Kiko Rivera, Apocalipsis now y el Ché

   Cómo nos llevan unas cosas a otras, como uvas de un mismo racimo que en realidad tiraran ellas de nuestra boca. Así, la monda chola de Kiko Rivera, su horror, horror, me llevó a la lironda bola del Coronel Kurtz (nada menos que Marlon Brando) en Apocalipsis Now, a las diabólicas convicciones de tronado que allí expresaba y aquí expuse:

    “No creo que existan palabras para describir todo lo que significa, a aquellos que no saben qué es, el horror. El horror. El horror tiene rostro. Tienes que hacerte amigo del horror. El horror y el terror moral deben ser amigos… Se necesitan hombres con principios que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus instintos, sus instintos primarios para matar. Sin sentimientos, sin pasión, sin prejuicios, sin juzgarse a sí mismos. Porque juzgar es lo que nos derrota”.

  

   Hum, al recordarlas, al refrescar esa brutal apelación al más criminal y maquiavélico cinismo, esa amoral y depravada fascinación por la violencia hasta el extremo del crimen masivo llevada, más peligrosas aún por el hecho de ser puestas en los labios de un fascinante orate, pues así nos lo presenta Coppola, noté que me sonaban, que me sonaban mucho… pero ¿de qué?

     

  Buceé y buceé con ansiedad entre los manglares de mi declinante memoria … hasta que de bruces me di con Él, con el Ché: devenido aún en adminículo pop –camisetas, pósters, banderas-  por excelencia de muchísimas almas nobles e idealistas que dicen soñar con un mundo mejor, en el q los hombres, los hondos valores del humanismo, se abracen los unos a los otros por los siglos de los siglos amén Carlos Marx.  Apocalipsis now es de 1979. Pues esto que sigue era lo que sostenía el grandioso Ché Guevara, en público Mensaje a la Organización de Solidaridad con los Pueblos de Asia, África y América Latina en 1967:

   

   “El odio como factor de lucha, el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una eficaz, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestros soldados tienen que ser así: un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal.

  

   Ahí está, lector, en toda su crudeza el corazón de las tinieblas totalitarias: ese mismo hilo une al Ché, que se hartó de defender los excesos criminales a mansalva de la URSS y del maoísmo, con el nietzscheano Coronel Kurtz, que tanto fascinaran acaso ambos a Coppola, y a millones de personas más. Esperemos sólo que al menos a Kiko Rivera, no.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

El Planeta, en manos del Progreso, un año más

     

    Como las lluvias en abril, como las castañas asadas en invierno, como en Reyes el roscón, se consolida un año más la atávica tradición: el más fenicio de los Premios literarios españoles, el más con vil metal atalajado, el más de dinero podrido, ladies and gentlemen,  ha de nuevo recalado en la buchaca de muy progresistas escritores: Clara Sánchez y González Sinde, la ex –ministra zetapeica de la Tierra, que es del Viento, de la luz y del amor, en este 2013 de tantos dolores.  Ocurre como si en el Planeta el Progresismo deviniese Tradicionalismo, tal es su capital acumulación.

       

   ¿Es necesario repasar La Lista de Lara? Espido Freire, Maruja Torres, Rosa Regás, Antonio Skármeta, Lucía Etxebarría, María de la Pau Janer, Alvaro Pombo, Juan José Millás, Fernando Savater, Ángeles Caso, Eduardo Mendoza, Lorenzo Silva, desde 1999 (sólo me he saltado a Javier Moro y a Alfredo Bryce, por no parecerme tan nítidamente encuadrables). 601.000 euracos del vellón llámanse la cosa.

     

  Resulta en verdad sorprendente y a la vez clarificador el hecho innegable de que siendo todos ellos muy ácidos debeladores de cuanto suponga competitividad y capitalismo, al mismo tiempo acaparen sobre sí los opulentísmos frutos del más aborrecible Sistema, y que incluso  encantados accedan al paripé de este “concurso”, siendo como es el Planeta objeto por excelencia del más refinado márketing hipercapitalista. Es cierto que su olímpica buena conciencia siempre les mantiene personalmente a salvo, en el campo perennemente del Bien, comprometidos ellos, con conciencia social, rebeldes e idealistas ante el Mal, prestos siempre a lanzar crudos denuestos e inflamadas condenas contra el mediocre tendero facha de su barrio. 

