Kiko Rivera, Apocalipsis now y el Ché

   Cómo nos llevan unas cosas a otras, como uvas de un mismo racimo que en realidad tiraran ellas de nuestra boca. Así, la monda chola de Kiko Rivera, su horror, horror, me llevó a la lironda bola del Coronel Kurtz (nada menos que Marlon Brando) en Apocalipsis Now, a las diabólicas convicciones de tronado que allí expresaba y aquí expuse:

    “No creo que existan palabras para describir todo lo que significa, a aquellos que no saben qué es, el horror. El horror. El horror tiene rostro. Tienes que hacerte amigo del horror. El horror y el terror moral deben ser amigos… Se necesitan hombres con principios que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus instintos, sus instintos primarios para matar. Sin sentimientos, sin pasión, sin prejuicios, sin juzgarse a sí mismos. Porque juzgar es lo que nos derrota”.

  

   Hum, al recordarlas, al refrescar esa brutal apelación al más criminal y maquiavélico cinismo, esa amoral y depravada fascinación por la violencia hasta el extremo del crimen masivo llevada, más peligrosas aún por el hecho de ser puestas en los labios de un fascinante orate, pues así nos lo presenta Coppola, noté que me sonaban, que me sonaban mucho… pero ¿de qué?

     

  Buceé y buceé con ansiedad entre los manglares de mi declinante memoria … hasta que de bruces me di con Él, con el Ché: devenido aún en adminículo pop –camisetas, pósters, banderas-  por excelencia de muchísimas almas nobles e idealistas que dicen soñar con un mundo mejor, en el q los hombres, los hondos valores del humanismo, se abracen los unos a los otros por los siglos de los siglos amén Carlos Marx.  Apocalipsis now es de 1979. Pues esto que sigue era lo que sostenía el grandioso Ché Guevara, en público Mensaje a la Organización de Solidaridad con los Pueblos de Asia, África y América Latina en 1967:

   

   “El odio como factor de lucha, el odio intransigente al enemigo, que impulsa más allá de las limitaciones naturales del ser humano y lo convierte en una eficaz, violenta, selectiva y fría máquina de matar. Nuestros soldados tienen que ser así: un pueblo sin odio no puede triunfar sobre un enemigo brutal.

  

   Ahí está, lector, en toda su crudeza el corazón de las tinieblas totalitarias: ese mismo hilo une al Ché, que se hartó de defender los excesos criminales a mansalva de la URSS y del maoísmo, con el nietzscheano Coronel Kurtz, que tanto fascinaran acaso ambos a Coppola, y a millones de personas más. Esperemos sólo que al menos a Kiko Rivera, no.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Kiko Rivera, hacia el Coronel Kurtz de Apocalipsis now

   Le ví la otra noche de refilón en el Sálvame del lujo. Como un pequeño buda caído, tirado sobre el sofá, cariacontecido rumiaba Kiko Rivera su desdicha, más que eso, su horror, su horror. Ostras, se acariciaba el mondo cráneo igual que Marlon Brando en Apocalipsis now.  Bueno, exactamente igual no, parecido digamos. De extra en Torrente a vago remedo de Brando coppoliano, la carrera artística del Little Ecce Homo desde luego va, me dije.  Por más que esa alusión icónica al mítico Coronel Kurtz fuese sobre todo nítida demostración de la sucesiva degeneración de las puras Formas Ideales que decía Platón, no dejó de maravillarme aquel acariciarse la chola lironda del hijo de Paquirri y Pantoja.

    

   Hum, el Coronel Kurtz, aquel ex - boina verde en el Mekong, que como Lope de Aguirre en el Amazonas, sumido en el furor y en la locura totales de la guerra, había organizado su propio ejército, dejándose incluso adorar por los indígenas. Sus frases medio nietzschianas en la espesura de la jungla, potentísimas: “No creo que existan palabras para describir todo lo que significa, a aquellos que no saben qué es, el horror. El horror. El horror tiene rostro. Tienes que hacerte amigo del horror. El horror y el terror moral deben ser amigos… Se necesitan hombres con principios que al mismo tiempo sean capaces de utilizar sus instintos, sus instintos primarios para matar. Sin sentimientos, sin pasión, sin prejuicios, sin juzgarse a sí mismos. Porque juzgar es lo que nos derrota”.

