El plan Rivera-Felipe G para salvar al soldado Sánchez, y Rajoy, que se apuñala él solito

   

   De manera que, demostrando en el lance la irreprimible ansiedad de un adolescente voluble cual piuma al vento, ¡dos días después! de hacerse con Rajoy la estelar foto del Pacto, anuncia Albert Rivera, en muy mala puñalá, que el Pacto no le obliga y… que se ponga el PP a buscar pero ya otro Candidato. ¿Para qué entonces el Pacto y el doble voto a Rajoy? Está prodigando en pocos meses Rivera más saltos de la rana que el mismo Cordobés cuando como loco buscaba la Fama, qué poca vergüenza torera.

      Rebobinemos: el propio Rajoy pareció olerse la tostada, cuando dijo que ni él ni Rivera pasarían a la Historia por ese pacto. Antes, Felipe González había elogiado a Rivera, y a su vez éste con denuedo le defendió ante Coletas. De forma harto sorprendente, o no, Sánchez apenas censuró a su ex -socio Rivera el pacto con Rajoy. Entonces va Felipe G y apunta también, como Rivera, que el PP proponga a otro Candidato. Incluso Zp añade su granito de miel al asunto sobre la necesidad de pactar. Ya tiene Sánchez su coartada de alternativa al obcecado NO a Rajoy: las Fuerzas del Cambio. Si no cuela, terceras elecciones, de las que espera un milagro de Navidad. Y si cuela, la jugada, entre PSOE y Rivera en apariencia acordada es: presentan a un Independiente de corte Progresista –no sé, un Forges, digamos- para un gobierno corto, que, bajo el pretexto de liquidar a Rajoy, Podemos a regañadientes acepte, manteniendo Sánchez el mando el PSOE, y luego, ya veremos.

     Pero la catarata de rudas criminalizaciones (esa nube de sapos, culebras y gapos) de casi todos los que se suben al estrado contra Rajoy, como si la Historia del Mal se aquilatara en él, consigue en muchos espectadores, por inicua y fuera de toda mesura, el efecto inverso, que acaban viendo en Rajoy la inerme y humilde víctima andarina de una manada de chacales, rufianes, tardás y tales cuales. En las piruetas de Rivera y de Sánchez se advierte asimismo el insoportable escozor que las segundas elecciones les ha producido, hasta el punto de querer ignorarlas, de tratar además de hacernos olvidar a todos esa realidad y probar de nuevo, a ver si esta vez la falta de lógica y el puro capricho que mueve a las sociedades posmodernas, obra el prodigio. Es seguro, verás, que alguna decisión judicial próxima contra el PP, inscrita en el plan, corrobore a ello.

     En esas estábamos cuando, con todo el campo a favor que la ansiosa impostura riverista y la terca obstinación de Sánchez ante la opinión pública brindaban, justo AHORA decide Rajoy con una bicoca pagarle a Soria, que hubo de dimitir como Ministro por mentir, los servicios prestados. ¡Ni al gobernante más necio del mundo mundial se le ocurre semejante dislate de soberbia arrogancia, que regala un clamoroso balón de oxígeno en momentos decisivos a Rivera y a Sánchez, a su plan, y que carga de razones giratorias a los gritones podemitas del puño cerrado en alto. ¿Cómo entonces piensa Rajoy que los votantes indecisos van a creer en sus promesas regeneradoras? De nuevo una vez más en la Derecha española un impresentable desprecio a las normas más elementales de la Comunicación Política. Así acabó Rajoy su desvestidura, contra todo pronóstico apuñalándose él solito.

 VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables, que sin tu amor lector serán humo, polvo, sombra, nada. Personalmente dedicados. Pídemelos aquí o escríbeme a  josemp1961@yahoo.es  Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario a la dirección de España que desees; 15 E por correo certificado. Sílbame aquí y te informo sin compromiso.

Felipe González, Persona Non Grata

   

   Pocas cosas más gratas habrán que el que el muy tarugo Maduro, solemne y públicamente, con esos ademanes de grotesco muñecote de barraca de feria que jamás lo abandonan, te declare eso, Persona non grata para con su chavismo demencial. Casi puedo adivinar la guasa sevillana de González al enterarse del sambenito que por consiguiente quiere colgarle el carajote. Acaso no imaginara ya González cómo habría el zampabollos chavista de, a estas alturas de la película, adornarle así su alambicada biografía, puesto que muy alto y noble galardón indudablemente ha de ser que el orondo déspota así te señale.