     

   Se entiende a la vez perfectamente el estricto cálculo mercantil que la empresa Planeta realiza: la ciudadanía en general, la no en exceso cultivada, “asimila” mejor la literatura que nace de un autor ideológicamente de izquierdas, lo ve natural, nada rechina en ello, lo compra mejor. El mundillo sociológicamente de izquierdas venera y valora a “sus” autores: adquiere sus productos como una natural extensión de ellos mismos, de sus más íntimas creencias. Por el contrario, darle a la literatura y defender el liberalismo, uff, de entrada da ya dentera, levanta ronchas, descuadra.

   

   Eso, y que, en general, el público sociológicamente no izquierdista en buena medida guarda una mayor frialdad y distancia con sus autores, recela un poco de los libros, de la cultura en general, se mueve más como un frente de rechazo que como corriente en pro de unas ideas, no hace “masa” alrededor de sus autores predilectos, compra menos libros, creo. En suma, caro lector, que, para una mejor vida de mis HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS, creo que voy a hacerme progresista. No es por mí, ya ves, es por mi criatura, porque algún futuro le espere a la pobre.  

(Este año, as usual, se presentaron no sé cuantos mil aspirantes al Premio. Benditos seres ellos. Yo les llamo así http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2010/10/angelitos-del-planeta.html )

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Almudena, la Juez y los garañones de Ugeté

  

    “¿Imaginan el goce que sentiría al caer en manos de una patrulla de milicianos jóvenes, armados y -¡mmm!- sudorosos?” escribía en EL PAÍS no hace mucho la encumbradísima Almudena Grandes, por su cuenta fantaseando ella con una violación masiva sobre Sor Maravillas. Cada semana Almudena nos obliga a pensar, asevera introduciéndola la Cadena Ser. Se ve que le apetecía ahora a la Grandes “pasarse por la piedra” metafóricamente al azote legal y simbólico del corrupto y eterno Régimen izquierdista en Andalucía, a la juez Alaya.   

    

   Primero la diviniza, “era la mujer perfecta… por su tenacidad, por su peluquería, por su maquillaje, por su habilidad para combinar prendas y complementos…” para enseguida desnudarla, para abatirla: “abanderada de una feminidad empachosa, su estética empezó a inquietarme mucho antes que su ética… una madre de familia cuyo rostro jamás revela el menor signo de cansancio…” y claro, sentenciarla: “o no es humana o no es de fiar”.

     

   A los pocos días, como en eco real de las ponzoñosas líneas de la ganadora del Premio Fundación Lara 2008, una tropa de toscos mamporreros de la UGT, a la manera batasuna, se agolpaban jadeantes a las puertas del juzgado esperando la llegada de la Juez, para con macarrónicos insultos rudamente afrentarla, zaherirla e intimidarla: “¡Fea! ¡Alaya, pepera, métete en la lechera!”, entre otras tantas lindezas.  Y en fin, será mejor no imaginar lo que le hubiera ocurrido allí a la integridad física de la juez, de no contar Alaya con la protección policial.

    

   ¿Y qué nos obliga Almudena Grandes en este caso quizás a pensar? Pues, como le espetó, antes de rematarla como clasista, Mercedes Milá en reciente y televisiva polémica, “Almudena, un poco de respeto”: http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/06/mila-m-teresa-campos-almudena-grandes.html 

    

   Y pensar también que acaso sólo algunas Feministas Oficiales, premiadísimas y cotizadísimas en esta podrida y explotadora sociedad capitalista, tienen bula para, cuando a ellas les sale de la inquina, censurar, con intención de liquidar el total de su persona, el aspecto formal de según qué mujeres.   

