Los 12.000 Millones de $ chavistas en Suiza... ¡Ooooooh!

    

   En estas que la Suiza, por invocación de un mago prófugo llamado Falciani, descorrió de golpe el telón sórdido de su putrefacto paraíso fiscal, refugio de los mayores criminales y explotadores capitalistas de este mundo inhumano cruel y… hale hop …on the top apareció de golpe…  ¡un cuervo negro con 12.000 Millones de $ chavistas bajo el ala! A nombre del mismísimo gobierno chavista el Pastizal, con un par, exprópiese, exprópiese, exprópiese.

   

   ¿No es impresionante el numerito, soñadores idealistas de la Indignación y el chavismo-leninismo? Ah, que se han quedado ustedes sin habla, chitón, silencio total, ni un mísero tuit de testimonial protesta… demasiado fuerte para sus nobilísimos y abnegados corazones, ya,  je comprai pas.

    

   Tanta gruesa demagogia a lo bruto, por toneladas día tras día, tanto tirar en cara a los demás los pobres niños, los viejos pobres y los pobres enfermos que sufren y mueren, tanta matraca con el capitalismo genocida… y resulta que son los Jefazos Chavistas quienes más dinero del Pueblo evaden a ese lóbrego escondrijo donde la orgía del Capital sin escrúpulos se hace perpetua, mientras le endiñan a su pueblo cartillitas de racionamiento. Oh, chavismo redentor, qué valor.

       

   ¿Guillotinas entonces para ellos? Quiá. Ellos son como Dioses. Ya se inventarán la nueva consigna justificalotodo, que son ellos gentes de fe y de dogma, y de dale que te pego al dogma. ¿Y los Grandes Comunicadores y Figurones del Progreso ante el escandaloso número hampón de los Chávez y cía? Silencio, se juega… se juega a ser los buenos de la película, los de los más solidarios corazones.

     

   Espera, espera, que no ha acabado aún la cuadratura del numerito evasor. Llega Pablo Iglesias ahora y a bombo y platillo, para sacudirse la presión mediática de las propias corrupciones, anuncia… ¡hale hop! … el fichaje del mago prófugo Falciani –un simple informático- para que contra el capitalismo criminal les asesore. Ooooh, qué chusco el remate, señores Testaferros del Chavismo ladrón de los pobres venezolano. Uuuuuuuuh.

ESTO ESCRIBIÓ EUGENIO GARCÍA DE PAREDES, PROFESOR DE LITERATURA SOBRE "LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS"

 Es una pena que autores que merecen la pena, escriben bien, y tienen cosas que decir no entren en el circuito de las editoriales, en un país en el que hasta el concejal de festejos del pueblo más recóndito de la meseta consigue que le publiquen y distribuyan un libro. No sé si me explico. Pero las cosas están así, y sospecho que manuscritos de calidad que muchos querríamos leer están durmiendo en los cajones o los discos duros de sus anónimos autores.

            

   Por eso me llamó la atención la propuesta de José Antonio del Pozo, y decidí comprarle un ejemplar y leerlo con fruición. La verdad es que he disfrutado mucho. Una redacción clara, sin ínfulas, pese al título, que desgrana historias en las que muchos nos veremos identificados. A mí me gustaron especialmente varias historias. La primera, titulada “Triste de mí” en la que el protagonista, presa de un ataque de celos y despecho, ingiere litros de agua del grifo en Egipto con el consiguiente resultado intestinal. Fueron mis primeras carcajadas, y me dieron a entender que el libro que tenía entre las manos merecía la pena. O la aventura en “Mari Gloria peluquería Unisex”, que, como reza el autor “Ya empezamos mal”. O la locura adolescente de la “Chica Rubia de Celeste Diadema”, que como siempre prefiere al deportista malote antes que al insignificante empollón. Historias de sexo escondido, con la tía política insatisfecha, con la china que pide dinero en el metro mientras interpreta música, con la gordita que resulta ser deficiente y te cuesta una soberana paliza, o con la vecina de dulce olor, con la camarera... La graciosísima historia de Justus, que se embarca en una cruzada evangelizadora por puro deseo. Al final se queda con la chica y aparcan ambos la fe. En fin, historias con las que sentirse identificado, en un Madrid de todos, con paisajes variables pero no cambiantes, y que se van graduando con maestría: cada vez un poco menos hilarantes, cada vez un poco más oscuras, cada vez más reflexivas. Pero sin perder el sentido del humor, del pobre triunfador del karaoke que se ve perseguido por dos polacos calle abajo hasta terminar desplumado, literalmente, y con el culo al aire en una mañana gélida.