     

   Fue anunciar Felipe González su empeño en defender como abogado a uno de los líderes de la oposición, Leopoldo López, allá encarcelado, y nominarlo así el Súper Tragaldabas que, según confesión propia, duerme además como un bebé. Este Persona non grata de Maduro a González recuerda en clave de farsa a aquel otro Persona non grata con el que en 1971 el castrismo incriminara a Jorge Edwards, diplomático del gobierno de Allende en Cuba, a causa de sus críticas al totalitarismo castrón. Con aquella amarga experiencia elaboró Edwards un valioso libro con el mismo título, Persona non grata, que le supuso la animadversión de ambos gobiernos y de amplios sectores de la izquierda intelectual, que así las gastan.

       

   Con que Felipe González, con motivo del nongratus maduro, soltara ante la prensa mundial un par de discursos de los suyos contra el chavismo, puesto que escribir no parece lo suyo, íbamos más que servidos. Le iban a temblar al zampatortas los bigotes, ya te digo.

(A caballo de mayo ya, amigo/a. ¿Regalarle a alguien, regalarte mi libro? ¿Agradeces el blog? ¿Lo valoras? ¿Merece una pequeña recompensa? Necesito vender algún ejemplar más de mi libro, que es además muy bueno -creo-, para seguir escribiendo también este blog. Pídemelo y te lo dedicaré personalmente. Precio por correo ordinario: 10 euros. Precio por correo certificado: 15 euros)

  

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen, análisis y UN CAPÍTULO de la obra en estos enlaces)

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UN CAPÍTULO:

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

    

Pablo Iglesias ahora felipista: puede GANAR

 La fiebre del sábado noche televisiva nos deparó de nuevo otro ESPECIAL PABLO IGLESIAS SUPERSTAR en la Sexta. Y de nuevo dio el Superstar la campanada: ¡del Felipe González del 82 viene ahora a presentársenos! Ante el vértigo del PSOE y la inacción del PP, en medio del devastador escandalazo de las tarjetas opacas de Bankia, que le hace la más fenomenal campaña imaginable gratis total, se diría que Pablo Iglesias ha olfateado la posibilidad del Poder, para lo que necesita sí o sí moderar mucho su discurso doctrinal a la busca de amplios caladeros de votos. ¡Lo mismo que hizo FG en el 82! Por eso descaradamente le copietea ahora. Lástima que ahora las chaquetas de pana no se lleven, ¿o sí? Sí, ahora vale todo.

   

   Con grande astucia, mientras Maruhenda balbuceaba, Nativel Preciado le formuló la cuestión fundamental: de alcanzar el Poder, ¿Reforma o Ruptura? E Iglesias, para pasmo de nadie, que los focos a todos atontan, de la manga enarboló entonces… la conocidísima mandanga felipista: entre la una o la otra, por la tangente escapando, … el Cambio. Con profusión restregó el mágico y ya sobadote fetiche del Cambio a lo largo de la noche. Anótese la guasa: cuando todos los partidos progresistas andan como locos “copiando” a los Podemos, va su Líder Sumo y con sumo descaro “plagia” al mítico Líder del Cambio, cosecha del 82.  

     

   En medio de la aceleración de los tiempos que vivimos, y de la pérdida del sentido y de la perspectiva que la sociedad postmoderna permite, ha pasado Pablo Iglesias en un año de incitar a “salir de cacería a por los fachas” y de sus recetas ultracomunistas… a sin el más mínimo rebozo apropiarse del viejo invento publicitario y posibilista de Felipe González. Por eso todos los esfuerzos de Iglesias por denostarle luego como “vendido”  sólo resaltaban la explotación del recurso felipista, inscrito en el marco de un muy novedoso discurso pablista dominado ahora por una sorprendente moderación. Se ha tirado del caballo, diríamos, para conquistar el Poder.