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

No son los pechos, es el puño, bobo

   

   Interrumpieron con gritos espeluznantes –nada menos que proclamando por su cuenta como ¡sagrado! el derecho a la liquidación de embriones humanos- y con bamboleo de pechos al aire la sesión del Congreso. Los de IU aplaudieron el happening de los desnudos con frenesí. Celia Villalobos aprovechó para añadir luego que a quien quiere ella ver “en bolas” es a Cristiano Ronaldo. Elisa Beni y Pilar Rahola se han rendido ante la valía del gesto, casi a sus peculiares altares que a las mozas destetadas han subido. Muchos renombrados periodistas han echado su cuarto a espadas sobre el meollo de las “tetas al vent”. Sólo este bloguero faccioso, esta nada con ínfulas, –si alguien más lo hizo, apúntamelo, plis- señala la clave del puño cerrado en alto.

     

   La exhibición de los pechos es sólo el peaje que los cerebros que mueven a estas activistas rinden a la gañanía de estos tiempos, en los que sólo la apelación al instinto básico consigue distraer el sopor de las masas ante el alud de diaria información. Ya vimos a aquella hermosa chica desnudita en la manifa de los Indignados, que acabó de portada en el Interviú: la Granhermanización (versión Milá, nada que ver con la anti-utopía de Orwell) de la Indignación, dijimos.  Recuerda el despelote con magreo incluido que vimos durante los Sanfermines, lector. Epatan con las tetas al aire las Femen para llamar la atención, para predisponer izada la receptividad del ciudadano no avisado –no es nada casual el que las busquen buenorras-, para suavizar y colarnos de matute el puño en alto: el eviterno y emblemático gesto agresivo del comunismo totalitario, su saludo militar. Ese es el verdadero mensaje de fondo que consigo portan estas fementidas starlettes. Por eso los de IU brincaron de purísimo gozo.

      

   La ostentación pública de los pechos desnudos por jóvenes miembras también remite icónicamente por asociación histórica al célebre cuadro de Delacroix, La Libertad guiando al Pueblo, de cuando la Revolución francesa, cuadro éste en el Congreso que sin vacilar titularíamos como “La Tiranía guiando al Pueblo”.  Y ya te digo, en caso de duda… fíjate en el puño, no en los pechos, que son el cebo, bobo.

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En honor de Malala y Asunta, jóvenes blogueras

     

  A Malala Yousafzai, lector, una niña pakistaní de 16 años ahora, que quería sólo que la dejaran en paz ir al colegio, los talibanes le metieron un tiro en el cuello. Como en una película de malos malísimos, sí. Su caso saltó a la prensa internacional hace un año. Malala escribía un blog. Lo sigue escribiendo, creo. La nada con ínfulas blogueras que aquí lees se sintió entonces por ella concernido, por la injusticia que ella sufrió y por su dolor terrible, y como si de mí dependiera el Mundo –así de tremenda es esta nada- le escribí un texto con el corazón en vilo. Como resulta que Malala se recuperó de sus heridas, y que además a Malala le han concedido ahora el Premio Sajarov a la defensa de los derechos humanos, me apetece mucho ahora retrotraer aquel texto, como en voluntaria ofrenda que la nada interbloguera le hace y le renueva a Malala.

   

   Ha querido además la babélica aldea global en que sobrenadamos, este maremágnum tan revuelto de alegrías como de tristezas, pues así de azaroso es el engrudo de que está hecho la propia vida, que coincida el premio a Malala con el desgraciadísimo asesinato de Asunta, otra pobre niña bloguera adoptada en la lejana China y que aquí encontró su muerte. Ojalá Asunta, allá donde se encuentre, de alguna manera pudiera contemplar la ilusión radiante de Malala cuando reciba su premio, y de alguna misteriosa y espiritual forma, como una presencia sobrenatural, sí,  estuviera a su espalda soplándole ideas cada jornada que Malala labore y escriba en su blog. Malala y Asunta: In blog véritas. Y el resto también es silencio. Va mi ofrenda:

 

  

   Como en Babel -la película-, la caleidoscópica actualidad que escupe la        Aldea global a tumbos nos lleva, hilvanándolas en su madeja, desde la niña-sincronizada-tiraselotodo de la España en crisis a otra niña pakistaní de 14 años también, aunque de algo diferente existencia. Malala Yusuzfa, 14 abriles, tiroteada cruelmente por los talibanes, culpable a esos ojos criminales del terrible delito de querer estudiar.

