Selfies con Otegui, significado y significante

     

    Selfiarse junto a Otegui, el Gordo etarra, buscar adrede la proximidad de su cuerpo y de su hálito para inmortalizarse a su lado, significa bastante derretirse por él y junto a él, con él fundirse y confundirse, pues, esa intencionada búsqueda y reclamo de su persona y de lo que simboliza ,revelan más que admiración, devoción. Por supuesto, vistos los antecedentes totalitarios y filoviolentos del Figura, hacerse un selfie con Otegui es tanto como hacérselo con el violador del Ensache, una afición sólo propia de sociedades e individuos, por insanos, enfermos. El selfie condensa en sí también el espurio y extremo narcisismo de estos tiempos, la boba banalización del Mal totalitario y, en este caso, en lo que tiene de icónica fascinación en el anónimo hacia esta concreta Celebritie, la latencia ambivalente y pujante en el don nadie del Eros y del Tánatos, del instinto libidinoso y del instinto violento. Es, claro, posar junto al hacha y la serpiente, míralos.   

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Évole y Otegui, dos hobbits de la Tierra Euskalherríaca. CLAVES

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   Aunque, es verdad, un poco Évole en las preguntas le apretó, lo decisivo de su interviú con el filoetarra Otegui radicó en el haz de cálidas y favorables connotaciones y resonancias afectivas que para ambos artistas las imágenes de la misma –esa tan cuidadosa como entrañable escenificación- desprendieron. ¿Habría presentado en idéntica amanerada forma Évole una interviú con un Líder de extrema derecha? No, nunca, jamás.

     Así podíamos verlos de entrada, hermanados en gesto e indumentaria casual –salvo curiosamente en el detalle de la capucha, que mientras en Évole es recurso arquetípico para fijar su imagen de juglar del Pueblo, en sitio en el que tanto llueve, en Otegui se liquida, sin duda para salvar las cruentas asociaciones terroristas (a lo Sauron) que la prenda tras la cabeza del Líder podría despertar-, cercanos, próximos en aspecto a la gente, enmarcados y plantados con aplomada naturalidad sobre el atávico paisaje, sobre esa Tierra ancestral, amigables criaturas del Bosque diríase, amables hobbits en la Mítica Comarca Filoetarra de las eternas brumas, delante de un robusto árbol –no hace falta insistir en la mítica simbología que en la cultura vasca el Árbol encierra- al que, anótese, primaverales brotes de esperanza le nacen ya.

     Y el resto de la interviú –editada, muy editada- transcurriría ya, cafelito a cafelito, ante el magnífico ventanal con vistas al valle del soberbio salón del Caserío, arquitectónica construcción por excelencia de la idiosincrasia vasca, imbricada a la perfección por tanto en esa memoria colectiva y en ese secular marco natural. Hablaba por sí mismo ese interior primoroso y sobrio a la vez, dominado por labradas y recias maderas oscuras, en el que no faltaba una chimenea crepitante de leños, hasta configurar un escenario atiborrado de connotaciones de una muy humana y acogedora nobleza.

    Ese, agradable hasta lo idílico, marco natural, objetual y personal, que con el prestigio sensorial de lo telúrico a chorros entraba por los ojos y por el inconsciente de los espectadores, fue en el que Évole  envolvió a Otegui para un poco inquirirle. Claro, casi consiguió vendernos así el ex –etarra su, por golosa,  venenosa mercancía: la Paz se debe sobre todo a la izquierda abertzale y a Zapatero… para nada me considero un terrorista… nosotros no somos como ellos.

     El icónico fondo entrañable –lo saben de sobra los expertos en persuasión comunicativa- , con el que se rodea, hasta aureolarlo, al personaje, cuenta mucho más –no digamos ya hoy en día- que las palabras en curso que éste suelte. En contraste, en la interviú con el presidente Rajoy, la imponente producción follonera resaltó espectacularmente los, antipáticos hasta inhumanos, resortes de los engranajes del frío Poder: los teléfonos, las pantallas, las carpetas, la mesa oficial, la gélida estancia. En el previo tete a tete de pie, en el que se remarcaba en imagen el duro asfalto frente a los jardines, muy otra, esquiva, inquieta, escorada, fue la disposición gestual y corporal del Conductor hacia el entrevistado, que así resultaba cuestionado.