       

   Moderación indumentaria (adiós a los piercings que alguna vez lució, barba y coleta más cuidadas, oscura corbata floja), moderación gestual (adiós a los virulentos aspavientos y a las facciones iracundas que antes constituían su única moneda de cambio, sonrisas, concesiones al otro) y sobre todo insólita moderación argumental: con ademán franciscano reconoció conocer muchas gentes honestas en el PSOE y en el PP, afirmó que se habían también en estos años hecho cosas buenas, le vimos apoyarse ahora en la Constitución (ese “papelito para la Dominación” ayer) para basar alguna de sus propuestas, dijo admirar ahora a Anguita (antes “el Cid”) para basar en el “programa” una posible unión al PSOE, elogió las políticas socialdemócratas clásicas (antes “socialtraidores”), explicó que se conformaba con ampliar el sector público sólo “hasta el 50%”, celebró muchas de las políticas del PSOE "en los 80", tuvo buen cuidado en precisar que no había viajado ahora a ¡Venezuela! y en señalar que Correa le había dicho que las recetas a aplicar no eran las mismas que allí, “porque nosotros –por España- tenemos la suerte de tener un país avanzado y moderno”. Ni por Marx recuerda ni cita ahora a sus adorados Lenin y Chávez.

       

   El único y no menos abracadabrante momento en que Iglesias abandonó la moderación lo hizo para incurrir en un casi entrañable desparrame sentimental: fue cuando implícitamente propuso a su novia Tania Sánchez, diputada en la asamblea madrileña, para encabezar Izquierda Unida, que debieron sonar entonces violines en el estudio de la Sexta: ¡le voilá los Reyes Catódicos de la RevoluÇao!

      

   Con una muy parecida brillantez demagógica y notable retórica progresista –esos elementos que tanto naturalmente fascinan a una mayoría de españoles, en el contexto de una cultura política básicamente oral-  muy similares a las de aquel Felipe González del 82 en su haber, con la radical novedad que su figura en sí concentra, ante el terremoto político de los escandalazos presentes, es posible que a Pablo Iglesias le salga el “truqui” y pueda ganar. Una vez en el Poder, qué haga con el mismo, si “aggiornamiento” felipista o chavismo puro y duro, él lo sabrá. Si es que lo sabe. Pues el futuro, en contra de lo que piensan los deterministas históricos y monederos, es decir, los marxistas, en ninguna Estructura del Sistema está escrito.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Vértigo socialdemócrata

   Como en la película de Hitchcock, los socialistas españoles hierven en angustia ante el cadáver, diríase que redivivo y coletudo encima, de Pablo Iglesias. Ese fantasma les aboca ante un peligroso abismo. De nada les valió ante el “Pueblo” adoptar –en campaña y antes de ella, pues desde Zapatero es estilo que no cesa- el mismo virulento y apocalítico lenguaje con que atizar y satanizar al colmo a la Derecha española:

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/05/elena-valenciano-pablo-iglesias-melodia.html

     

   Es un problema más general por supuesto. La socialdemocracia europea se halla ante una encrucijada capital, en la que literalmente le va la vida. Una de las fundacionales Tesis Pabloiglesianas que aquí le desgranamos

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2014/04/desmontando-pablo-iglesias-y-2.html

establecía la “pasokización del PSOE, que por sus lealtades con el Estado le lleve a la desaparición”. Y no es una idea descabellada: el griego PASOK ha prácticamente desaparecido, el partido socialista italiano desapareció, la morbosa tentación bolivariana ahí, el francés socialismo bajo mínimos y en crisis existencial, el laborismo británico post-Blair balbucea, la socialdemocracia nórdica se vuelve contra sus presupuestos esenciales… el vértigo del PSOE, ante sus pobres resultados, es abrumador.

   

   Ser o no ser, qué hacer, que diría el Otro, es la cruda cuestión. Si el PSOE se empeña en escuchar los cantos de sirena populistas y en radicalizarse hacia la izquierda filocomunista de los PODEMOS, podemos todos –en la medida en que dos grandes partidos moderados son esenciales para la organización y viabilidad de la nación- darnos por chingados, pero sobre todo ellos y su marca psoe en primera persona, creo. El prolongado triunfo de Felipe González, y el de la socialdemocracia europea, se basó, increíble el que se haya olvidado, en el resuelto abandono del marxismo y en la aceptación sin reservas de las economías basadas en la libre competencia, que admiten sus correcciones.

