a llegar los trabajadores”.

     Pues pareciera, de creerse sus inflamadas requisitorias, que bastaría con dejarles a ellos y a sus humanistas ideas la dirección de todas las empresas para que la Felicidad y la Dulzura del vivir se instalaran para siempre entre todos, cuando la experiencia histórica y los hechos empíricos demuestran una y otra vez todo lo contrario.

    

     Añadir si acaso al guiso que hoy nos ocupa un hecho y una consideración nuevas:

     - el Alto Staff de CC OO que, en impecable exiemplo para la Posteridad, ha tenido a bien autoconcederse ahora precisamente una subida de sueldo y TRES PAGAS EXTRAS.

    - cuando estos Sindicatos convocantes a la misma vez despiden con 20 días a sus propios trabajadores… ¿están también aplastando y liquidando la sagrada memoria de la sangre y de la lucha obreras? 

Post/post: muchas gracias a Mateo, a Andrés Ruiz, a CLAVE, a Juante, a Mónica, a Asun, a Juan Carlos, a Zorrete Robert, a Winnie0, a PILAR, por mejorar con sus testimonios y reflexiones este blog, por molestarse en hacerme llegar sus palabras, GRACIAS.

Boadella, su mujer y las cosas del querer

    

    Le escuché por televisión el otro día a Albert Boadella –ese excepcional hombre de teatro- propalar, tan ancho, auténticas barbaridades acerca de su mujer. Barbaridades, sí, porque en el ambiente reinante en la actual ecología sentimental, en el mapa omnipresente de la sensibilidad más moderna, entre los continuos exiemplos de burricie de los afectos que a troche moche escupen los media, el hecho de hablar con sencilla devoción de la mujer con quien se llevan compartidos treinta y tantos años va adquiriendo ya los perfiles de la auténtica provocación de un trasnochado reaccionario.  

     

    Con qué humilde admiración, sin alharacas ni pirotecnias verbales, ponderaba Boadella las cualidades humanas que a su parecer en Dolors se reúnen. Cómo la sensatez, la mesura y el buen humor de Dolors le dulcificaban y apaciguaban casi a diario los raptos de cólera tan propios del agitado temperamento propio. Decía sin decirlo Boadella, con los gestos discretos, con los ojos chispeantes, con el tono en un punto de titubeo, lo afortunados y felices que habían sido juntos, lo bien que entre ellos se habían compenetrado a lo largo de los años.

       

     Se refirió de forma particularmente emocionante a la gozosa alegría que cada mañana, tras el anticipo cierto de la muerte que siempre el entrar en el dormir nocturno comporta, el encontrarse con su mujer le reportaba, y cómo esa especie de cotidiana resurrección, prolongada casi siempre en el desayuno en común, revestía las formas de una festiva celebración de la vida que en común les reúne y les comparte. Parecían, ya digo, palabras y modales propios del individuo de un pueblo muy atrasado en el curso del imparable Progreso de los Tiempos.  

Post/post: gracias a Cesar, a Alp, a Teo, a Winnie0, a CLAVE, a Napo, a Mónica, a Juante, por darle profundidad a este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.

     

Insólitas lágrimas del Juez

    

    Se entiende el drama de un desahucio. Se comprende de sobra la tragedia que comporta un suicidio. Qué extraño es todo. El clima de histeria que existe, y que a toda costa se busca crear ahora, y que se propaga como un reguero inflamable entre una sociedad de pendulazos, cuando antesdeayer,  con muy similar énfasis lírico, se defendía el irrenunciable derecho a la eutanasia, y hasta al suicidio, que deberían los poderes públicos reconocer y casi amparar ¡YA! ante situaciones en las que es el sufrimiento  de difícil remedio.

  

   ¿Resulta entonces una provocación intolerable el sostener que hay muchas desgracias peores que la de perder una casa? Y claro que a todos se nos encoge el cuerpo ante las desesperadas situaciones a las que aboca esta espantosa crisis a la que no vemos fondo, frente a la que una sociedad hiperconsumista –muchos de cuyos miembros han desalojado de sus memorias el recuerdo de épocas de carencias, o directamente no las han conocido-  carece de resortes psicológicos con que encajarla.