     La vida de Malala corre peligro. Tuvieron que extraerle en el hospital de Rawalpindi una bala alojada en su cuello cerca de la médula espinal. No le dispararon al azar los talibanes. Malala era conocida internacionalmente desde hace tres años, el tiempo que llevaba en su blog denunciando las atrocidades talibanas, que prohibieron la educación femenina. (escribe uno, lector, Malala-catorce años-blog-tiroteada-malherida y uff, notas el pellizco en el corazón)

      Brutalidad infinita talibana iba este bloguero a decir, si los monopolizadores patrios de la brutalidad antigubernamental no me piden peaje por ello. Se echa de menos en los media, por la causa de Malala, uno de esos numeritos fieramente reivindicativos que las superpagadas estrellas progresistas de Hollywood –los Sean Penn de guardia y cía- montan cuando el presidente norteamericano es un republicano. De la Ceja patria, de Garzón&Pedraz aquí, de los Indignados cinco estrellas, de su brutal silencio al respecto de Malala, mejor es ni hablar.

     Pero pocas veces se hallará una realidad tan transparente en su significación: en esa niña, Malala, tiroteada al volver del colegio, con una bala cerca de su médula espinal, vive sobre todo una persona malherida y en peligro de morir asesinada, pero además uno de los más acabados símbolos de la eterna lucha entre la Ilustración y la barbarie. Este bloguero anónimo, que es nada, cruza sus dedos por tu vida, Malala, y ojalá nos llegue muy pronto a los ojos –aunque no pudiéramos entenderlo, no sería ello óbice para nuestro contento- la paloma preciosa de tu blog. 

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Cara y cruz del Antro

   “Estás muy guapa”, les dicen a las Celebrities, o a las aspirantes a serlo en los programas de la Telebasura. La belleza como teologal virtud  suprema hoy. “¡Fea!”, le chillan a una guapa juez los toscos mamporreros sindicales, como insulto sumo. Guapura y fealdad, valores cenitales del ahora. ¿Y en el Antro?

     

   Hum, esa pareja de bellísimos especímenes, hombre y mujer, que sin conocerse de nada, en medio de grupos distintos, a distancia mutuamente ya se admiran.  Mira más él, aupado sobre la sonrisa lumínica que una buena estatura y unas facciones bien delimitadas regalan. Pero ella, un bombón glasé bellísimo, con toda una cascada de pelo sobre los hombros desnudos, de hito en hito también le devuelve la mirada, sosteniéndosela un instante, prolongándola con el medido atisbo de una sonrisa,  ese plácido coqueteo visual en el que, más allá de los respectivos círculos en que se hallan, por un momento ambos se balancean juntos. Esa deslumbrante guapura que abole allí las distancias sociales que entre ellos pudieran darse. Es también ese sutil rito la tácita contraseña de la mutua superioridad que los dos se pasan, el secreto –nada secreto- de lo que ambos así en sí reconocen y comparten, prototipos perfectos y triunfadores en medio de la tribu de los cuerpos vulgares, la moneda decisiva que ellos atesoran, su belleza. Se mueven, incluso sin conocerse, como peces en el agua, claro; es de verse esa sinfónica  armonía de movimientos –risas, roces, guiños, baile, manos, cuellos, labios, como otras tantas notas de una misma melodía cautivadora- que despliegan en la gigante pecera del Antro. Con qué fácil naturalidad transcurre todo para ellos allí, ese su majestuoso ritual de admiración y aproximación, su roneo de hermosos animales, reyes radiantes en esa Creación, haya o no luego acoplamiento, qué edén a su medida el Antro, qué horizonte tan mirífico ante ellos se abre.