          

   Es un libro que hay que leer. Si tienes cuarenta, si los has tenido, y si pretendes tenerlos. Vas a disfrutar mucho con las historias porque debajo del surrealismo subyacen realidades con las que te vas a sentir muy identificado. Altamente recomendable, no debes dejar de leer “Las Historias de un bobo con ínfulas”, que no son más que las vivencias ocurridas o no de un tío muy inteligente. Ponte en contacto con él en su correo, josemp1961@yahoo.es. O en su cuenta de twitter, @joseantoniodelp. También te recomiendo encarecidamente su bloghttp://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/ en el que trata de diversidad de temas, como reza su subtítulo: “Política, literatura, cine, sociedad”. Esperemos que haya más entregas, y que las veamos en las librerías.

¿La Hija de Chávez, Casta? Embajadora nomás, gusano

   No, por favor, válgame Marx,  María Gabriela Chávez Casta no es, casta tampoco, ella –que trapichea al parecer con alimentos de importación- ella es… una mujer especial… una humanista que mira sólo por y para el Pueblo. Si a su gran Padre le concedieron post-mortem… ¡el Premio Nacional de Periodismo!, pronto su pequeña Hija lo superará. De momento el orondo Maduro, que “duerme como un bebé” mientras su país se desangra, la ha NOMINADO embajadora ante la ONU.

     

   Con esa prosodia tan grotesca como merengosa que estos tiranobanderas gastan, el Canciller venezolano peroró (Libertad Digital 14-8-14): “Para que los pueblos de África, del Medio Oriente, de la Asia profunda, de nuestra América, para los Pueblos del Mundo, para que los pobres del Mundo sigan sintiendo la voz solidaria, la voz fraterna del Comandante Hugo Chávez”.

      

   Cuentan las malas lenguas, lenguas facistas sin duda, que la “Solución Embajadora” fue la mejor chocolatina que discurrió el zampabollos Maduro para hacerle así dejar a la Niña la Mansionaza Presidencial, cuyos fiestorros, año y medio después del hecho biológico,  aún se resistía María Gabriela a abandonar. No, Niña Gabriela  no se ha fugado con ningún trompetista de la vecindad. Ella sólo se ha marchado con un BUEN CARGO al que rapiñar, con aviones presidenciales incluidos y el pastizal que le cuesta mantener a la Niña a cada uno de los venezolanos. ¿Casta Ella? No, por Marx: ella vive en comunión espiritual con todos los hombres y mujeres que sufren, ella es sólo sufriente y pura Humanidad. Lo único entonces, aúlicos monederos falsos del prochavismo, que digo que… lecciones de moralina Anti-Casta, mejor métanselas por donde amargan los maduros.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

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154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La ornitología, fase superior del Chavismo

  Maduro, ese zampatortas, en medio del racionamiento y del descoyuntamiento del país que despotea, confesaba hace poco a la CNN dormir “feliz, como un niño”. Hermosote y lustroso desde luego lo está un rato el gachó. Si en el célebre Cuento de Monterroso tras el despertar el dinosaurio seguía allí, en el cuento del infantiloide mandamás bolivariano no deja de aparecérsele el pajarito de Chávez a piarle y piarle lo bien que dirige él el país.

     

   Diríase que el bigotudo simplón explota a su conveniencia y  para mantenerse en la cima del Poder el sonrojante recurso del “pajarito”, que de forma increíble le permite presentarse de cara al “alienado” Pueblo Chavista como el más celoso guardián, y la más guasona ama de llaves, de las esencias bolivarianas. El otro día discurseó así tan ancho que el “pajarito” le dijo… que “el Comandante está feliz, lleno del amor de su pueblo… debe estar orgulloso, feliz… para seguir llevando este proyecto bonito, para no dejarnos confundir por la mezquindad, la mentira, el odio, el veneno enemigo”.   

      

   De manera alucinante se ha convertido entonces esa mamarrachada, “la fábula del pajarito”, en la principal fuente de legitimación interna del orondo Maduro en el Poder. Que esas “divinas apariciones del pajarito” hayan llegado a adquirir tal capital importancia ante las masas fervorosas ilustra mejor que nada la degeneración intrínseca del folklórico proyecto chavista, la sinrazón y la falta de respeto a los ciudadanos, en fin, el abyecto infantilismo que para la sociedad propugna. Si escucháramos esas vergonzosas milongas de las epifanías del pajarito  en boca de un fanático religioso mandamás, cuántas censuras, en sátira y en sesudo análisis también, no recibirían las mismas. ¿Constituyen acaso las apariciones del pajarito el legado ilustrado y el proyecto emancipador que la izquierda transformadora, con tantos seguidores aquí, procura?