   

   Pero es que además el caso de Baracaldo, las circunstancias que lo envuelven, para nada entran en el desarrollo del pretendido guión miserabilista. ¿Cuáles son los verdaderos motivos que deciden un suicidio? Se puede comprender la conmoción de los vecinos ante la tragedia. Se puede explicar, en el clima de Indignación ambiente, el que grupos políticos interesados quieran explotar pro domo sua ese espanto, o que Superprogresistas Cinco Estrellas ofrezcan el espectáculo de su graciosa solidaridad. Lo que es ya difícilmente explicable es que el Juez encargado de acudir a levantar el cadáver, es decir, a realizar su trabajo, reclame la presencia de los media y con voz quebrada por el llanto lleve a cabo una estrepitosa reivindicación política y corporativa a un tiempo.

     

   Mira que desde hace treinta años habremos presenciado crímenes espantosos, asesinatos con ensañamiento indecible sobre menores y a traición después de haberles sometido a horribles sevicias, o los perpetrados por bárbaros salvajes sobre mujeres indefensas, por no hablar de las más cobardes mutilaciones y asesinatos por cuenta del tiro en la nuca y las bombas de los terroristas del nacionalismo extremo. Muchos de ellos recientísimos, de extraordinaria crueldad y en la memoria de todos. En ningún caso, que uno sepa, viérase al Juez de turno derramándose en lágrimas y juramentándose en nombre de su profesión a acabar a través de iniciativas corporativistas con aquellos desmanes. Nunca vióse Señoría tan contrita. Son profesionales, claro, venía a entenderse. Jamás se vió un numerito parangonable al desarrollado por el Señor Juez ante el suicidio de la ex -concejal de Baracaldo desahuciada. En el mejor de los casos parece una palmaria demostración más de la horrible confusión de roles en el desquiciamiento general al que asistimos.    

Post/post: gracias a Winnie0, a Carlos, a Aspirante, a CLAVE, a Juante, a Napo, a Titania, a Victoria Luque, -qué alegría saber y recoger las palabras de mis más antiguos coleguis blogueros- a todos por dejarme la compañía valiosa de sus palabras, por bloggear en domingo conmigo, GRACIAS.  

  

La importancia de llamarse Ariel

   

   Nunca le había gustado mucho su nombre. El que, quizás con buena intención, le habían dado al bautizarla sus padres. Aquel, para ella horrible, Vicenta. Ah, cuando pasaban lista en clase. Si hubiera podido entonces desaparecer bajo el suelo. Eso solo puede entenderlo quien lo ha vivido. Más tarde, en la edad adulta, con los amigos  y con la vida ya organizadas, una más entre tantas hormiguitas como la mayoría somos,  aquella vergüenza por su nombre amainó en ella.

    Pero cuando se separó de su marido, Leoncio, que se la había jugado con una chica rumana, dio su existencia un giro drástico, claro. Vió bruscamente interrogado cuanto componía su cotidianidad. Si romper el matrimonio supone al cabo el reiniciar de nuevo todo, por qué no empezar por cambiar precisamente el nombre que te designa. Se le reavivó, e  intensificado, el rescoldo de aquel dolor, como si se coagulara precisamente en aquellas sílabas el símbolo que encerraba lo que quería con toda el alma dejar ya atrás, su entero pasado de pasividad e ignorancia.

  

   Si quería ella por todos los medios vivir una nueva vida –no era demasiado joven ya, desde luego, pero le quedaba aún por delante media vida- dónde iba a ir con aquel Vicenta sobre la cabeza, se decía. Es que además legalmente podía ahora hacerse. Elegir para ti, entre todos, el nombre que  te identifique. ¿No es algo en sí maravilloso? Y lo hizo. Cumplimentó todo el papeleo y  eligió llamarse… Ariel.