   La superación de ese vértigo, que es, como en lo de Hitchcock, un fetichismo extremo que conduce a la aniquilación, sólo puede residir, por supuesto, en la asunción de la responsabilidad, personal y colectiva, como principio cardinal del actuar: como los socialdemócratas alemanes –coaligados en el gobierno de Merkel- , como las socialdemocracias nórdicas que sin complejos cuestionan y modifican sus dogmas básicos, cabe sólo, aunque sea tarea dificultosa e impopular que lleva su tiempo, combatir los espectros de la demagogia extrema y del resentimiento social exacerbado, que nos arrojan sólo, so capa de sus fabulosas intenciones, como sabemos de sobra, al más siniestro Desastre.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Rubalcaba va de retro

     

     No quiso entonces Maese Rubalcaba, por ahora a los mandos del Aparato, quedarse atrás ante el Mick Jagger del socialismo patrio. Y si éste, con su vibrante apuesta por la necesaria centralidad del Partido había derramado líquida sa-tis-fac-tion sobre el auditorio entregado, pretendió el Maese que el placer fuese completo, en la sala y fuera de ella, entre las hipotenusas y entre los otros, que el abrazo a todos estrechara en el seno de la Casa común… y en ruinas.

     

     Puede que porque al vuelo captara él el eco de la voz de aquella Casandra gritando “Bases” que glosábamos ayer, o porque buscara así neutralizar la “puñetera” alusión de Carmen Chacón –que, ay, ya no le prodiga sus dulcísimos mimitos-, acaso porque buscara un poco mimetizarse entre la apocalíptica Indignación ambiental, o porque comprendiera de golpe, en tanto que Superviviente nato a todas las glaciaciones de las corruptelas felipistas y zetapeicas, que es la adaptación al medio la palanca decisiva para en el diluvio salvarse, puede que por todo ello a la vez, envuelto al paño de un jersey de bolas, pronunciara entonces la frase del momento: “el PSOE es hoy totalmente anticapitalista”.

     

    Hasta don Alfonso Guerra, ese trueno nazareno, debió revolverse en el muelle limbo de su Rodiezmo.   Repárese en ese “totalmente anti” que no deja con su férrea contundencia resquicio a la duda. De la Champion Li al chavismo y por ahí. ¿Acaso volvemos de las manos de Maese Rubalcaba, en tiempos miembro ilustre del clan de los renovadores de los Solanas y cía, a las catacumbas pre-socialdemócratas? Estaba allí Mick Jagger, ya te digo, el mismo que un día arrumbara el marxismo de los centros motores y sensores del PSOE, mas nada dijo, en uno de esos soberbios silencios propios solo de las divinidades que dejan a los creyentes en vilo.    

   

     Verdaderamente lo de los primeros espadones del PSOE, creyéndose ellos trágicos personajes shakespirianos, es de entre el género de los  pícaros, entremés de lo más grotesco.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Del inaudito suceso que aconteció durante el jubileo de Felipe González

     

     Sucedió, según leo en EL PAÍS.com, durante la reciente conmemoración del jubileo del increíble Mick Jagger del socialismo patrio. Es uno de esos incidentes que, al paso de su imprevisto acontecer, desnudan de golpe con el meollo que encierran el espíritu de un Hombre, de una época, acaso de un país. Llevaba ya más de una hora, incansable, perorando Felipe González ante un auditorio entregado, es decir, derramando sobre todas aquellas cabezas su particular sa-tis-fac-tion, que hacíase a través suya de todos. Hum, qué abrigo aquellos dorados y cálidos recuerdos para todos, I can get now… sa-tis-fac-tion, precisamente ahora, cuando caen fuera chuzos más que de punta. Quedaba aún otra hora por delante durante la que intercambiar directas indirectas con el cardenal Rubalcaba. Y justo entonces ocurrió.

    

   La voz anónima y enérgica de una mujer rasgó desde el patio de butacas como un cuchillo afilado el nirvana felipista. “¡Hay que escuchar a la base!”, clamó aquella Casandra, con jerga por excelencia de partido marxistoide. No describe la redactora de EL PAÍS.com  si en la sala reinaron entonces la sorpresa y los murmullos,  el azoramiento y el revolverse ansioso de las miradas  que suelen seguir a imprevistos así. No sabemos el lapso que transcurrió, que acaso a cualquier otro líder hubiera demudado. No a Felipe González, desde luego. “¡Yo soy la base!” fue lo que precisamente el gran Líder le estampó a aquella voz, de la que ya nada más volvemos a saber en las crónicas.

