Si dicen bien

"Me estremezco si dicen bien", anota Pessoa, tan solitario como maravilloso, en el Libro del desasosiego.

"Me descojono de tanta pedantería", sentencia hoy, encantado además de conocerse, el tuitero de moda. 

SOY ESCRITOR ¿TE LEERÍAS UN BUEN LIBRO? LO TENGO. ¿TE GUSTARÍA REGALÁRTELO O REGALARLO A UN SER QUERIDO?: 

“VEINTE RELATOS DE AMOR Y UNA POESÍA INESPERADA”. 12 euros, envío incluido. 165 pgs de SENTIMIENTOS, HUMOR Y AVENTURAS acerca de la condición humana enamorada… y desenamorada, en muchas de sus vertientes, cimas y simas, con la emocionante recreación de las más perturbadoras encrucijadas a que nos arrojan los sentimientos inevitables. Personalmente dedicados. PÍDEMELOS aquí o escríbeme a josemp1961@yahoo.es Es muy sencillo. 12 E por correo ordinario, envío incluido, a la dirección (PUEDE SER TAMBIÉN la del trabajo, o la de un establecimiento público que conozcas, una OFICINA DE CORREOS, por ejemplo) de España que desees; 15 E por correo certificado. ¿PREFIERES CONTRA-REEMBOLSO? Escríbeme aquí y te informo sin compromiso.

Sigo a Pessoa, ¿sigues a Pessoa?

    

    Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

   “Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”.

    Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo, y así te digo: 

   Todos los relatos de amor son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.   

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Yo sigo a Pessoa, ¿sigues tú a Pessoa?

    

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   Pues el extraordinario escritor portugués escribió:

   “Todas las cartas de amor son ridículas/ No serían cartas de amor si no fuesen ridículas/ También escribí en mi tiempo cartas de amor, como las demás, ridículas/ Las cartas de amor, si hay amor, tienen que ser ridículas/ Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas/ Quién me diera el tiempo en que escribía sin darme cuenta cartas de amor ridículas/”.

    Por esa senda yo sigo, a ese sagrado me acojo, y te digo: Todos los relatos de amor son –no digamos en estos tiempos brutos- un poco disparatados. No serían de amor si no fuesen así. He escrito -a menudo sin apenas darme cuenta, porque así de muy adentro me salían- relatos de amor, y como los demás, algo disparatados, vale. Aunque, en fin, las personas en verdad disparatadas son quienes nunca leen –es decir, sueñan- relatos de amor.   

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Cospedal, ponga un pessoa en su vida, please

     

   Dolores de Cospedal, ojos de Julia Roberts, serena bellezza que trae a ediles comunistas por el camino de la amargura, reuniendo ella cargos tan importantes, ha enarbolado un fabuloso desiderátum, apocalíptico sobre estrictamente dicotómico: “O el PP o la nada”.

     

   Le diríamos a Cospedal que esas construcciones, tan aparatosas como maniqueas, no le sientan nada bien, no le hacen ningún bien, creo, ni al cuerpo ni a la mente de una Derecha que se quiera atractiva. Deje mejor esas gigantescas y dramáticas disyuntivas para esos concejales populistas a quienes tan en vilo su figura trae. Socialismo o barbarie, Patria o muerte, y por ahí. Además, que esos dilemas son como un dos piezas facilón que en el fondo del armario al PSOE hemos visto demasiadas veces utilizar y a las trileras poses del mismo nos recuerdan, claro. 

     

   No nos ponga pues, Cospedal, por favor, ante tan trágica tesitura. Porque al decir usted “la nada”, me sentí -nada con ínfulas yo- muy personalmente aludido, y me acordé, claro, del grandioso Pessoa, que él si que, siendo tanto, externa y públicamente diríase que la misma nada era. De él tomé para hacerla también mía su preciosa divisa: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.

      

   Y al lado de esa nada con ilusiones que era Fernando Pessoa, señora Cospedal, francamente, ni Usted, ni el PP, ni Amaral, que mucho gustaba a Rubalcaba,  -el muá es que ni siquiera cuenta en el recuento-, somos remotamente nada. 

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen y análisis de la obra en estos enlaces)

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/09/un-profe-bloguero-me-escribe.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/01/un-libro-que-agua-es-y-agua-sera.html

http://elblogdejoseantoniodelpozo.blogspot.com.es/2013/02/que-me-entrevistan-ya-y-todo-oiga.html

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

¿Le llegarán también a José Breton desmayadas cartas de amor?