   Y no le iba nada mal como Ariel. Rejuveneció su aspecto –Ariel es rubia- empezó a salir, a apuntarse a cosas, a retomar el contacto con las antiguas amigas. Se convirtió en la líder entre ellas. Todavía, cuando con motivo de cualquier discusión, o en el simple transcurso de una conversación encendida en las salas de bailoteo que frecuentaban, sin querer a sus amigas les salía de los labios el antiguo Vicenta, se llenaba Ariel de una rabia desproporcionada que dejaba a todas consternadas, sumidas en un súbito silencio culpable que acababa por llevar a Ariel hasta el borde de las lágrimas. Soy Ariel, joder, soy Ariel.

   

    Pero era sólo un momento. Al cabo se rearmaba Ariel por dentro y se erguía resuelta entre todas. Se dirigía rauda hacia la cabina de los di-yeis y pronto volvía al círculo: “vamos, todas a bailar, zorripandis “. Atronaba ya Alaska, y era aquel “A quien le importa”, que ellas celebraban a voz en grito como histriónicas derviches, algo así como el himno que ensalzaba mientras duraba a todas aquellas Arieles en zozobra, en zozobra como todos, conste. 

Post/post: gracias a Andrés Ruiz Espada, a Juante, a Napo, a Winnie0, a CLAVE, a Sonja, a Mateo, a Xad Mar, a Luisa, a Mónica, a Bego, por enriquecer y darle profundidad a este blog, por bloggear conmigo ayer y antes de ayer, GRACIAS.

Escribir, llamar

  

    No me llamas, te dice a veces un amigo, con sorna, como en do menor quejándoseme. Pero... si a menudo te escribo, y te cuento mis cosas, le dices, un punto extrañado. Yo es que soy más de llamar, dice entonces él, con una nota difusamente triste ahora en el decir.

  

       No comprende él que para los que a menudo escribimos lo natural y lo relevante, lo vital y lo decisivo precisamente es escribir. Expresarnos así.

      No comprendo yo, que, muchas veces, el simple rumor de la voz, por más que solo diga hola-cómo estás-cómo caía el otro día-palmó el Real-ciao   abriga y amiga más que la mejor de las palabras. 

Tiene uno poco remedio

   

   Hacerle la disección a las entrañas wyominas, analizar y bucear en el caldo de esa tirriosa animadversión, lector, me ha dejado un poco exhausto, lo confieso. Airea uno los artículos en el twitter… y le caen sobre todo improperios. Se masca en el ambiente, como te diría, casi se respira a través del ordenata el cabreo físico que con mis apreciaciones sobre los  Superhombres de la Izquierda alguno se agarra. Se aprestan dulces gentes del Progreso a señalarme terribles traumas infantiles, a diagnosticarme hoscos resentimientos míos. Me encuentran rabioso e incurable. Por supuesto, siguen venerando ellos a sus Superhombres multimillonarios, aunque dicen a la misma vez, aborrecer a los Ricos. Se niegan a ver el radicalismo fanático de estos tan suyos, barbaridades sobre las que parecen tener ellos una especie de derecho natural. Los extremistas somos siempre los otros. Yo señalo frases y argumentaciones concretas, ellos me recetan neblinosos psiquiatras.  Pues vale, amén Bardem.

   

   Defiendo, tú lo sabes, porque creo en ellas, ideas liberales, las próximas a un sector considerable de la llamada Derecha española. No lo oculto. Tampoco defiendo así ningún cargo propio. Vivo de mi trabajo. ¿Crees que algún relevante cargo en esa órbita se ha animado, a lo largo de estos dos años ya, siquiera sea, a teclearme su aprobación, su apoyo, su ánimo? Ni por Navidades, fíjate.  

   

   La enésima constatación, pues, de que en metiéndose a escribir en liberal sobre la Política pierdes seguidores y obtienes sobre todo distancias de algunos que te seguían. Si escribes en progresista, el que te pases luego a la lírica realimenta el global mensaje y engorda el pelotón de los que te siguen. Hay como una corriente natural de simpatía y de sinergia industrial entre el público hispano para el que reclama guillotinas a tutiplén para los Ricosfachas y se detiene luego a cantarle a las gotas de lluvia, por decirte algo.