   

     Un solipsismo de este calibre, una más atrevida personificación y una más tramposa simplificación, en virtud de la cual el Macho Alfa reclama la completa representación bajo su augusta persona de la voluntad concreta de miles y miles de ejemplares de la manada no se veían desde los genocidas tiempos del Gran Timonel maoísta, o más allá, de ese epítome del absolutismo que encarnara para la Historia Luis XIV, el Rey Sol, con su célebre “el Estado soy yo”. Puede que por eso mismo en el momento de su cénit sus allegados -remeber Benegas- en el Partido referíanse a Él, medio en broma medio en serio, como "Dios".

       

    Tampoco cuenta la crónica la reacción del auditorio a la sensacional ocurrencia felipista, y si acaso todos aquellos prohombres y promujeres allí congregados con sonrisas cómplices acogieron  la estremecedora réplica. No fue a más la cosa, ya que ningún medio –que yo sepa- recoge incidente posterior alguno al sucedido, de lo que quizás cabe colegir que, en efecto, Felipe González es la base…  la altura e incluso la hipotenusa de su partido. Verdaderamente, ni Kipling ni el mejor escritor español habrían ideado mejor colofón al soberbio jubileo de nuestro Rey León. Desde luego Sa-tis-fac-tion.   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

30 años y 1 día, Cuéntame Felipe G

     

   ¿Qué treinta años no son nada? Para una persona es una montaña de Tiempo sobre las espaldas vencidas. ¿Febril, la mirada? Mas bien descangallada, kirchneriana, que decíamos ayer. Ah, la maldita carcoma del Tiempo que a todos tanto nos estropicia. Como en la peli de Ettore Scola, dos fotos de “La Familia”, y el inmenso agujero negro que entre una y otra se abre. ¿No traspasing? Rosebud, musitaba Kane, la rosa, el nombre de la rosa, porfían aún estos, amigos del alma primero, amigos a secas luego, ni se sabe ya en el laberinto del después.

     

     Impresiona del Ayer entre todos Alfonso Guerra, cruzado de brazos en ese instante para la Historia, qué trueno nazareno. Ahora, abejorro derrotado por el aguijón inclemente del Tiempo, -salvo durante el anual Milagro y Resurrección de Alfonso Guerra en Rodiezmo, trance en el que es que se le licua la sangre ante las masas subvencionadas-  escolta, como uno más, al genuino Rey León, en albas melenas ya el Mick Jagger del socialismo patrio, que aún atruena, y cómo, para desespero y canguis del eslabón superviviente a todos, el cardenal Rubalcaba, que a la media vuelta… se escapó de la foto.

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Estopa 10- Serrat 0

    

    Créeme, lector, no me gusta escribir censuras a Serrat dedicadas, por más que comprenda de sobra que el cúmulo de maldades que  pudiera uno dirigirle le sean del todo insignificantes a su augusta figura. Respeto y estimo su trayectoria y su trabajo, enormes para la Música, y defiendo que muchas de sus canciones forman parte sin duda, no ya de la personal memoria sentimental, sino de la colectiva sensibilidad de millones de españoles. Otra cosa es la consideración que su reiterado posicionamiento ideológico público, en tanto que relevante líder social de opinión,  pueda merecerme.

     

     Ha defendido siempre la línea del Partido Socialista Obrero Español. Hizo cejas a Zetapé, como le hizo morritos antes a Felipe G, vale. En tanto que destacado prohombre del selecto Club de la Ceja –la Ceja ya existía antes de ser oficializada, vieron sólo en Zapatero su guiñol- lleva más de treinta años dándonos la brasa con la mandanga del Compromiso, la solidaridad y la fraternidad con los menos favorecidos, la inesquivable necesidad de en política mojarse y mancharse las manos. Quizás por eso hace bien poco defendió Serrat la nacionalización manu militari que para el Estado argentino de Repsol hizo esa nueva adalid de los desheredados que responde al nombre de Kirchner, junto a la que muy complacido posó.

    

     Llega en estas la amenaza separatista patroneada por la Derecha catalana. Parece difícilmente rebatible que amputar a España una quinta parte de su riqueza y recursos constitutivos, de entre los más privilegiados pagos además, sólo puede empobrecer y empequeñecer a todos, y entre ellos, a los más humildes mucho más. En el contexto de la extraordinariamente dramática situación que atraviesa nuestro país –contra las cuerdas- no se sabe bien que resulta más la amenaza masiana, si delirante, traicionera o sadomasoquista.  