   Y es que -la realidad, la realidad- tanto y tantísimo aborrece Otegui la violencia que… ¡al día siguiente! corrió a prestar su querida presencia a una Marcha en favor de los más sanguinarios criminales etarras NO arrepentidos.   

    

       

Otegui, el Príncipe de las Mareas podemitas

     

   Como si no hubiera ya pruebas más que suficientes de la batasunización (hemos aportado en este blog ese arsenal) de amplias capas de la izquierda peninsular, descaradamente contemplamos ahora su más obscena verificación. Sobrevino la epifanía de Otegui, ex –etarra, Jefe de su brazo político durante muchos años, en la trena ahora por tratar de reconstruir el aparato de agitación y propaganda etarra. A sí mismo se comparó en la salida el ex –etarra con Mandela, que ya hay que tener la parabellum bien puesta y las meninges bien podridas.

   ¡Pues en tromba y sin cortarse un pelo filoetarra acudió la izquierda extrema peninsular en su loa, a simbólicamente cuadrarse ante él y ponerse a sus órdenes! Allí la lideresa de las CUP, of course, para alabarle. Allí Tardá y ERC para brincar de contento. ¡Hasta el grotesco procastrón Willy Toledo se sintió obligado a prosternarse ante el Maestro!  Pues contra toda lógica, salvo la de considerar que acaso guarde con él vaya usted a saber qué facturas pendientes, entre todos descolló P Ig entronizando al ex –etarra. Sus declaraciones ad hoc rebosaron las lindes de la abyección y de la indecencia.

   ¡Que no se puede encarcelar a nadie por sus ideas! ¡Que Otegui es un Gran Político, uno de los artífices de que se pueda hablar de paz, que sabrá pedir disculpas cuando sea necesario! ¿Qué necesidad tenía P Ig en plena cresta de la ola, en la ansiosa busca del liderazgo de la izquierda española para simbólicamente arrodillarse y hacerle el culto a la personalidad al merluzo abertzale? ¿Precisamente un gran político, Otegui? Un gran fanático, más bien. Muy parecido en eso, ciertamente, puño cerrado en alto ambos dos, al propio P Ig.  Fue como si el Vicepresidente de todas las Mareas Podemitas invistiera in person a su Elegido, al Príncipe de las mismas. 

     

     

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LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

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Otegui, Eguiguren, sus góticas

   

   

    Es bien conocida ya la apabullante afinidad afectiva, moral e ideológica, epitelial diríamos, que a Otegui y a Eguiguren, esos hombres, une. Hasta tal punto esa afinidad ha ido a más y más, tanto y en tanto coinciden, que es muy probable que cualquier día de éstos se anuncie, por fusión y hasta por fisión, la eclosión de un nuevo y fabuloso Ser mítico, bifronte como el mismo dios Jano: el Oteguiguren, maravillosa criatura digna de figurar en los más escogidos Bestiarios, y que lo mejor de cada una de sus respectivas casas, la que preside los socialistas vascos y la que dirige el universo filoetarra, recoge.

   

    Hasta que el Oteguiguren, siquiera a la manera de la oveja Dolly, sea materialmente posible, de momento han echado sus progenitores por delante en público a sus hijas menores, en clara demostración de la inequívoca voluntad de propagación de la comunidad de sentires incluso entre sus naturales prolongaciones que en ellos aletea. Reclama el Oteguiguren al gobierno Rajoy: acerquen/ suelten a los presos etarras y déjennos en paz. Lo queremos nosotros y lo quieren además nuestras hijas.

    

     Obedientísimas, las hijas acceden al designio paterno. Por la Paz, dicen, y Por la Paz las premian. Por la Paz, ¿de qué guerra, guapas? Sabe de sobra el Oteguiguren que utilizar públicamente a los hijos menores en los delirios paternos es cosa fea y nefasta, propia además de las peores visiones totalitarias. Cómo explicar entonces la filial sumisión: En una temprana etapa de su desarrollo psíquico rige en las niñas, al decir de los psicoanalistas de estirpe freudiana, en paralelo al Edipo masculino, el complejo de Electra, en virtud del cual, grosso modo, rivalizarían ellas imaginariamente por desplazar del tálamo nupcial a la madre al lado del Padre. Más sencillo que todo eso: el Oteguiguren tiene a sus niñas pero que muy bien educaditas, es decir, muy impresionadas por la terrible Sombra de las ideas paternas, muy ataditas al paterno consenso.