    

   Bueno, Kiko Rivera dolíase de su personal horror entre los manglares de Jéssica Bueno, ese otro vietnam. No ha pasado poco el hombre, pensémoslo bien: Jéssica, tras mucho meter y sacar con el apolíneo tenista Feliciano López, entre otros, prendada quedó al parecer del mondo Kiko. Tener el pobre que convencerse de que así fue así pasó eso, bueno. Apalancarse al cabo Kiko contra el cuerpo flemático de Jéssica, que así debió ella ordenarle para proveer el consiguiente embarazo. Soportar luego ambos dos la pena por el aborto del niño que llevaba ella ya en el vientre, con lo que hubiera debido ese dolor unirles. Sobreponerse y volver a acoplarse de nuevo a ella, a su cuerpo de mírame-y-no-me-toques, para de nuevo embarazarla, que seguro que así ella se lo dictó. Y luego, tras la felicidad indecible que consigo le trajo la criatura, la alegría sin nombre por tener entre los brazos la viva carne de su carne, de golpe, a los muy pocos meses, la traidora fuga de Jéssica con su hijo tras los rizos de un futbolero con posibles. Oh, Kiko Rivera, cómo no comprender tu aflicción.

    

   Contaba Kiko que a los tres meses de su amancebamiento con la Bueno, dictaminó ella que no quería ya nunca más yacer junto a él, directamente enviándolo al destierro de un sofá,  justo en esas horas de la noche en que más se ansía y se supira por el abrazo y el latigazo del cuerpo de la amada. ¡Habráse visto ostracismo más cruel para un hombre ardiente!

   

   Ya digo, repachingado en un sofá de falso luxe, acariciándose el pelado cerebelo con lejanas reminiscencias de Brando, declamaba Kiko algo acerca del asco. De tener alguna luz más simplemente hubiera dicho: el horror, el horror… y de sobra hubiéramos comprendido todos la cruz sin luz de tu infortunio, Kiko.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

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“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Error, inmenso error de Tele 5 en las Uvas

     

    ¿Qué pintaba Jorge Javier, ese horusco molusco, entre la Mamma Pantoja, doliente viuda del Maestro por siempre, y el Niño Paquirrín, tan chiquirriquitín,  convaleciente de desamores Buenos, dándonos las uvas? ¡El único que por derecho hubiera colmado de Densidad y Sentido simbólicos ese hueco único entre ambos –símbolo a la vez ante toda España, claro- sólo podría haber sido… Little Carmona, con algo de San José despistado en la carpintería de sus innúmeros saberes en el aire que le envuelve, tan barnizado en fracasos como esa madre sufriente y ese chiquirritín estelares y tan de vuelta de todo a la vez. ¡Qué mejor estampa que la de ese trío para de su mano y de su brindis atravesar el rito de paso de un año a otro! ¡Sabor a chocolate, sabor a canela… Sabor a mosto, ahora!

     Bueno, y si las exigencias del share y del star system lo hubieran desaconsejado, que todo puede comprenderse,  poner entonces en el puesto de Little Carmona… a Punset, tan mediático, inteligente y dinámico él, con el Viaje al Optimismo que ahora nos vende, como inmejorable sutura al annus horribilis que se nos anuncia. Sí, casi mejor, Punset, al lado de la Mamma y su chiquirriquitín, dándonos las uvas, las uvas de la ira indignada también, por qué no.   

Kiko Rivera, Little Carmona, Isabel Pantoja, yo mismo

     

      Le leí una vez a Torrente (a Gonzalo Torrente Ballester digo, no al exitoso estandarte peliculero del Reinado de la Mugre) que, cuando estaba él metido hasta las trancas en la escritura de una novela, irrumpían en sus sueños, vivitos y coleando, los personajes de la misma, hasta tal punto los tenía él metidos en la cabeza.