     

   ¡Tomar posesión del Mando bajo la advocación de Lenin-Mao-Ho Chi Minh, esos primeros espadas del materialismo dialéctico y de la religión como opio del Pueblo, como hizo el tosco Maduro, para acabar basándolo en las sobrenaturales apariciones de un pajarito, infame ave informante de lo inmortal y de acuerdo que está con todo allá en el cielo, al lado del Ché, el Comandante Chávez! Menudo pajarraco hay que ser, desde luego.  Puede que, con tanto pajarito por aquí-pajarito por allá, cualquier noche de estas el zampabollos Maduro se despierte aterrorizado por alguna secuencia estelar de “Los pájaros” de Hitchcock. Y que al despertar, como en el cuento de Monterroso el dinosaurio –Fidel-, también los pájaros seguirían y seguirían en picado contra él.    

 (Acabó Julio, querido lector. ¿Te gustó la melodía que, como músico ambulante de la Ciberesfera, desenvolví en el Mío Blog durante este mes? ¿Me crees entonces merecedor por ello de que me pidas tú mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS? Gracias de corazón a los valientes que así habéis hecho, gracias, por sin conocerme en persona, valorar e impulsar mi trabajo y mi escritura, tan importantes para mí.)

Maduro, que duerme como un niño

   Cuánto no se habrá escrito –desde Freud y cía, desde Shakespeare, desde Calderón, desde Sófocles, bah, desde siempre- sobre los sueños como ese recinto nocturno no gobernado por la Razón, no susceptible por tanto de represión, territorio autónomo en el que se proyectan las sombras de todo lo reprimido durante el día. No digamos si además de los sueños de un Déspota, que ostenta buena parte de la condición de su Poder sobre el atropello de los derechos humanos, se trata. Qué de terrores sin tasa, qué terribles fantasmas acusadores, qué monstruosos catalizadores de un oscuro sentimiento de culpa propio no poblarán esos sueños. 

       

   Recordemos a Lady Macbeth, sí, sus manos manchadas de una sangre  imposible de lavar, atormentada y medio loca en mitad de la noche por causa de las horribles pesadillas que la acusan: “¡Perder el sueño, que desteje la intrincada trama del dolor, el sueño, descanso de toda fatiga, alimento el más dulce que se sirve a la mesa de la vida!”.

      

   Quizás imaginando algo de esto, la entrevistadora de la CNN así sondeó a Maduro:

   -Y por último, qué le quita el sueño, qué le preocupa a usted en las noches?

    

   Sabemos el crudo viacrucis que a Venezuela el madurochavismo está obligando a atravesar. La escasez de alimentos y de bienes básicos generalizados, la terrible inseguridad ciudadana, también jurídica, los ataques desde el Poder a la libertad de expresión, la violentísima represión gubernamental a las protestas ciudadanas. Van ya decenas de muertes, el país está patas arriba. Es fácil de imaginar la atmósfera espesa y tenebrosa, el cableado de órdenes y contraórdenes continuo, el desfile de militarotes iracundos, las noticias duras, los alevosos rumores, en esa Casona Presidencial, con las Hijas de Chávez como cercanas brujillas macbethianas de fiestorro al fondo. Cómo no esperar al menos una cierta preocupación en su Sumo gobernante.

   -¿A mí?...  (por un instante traga Maduro saliva, se encoge, serio, un poco de hombros, cual pillo atrapado en travesura… hasta que de golpe rompe en bobas risotadas, como si acabaran de contarle un chiste)…  ¡si yo duermo tranquilo… (jajajajá)… duermo feliz, duermo como un niño…

   -¿en serio?  (increíble la habilidad ahí de la periodista para colocar ese really?, cómo con menos se puede preguntar más).

   -Tengoooo… (ya Maduro se ha rehecho, está ya en presidente bolivariano, el espíritu de un célebre pajarico diríase que ilumina ahora al bigotudo)… tranquilidad… espiritual… y sobre todo la tengo porque sé que he sido leal y que estoy cumpliendo con el legado de ese hombre maravilloso, (aquí la firme palma de la mano incluso lo apunta) de ese gigante de la Historia, Hugo Chávez, y eso me da mucha tranquilidad espiritual.

   Aprendemos entonces que, si dicen que Nerón le daba y le daba a la lira mientras Roma ardía en llamas, en medio del sangriento drama venezolano, en medio del penoso sufrimiento para millones de ciudadanos, su Presidente duerme como un bendito. Ríe y ríe además el Grandote zampabollos al reconocerlo. Ni Sófocles, ni Calderón, ni Shakespeare, ni Freud tenían ni idea. Tieneeee  Maduro tranquilidad espiritual, sobre todo eso, espiritual.