     

   ¿No hubiera acaso sido más benéfico, incluso desde el vértice ideológico de la sacrosanta Educación para la Ciudadanía, el que esas niñas, en público contritas, hubieran reconocido: “Mi padre fue un maltratador”, PERDÓN, la una, y “Mi padre fue un terrorista”, qué horror, la otra? ¿No las habríamos la mayoría premiado mejor?

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    

Embalsámame otra vez

    La Idea del embalsamamiento de Chávez, su divinización, esa costumbre de Faraones dementes, es demasiado crucial para que la haya cavilado Maduro, con sus trazas de bodoque. Menos aún su elogio fúnebre, en el que reivindicó para el Comandante Chávez nada menos que su alineamiento simbólico ante la Humanidad al lado sólo de Lenin, de Ho-chi-Minh y de Mao, sobresalientes genocidas comunistas de la Historia. Añadir ya a Papá Stalin, con el que guarda cierto parecido físico, habría sido, incluso para él, too much. “Para que la población pueda verlo ETERNAMENTE”, declamó Maduro tan ancho.

    

    Decíamos ayer que había sido una muerte anunciada y, en efecto, parece todo el desenvolvimiento milimétrico de un libreto que el propio Chávez hubiera planificado. La movilización preventiva del Ejército en las calles, la diabólica inoculación yanqui del cáncer, la multitudinaria y estalinista adoración de las masas, las inmediatas visitas de los Presidentes a sus pechos petrolíferos mantenidos, los calculadísimos mensajes de fervorosa despedida de los revolucionarios del mundo (tuits de Otegui, de IU, que decíamos ayer), todo encaja.

    

   Nada de al llegar la mala hora, como se canturreaba hace años con mecheros encendidos, nada de “yo quiero que a mí me entierren/como a mis antepasados/ en el vientre oscuro y fresco/ de una vasija de barrooo…”, nada de eso, al contrario, por todo lo alto hacer de la muerte de Chávez la Fiesta del Chivo, la Resurrección de la Internacional Comunista, que es la que aquí se invoca. Lenin, Mao, Ho, ahí es nada. De ninguna otra figura histórica se habla. Dónde quedó el cristianismo a la carta con que Chávez ante las masas en los últimos años se adornaba.

    

   El designio final de Chávez resulta pues cristalino: reanimar (ya veremos si como drama o como farsa) el Frankestein de la Internacional Comunista, ayuna de referente mundial orgánico tras la desaparición de la URSS y la ambigüedad confuciana de los actuales mandarines comunistas chinos, que aún, que yo sepa, no se han prestado a entrar en la opereta chavista. Con el embalsamamiento de Chávez un nuevo Faro, sobre el fenomenal privilegio del Petróleo montado, ilumina enceguecedor los mejores sueños de la Humanidad entera. Así se entienden del todo los emocionados “Hasta siempre, Comandante” de IU, y el  “Hasta la victoria, comandante” de Otegui, ese hombre. 

    

    El epílogo a esta bufa opereta les corresponde, claro, a los míticos Castrones, a quienes Chávez ha ganado por la mano aciaga. Con facilidad puede imaginárseles reconcomiéndose cual Hamlets de soviet bananero en chándal: Habremos  de embalsamarnos nosotros también, no vamos a ser nosotros menos, desde luego nos la lió buena el Chivo, qué hacer. 

Otegui e Izquierda Unida en la mala hora de Chávez

   

    Era la muerte del Militarote caudillista venezolano una muerte anunciada. Tanto que hasta EL PAIS, insólitamente, se destapó publicando antes de tiempo a toda plana una imagen de un amarillismo repulsivo –todo un Caudillo agonizante- de la que hubo luego de apearse. Al ser un óbito previsible, igual que los periódicos con las necrológicas, las reacciones estaban ya más que preparadas y requetepensadas. Por eso mismo, por el significado que consigo llevan, hubo, a mi modo de ver, dos posicionamientos alucinantes y bien elocuentes al tiempo.