   

   ¡Y tan penosas comprobaciones precisamente en las vísperas ya de dar a luz mi libro, que de político muy poco tiene, y con el que, por estar convencido de su valía y de su tesoro, se juega uno los propios cuartos! ¡Cuántos escritores de renombre no izquierdistas, en estos trances miran para otro lado, agachan la cabeza y olímpicamente pasan de comprometerse en la defensa de las propias convicciones! Y uno, que sólo es un anónimo bloguero con ínfulas, que se apuesta sus dineros a un libro al que le ha puesto el alma… ¡ahuyentando con su ácida iconoclastia las voluntades de la mitad de los cuatro gatos que podrían comprármelo!  Tiene uno, la verdad, poco remedio.

Post/post: gracias a Inés, a Napo, a CLAVE, a Juante, a Juan Carlos, a el Turco, a Mónica, a Jinquer, por su apreciada colaboración en este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.       

     

Wyoming, el Estrambote (y 3)

     

    Y sobre la organización del Poder Judicial ¿qué piensa Grandísimo Wyoming? Su hermenéutica, ave de las alturas del saber, es en este punto fulminante y dicotómica: “Hay dos opciones: lo elige el Parlamento o lo elige la extrema derecha. Por lo menos en el parlamento de vez en cuando ganan demócratas”.   Más una novedosa visión ahora del mil veces señalado “buenismo” zetapeico: “Puso al frente del CGPJ a un señor del Opus de extrema derecha, Dívar, que resulta que está liado con su guardaespaldas y se gasta toda la pasta del protocolo en irse con él de fiesta. Ese buenismo de “para que vean que no somos sectarios vamos a poner a gente de los suyos” es una mierda… estos tíos te van a degollar”. (lo hemos leído bien, sí, resulta que Zapatero, el Señor de la histórica memoria, colocó al frente de la Justicia a un opusino de la extrema derecha degolladora, por más que Dívar sea ya historia, y don Pascual Sala ahí siga, bailándose todas las salsas del despilfarro desde hace veinte años).

     

   Aborda ya Wyoming el vidrioso problema de la independencia de Cataluña. ¿Vidrioso? Nuestro eximio pensador lo tiene también clarísimo: “Si el pueblo catalán quiere la autodeterminación, a mi la Constitución me trae sin cuidado. Lo que no están pidiendo es la independencia de forma unilateral, piden hacer una consulta para ver qué se piensa. ¿Quién tiene miedo a la verdad? Porque entonces tendríamos que hablar de un país que está con nosotros o está cautivo.  Esto se puede hacer en cualquier país del mundo menos en España… Sólo ha habido un caso de secesión sin ningún problema, el de Eslovaquia, la parte pobre. Y al día siguiente les reconoce toda la Unión Europea. Eso es una mierda. Es el mismo caso: uno pide la independencia y se la dan, y otro la pide y le meten los tanques, les dicen que no van a entrar en la Unión Europea.

(Que a Wyoming, vamos, como el Pueblo Catalán diga miau, la Constitución se la bufa, que diría la otra. Qué sutileza en el análisis, qué dominio en la nomenclatura exacta de las cosas, cualquiera se queda sin nombrar por su nombre los excrementos, se va a cortar ahí Wyoming, ya.)