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

No llores por él, Venezuela (Canción para Maduro, poessía 64)

¿Y por qué no darle un poco la vuelta al temazo de Nacha Guevara y hacerle unos arreglos, puede que infames, acaso adecuados al infame chándal  del a la sazón Maduro? Pues canturrea con nos, si así te piacce, lector. Va:

Será sencillo de entender

Que pese a chillar él así

Es chavista, nunca lo va a negar

Debéis ignorarle

Sus chándals son solamente un disfraz

Un truco de atrezzo, nada más

Copiar a Fidel el Carcamal

Quiso Él tragar, rehusó cambiar

Y dejar de Ordenar Él así

Siempre desde el Poder gritando como un mandril

Soñó con Chávez… para sólo a sus Hijas hallar

Y sólo alcanzó a reprimir… la Libertad en su país

No llores por Él, Venezuela

Maduro es un tarugo

Su alma entera, la de un borriko

Mas no te aflijas, le queda un pico

Sólo Poderes ambicionó

Patrañas que contó Él de sí

Que si el pajarico,

Que si en sueños siempre lo ve

Él solo quiso…

Imitar al eximio Coronel

Poderle clonar

Mirar a La Habana y acatar

Por siglos… el Mando perpetuar

No llores por Él, Venezuela

Maduro es muy tirano

Su afán completo… el de un malsano

Mas no te apures… será en vano

¿Qué podrá Él bramar

Para cegaros con más falsedad?

Si aún pretendéis dudar

Mirad su puño

Cómo se cierra en rencor

No llores por él, Venezuela

Maduro es un tarugo

Su alma entera, la de un borriko

Mas no te aflijas, le queda un pico

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

La Democracia según San Nicolás Maduro y cía

     

   Le faltó al nerón caraqueño rascarse allí mismo el escroto delante de la opositora. La sesión en la Asamblea Nacional Venezolana vale más que mil tratados de Tocqueville, que por otra parte nadie ya leerá. Es cierto también que a nadie la escena convencerá de nada, pues nada valen hechos contra rencores. Eppur si muove, dijo el otro. Ahí está, ahí está la turba chavista, anotamos nosotros en el blog de la nada. Ahí está, a la vista de todos, en pleno Parlamento, el leninista espectáculo del colectivo hostigamiento a una representante de la oposición.

     

   Reelegían a Diosdado Cabello como presidente chavista de la Asamblea. La oposición negaba de cuajo la legalidad del procedimiento usado. Hablaba María Corina Machado, una mujer, que ya antes fue voceada, acosada, agredida, insultada… incluso mal imitada para que más aún pudiera en público vérsela ridiculizada por el grandioso Comandante Chávez, que, como todos los venezolanos saben, al lado del Ché y de Jesucristo en el Cielo está. “Hemos visto una Asamblea Nacional absolutamente sumisa al Poder del Ejecutivo, entregando una ley habilitante que no tenía los votos… esta directiva de la Asamblea Nacional fue designada no aquí sino hace 15 días en La Habana, cuando el señor Maduro fue a La Habana…”.

     

   Ya es chocante el ver las tribunas del Parlamento convertidas en graderíos futboleros, trufadas de banderolas partidistas, como en el escenario ideal de ningún debate, como el muladar de unos hooligans que acudiesen allá a jalear enfervorizados tribalmente sus colores.  Farfullan los chavistas, sonrientes y seguros de su Poder ya desde el principio. Muchos andan de pie, agolpados por encima de un aforo que permita sosiego, uniformados con camisetas, chándales, también en paramilitares uniformes de pioneros, ni los circenses pompones faltan. Entonces, hacia el minuto 3 del video, de menos a más, empiezan primero a levantar el puño cerrado, a proferir las risotadas, el aún tímido gritar de los lemas, aplaudidos a la contra de quien habla. Empieza la caldera a “madurar”.

  

   “…Hoy a los venezolanos se les plantea elevar el precio de la gasolina, y el de la luz (sí, lo han leído bien, Señores Indignados) y una nueva devaluación… mientras se regalan 12.000 millones de dólares al año a Cuba…” Se miran unos a otros, esperando la Orden. Estalla ahora la masa, claro. Explotan la mandanga y el griterío ensordecedor para acallar, para simbólicamente sepultar a María Corina Machado. Braman en pie ya todos contra ella. Está calculado el jolgorio, es un repudio jaranero, que no se diga. ¿Y qué es lo que acordadamente le gritan? Los pareados macarrónicos de siempre: ¡CHÁVEZ VIVE, LA LUCHA SIGUE!  Las imágenes insertan ahora le efigie del eximio Comandante. Los figurantes blanden, como si de un Manifiesto de Engels se tratara, el libro de Chávez desde las tribunas. Y hacia el minuto 5, en la apoteosis inverosímil de ese apabullante hostigar… ¡el mismo Cabello, orondo de pescuezo desde el sillón presidencial, por la gloria de Lenin, se suma a la turba y aplaude, grita y berrea su propia entronización!