    

   Izquierda Unida tuiteó: “Te has ido para quedarte siempre con tu pueblo. Hasta siempre, Comandante”.  Llama la atención la directísima invocación primero, propia de una complicidad sentimental plena. Se le habla en esos términos sólo a alguien muy, pero que muy querido (ese doble “siempre” en tan corto espacio). Brilla también esa fusión proclamada entre el Líder y su pueblo, esa asunción de la mística comunión entre Líder y pueblo, tan alejado ese delirio populista –que implica la existencia de un Antipueblo, ese 40% largo de venezolanos que no le votaron- de las materialistas nociones del socialismo científico. ¿Y por qué incide IU en ese mensaje final en el carácter de Alto Militar del gobernante finado? ¿Qué valores de esta manera transparenta?

     

   Y Arnaldo Otegui tuiteó: “Todos los revolucionari@s del mundo hemos perdido a Hugo Chávez. Por siempre en el corazón de l@s vasc@s! Hasta la victoria, comandante”. Se duele Arnaldo de la pérdida, como en posesión de una extraña sabiduría y representación, cualificado desgarro que le lleva a asumir y a apropiarse en su tuit de la palabra de miles, quizás de millones de seres, nada menos que la de “todos los revolucionarios del mundo”. Pero la segunda frase ofrece un vuelco soberbio de lo macro a lo micro y una no menos soberbia apropiación de sentires: del mundo entero a nada menos que el corazón de los vascos, donde Otegui, por su cuenta y con poco riesgo, asegura que permanecerá también siempre el recuerdo del Gran Hombre. Y tras el corazón, el bobo grito de guerra final : hasta la victoria, comandante.

     Que Otegui es un totalitario filoterrorista de tomo y lomo era cosa ya bien sabida, pero si además, como se desprende del tuit, se cree en posesión de la verdad que bulle entre todos los revolucionarios del mundo, de un lado, y entre todos los vascos-y-vascas, de otro, es que está ya para encerrarle en un frenopático bajo siete llaves.  El tuit de Otegui es el excepcional documento que sólo puede segregar un tarado peligroso con aires de grandeza siniestra.

     

    Tanto en el tuit de IU como en el de Otegui se transparentan, a mi juicio, dos cuestiones evidentes:

-la devoción y la prosopopeya con que despiden a Chávez es la que sólo se dispensaría al Líder de una Internacional, en la onda histórica de los Líderes Máximos, de los padrecitos de las Internacionales que ya conocemos.

-esa misma untuosidad pringosa de los tuits permite claramente intuir a quienes podría haber estado generosamente financiando y alentando el eximio Líder venezolano (recuérdese el viaje de Sánchez Gordillo y las facilidades de todo tipo dadas allí a los etarras). Una muerte anunciada, unos mensajes cristalinos muy elaborados. 

Los Patxis se la pegan

   

    Iba a titular que el Pueblo pierde en Galicia, y que en el País Vasco es el Pueblo quien gana, pues sabido es que allí donde la Derecha española reúne más apoyos ciudadanos que ningún otro partido con ella arrasan la insolidaridad y la rapiña, mientras que en todos los demás supuestos (que incluyen a las derechas nacionalistas) se abren paso indiscutiblemente la fraternidad y el autodeclarado Progreso de los hombres y las mujeres hacia un mundo respetuoso con la humana dignidad.

    También iba a cuestionarme la razón por la que tanto en Galicia como en el País Vasco se empeñan en organizar elecciones para conformar pacíficamente sus gobiernos y elaborar sus presupuestos económicos, si como todos sabemos es el Dinero quien en todos sitios instala su dictadura y que son los políticos sus lacayos, iguales a ese respecto, como se sabe, Feijóo, Urkullu y Otegui.   

     

   Ocurre que no sé si iba a ser del todo entendido al sostener cosas así, que forman por otra parte el engrudo habitual con el que enjaretan las cosas del Poder buena parte de la ciudadanía española. Que no-que no- que nos representan, ya. Otegui es Pueblo, Feijoó ¡no!, nunca, jamás, por mucho que él lo pretenda. Ya sabes: tú eres lo que Yo digo que tú eres. Y el aserto se impone por encima de los propios datos de la realidad.