        

   Vemos también a la otra pareja, los menos físicamente agraciados, un poco contrahechos, algo feúchos, sí. Ah, no aciertan a mirarse cómo y cuándo deben hacerlo para que resulte natural su aproximación, no dominan esas claves, no acordan como debieran los gestos del cuerpo, no se sonríen, no se tocan, ni se rozan, tienen los brazos contra el pecho,  tropiezan, parecen maniatados en su mediocre torpeza, en la gris timidez con que bucean allí, patosillos, como unos extraviados peces abisales. Intentan con el habla llenar su impericia, pero se trabucan, no fluyen entre ellos fáciles las palabras, se atoran: el estrépito de la música, el contraste con los otros, no es su hábitat. Qué cuesta arriba se les hace todo allí, qué rabia allí su escasa destreza, qué mal acabados sus rostros. Ha derramado él  parte de una copa sobre el vestido de ella sin pretenderlo, para más aún incrementar el mutuo sonrojo. Se producen pausas y vacíos entre ellos, no se encuadran con los ojos, miran mucho hacia todos lados, como a punto de salir huyendo el uno del otro.  

   

   Y sin embargo, lo verdaderamente emocionante es descubrir, por encima de su desastre ritual, lo verdadero, lo único verdadero en todo el Antro que está allí con trabajo entre ellos dos, sólo entre los dos, naciendo: la hermosísima flor del amor. El estar ellos, muy lentamente y contra todo, el uno del otro enamorándose.

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Es que Spain is different?

   Querían convencerme en el maremágnum del Tuiter el otro día de que es bien estúpido el querer afirmar un cierto orgullo por ser español. Y es verdad que ese exceso en la propia estima a veces deviene sólo en espuria vanidad abstracta. Está luego el problema de lo colectivo, pues cierto es que españoles los habrá listos, medianos y tontos, como entre todos los grupos que se puedan siempre formar.  Me decían, a mí me da igual que Nadal, por ejemplo, sea español, lo decisivo es lo bueno que es, los valores que difunde. No sabemos bien qué contestar a eso. Suponemos que existen algunos lazos, los que proporcionan el compartir un pasado, una lengua y una cultura comunes que de alguna manera nos ligan y nos hacen sentirnos más reconocibles y cercanos los unos a los otros.

   Le vine a decir eso a mi brava interpelante en el TW, que portamos con nosotros -al menos yo lo siento así- el legado de una cultura y de una historia excepcionales. Uff, en qué momento se lo dijera. Me respondió ella con afiladas mayúsculas acuciantes: "TODO EL MUNDO TIENE CULTURA E HISTORIA EXCEPCIONALES. Enorgullecerse de ello es arrogancia de paleto". Apenas me quedó pulso para musitarle: sí, un poco paleto lo soy, mea culpa.

  

   Creo que si la unidad y la permanencia de nuestra nación no estuviera amenazada puede que resultara perfectamente bobo el reclamar la celebración de lo español, aunque no sé, Cervantes, Quevedo, San Juan de la Cruz, Velázquez, Goya et  cetera no sean pequeña cosa a pasear por ahí. Miramos afuera: vemos a los british, a los alemanes, a los USA, a los franceses, a los egipcios, a los marroquíes, a los tailandeses, a los balineses... Miramos adentro: independentistas catalanes, vascos, canarios, gallegos, castellanos, andaluces... Miramos alrededor: homosexuales, abortistas, periodistas, modistos, modistas, taxistas... ORGULLOSÍSIMOS todos sin excepción de lo suyo... ¿Y va a ser entonces, cuando tanto embeleco falso y ombliguista nos cuelan, lo español una especie de espantosa anomalía universal, una enfermedad patológica, una aciaga calamidad sin el más mínimo derecho a afirmarse en nada?