     No estaría acaso de más que este bloguero coplero tratara de imitar al gran escritor, a ver si de esta manera al paso de la copia se le pegan a uno las dotes de narrador, tan escasas en el menda lerenda que con justiciero criterio los editores de este mundo cruel postergan al oscuro anonimato.     

    Al lío: verás, lector,  he desbarrado tanto últimamente sobre Kiko Rivera y José Carlos Carmona, he concentrado tanto en ellos mi observación, he llegado así a tomarles tanto aprecio -quizás porque más que triunfos sean fracasos lo que en ellos se almacena- que la otra noche, en el duermevela glorioso que antecede al sueño, como en súbito deslumbramiento muy claro lo ví: ¡debería Little Carmona apadrinar a Kiko Rivera!

     Ser un padre para ese chaval. Me explico: buena parte del desvarío existencial que azota la estrambótica peripecia vital de Kiko Rivera puede deberse al irrellenable hueco que en la vida de un joven supone la ausencia del Padre, más si cabe en el caso de que sea éste el grandioso Paquirri. Se pierde una referencia fundamental y un punto de apoyo y comprensión irremplazables. Se deja de golpe de hacer pie en el proceloso mar de la vida, y muchos escándalos no son más que el penoso intento de gritarle al mundo esa injusticia. 

    

     Pero además, no sé bien por qué, pero me da en la nariz que congeniarían ambos de cine, que también colmaría Kiko una íntima carencia en Little Carmona, el don incomparable del afecto filial, -ignoro si Carmona es papá, mas, como sobre ese peculiar “ámbito”, siendo tantos los que su genio abona, él no blasona, así especulo- tras el que podría transmitirle éste, con el gozo añadido que esto da, el caudal de todos sus conocimientos transoceánicos. Que muchos valores añadido se proporcionarían el uno al otro, vamos.

     Y la guinda que al instante me ofreció de propina el deslumbramiento: ¡es que también a Isabel Pantoja, qué carajo,  a la vuelta de tantos hombres y de tantas experiencias convulsas, en esta hora triste pero madura de su existencia, de fábula le vendría la insobornable sensatez de Little Carmona sobre su persona! Bueno, y a éste, qué vamos a decir, si aún está Isabel, creo, en muy hermosa sazón, capaz de incendiarle a Carmona el cuerpo de loco deseo y de sana lujuria. ¡La de “ámbitos” que podría en el cuerpo de Pantoja todavía Little Carmona indagar, y con todo respeto, horadar! ¡Por potencias carmonas no habría de ser! Muchísimo, en suma,   podrían asimismo darse en toma y daca otra y uno.

    Ah, qué novela, para quien dotes narradoras posea, con estos mimbres podría publicarse. En fin, lector mío,  que con aquestos gozos y sombras que mi algo enfermiza sesera me proyectó entonces, -y que vi yo, no como novelería, sino como real y muy útil propuesta mía para mis personajes favoritos-  en algo más próximo a un Escritor en esos instantes me sentí. 

    

Diatriba de Amor de Jéssica Bueno (Así fue)

     

      Y sólo por recrearnos un instante en este rara victoria del Amor sobre la Materia, y porque no sea tan fugaz la apacible brisa con que el alzado de su triunfo nos vigoriza el ánimo, intentemos reconstruir el crucial momento en el que, atrapada entre el vértigo inmediato de la Carne y el hondo campanilleo del Amor, tuvo nuestra romántica heroína, que por Jéssica Bueno atiende, que romper lazos con el bello Feliciano, pues el Amor de Paquirrín con más fuerza la llamaba. Cuenta la leyenda que le sobrevino entonces a Jéssica un rapto de inspiración y que ante un Feliciano atónito –oh, fulminante muerte súbita suya, infeliz Feliciano allí- arrancóse ella a cantarle algo que, de forma incluso para ella misma misteriosa, de muy adentro parecía nacerle:

     

      “Perdona si te hago llorar, perdona si te hago sufrir... (y bien se ve desde el inicio la nobleza que Jéssica alberga, y antes que nada implora a Feli su compasión, conocedora de que la pena que causa el desamor es sólo comparable a la plenitud que el amor otorga) …pero es que no está en mis manos, pero es que no está en mis manos, me he enamorado, me he enamorado … me enamoré (que es Amor llama tan poderosa que aniquila otras partes de nuestra voluntad y parece en volandas arrastrarnos hasta que nos descubrimos prisioneros de sus redes, qué hermoso ese “me enamoré” como en inevitable derrumbe ante el milagro del Amor) …Cómo decirle que te amo (penúltimo balanceo de la heroica decisión, como si la apabullante corporeidad de Feli mantuviera su tentador reclamo para Jessi)  …si él me ha preguntado, le he dicho que no, le he dicho que no (pues, por más que los enamorados parezcan becerros lerdos, conservan un átomo de razón y con lógica Paquirrín ha inquirido, queriendo conocer el terreno que él pisa, mejor dicho, que besa) Soy honesta con él y contigo, a él lo quiero y a ti te he olvidado (no caben medias tintas ya, y el estatuto de la realidad aparece con claridad definido, Paquirrín querido, olvidado Feli, poor Feli)  Si tu quieres seremos amigos, yo te ayudo a olvidar el pasado (pasaje en el que vuelve a mostrarse la bondad intrínseca a Jessi, que ofrece reparación al estupefacto Feli, hasta hace un momento tan omnipotente él) …no te aferres, ya no te aferres, a un imposible, no te hagas ni me hagas más daño (casi podemos ver el más completo desconcierto en el rostro de Feli, incapaz de comprender lo que Jessi le está anunciando) Tú bien sabes que no fue mi culpa, tú te fuiste sin decirme nada, y a pesar que lloré como nunca, yo seguía de ti enamorada, pero te fuiste, y que regresabas no me dijiste, y sin más, nada, ¿por qué? No sé, pero fue así, así fue (y con qué dolida energía muéstrase aquí a las claras la naturaleza desigual de la relación que a ella ataba con Feli, montada alrededor del entero capricho machista de él, tan seguro de sus físicos poderes de seducción que a su antojo y sin explicación la trataba) Me propuse no hablarte ni verte, y hoy que has vuelto, ya ves, sólo hay nada… (espléndido el cómo en dos pinceladas compendia Jessi todo un tratado feminista sobre cómo “rehacerse”, cómo reconstruirse una ante el varón dominador, enarbolando la decidida voluntad, no hablarte, no verte, y ahora, qué creías, soy ya otra persona, entérate bello Feli: sólo hay nada, en fulgurante síntesis) Ya no te amo (definitivo rótulo sancionador de la realidad) Me he enamorado de un ser divino (enamorado, sí, en Amor vinculado con un ser que atesora atributos especiales, superiores a los tuyos, Feli, los propios del espíritu, los de la misma divinidad, porque sabemos también que así parece el Amado a los ojos de su amante, redondo, perfecto, divino) De un buen amor (de una amor atento y solícito, que nos hace a ambos mejores, en magnífica indirecta a ese otro “amor” egoísta, malo por egoísta, que antes ella le reprochó) Que me enseñó a olvidar y a perdonar (merced al cual pudo ella además superar el aguijón atravesado de ese amor desigual, que permite ahora, sobre la cima y la base de ese Amor declarado y explicitado, perdonarse primero uno mismo y ofrecer luego al otro perdón, el mismo perdón con que se abría este apretado vademécum  sobre el verdadero y buen Amor, canción del Buen Amor,  tras la cual se vislumbra que haría Feliciano mutis por el foro, mientras Jessi y Paquirrín, como en las pelis de Chaplin, desaparecerían de espaldas y hacia  el fondo de la pantalla, entrelazadas las manos). 