    

   “Hoy se está aniquilando la Democracia y se está demoliendo la República”, dice María Corina Machado. Mas la berrea sigue. Sigue, sigue, sigue.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Ceguera de Sean Penn

   

   Habíamos dejado (post de 14-1-13) a San Sean Penn de Malibú embutido en el flamígero chándal bolivariano, posando de viuda doliente durante las últimas horas del Comandante Chávez. Murió el Caudillo, vinieron las trifulcas y sucesiones del postchavismo, arribó inmaduro Maduro… pero ya de la rabia del multimillonario actor yanqui nunca por el momento más supimos.

   

   Así es que cuando el otro día me llegó el dvd de una peli por él mismo dirigida, Cruzando la oscuridad (1995), volví a afilar mi más retorcido colmillo faccioso, bien predispuesto a poner a la cinta y a su director a caer de un chávez. Claro que, como con Saramago me pasó lo que pasó (ver post de ayer), me dije entonces “detente bala”, no vayas a deslumbrarte de nuevo y ante Sean Penn hayas simbólicamente de retractarte. 

    

   Pues bien… desde los primeros compases no dejé de burlarme de la película. ¡Qué soberbia estupidez más presuntuosa sin cesar allí! Verás: un guaperas recupera la libertad, tras seis años en prisión por el atropello accidental de una niña. El padre de ésta ve llegado el momento de la venganza. Penn pretende hacer con eso todo un desgarrador drama acerca de la culpa, y de la necesaria redención y del humano perdón, y lo que consigue es todo un irrisorio engrudo.

       

   Nada está bien elaborado en esta grandilocuente película, nada resulta creíble sino grotesco y forzado. Pone en escena Penn a Nicholson y a Angélica Houston, atormentados padres de la niña, tratando de aprovechar la metacinefilia que sobre su relación personal todo el mundo conoce, y hasta el ridículo les fuerza en personajes hinchados de nada y en enfáticas escenas romas de verdadero contenido, que queriendo ser dramáticas, por infundadas dan risa.

     

   El clímax del despropósito estalla al final, en la incalificable –por insostenible- persecución entre Nicholson y el guaperas que accidentalmente atropelló a su hija, y la estulta resolución que le da Penn a la misma… casualmente sobre la misma tumba de la niña muerta. En fin, San Sean Penn de Malibú, que mucho me reí con tu bobo bodrio y que comprendí mejor al cabo –al menos por esta Cruzando la oscuridad- por qué le das tú de esa manera al chándal bolivariano y a esas cosas.   

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Un fascista menos, un ser humano más

   Como con tanta poesía como le cabía en sus ojos llenos de arco iris anunciara al mundo la Carcelera Mayor del chavismo, con trazas de sargenta fiera del Gulag a la vez, al Líder Negativo Capriles Radonski aún no, pero a uno de sus colaboradores han comenzado ya, no en una celda, no, en el mismo Parlamento venezolano, para que vamos a andarnos con rodeos, su altruista tratamiento: “quitarle ese pensamiento fascista y rescatarle como ser humano”. ¿La naranja? El chavismo mecánico, debe ser.  Es que no veis ya en ese rostro, pedazo de fascistones, no véis cómo alborea en él la luz de la verdadera dignidad humana, su rehabilitación entre las personas dignas de tal nombre.  

      

    Enarbolaba Julio Borges una pancartita en el hemiciclo. De repente, sin mediar palabra sobre la indudable conveniencia del tratamiento a aplicarle, por la espalda, como la más acrisolada virtud leninista dicta, fue, por su bien y por el de la Humanidad, por diputados oficialistas brutalmente golpeado. La dignidad con sangre entra, so fascista, sí, ¿pasa algo?

   

    Mientras sobrevenía la golpiza humanitaria, el Presidente del Parlamento, Diosdado Cabello, ese Nerón Benefactor, se reía. Dice Borges que es ya la tercera vez que resulta agredido. Que más representantes populares fueron ese día y antes golpeados.  ¡Y claro, mi amol, ¿no ves que es por tu bien, por vuestro bien? Te dejaremos, os dejaremos, al final de este Proceso como hombre nuevo, yo te prometo. Pues como aventó la Carcelera Mayor del Chavismo, la Emancipación de la Humanidad ha comenzado. Loor al chavismo-leninismo.

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2013: el Estalinismo vive, y cómo

  

    Creíamos que esas espeluznantes Pedagogías del Odio estaban ya en el nauseabundo basurero de la Historia. Por algo, claro, se había encomendado precisamente Nicolás Maduro nada menos que a Lenin-Mao-Ho-chi-Minh, la troika   por millones genocida, durante el faraónico embalsamamiento del Supremo Comandante. Decíamos ayer, lector, que el Santo gurú de los Indignados, Hessel, había concluido al final que “Revolución y totalitarismo son palabras que conducen la una a la otra”.