   Muy desgraciadamente celebrar hoy lo español es más que nada un casi desesperado conato de defensa ante la amenaza real de su despedazamiento: los separatistas vascos, catalanes, canarios, gallegos, no se contentarían con sus límites actuales, ya mismo lo dicen. Se alentarían más y más las tendencias centrífugas. Menguaríamos, nos empobreceríamos todos a marchas forzadas, seríamos luego mucho más DEPENDIENTES todos. Por eso celebro yo hoy lo español, y me alegro mucho de que, de entre todos los lugares del universo mundo, vengan a ser Don Quijote y Rafa Nadal, casi nada,  precisamente españoles, yes. 

Kiko Rivera, hacia el Coronel Kurtz de Apocalipsis now

   Le ví la otra noche de refilón en el Sálvame del lujo. Como un pequeño buda caído, tirado sobre el sofá, cariacontecido rumiaba Kiko Rivera su desdicha, más que eso, su horror, su horror. Ostras, se acariciaba el mondo cráneo igual que Marlon Brando en Apocalipsis now.  Bueno, exactamente igual no, parecido digamos. De extra en Torrente a vago remedo de Brando coppoliano, la carrera artística del Little Ecce Homo desde luego va, me dije.  Por más que esa alusión icónica al mítico Coronel Kurtz fuese sobre todo nítida demostración de la sucesiva degeneración de las puras Formas Ideales que decía Platón, no dejó de maravillarme aquel acariciarse la chola lironda del hijo de Paquirri y Pantoja.

    

   Hum, el Coronel Kurtz, aquel ex - boina verde en el Mekong, que como Lope de Aguirre en el Amazonas, sumido en el furor y en la locura totales de la guerra, había organizado su propio ejército, dejándose incluso adorar por los indígenas. Sus frases medio nietzschianas en la espesura de la jungla, potentísimas: “No creo que existan palabras para describir todo lo que significa, a aquellos que no saben qué es, el horror. El horror. El horror tiene rostro. Tienes que hacerte amigo del horror. El horror y el terror moral deben ser amigos… Se necesitan hombres con principios que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus instintos, sus instintos primarios para matar. Sin sentimientos, sin pasión, sin prejuicios, sin juzgarse a sí mismos. Porque juzgar es lo que nos derrota”.

    

   Bueno, Kiko Rivera dolíase de su personal horror entre los manglares de Jéssica Bueno, ese otro vietnam. No ha pasado poco el hombre, pensémoslo bien: Jéssica, tras mucho meter y sacar con el apolíneo tenista Feliciano López, entre otros, prendada quedó al parecer del mondo Kiko. Tener el pobre que convencerse de que así fue así pasó eso, bueno. Apalancarse al cabo Kiko contra el cuerpo flemático de Jéssica, que así debió ella ordenarle para proveer el consiguiente embarazo. Soportar luego ambos dos la pena por el aborto del niño que llevaba ella ya en el vientre, con lo que hubiera debido ese dolor unirles. Sobreponerse y volver a acoplarse de nuevo a ella, a su cuerpo de mírame-y-no-me-toques, para de nuevo embarazarla, que seguro que así ella se lo dictó. Y luego, tras la felicidad indecible que consigo le trajo la criatura, la alegría sin nombre por tener entre los brazos la viva carne de su carne, de golpe, a los muy pocos meses, la traidora fuga de Jéssica con su hijo tras los rizos de un futbolero con posibles. Oh, Kiko Rivera, cómo no comprender tu aflicción.

    

   Contaba Kiko que a los tres meses de su amancebamiento con la Bueno, dictaminó ella que no quería ya nunca más yacer junto a él, directamente enviándolo al destierro de un sofá,  justo en esas horas de la noche en que más se ansía y se supira por el abrazo y el latigazo del cuerpo de la amada. ¡Habráse visto ostracismo más cruel para un hombre ardiente!

   

   Ya digo, repachingado en un sofá de falso luxe, acariciándose el pelado cerebelo con lejanas reminiscencias de Brando, declamaba Kiko algo acerca del asco. De tener alguna luz más simplemente hubiera dicho: el horror, el horror… y de sobra hubiéramos comprendido todos la cruz sin luz de tu infortunio, Kiko.