    

Feliciano, Kiko Rivera y la Miss, una historia de Amor

     

      Podría pensarse que los crueles dioses del Olimpo, furiosos de envidia ante tanta humana felicidad, tramaron en las alturas hasta malograr en el vientre de la Miss la fecunda semilla que en ella vertiera el homérico Paquirrín. Deriva así en aparente tragedia lo que había sido hasta ese momento la más fabulosa historia de Amor puro y duro que jamás se viera. Es seguro que el Dante, Petrarca, Ariosto, Leopardi, qué se yo, la legión de los anónimos trovadores provenzales que tanto le cantaron al misterioso elixir d´amore, los delicados poetas románticos ingleses y alemanes del Diecinueve, las novelistas yanquis a quienes el “negro” de Ana Rosa Quintana plagia para que gane ellas el Ondas, la cohorte de blogueros ciberenfermos de poesía también, allá donde se encuentren todos ellos, habrían hasta entonces derramado  incontables lágrimas de felicidad por ver, en estos tiempos de la Mugre, al Amor tan Triunfante.

     

      Ah, esa noble convulsión de dos corazones a ciegas que de súbito se descubren latiendo al compás por encima de conveniencias y de  apariencias. Que no desean ya, por desiguales de hechuras que nos parezcan, separarse nunca más. Que mucho se aman. Y no se sabe bien a quien más encumbrar en el tierno idilio que entre ambos, como rosa en medio del témpano, brotó. Pues, si en las bruces con la Miss dejara mudo Paquirrín al inolvidable Cyrano, de poder éste desde alguna esquina contemplarlo, claro,  como romántica heroína no le anduvo ella a la zaga, inolvidable y emeritísima ya, y más que la misma Julieta de Shakespeare, cuando, en la plena peste de estos tiempos malhadados, por Amor prefirió ella embrazarse y hasta embarazarse con tan contrahecho galán, teniendo también a mano todo un bombón Feliciano. “Fue un amor a primera vista”, con temblor en la voz confesó entonces la espectacular Miss de Sevilla, prendadita de su no muy vistoso pretendiente.

      

     Sólo lo que Amor tiene de mágico filtro, que todo lo del Amado hasta lo indecible embellece y exalta, mejorándole en el trago la visión al amante enamorado, pues ve ahora por dentro él la verdad de esa Persona, mucho más allá del fugaz envoltorio que la oculta, sólo Amor, digo, puede arrojar a dama con tan escándalo de belleza en las corporales proporciones entre los brazos de tan oblongo y descabalado chalán. Más: el amoroso bebedizo destila en la historia de Jessica y Paquirrín la más exacerbada pureza, si consideramos que hallábase la Miss en trance de elegir también los achuchones de un superapolineo deportista, uno de esos Adonis tableteados que figura en la lista de los varones más desvergonzadamente deseados por la nación entera. Amor derrotó a Pulsión. Paquirrín desbancó a Feliciano, God save the Queen.

     Y cómo entonces, cuando el alma y el favor de la Miss volcáronse enteros sobre el cántaro abombado de Paquirrín, las mieles todas de una Miss sobre esas trazas de picador de toros en eterno y jocoso paseillo, de orondo estibador de parranda, cuánto entonces, digo, todos los feúchos y feúchas del mundo por reflejo hubieron de sentir con ese increíble romance en algo aliviado su infortunio, negrísimo y crucial revés en estos tiempos despiadados, en los que mandan sólo las contingentes formas. Todos somos Paquirrín. Jessica Bueno se llama la buena moza, y de Justicia es no olvidar ya su entero nombre, que si es el propio cosa de la infausta moda, a fé que le hace honor el apellido a su querencia enamorada, el eterno sentir que palpita en los más elevados momentos de la Humanidad. Cuánto anhelaríamos por eso qué la prima materia sobre la que la historia de Feliciano, Paquirrín y la sevillana Miss se asienta, fuera la verdad y nada más que la verdad. Quedaría entonces mejor hecho el mundo.