     

     A buenas horas, hesseles verdes. Compareció la Carcelera Mayor del Chavismo, con trazas de fiera sargenta del Gulag, flanqueada de sayones, y esta escalofriante andanada, como una viva ilustración del Big Brother orwelliano, desde el Poder ejecutivo contra el líder de la Oposición en público descargó:

    

     “… aquí estamos para defender el Legado del Comandante Supremo, y sobre todo para defender a Nuestro Pueblo, para que los crímenes de este Fascista no queden impunes… de un Odio instigado por el Líder Negativo, Capriles Radonski, donde tú eres responsable intelectual y público de este crimen, que no va a quedar impune, Capriles Radonski… la cárcel que te espera, Capriles Radonski… vamos a ver si ahí te quitamos ese pensamiento fascista y logramos rescatarte como ser humano (¿puede expresarse con más descarnado cinismo la siniestra voluntad de doma ideológica que el chavismo estalinista cocea? , pues más aún que de justicia es de puro altruismo de lo que se trata)… primero haciéndote una rehabilitación que necesitas urgentemente porque tienes un vicio, y tú lo sabes, que no sé si el vicio que tú tienes te ha llevado a que generes toda esta violencia, porque ése es el aspecto que tú tienes, de ojos llenos de Odio… (claro, son los ojos de la ministra Iris por contra llenos de natural bondad, arco iris de los corazones, es verdad) y de meterse con las Mujeres, eso es lo único que tú sabes hacer bien, deja el Odio a las mujeres, no sigas consumiendo droga… aprende a respetar al Pueblo Venezolano, porque tus acciones generaron aquí muerte, tristeza y desolación, ¡y eso no puede quedar impune!... pero estoy preparando la celda, vas a tener que purgar tus crímenes, porque eres un Fascista y un Asesino, público, notorio y comunicacional… no creas que porque tengas un apartamento en Nueva York, porque salió la señora del Departamento de Estado, tú vas a amilanar al Pueblo Venezolano y a este Ejército de Combatientes Revolucionarios por la Patria, ¡vamos a defender la Patria que nos dejó Hugo Chávez, la Patria que liberó Simón Bolívar, vamos a defender la Patria que hoy dirige Nicolás Maduro por voluntad libérrima del Pueblo Venezolano (estallan atronadores los aplausos colectivos) … métete donde te metas, gime, llora o patalea… desde hoy se despliegan todos los militantes del proceso revolucionario, que también son trabajadores de este Ministerio, por todo el país, vamos a mostrar en foros, ruedas de prensa y videos, todo este fascismo desatado… que sepa el Mundo que aquí hay un grupo de fascistas que quieren llegar al Poder por cualquier vía…”.

     

   Y usted que lo diga, Camarada Ministra Iris Varela, que Hugo Chávez no lo sé, pero está claro que en Venezuela las más abyectas prácticas y pláticas estalinismo SÍ que viven, y cómo.  

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Enterrando ya a Chávez (Poessía cuarenta y siete)

Yo quiero que a mi me entierren

como a mis antepasados,

en el vientre oscuro y fresco

de una vasija de barro.

Cuando la vida se pierda

tras una cortina de años,

vivirán a flor de tiempo

amores y desengaños,

Arcilla cocida y dura

alma de verdes collados,

luz y sangre de los hombres

sol de mis antepasados,

Aqui nací y aquí vuelvo

arcilla, vaso de barro,

con mi muerte vuelvo a tí

a tu polvo, enamorado.

     Y bien, que siempre uno pensó que cuando a Comandante Chávez le llegara, como a todos ha de llegarnos, la mala hora, dispondría antes él su entierro como un calchaki más, a la manera como emocionadísimos y mecheros en ristre cantábamos allá todos en el Pleistoceno. Mas el Comandante debió sufrir una visión, pues nada menos que determinó su embalsamamiento, esa costumbre de Faraones dementes, que él retomó de los santones comunistas, cuya divina estela desea él prolongar (Lenin, Mao, Ho, esa troika que Maduro dixit) para que pueda así su Pueblo contemplarlo ETERNAMENTE. Forzoso será entonces adecuar el Cantar a la nueva momia. Sea. Va, hermano lector, ahueca en lo profundo la voz, toma mi mano y canta conmigo mi letra sobre la música de los Calchakis que abajo te pongo, quizás triunfe y todo en la próxima Eurovisión:

Yo quiero que a mi me entierren

como a mis Idolatrados

(bis)

en el mármol frío y eterno

de mi Kremlin venezolano.