     

   Lo que sí se entiende bien, creo, es decir que los Patxis socialistas se han pegado una buena costalada a la hora de recabar votos, que les ha caído a ambos la del Faisán, quien tras el histórico batacazo electoral del 20-N decidió no asumir la responsabilidad derivada del mismo. El PSOE no se ha renovado, no ha sancionado internamente su fiasco. ¿Y cómo ha reaccionado ante ello una buena parte de la idealista y humanista clientela electoral de la Izquierda? Haciéndose ultras, es decir, prestando su apoyo a los liderazgos bárbaros y rupestres de Beiras y de Otegui, esos soberbios progresistas que como nadie encarnan al Pueblo, el mismo que no se quitan de la boca.   

Post/post: gracias a Winnie0, a aspirante, a Mar i bel Valdivia Palma, a Juante, a Sonja, a Monica, a CLAVE, a Fernando, por regresar conmigo a Emma, por bloggear a mi lado yesterday, GRACIAS.   

María Antonia Iglesias, visitadora de Otegui:quid pro quo

     

  La ex-directora de los Informativos felipistas, esa hermanita de la Caridad trotaconventos en cuyas manos con ritual de perfecto petimetre abreva Gallardón, acudió en estos días a visitar en presidio al ex-etarra Otegui, el Buen abertzale. ¿Cantaríale la devota Iglesias el “Noche de Paz” que corresponde al zetapeico Hombre de Paz?

    Al trascender la visita declaró la Iglesias que es que era la misma de carácter “personal”, lo que más aún desató las especulaciones, las guasonas y las otras. ¿Qué encargo llevaría consigo la prestigiosísima periodista al montuno batasuno? Ahí es nada: la señora que abría los informativos desde la celda de los dirigentes del Gal… ¡en pomada ahora con el sedicente separatista!, tócate las feromonas, Little Carmona. Bien se ve ahí el sagrado valor que los principios tienen para una y para otro, y el que acciones de ese corte deben estar en el fondo del destacado relieve que en la vida pública, esa selección de las especies mejores, ambos detentan.

     Me imaginaba yo a la delicada y progresista María Antonia taconeando por los pasillos de la cárcel, dejando al paso entre los reclusos la estela de su más íntima fragancia, hasta llegar a la presencia del doctor Otegui, temblorosa y a la vez fascinada la Doña, como Clarice Starling ante el cautivador  Hannibal Lecter:

     -“Quid pro quo, María Antonia, quid pro quo, yo le digo cosas y usted me dice cosas… Y bueno, María Antonia, dime, ¿los corderos han dejado de gritar? (vale decir, el cuarenta por ciento de los crímenes etarras sin castigo, la memoria y el dolor de tantas víctimas despanzurradas, algunas de la misma iglesia a la que tanto contribuye la Iglesias)… ¿sabes, María Antonia, qué aspecto tienes con ese bolso bueno y esos zapatos baratos? Usted usa crema hidratante L´air du temps… sé que era usted una presa fácil para los chicos…”  y luego de Arnaldo hacia su visitadora ese saliveo aspirado de placer sobre los dientes, dientes en éxtasis de goce caníbal como el que a Lecter hizo famoso.

     Filtró la navideña visitación el propio Otegui a través del twitter, dejando un poco en evidencia a la Iglesias, aunque en absoluto avergonzara eso en lo mínimo a la heroica Iglesias, menuda es nuestra estrella,  y acaso haya de verse en ello cierta jugarreta del batasuno ex-etarra a la periodista, al modo en que en la película jugueteaba Lecter con la intrépida Starling.

     Puede en ese caso también que, a diferencia del petimetre besamanos de Gallardón, como en el filme, Arnaldo se despidiera de la heroína rozando sus dedos con ella entre los barrotes al entregarle cualquier nota. Sí, de sobra me imagino al doctor Otegui declarándole a la Iglesias con arrobo aquello de “el mundo es más interesante contigo dentro, María Antonia”.