   Dicen –no estoy del todo convencido de ello- que es en las situaciones críticas, y ésta objetiva e históricamente lo es, cuando aflora la verdad de las personas, y no la leyenda que les precede.  Los músicos de Estopa, de inmediato y sin mirar alrededor, en público se la jugaron: votaríamos NO en un referéndum por la Independencia. O sea, en muy román paladino: estamos contra la Independencia de Cataluña. Partiendo la pana, vamos. ¿Qué en esta grave tesitura ha tenido a bien hacer Serrat?

   

   Jugar a la ambigüedad promasiana más bien: “el camino del Estado propio es algo que cala en la gente como salida a la situación angustiosa que vive… A mí me gusta que afloren las cosas y a lo mejor este tiempo crítico puede haber ido muy bien para poner a la luz algo que siempre ha existido”. Ha dicho. ¿No parece el discursito de un político profesional con ganas de hacer carrera en Unió Democrática de Cataluña?

   Ya digo, importa un comino que uno aquí lo diga, pero qué lección de honestidad y de coraje, siendo tan poca cosa,  la de los tíos de Estopa (que se preparen, les van a arrear estopa, y de la buena) a Serrat, siendo este tan tan grande. Con lo fácil que Serrat lo tenía: debía tan sólo recordar sus propias canciones, y creérselas. 

Post/post: gracias a aspirante, a CLAVE, a Xesús López, a Winnie0, a Juante, a Trecce, a BEGO, a Inmaculada Moreno H, a El Fugitivo, a NVBallesteros por compadecerse conmigo de Malala, por bloggear y embellecer este blog a mi lado, GRACIAS.

Contarle Caperucita y los lobos

     

   Contarle luego en todo caso a esa niña triste, para que se le vaya poco a poco diluyendo la amargura que le desborda el pecho, el cuento más clásico de los hermanos Grimm, Caperucita y los lobos, que te da un poco de grima, dices, no, anímate, es divertido, ya verás, niña mía, ¿que vaya lobos?, bueno sí, un poco retorcido el colmillo sí es verdad que lo tienen, pero verás como la chica se desenvuelve con ellos, y con qué esgrima ella los domestica, no ves, niña, como ya en su derredor el trío feroz le hace la corte, les tiene ya en su puño cerrado, sí, casi un crepúsculo de lobos parece la escena, hipnotizados alrededor del fuego que desprende la chica, toda esa atravesada fiereza que en su presencia vuélvese mansa y tan dócil, mira, niña, como ni a mirar a Caperucita se atreven, domadora indómita de muy sanguinarias fieras, cada una en su podio retrepada y al encanto de la chica rendidas, en nítida actitud de vasallaje ante ella, una Caperucita menuda, sí, pero menuda Caperucita también, observarás niña guapa, que falta un lobo en la imagen, que está en la cárcel ahora el Lobo Otegui, como el turrón más duro, que esta misma Caperucita por Navidades le llevó una cesta con dulces, tal como le había encomendado su mamá, sin detenerse por nada del inmundo mundo a hablar con desconocidos, le dijo, sólo que a esta bermeja Caperucita, menuda es, si en nada le intimida el hablar con desconocidos, con estos lobeznos que tiene ya más que reconocidos ni te cuento, un coser y cantar por el bosque de la vida del Progreso, que uno de estos lobos que aquí ves, niña, cazador por entonces, dijo haber tenido en la mirilla a los jefes de la manada de los loboteguis, pero que no, que desistió, que no sabe ahora si se arrepiente o no, pero es así la vida, niña patinadora, llena toda de engaños y de jueces rácanos como los tuyos, que no perdonan una caída, no, a esta Caperucita no hay lobo que se la coma, no hay más que ver su candor, el moño de su encanto hipnotizador, ¿ves, niña, la pleitesía con que le sirven los licántropos de negro pelaje que aquí ves?, es verdad, hay algo conmovedor en la escena, no te rías, como de bestezuelas pasmadas ante la inocencia de una chica radiante y entregada al Porvenir, casi mayordomos a sus órdenes parecen, así has de verles tú un día, créeme niña patinadora, a tus inhumano jueces de hoy, bebiendo de tu mano la magia que quieras tú darles.   



Post/post: gracias a Lobo Solitario, a Carolus, a Winnie O, a Jose Antonio, a Kayla, a George Orwell, a NV Ballesteros, a Sara O Durán, a Sonja, por acompañarme en el mío blog, que es también suyo.