(bis)

Cuando la vida se pierda

por los gringos inoculado

(bis)

viviré en el corazón de los vascos

como Otegui ha proclamado.

(bis)

Urna de vidrio y cristal

tallada por mis hermanos

(bis)

fabricada en el gulag

por Lenin, Ho-chi-minh y Mao.

(bis)

Aquí sigo embalsamado

de formol atiborrado

(bis)

como Momia yo vigilo

al Pueblo venezolano

 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS (Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)l 27-1-2013 y 1-2-2013)

Embalsámame otra vez

    La Idea del embalsamamiento de Chávez, su divinización, esa costumbre de Faraones dementes, es demasiado crucial para que la haya cavilado Maduro, con sus trazas de bodoque. Menos aún su elogio fúnebre, en el que reivindicó para el Comandante Chávez nada menos que su alineamiento simbólico ante la Humanidad al lado sólo de Lenin, de Ho-chi-Minh y de Mao, sobresalientes genocidas comunistas de la Historia. Añadir ya a Papá Stalin, con el que guarda cierto parecido físico, habría sido, incluso para él, too much. “Para que la población pueda verlo ETERNAMENTE”, declamó Maduro tan ancho.

    

    Decíamos ayer que había sido una muerte anunciada y, en efecto, parece todo el desenvolvimiento milimétrico de un libreto que el propio Chávez hubiera planificado. La movilización preventiva del Ejército en las calles, la diabólica inoculación yanqui del cáncer, la multitudinaria y estalinista adoración de las masas, las inmediatas visitas de los Presidentes a sus pechos petrolíferos mantenidos, los calculadísimos mensajes de fervorosa despedida de los revolucionarios del mundo (tuits de Otegui, de IU, que decíamos ayer), todo encaja.

    

   Nada de al llegar la mala hora, como se canturreaba hace años con mecheros encendidos, nada de “yo quiero que a mí me entierren/como a mis antepasados/ en el vientre oscuro y fresco/ de una vasija de barrooo…”, nada de eso, al contrario, por todo lo alto hacer de la muerte de Chávez la Fiesta del Chivo, la Resurrección de la Internacional Comunista, que es la que aquí se invoca. Lenin, Mao, Ho, ahí es nada. De ninguna otra figura histórica se habla. Dónde quedó el cristianismo a la carta con que Chávez ante las masas en los últimos años se adornaba.

    

   El designio final de Chávez resulta pues cristalino: reanimar (ya veremos si como drama o como farsa) el Frankestein de la Internacional Comunista, ayuna de referente mundial orgánico tras la desaparición de la URSS y la ambigüedad confuciana de los actuales mandarines comunistas chinos, que aún, que yo sepa, no se han prestado a entrar en la opereta chavista. Con el embalsamamiento de Chávez un nuevo Faro, sobre el fenomenal privilegio del Petróleo montado, ilumina enceguecedor los mejores sueños de la Humanidad entera. Así se entienden del todo los emocionados “Hasta siempre, Comandante” de IU, y el  “Hasta la victoria, comandante” de Otegui, ese hombre. 

    

    El epílogo a esta bufa opereta les corresponde, claro, a los míticos Castrones, a quienes Chávez ha ganado por la mano aciaga. Con facilidad puede imaginárseles reconcomiéndose cual Hamlets de soviet bananero en chándal: Habremos  de embalsamarnos nosotros también, no vamos a ser nosotros menos, desde luego nos la lió buena el Chivo, qué hacer. 

Menos lobos, Izquierda Unida

     Acabáramos: resulta que Izquierda Unida, la del vibrante “Hasta siempre, Comandante”, adeuda 1,2 millones de euros a Hacienda y 1 millón de euros a la Seguridad Social. Hasta Chávez ha debido pegar un respingo al pasarle por encima la noticia, que es la cosa para tocarse los  gabilondos a fondo. Manda Marxes, si lo de Marx puede así conjugarse. Debe ser esta una extraña forma de solidaridad con los ciudadanos que las hormiguitas no conocemos. Los fariseos eran unos tolis, me parece a mí, al lado de estos supersolidarios jerifaltes.

     

     Es decir, que los mismos que ceban a diario la bomba y se apropian del resentimiento ciudadano contra los recortes que la Ruina demanda, los mismos que te arrojan los más bárbaros denuestos si osas defender la iniciativa individual en la economía hasta hacerte sentir vergüenza de ti mismo, los heroicos defensores siempre de lo Público, de los valores de la solidaridad, de la igualdad, de la fraternidad, de la lucha a muerte contra el Fraude…  resulta que, pese a  financiarse con el dinero de todos,  se escaquean los primeros a la hora de pagar los impuestos. ¿No es eso explotación?