       

Los Cobradores del FRAP

      

     Si criticas la Infamia de San Sebastián te dicen encima que es que no quieres el final de la ETA. Claro, les encantaría la foto de Otegui, el Hombre de Paz, dándole la mano… al muñón de la madre de Irene Villa, esa resentida radical. Ya vimos ayer, y no es poca cosa,  al alcalde de Ermua, ahí es nada, el pueblo de Miguel Angel Blanco, chocándola con Garitano, el colegui de Rufi Etxeberría, el fino estilista teórico de la “socialización de la violencia” que por allí también pululaba, texto en el que la banda etarra halló inspiración y transpiración para aniquilar y mutilar a todo lo que se moviera. Qué cuatro cosas no le diría, si pudiera, el legendario alcalde de Zalamea a este de Ermua, tan presto a conceder la hacienda y hasta el honor a los soberanos del Terror abertzale. A cambio de la Independencia, magnánimos que son, nos perdonarían ellos la vida.

     El comunicado de los “Comisionistas de la Paz”, la interiorización que el mismo rezuma de la cosmovisión etarra, añade la burla a la Infamia: “acabar con la última confrontación armada en Europa”, sostienen tan campantes.

     Luego está el pastizal que se han levantado estos otros idílicos hombres de paz, los postineros honorarios de estos pacifistas Cinco Estrellas. Si vis Pacis, parabellum etarra primero, y prepara pasta para los Kofis luego. Era de lo poco que nos faltaba por ver: hay que soltarles encima un pico a estos santones de la paz etarra. Deberían haberles, ya que tanto vil metal para sí se apalancan, para más lustre darle a la ceremonia de la Infamia, exigido un uniforme: los Cobradores del FRAP, en homenaje a aquellos heroicos antifascitas tan caros a los filoetarras. Qué mono quedaría el grupito, posando tan gentiles ellos todos iguales. ¿Les indigna a los Indignados, tan sensibles a la Injusticia, el monto que se levantan estos Cobradores del FRAP?  

    

Willy Toledo, un libro, un árbol, un hijo

     

      Cuando Orlando Zapata, pobre y negro, murió en las sórdidas mazmorras castristas, Willy Toledo, ese insigne pensador que asegura que “Stéphane Hessel es un democristiano, yo soy un rojo” (Público 18-10-2011) y que “el Estado cubano es un modelo a seguir” (Público 1-3-2010), sintió sobre sí la obligación de, repicando la consigna castrista, escupir sobre su cadáver aún caliente: “Zapata no era más que un delincuente común”. Se ha echado de menos ahora, en la muerte de Laura Pollán, el escupitajo toledano de entonces: “la gran mayoría de los presuntos disidentes encarcelados en Cuba son terroristas”. ¿Dónde está Willy?, pensé.

     Estaba, a lo que se ve, ultimando su libro, “Razones para la rebeldía”, que en estos días se presenta. Con aparatoso ditirambo le entrevistaba el pasado domingo a ese propósito Isabel Gemio, esa Pasionaria reverdecida que guarda siempre una carta para ti, en Onda Cero. ¿Ha escrito Willy T un libro? Eso, a tenor de la publicidad, pareciera. Pero no, el libro sólo recoge el contenido de unas entrevistas que llevó a cabo Willy T con un reportero, que permiten eso sí explayarse a placer a inteligencia tan extrema como humanísima. Se lo publica Ediciones Península, una editora de culto nacida en 1962, que desde 2006 pertenece al grupo Planeta, dueño también de Onda Cero.

      

     Tiene que resultar acongojante eso, que te digas… hum, me apetece ahora “escribir” un libro, y le voilá, tener ahí a las editoriales a tus órdenes, al dictado de tu capricho, negro incluido, y más acongojante aún si es el caso, como el del presente toledano, de un libro que propugna el abierto enterramiento –los requetesobados tópicazos comunistas- de esta podrida sociedad aniquiladora, la que esas mismas editoriales representan, mientras miles y miles de anónimos facciosos liberales no ven manera de dar luz a sus íntimos desvelos, o sea,  esa flagrante y básica desigualdad de oportunidades tan indignante, sí.