Y ahora, la Cena de Garzón (en Nueva Yoo...ooork)

     

   Cuando me enteré del distinguido Cenorrio de Garzón con ¡Felipe González! y con ¡Henry Kissinger!, entre otros compañeros mártires, en la metrópoli misma del Capitalismo esclavizador y genocida, en el que de una tacada se pulió el Superjuez cuatro mil quinientos dólares, sobre todo pensé en su Niña. También pensé en Llamazares, en Trueba, en wyoming, en Sabina, en Bardem, esos derviches garzonófilos, pero se me pasó rápido, pues comprende uno de sobra que por grave que fuera lo que sobre Garzón ahora apareciera, de hoz y coz como andan ahora en la campaña por su beatificación, ni un milímetro iban ellos a retroceder.

   Pero ¿y la Niña de Garzón? ¿Cómo habría ella encajado, dada la candorosa sensibilidad  exhibida en la Carta suya que glosábamos ayer, ese cúmulo de, no se sabe si más groseros que ominosos, detalles del desparrame paterno? ¿Alguna imago mundi primaria, alguna esencial percepción paterna no habríase hecho añicos dentro de ella al conocerlos? Es que sostenía María en su conmovedora Carta de ayer precisamente que “Nos han dado más fuerzas para seguir luchando por un mundo en el que la Justicia sea auténtica,… sin estar guiada por acuerdos de pasillo… una Justicia de verdad, en la que me han enseñado a creer desde que nací y que deseo que mi hija, que hoy corretea ajena a todo, conozca y aprenda a querer”.

    

   Mejor entonces, María, que no le cuentes a tu hija, que el abuelito cenoteó por todo lo alto con FG y con Mr Kissinger a la vera del Central Park. Si Baltasar G te enseñó desde niña  a creer en la Justicia de verdad, por fuerza hubo entonces, en el capítulo notable del terrorismo de Estado y del saqueo multimillonario de los fondos reservados, o del de Pinochet,  de hablarte de FG y de Mr K, esos campeones indiscutibles del Bien, junto a los que, con caro dinero Emilio, de lo lindo se solazó.

      

   Terminaba su fantástica Carta la Niña de Garzón restregándonos a quienes discutimos al Superjuez la supina tranquilidad de su conciencia. Eso, que en Baltasar G resulta indiscutible, pues esa inmejorable autoconciencia es el dogma básico sobre el que se “fabrica” la identidad de todo buen progresista que se precie, en el caso de María Garzón, dados su tierna edad y naif sentir, en construcción por tanto, ¿no habrá sufrido ni el más mínimo rasguño con los ecos de la neoyorkina francachela paterna, en alegre cuchipanda con FG&MrK?

   

    ¿Acaso ese cenorrio no retrata del todo y a fondo a los tres espadas figurantes? Pues, para más redondear las figuras, hasta en los pormenores  pintorescos, como en ópera bufa, se enlazan la dichosa Cena y la preciosa Carta: si en ésta la Niña de Garzón emplazaba, frente al supuesto brindis ocasional del adversario “construido”,  el brindis propio de ¡cada noche! por tanta inocencia, resúltase que en la Cena de marras se pimplaron más de una botella de buen vino por cabeza los vivants allí bien apalancados, de lo que se deduce que por fuerza unos cuantos brindis, al sol de la Justicia Universal, claro, debieron entonarse. Lo que no aclaran las noticias del Imperio es si el mismo Garzón, a lo López Aguilar, sacó allí mismo las maracas para entonar el Gracias a la Vida, tras el Imagine lenonniano de rigor.  

     

   Ya digo, al saberse todo esto ahora, en Llamazares y cía no, pues pueden ellos con lo que les echen, pero por dentro de María Garzón pensé si alguna abolladura sobre el macizo ídolo paterno no podría haberle ocasionado la nueva de la Cena de Nueva York.   

Y ahora, la Niña de Garzón

    

   Como en el tardofranquismo de Marisol, Zampo y yo, las Niñas prodigio florecen sin cesar. Veamos: teníamos a la Niña de Rajoy, importada a su vez de los discursos de la célebre Niña de Obama, quien tenía en realidad niñas dos; vino luego la Niña Chacón, que a sí misma en política sociedad se presentó como la Niña de Felipe, que a su vez declaróle su amor… aunque más amor político  prestara a Rubalcaba, de cuya prodigiosa Niña de la Noche de Autos quedé yo prendado (mío post del 6-2-12); en verdad podría considerarse a Chacón más como la Niña de Zapatero, a cuyos pechos dio ella el estirón, por más que fuere éste en realidad padre de dos inolvidables Niñas. 
   