     

     Entonces ahora, ¿devolverles la grosera demagogia en que día a día estos líderes se rebozan? ¿Arrojarles a la cara las camas de hospital, las medicinas, los libros de texto, los subsidios obreros… los desahucios que con sus impagos se hubieran podido evitar? Imposible, ellos viven amancebados con su inmejorable autoconciencia. El insolidario lo eres siempre tú, aunque a ti el Estado no te perdone ni una.

     

    Lo que anonada al observador es el abracadabrante paralelismo que guarda este caso con… ¡el del reciente del número dos de la CEOE!, que debe también lo suyo a la Seguridad Social. Ahí los tenemos, el representante de los insaciables explotadores y los de la vanguardia redentora de la conciencia obrera, en idéntica foto de realidad retratados.  Cayo Lara, igual que el dos de la CEOE, ha cantado la palinodia de que “IU tiene problemas, como tantas empresas”. Y menuda empresa que IU está hecha. “Rebélate”, imperaba en las últimas elecciones.  En este mísero blog dejamos escrito que lo de Fernández nos parecía una insoportable provocación para la gente del común. ¿Qué decirle ahora a los mandamases de Izquierda Unida? Nada, a ellos no se les puede decir nada. Que sigan siendo tan solidarios, si acaso. Y que hasta siempre, Comandantes.

Otegui e Izquierda Unida en la mala hora de Chávez

   

    Era la muerte del Militarote caudillista venezolano una muerte anunciada. Tanto que hasta EL PAIS, insólitamente, se destapó publicando antes de tiempo a toda plana una imagen de un amarillismo repulsivo –todo un Caudillo agonizante- de la que hubo luego de apearse. Al ser un óbito previsible, igual que los periódicos con las necrológicas, las reacciones estaban ya más que preparadas y requetepensadas. Por eso mismo, por el significado que consigo llevan, hubo, a mi modo de ver, dos posicionamientos alucinantes y bien elocuentes al tiempo.

    

   Izquierda Unida tuiteó: “Te has ido para quedarte siempre con tu pueblo. Hasta siempre, Comandante”.  Llama la atención la directísima invocación primero, propia de una complicidad sentimental plena. Se le habla en esos términos sólo a alguien muy, pero que muy querido (ese doble “siempre” en tan corto espacio). Brilla también esa fusión proclamada entre el Líder y su pueblo, esa asunción de la mística comunión entre Líder y pueblo, tan alejado ese delirio populista –que implica la existencia de un Antipueblo, ese 40% largo de venezolanos que no le votaron- de las materialistas nociones del socialismo científico. ¿Y por qué incide IU en ese mensaje final en el carácter de Alto Militar del gobernante finado? ¿Qué valores de esta manera transparenta?

     

   Y Arnaldo Otegui tuiteó: “Todos los revolucionari@s del mundo hemos perdido a Hugo Chávez. Por siempre en el corazón de l@s vasc@s! Hasta la victoria, comandante”. Se duele Arnaldo de la pérdida, como en posesión de una extraña sabiduría y representación, cualificado desgarro que le lleva a asumir y a apropiarse en su tuit de la palabra de miles, quizás de millones de seres, nada menos que la de “todos los revolucionarios del mundo”. Pero la segunda frase ofrece un vuelco soberbio de lo macro a lo micro y una no menos soberbia apropiación de sentires: del mundo entero a nada menos que el corazón de los vascos, donde Otegui, por su cuenta y con poco riesgo, asegura que permanecerá también siempre el recuerdo del Gran Hombre. Y tras el corazón, el bobo grito de guerra final : hasta la victoria, comandante.

     Que Otegui es un totalitario filoterrorista de tomo y lomo era cosa ya bien sabida, pero si además, como se desprende del tuit, se cree en posesión de la verdad que bulle entre todos los revolucionarios del mundo, de un lado, y entre todos los vascos-y-vascas, de otro, es que está ya para encerrarle en un frenopático bajo siete llaves.  El tuit de Otegui es el excepcional documento que sólo puede segregar un tarado peligroso con aires de grandeza siniestra.

     

    Tanto en el tuit de IU como en el de Otegui se transparentan, a mi juicio, dos cuestiones evidentes:

-la devoción y la prosopopeya con que despiden a Chávez es la que sólo se dispensaría al Líder de una Internacional, en la onda histórica de los Líderes Máximos, de los padrecitos de las Internacionales que ya conocemos.

-esa misma untuosidad pringosa de los tuits permite claramente intuir a quienes podría haber estado generosamente financiando y alentando el eximio Líder venezolano (recuérdese el viaje de Sánchez Gordillo y las facilidades de todo tipo dadas allí a los etarras). Una muerte anunciada, unos mensajes cristalinos muy elaborados.