     Gracias por atendernos, dice el entrevistador. Espera. Espera. Que le queda un penúltimo ex –cursus al eximio pensador, una graciosa propina más, por propalar. Va allá: “Hay una cosa con la que me gustaría terminar. La paz social cuesta dinero. Yo no es que sea generoso con la clase obrera, yo soy egoísta, y quiero que mis hijos jueguen al balón y que no tenga que tener a un tío con una pistola para que no les pase nada. Y como siga así lo que tenemos aquí ahora se acaba. Si tienes un ejército de diez millones de pobres a los que el Estado les importa un carajo, van a decir que si a nadie le importa que ellos palmen, a ellos tampoco que palmen los demás. Estamos jugando con fuego”. Y con semejante bordón aterrorizante  pone nuestro Grandísimo Wyoming punto final a su hondo y fino reflexionar.  Tiene hasta su gracia macabra el sello wyomino, (que no tenga él que tener a un tío con una pistola para que a sus hijos no les pase nada) porque después del cúmulo de atrocidades que en exclusiva proyecta sobre las personas del PP, la extrema derecha, lo que de verdad extraña es que los justicieros de la clase obrera no hayan comenzado a liquidarlos físicamente ya, como hicieron antes –igual que con representantes populares del PSOE, con policías, militares…- algunos honestísimos batasunos, esos tíos con pistola, sí. 

   

    Y es que es muy probable que los hijos del Grandísmo Wyoming tengan como él también la “suerte” de ser ricos desde pequeños y de haber viajado de lo lindo por todo este perro mundo.  

Post/post: gracias a aspirante, a Juan Carlos, a CLAVE, a Antonio Sanchez, a Señor Ogro, a Juante, a Napo, a Misael, a Inés por sus para mí valiosísimas aportaciones, por hacer mejor así el blog, por bloggear ayer a mi lado, muchas GRACIAS.

Wyoming, el corrido de un fanático

    “Todos los países civilizados, donde hay libertad de verdad y se vive de puta madre, tienen una cosa en común: los años de socialdemocracia que ha pasado por ellos, aunque luego acabe ganando la derecha” (hombre, Wyoming todo un respetable socialdemócrata, se dice uno admirado, alguien con quien se puede disentir en tal o cual matiz, pero alguien moderado, que valora la institucionalización del desacuerdo y el respeto al marco global representativo). “¿Salir a la calle? No, tomarla. Lo que hay que hacer de verdad es tomar la calle. El pacifismo no sirve de nada. Está bien, pero si viviéramos en una democracia real.” (glups, qué queda ya del probo socialdemócrata, “si viviéramos en una democracia real”, a qué nos suena ya esa requetesobada música … espera, espera, que va  cogiendo carrerilla, verás).

  

     “España se ha derechizado tanto que se llama centro a lo que es la extrema derecha” (he ahí la clave central de la cosmovisión wyomina, Rajoy y el PP son la extrema derecha, estamos bajo las garras de la extrema derecha, lo demás, el vademécum de esa obsesión monomaníaca, la hiel de ese cerrado prejuicio sin resquicio, la entera animadversión con que en exclusiva les aherroja, viene ya de corrido fanático, fuera por completo de la realidad) “en Batasuna no hay ladrones, el PP es una red brutal de corrupción en todas las comunidades donde gobierna, el PNV no tiene ladrones, no hay casos de corrupción, HB tampoco los ha tenido jamás. El PSOE no hace eso y además se hunde en las urnas. Los señores de los ERES están trincados y expulsados, no están reivindicados… Tenemos un gobierno que premia a los chorizos y a los sinvergüenzas, y eso no lo hacía ni el PSOE, ni el PCE, ni el PNV, ni Convergencia. Estamos hablando de la connivencia con los mayores gángsters de este país… Estoy hablando de que en el País Vasco no se roba, ningún partido… ¿Y tú me dices, qué pasa, es que todos los del PP son malos? Sí, son sinvergüenzas, todo al que dejas robar, roba… El problema de esta gente es que administran como si fueran los señoritos de la finca que se dan un paseo cuando están vareando la oliva y le pegan la bronca a un trabajador, amenazándolo con que el día siguiente no cobra porque ha hecho algo mal… Si me hablas de cribas lo del PP es miserable… las cribas que se hacen se parecen más a las purgas estalinistas que a una realidad democrática… El padre de Gallardón fue muy claro, decía que de derechas era su hijo, que él era de centro. Se quejaba de que los jóvenes eran mucho peor que ellos. Y es verdad, yo lo pienso”.