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Máximo Pradera tampoco fue nunca de derechas

   Lo soltó tan ancho como pancho don Máximo Pradera, esa lumbrera, en el debate de la telefacha de los curas, al que con asiduidad le convocan: “Por supuesto que reivindico la superioridad moral de la izquierda: la Izquierda defiende valores, la Derecha defiende intereses”.  Oye, que el resto de los contertulios, progres o retros, ante el aserto praderiano, es que allí se quedaron de pronto mudos. Clavó su pica Pradera en la casa de los Obispos. Toma Pradera, que diría el Rockefeller de Jose Luis Moreno. Too much, Pradera, debió al menos soltarle alguno de los concelebrantes.

  

   La Casta Lista, incluso entre los más babiecas de los miembros que conforman su nomenklatura, es más que perita en efectistas formulaciones lapidarias como esta. Ese eslogan tan conciso, tan nítido, tan fulminantemente maniqueo, es seguro que como una flecha prende, sobre el terreno abonado de su incesante publicística, en el inconsciente colectivo de ese amplio sector de la ciudadanía que sigue sólo la Política de lejos. Un ejemplo más de cómo se consigue la hegemonía ideológica en la Opinión Pública.  

    

   Cuántos, incluso de los que estas líneas leen, al escuchar la sentencia praderil no se sienten empujados a por dentro asentir: sí, eso es. Claro, pero es porque el prejuicio –las connotaciones simbólicas que el mismo colorea instantáneamente en las mentes-  se ha asentado con tal eficacia en la psique que casi nos parece un hecho elemental, natural. ¿No hemos visto acaso a todo un Papa precisar que, por Dios, nunca fue él de derechas?   

    

   Por eso mismo los contertulios quedaron lelos ante el speech praderil. Es preciso, así es la fuerza del eslógan, pensarlo en frío para desmontarlo. Por supuesto, valores e intereses hay en todas partes, e incluso intereses disfrazados de valores, como sabemos. Me acordé de Gregorio Ordóñez, de los suyos, de muchísimas más personas no izquierdistas que han dado y dan cotidiano ejemplo con sus hechos de real compromiso con sus ideas, con las suyas, no con las del dechado de abnegados valores que en Máximo Pradera a diario vibran.

    

   Le gusta mucho a cierta Izquierda fatua, orgullosísima de su innata superioridad moral, el aventurarnos el apocalipsis cotidiano, y desentrañarnos las peores y más criminales conspiraciones que incansables aletean en las mientes del Maligno, que es la Derecha, el Dinero y su dictadura, esa Caverna. Así, a Obama al día siguiente de tomar posesión lo iban a asesinar. Así, al Papa Francisco pronto lo liquidarán. No lo sabemos, al menos no lo sé yo. Lo que sí sabemos es dónde está Gregorio Ordóñez, y tantos otros derechistas como él.

 LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Anticapitalistas de base

   

   Están luego esas buenas gentes, la sal de la tierra sin duda, rabiosamente anticapitalistas, sentimental e intelectualmente anticapitalistas, tan nouménica como fenomenológicamente anticapitalistas diríamos, en presencia y en esencia anticapitalistas, vamos, prestos a la mínima a abrirse de pecho con las más inflamadas diatribas antiliberales, escenario éste del Capital –y la dictadura que el mismo impone- por excelencia para ellos del egoísmo sin fronteras, de la odiosa explotación del pobre por el Rico y de la completa devastación y depredación del mundo entero, entusiastas defensores en todas las mareas ciudadanas, claro, de la incomparable superioridad moral de lo público, de que todo sea de todos, de la configuración de un nuevo mundo aureolado por la más honda y diáfana fraternidad entre los semejantes, basado en la igualdad nutricia del género humano y en un ecosistema moral a la medida de los verdaderos valores éticos… que luego van y, en un mutis y de soslayo,  se agencian un pellizco de acciones de la Tabacalera, a ver si cae algo. Qué entrañables.   

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

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http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)