     Sí le ha de haber servido la buena “obra” a Willy T para de una sola tacada, tres en uno, colmar de razones la propia experiencia vital, esa que el célebre dicho popular cifra en escribir un libro, plantar un árbol y tener un hijo. Bueno, aunque sólo a medias y en chapuza sea, como en una de esas bufas comedietas que tan de oro le hicieron al señor: ¿escribir un libro? trátase sólo de la reproducción, hecha por otro, de unas entrevistas; ¿plantar un árbol? un pino lo que en todo caso Willy T plantó, pues, cómo calificar si no su encendida reclamación de la inmediata libertad de… Otegui, “IMPRESCINDIBLE para llegar de una puñetera vez a conseguir la PAZ en el País Vasco”. Luego dicen que nadie es en la vida imprescindible. Eso es rendir culto a la personalidad y lo demás cuentos prochinos  ¿Y el Hijo?

     Hízose carne la criatura en la presentación de la obra toledana en San Sebastián: ¡el vástago de Otegui! apadrinó el fruto escrito de Willy T, y de lo lindo fotografióse orondo y lirondo junto a él, como prestando testimonio de la continuidad de algunas especies, y no se sabía ya bien del todo en aquel cafarnaum si era a Willy, a Otegui, al niño de sus ojos, o a los no nacionalistas en el País Vasco, esa otra estirpe condenada a otros forrenta años de exilio y soledad, a quien había ya que allí liberar. ¿Razones para la rebeldía? Ya te digo, Willy T.    

Perdónanos, Miguel Ángel Blanco

     

      Hay días en los que, como siniestros heraldos cristalizados, de golpe se coagula toda la Infamia  que como nación nos rodea y nos estalla contra la cara como una alevosa tarta de inmundicias que un Viento a traición nos arrojara. Ese coágulo purulento y fétido con el que hay que tragar sin remedio nos llena de congoja el ánimo y nos avergüenza de nosotros mismos, de nuestra impotencia y de nuestra postración. De la mía, al menos. A Ana Oramas no, que debe andar ella muy complacida remirándole aún  los ojitos a su Excelencia, pero a uno, que es menos que nada, le abochorna lo indecible la maléfica encrucijada inmisericorde con que se atraviesan, como esputos ponzoñosos, algunas jornadas. Si llegara al menos uno a la categoría de poeta con ínfulas, parafraseando a Neruda, escribiría ahora aquello de “sucede que me canso de ser hombre”, de ser español, en este caso diríamos.

     

      El mismo día que recordábamos, con la lógica sordina que va el Tiempo poniéndole a las cosas pero aún con un pellizco duradero en el corazón, el aniversario del cruel asesinato a cámara lenta a manos de la banda etarra de Miguel Angel Blanco, ese representante del Capital y de la Opresión invasoras y genocidas en el País Vasco, -¿qué se hizo del espíritu aquel que abarrotó como nunca las ciudades españolas, en qué esquina lo malversaron algunos políticos, a quién aún le mueve aquel mastodóntico impulso, ¿existió en realidad o fue sólo un sueño?-, ese día precisamente, digo, hubimos de deglutirnos, todos los que elegimos no apartar la vista del engrudo repulsivo, los siguientes sucesos milimétricamente coincidentes, como el concentrado sumo de un hado maligno y odioso:

     -el altanero mitin de Otegui ante el tribunal que le juzga, explayándose acerca de “lo dura que es la cárcel” y el penoso balbuceo de la fiscal ante el mismo.

     -la puesta en libertad del etarra acusado de ordenar la prolongación del secuestro de José Antonio Ortega Lara, cuando llevaba ya seis meses enterrado en el Auschwitz abertzale.

     -el nuevo comunicado militar del Ku-Klux-Klan etarra sacando pecho de ardor guerrero: “Euskalherría ha ganado la batalla política e ideológica de la ilegalización”.

     -la imputación judicial por colaboración con la banda etarra de altos cargos policiales y políticos del gobierno socialista, hecho de una gravedad sin precedentes que ahí quedará para la Historia, si quienes la escriben y la escribirán, el hegemónico mester de progresía, a lo Stalin de mil modos no la “difuminan”.