   

Todas las cartas de amor son ridículas. Pero, al fin y al cabo, sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor sí que son ridículas, que decía Pessoa. Qué decirle a una persona enamorada, si sólo está ella atenta al violento TUM-TUM de su corazón. Recordé esa cita el otro día, al leer en ABC la nueva –no tan nueva como sabemos ya por muchos otros criminales- de que Carcaño, condenado por el asesinato de Marta del Castillo, recibe a diario, y en abundancia, cartas de sus admiradoras. Mucho más que lo de la tele de plasma, la videoconsola y la piscina olímpicas de que al parecer disfruta el prenda, le impresionó a uno conocer el detalle de las cartas. Le escribirán a la cárcel esas chicas ahí sus –grandes o pequeñas- cosas íntimas, lo requebrarán sin duda, le enviarán sus ánimos, sus mejores abrazos. Puede que incluso besen esas hojas antes de enviárselas, que las impregnen del aroma de su colonia, de su misma carne. Le envían dinero, añadía la nota. Envidié, sólo en eso, a Carcaño, sí. Si le diera por escribir algo, no le faltarían ni editores ni compradores.

    

   ¿Y a Bretón? ¿Le ocurrirá otro tanto? ¿Le llegarán a él también cartas extrañas de esas? Sin gozar Bretón de la apostura a lo joven Brando de Carcaño, apuesto a que también tendrá él (descontadas las periodistas que así emboscadas traten de sonsacarle algo) su ración de secretas admiradoras, de temblorosas followers que le hagan llegar a prisión la viva vela de sus más íntimos anhelos en cartas. Es el signo de los tiempos. Los media nos escupen, deteniéndolo, su atormentado rostro a diario, tatuado con el sortilegio de un aparente enigma terrible, y cómo evitar que entre tantas personas perdidas no haya quién sienta que sólo a ellas entre todas las está en realidad él mirando y hablando. Como en la oscuridad del cine, igual.

    

   ¿Enamorarse de un bruto asesino al que de nada se conoce? Qué extraño es todo. Qué curioso cuándo ya apenas nadie escribe cartas, que esta intimísima pulsión de cercanía y de cálido afecto sobreviva intacta y culminante en estos márgenes terribles de la sociedad. En una carta sólo pueden hoy contarse, es decir, confiarse, cosas muy hondas, muy verdaderas para quien pone su alma en ellas. Qué hermético arcano también el que en plena marejada de mujeres asesinadas a manos de hombres, se apresten a la vez otras mujeres a dejarles por escrito lo mejor de sí, enamorándose con ellos, precisamente a machos criminales de mujeres. ¿Ocurre algo parecido con las asesinas? ¿Reciben ellas cartas de amor de chicos admiradores desde la sombra? ¿Es la morbosa fascinación por el Mal, tan exprimida por toda la creación artística desde las vanguardias para acá, explicación parcial a este sindiós?

    

   Pessoa pensaba, creo, en personas normales. A la vuelta de las vanguardias, de tanta banalización del Mal, de tanta rendida admiración del Arte y de los media por los psicópatas de turno, quién es ya el normal. Hoy, encogido de hombros y perplejo, un punto amargo, quizás diría Pessoa que también hay estúpidas criaturas que escriben muy estúpidas cartas de amor.

LAS HISTORIAS DE UN BOBO CON ÍNFULAS

(Resumen de la obra en post del 27-1-2013 y 1-2-2013)

154 pgs, formato de 210x150 mm, cubiertas a color brillo, con solapas. Precio del libro: 15 Euros. Gastos de envío por correo certificado incluidos en España. Los interesados en adquirirlo escribidme por favor a josemp1961@yahoo.es

“No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo” (Pessoa)

Irnos de poessías tú y yo

     

     Y ahora, cuando todos se pongan a ver la Final, cuando el mundo se paralice y nadie nos eche de menos, por entre los márgenes inaprensibles del día, oh, dichosa ventura, chascamos a la vez los dedos y nos vamos tú y yo de poessías, que tiene que ser la caña largarse de poessías contigo, bandolera mía, a desparramar tú y yo por ahí la belleza descrita del mundo, a aturdirnos al colmo los sentidos con palabras recitadas, sí, arribar juntos al Antro, oyes, tío, ¿nos pones un par de sonetos amorosos de Quevedo on the rocks? buff, subidón, subidón, meternos luego en la disco patibularia, y… porfa, ¿nos das un poco del garrafón de Antonio Gala?, allí mola y todo, eso, entrar de tu mano al tugurio, un doble de Lorca etiqueta del Amor oscuro, colega, uff, qué pasote, ¿poeta en nueva yol, le vale, señor?, venga, va, la locura, qué derroche de amor, que a la noche se le irá la mano de poessía, de música en partituras de versos volcada, y en mitad del bareto tomarte por el filo de los codos y colocarte al oído sobre los ríos de Babilonia siete versos de Pessoa, tristes, sí, pero qué alegres allí, qué posesivos, qué acariciadores, “tras la noche y dormir/ renace el día/nada haré sino sentir/pero ¿qué otra cosa haría?/, así es que déjalos entonces, que sigan con su Fútbol, que nos fugamos tú y yo de poessías pero ya, no has de aviarte mucho, no hace falta, bueno aviar el alma sí, avivarlo, expandirlo, inflamarlo, eso sí, ya verás, la liaremos parda de asonancias y de confidencias, investiremos la noche de un terciopelo magenta, entretejido de susurros aprendidos, y al cabo, en las postrimerías jubilosas del viaje,  qué, tomamos ya la espuela, en un bareto de mala muerte el Cántico de San Juan de la Cruz, buá chaval, casi caer redondo al suelo contigo, oh, Noche, oh Noche amable más que la alborada, oh Noche que juntaste amado con amada, amada en el amado transformada, brutal, y al fin, en la amanecida, bajo la rúbrica  de golondrinas azules que vuelven, devolverte a tu casa trastabillados, medio patosos, con la sonrisa idiota en la cara puesta y el pelo un poco revuelto, ebrios, sí, pero de belleza, de verdad, de poessía… de alta vida… cuando nadie nos vea, sílbame, anda, y nos piramos de poessías tú y yo, que lo estoy deseando.  