   Éramos pocos y tórnose De la Vega también en flamante Niña de los Peines quirúrgicos. No sé si la próxima en ese infantil reverdecer no habrá de ser la Niña de Guindos, tan dada ella a las bárbaras metamorfosis.

   

   En este camarote de los hermanos Marx de las Niñas prodigiosas una nueva nos pide pista: la Niña de Garzón ahora. De ellas será, desde luego, el reino de los cielos; de ellas es ya mismo el reino de estos hielos. Qué floración de púberes canéforas, que le leí una vez yo a Umbral.

     

   Y nada, que a cuenta de la inhabilitación por UNANIMIDAD de su padre como juez, la Niña de Garzón ha escrito una muy estupenda carta. Son, por supuesto, de aplaudir, en estos tiempos revueltos,  tanto ese depurado amor filial como la propia práctica de la venerable costumbre de la misiva, que no ha de ser todo tweet va y tweet viene en esta era estreñida del hola y adiós.

    

   Mejor mañana, que no quiero ya castigar más por hoy tu paciencia, lector mío, pasaremos revista a Carta tan impresionante. Brindo yo por contar mañana con tu compañía, aquí.  

Rodriguez Ibarra, Chacón y la falda de su Pensión

     Cuántas veces no habrá alardeado el guerrismo de llevar consigo el estandarte vivo del difuso rencor social de los españoles pobres. Siempre fue Rodriguez Ibarra uno de su mayores mentores, el portavoz de lo que vino en llamarse el socialismo de Puerto Hurraco, esa mezcla abrupta e indeterminada de demagogia, envidia y ansia justiciera barboteando en el inconsciente colectivo de sus modestos seguidores. Como si de alguna forma el fondo determinara la forma, así eran también el estilo y las proclamas habituales de Ibarra: broncas, rudas, híspidas, ásperas lascas de sílex contra el cogote del adversario.

     

    Necesitó Maese Rubalcaba en Sevilla el postrer esfuerzo de los saurios del Partido para in extremis comerle la tostada a la niña de Felipe, y a su tosca manera pero con renovados bríos se aplicó Ibarra: Chacón es Zapatero con faldas, sentenció como lapidándola. Pareció la fatwa de un premier iraní. Una pedrada de antología, eso sí, rotunda y eficacísima, que en cinco palabras sintetiza a la perfección todo un tratado despectivo con el que penetrar en el reptiliano inconsciente de los delegados. ¿No le gustaba a Chacón perorar en eslóganes? Pues toma concentrado de eslógan en toda la frente, niña. A la misma vez el amor declarado de Felipe G y el desprecio patente de Ibarra, el ying y el yang, el poli bueno y el poli malo: la paloma, por los suelos. Se equivocaba Chacón, se equivocaba. 

      

    No se sabe que asombra más en la sumaria condena, si la velada negación de Zapatero (de cuyo ascenso y mantenimiento fueron también el guerrismo en genérico e Ibarra in person decisivos mantenedores) o la confesa misoginia del aserto. ¡Si tal hubiera propalado un líder conservador, que jarekrisna sobre el retroceso de siglos en la consideración de la Mujer no le hubieran montado! Bula portohurraca, esta vez.

   Ahora, como si fuera la venganza un plato que se sirve también en caliente, aparece en la prensa la fabulosa pre-jubilación conseguida por Ibarra, ese abanderado de los desposeídos: a los 61 se garantizó sin dar más chapa ya su sueldo íntegro, más una paga extra como gratificación, de resultas de lo cual, ganaba más dinero entonces que permaneciendo en activo. ¡Para que el Tribunal de Cuentas en informe oficial señalara que estas pre-jubilaciones se aplicaron sin cobertura legal, que eran discriminatorias y que por lo mismo de inmediato debía cerrarse dicho plan!

    No sé si el domingo cantaría Ibarra puño en alto la Internacional, esa maravilla, en Sevilla  bajo la lluvia… de parados. Le resta a los chaconitas acuñar otra frase/pedrada a la altura de la original: Rodriguez Ibarra es... Roldán en gayumbos. No, yo creo que muñirán ellos alguna mejor.