   (¿te enteras, so bobo Gallardón, lo moooy bueno que es Wyoming?, ¿el  delicado lugar que en exclusiva él os asigna? , que, por cierto, entre las purgas estalinistas del PP deben figurar los estelares episodios de la subvención de Willy Toledo, la bicoca a Miguel Bosé, las dos calles a Carrillo, Sopena en RNE, por citar sólo algunas de las últimas "víctimas)

     Le resta ya por abordar a Wyoming el candente problema de la independencia de Cataluña y el de la paz social... y es en ese estrambote donde brilla cegadora del todo la intelligentsia wyomina en todo su esplendor. No te lo pierdas mañana, por favor.

Post/post: gracias a Juante, a cirujano especialista, a el Turco, a Juan Carlos, a Cesar, a Señor Ogro, a Misael, a Andrés Ruiz Espada, a CLAVE, a aspirante, a Mónica por completar este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS.

Wyoming, las reflexiones de un niño rico

   

   Es tan estrepitosa la orfandad ideológica de la Izquierda española, está tan sumida en el laberinto de su propio desconcierto ante la crisis del Estado del Bienestar que ha ocasionado la mundialización económica, que en ausencia de pensadores consistentes, para ir tirando se contenta con las ocasionales baladronadas guerracivilistas de penosos caricatos –a menudo, ironías de la Historia, muy multimillonarios- como Javier Bardem,  Miquel Barceló, Miguel Bosé, Willy Toledo, Pedro Almodóvar y así.

  

   Ha tenido a bien en ese sentido el Grandísimo Wyoming el detalle de conceder un extensa entrevista, de las de “pensador a fondo”, aderezada con imágenes suyas en existencialista pose. (Jot Down 22-10-12). Estamos quizás ante un muy relevante documento a la hora de desentrañar el radical potaje ideológico y las premeditadas fijaciones entre las que se mueve con mal disimulada zafiedad esta fanática élite. 

   

   “He viajado por todo el mundo porque he tenido la SUERTE de ser rico desde pequeño (ya estamos, la “suerte”, ¿les suena, no? así se las apañan ellos para camuflar el clasista privilegio de su nacimiento, lo de lo demás son producto las estructuras podridas que dictan los Amos de la sociedad, lo suyo es la suerte, qué profundidad de análisis, sí, la suerte, mucha suerte) …en mi familia todos eran partidarios de Franco, mis tíos, mis padres, mis abuelos, todos, en todo mi entorno, en todo mi barrio todo el mundo era de Franco… el primer día que llegué a la Universidad había 20 guardias con ametralladoras en la puerta… cuando vi las ametralladoras me di cuenta de quién era el enemigo. No me había enterado de la dictadura. En mi colegio no había dictadura ni nada… Me quedé acojonado. En la universidad de Franco todo el mundo era comunista… España es el único país del planeta donde ganó el fascismo, tuvimos esa puta desgracia”. (Es para nota el dibujo en blanco y negro, ahora todo, ahora nada, de una dictadura brutal, a la que todo el entorno de Wyoming defendía, inexistente e inocua en el colegio y supercontestada y bárbara en la Universidad, entre las capas sociales que entonces podían estudiar)

    “Ahora se habla del espíritu de la Transición. El espíritu de la Transición no hay ni que mentarlo, porque era el Terror” (genuina aportación ésta de Wyoming a la española historiografía, la de catalogar así, el Terror, esos en general aceptados como ilusionantes años, cuando se elaboraba la Constitución y se establecían y disfrutaban las nacientes libertades, excepto en el País Vasco donde la extrema izquierda nacionalista asesinaba a troche moche por la espalda, pero de ese Terror no habla Wyoming, no).

     Pero lo mejor, lo más suculento, lo más abracadabrante de la cosmovisión wyomina viene luego... vendrá mañana, lector, que no quiero por hoy ocuparte más, CONTINUARÁ.

Post/post: gracias a Andrés Ruiz Espada, a Jaime, a Juante, a Pitt Tristán, a Winnie0, a Carlos -en poeta y todo- por compartir, por dejarme sus reflexiones, por bloggear ayer a mi lado. GRACIAS.