     

      Y si de la vertiginosa simultaneidad de todo esa sierpe venenosa, de todas esas humillaciones simbólicas justamente en una fecha que debería ser sagrada se le llena a uno la boca de asco, si, en fin, se cansa uno en esos días de ser hombre, dígame, Big Faisán, indesmayable esclarecedor de históricas verdades,  ¿no se cansa usted nunca de ser Faisán?, ¿ no le parece suficientemente penosa una trayectoria política basada, contra la clamorosa evidencia de mil y un indicios innegables, en la contumaz negación del saqueo de los fondos reservados y de la guerra sucia y contra la Eta, primero, y en la idéntica contumaz negación del idilio con la Eta después, siempre y por siempre desde el bando gubernamental? No habrá tampoco días en el calendario para perdonar tantas mentiras.

     Perdónanos a todos, allá donde te encuentres, Miguel Angel, por permitir que el vacío irrellenable de tu ausencia, todo el ansia de libertad y de valentía que tú -y tu familia- simbolizas y encarnas, justo en el día de conmemorarlo y de hacerlo presente y vivo, asquerosamente se nos desborde de tanta inmundicia.  

     

    

¿Otegui, próximo Príncipe de Asturias?

    

     Sigamos haciendo de malvadísimo fascita, que no decaiga la chunga: digo yo que, vista y comprobada la ascendencia que el grupo Prisa (vale decir, Rubalcaba, el héroe de Balaclava) tiene en el negociado de la concesión de los susodichos premios, ahora que le ponen ellos a Terrorista Arnaldo portada, cinco columnas y más que apabullante despliegue tipográfico, que ni a Lennon si resucitara, para que diga Él (sólo cinco días después de la Fiesta Nacional española) que de la ecuación vasca (lo dirá por la equis famosa del Garzón abatevenados, ese indómito cazador a quien Rubalcaba quiso en tiempos, oh tiempos, a su vez cepillarse ) tienen que desaparecer TODAS las armas, (toas, toas, toas, podría tal vez cantarlo y seguir ese ejemplo, como el cantarín Jesulín, que fue también dejar lo suyo, salvaje torturador de toros, y ponerse al cante), ¿no habremos entonces de ver en no muy lejana edición al ilustre terrorista Arnaldo recoger el papiro enrollado ese a la Concordia de manos de la española Realeza?

   

     (Respira, lector mío, que si has sobrevivido a tantas subordinadas del parrafote anterior, tan contraindicadas al espíritu supersónico del internete, es que eres tú entonces de una muy especial especie y nunca sabrás del todo cuanto agradezco yo contar con tu favor y con tu paciencia tan… a prueba de bombas iba a poner, fíjate, que es que en hablando de Otegui, por qué será, estallan ellas solitas, como por simpatía, debe ser).

    

     Al fin y al cabo si el gran Gómez en quince días pasó de apatrullar por las calles la Huelga General contra el Gobierno a las confortabilísimas estancias del Consejo de Ministros del mismo, si Cardenal Rubalcaba ha puesto sucesivamente toda la panoplia de su inteligencia retorcida sucesivamente para negar contra la más brutal realidad la guerra sucia primero y la negociación política con la banda después,  ¿habría el Bruto de Otegui de tener menor galardón? ¿No tuvo acaso el mismo Bruto Otegui una extraña premonición de la alta suerte que es muy posible que le espere, cuando al verse un día ante el juez acusado, por toda defensa dejó caer aquella memorable interrogación, “¿pero esto lo sabe el Fiscal General?”, elegante forma por lo demás de espetarle a su señoría el atávico no-sabe-usted-con-quien-está-hablando.

    

     Y además habrá de tenerse muy presente, en el alegato final que reclame y justifique luego para Bruto Otegui el entorchado, la sincera reivindicación que de su figura hizo en tiempos nada menos que el presidente del gobierno español, que de Hombre de Paz le tituló y como tal lo protocolizó, mientras a la madre de Irene Villa le pedía que… menos rencor, que tenía él un abuelito que… Vuelve ZP ahora a hablar de la “izquierda abertzale” y de que “mejor estas palabras que otras”, a cuenta de la epifanía prisaica (es decir, rubalcabiana) del Brutotegui. No en vano, tiene a gala ZP su negociación con la banda, así lo ha dicho, como uno de sus mayores logros. De forma que vayámonos preparándonos todos para la ocasión solemne, y por favor, nada de abucheos, que eso sólo es propio de cerrilísimos fascistas.