Que me entrevistan ya y todo, oiga

 Me escribió al correo, muy amable y atento, José Vicente Pascual, escritor y periodista en el diario digital El Manifiesto (http://www.elmanifiesto.com/) Y lo que sigue, él con sus preguntas y yo con mis respuestas, entrambos hicimos. Y nada, que quiero también compartir esta gloria menuda contigo, lector mío:

  José Antonio del Pozo es autor de un blog sobre política, literatura, cine y sociedad que en los últimos tiempos ha concitado el interés de no pocos lectores, sobre todo los que buscan un espacio libre e independiente de opinión cuando los mismos conceptos de “libertad” e “independencia” pierden a marchas forzadas su sentido.

Es también autor de una novela, “Las historias de un bobo con ínfulas”, que promete al lector, en el comentario liminar de la obra, no ser un libro que “va de Rusia”.

Pregunta.- ¿Puedes contarnos algo más concreto sobre ti que lo que puede leerse en tu perfil de blogger o en tu página de facebook?

Soy miembro de una sociedad secreta, la de los fracasati,  la que forman todos esos escritores que por carecer de contactos son invisibles. En España ser escritor sin contactos es no ser escritor.

P.-Sé que esta pregunta te va parecer de lo más inoportuna: ¿De qué va tu novela “Las historias de un bobo con ínfulas”?

Trata de las ilusiones. A un cuarentón de clase media, Armando, le abandona su mujer. Se descubre un paria de los afectos. Ha de aprender a re-armarse, a guiarse en un mundo que, por temperamento, le resulta ancho y ajeno. En la escritura, en las historias que le ocurren, a trancas y barrancas, hallará a medias la salida del túnel.

P.-¿Cómo se te ocurrió dar el paso de bloguero a novelista? ¿Qué te convenció para meterte en este tinglado?

Me sentía un fracasati en potencia, teórico, y tenía ya ganas de ser un fracasati en acto, real. Ahora sí puedo reivindicar para mí lo de Scott Fitzgerald, oiga, que yo hablo con la autoridad que da el fracaso.

P.-En tu blog, reconoces que hasta la fecha tu novela la han comprado 35 personas, más o menos. ¿Merece la pena tanto esfuerzo para ese (momentáneo) resultado?

Bueno, ya son 39, je jé, los valientes que, sin conocerme de nada, me han pedido el libro a través del blog, han valorado mi escritura y me han brindado su apoyo. Por lo demás escribirlo fue en su momento una gozada en sí.

P.-¿Cómo caracterizarías, en líneas generales, al ciudadano contemporáneo, el hombre “moderno” de nuestro tiempo?

Yo creo que a esa cuestión sólo tendría legitimidad para contestártela un ganador del Premio Planeta, que son quienes saben de estas cosas tan trascendentes. Los fracasati contemplamos todo, ya sabes, a través de las anteojeras de nuestro resentimiento.

P.-¿Cómo vincularías el argumento y desarrollo de “Las historias de un bobo con ínfulas” con la situación actual que vive nuestro país, ese al que algunos todavía llaman España?

El prota, Armando, además de las ínfulas, que en él son ilusiones de poetastro, posee en general una orientación ideológica “liberal”, doble fracasati por tanto en España, un enemigo del Pueblo.

P.-Y ya puestos, ¿cómo caracterizas a nuestra actual sociedad, esa que fue “del bienestar” y que ha visto frustrada su ilusión y devastados sus horizontes por la crisis económica?

Ya te digo, Juan José Millás, Maruja Torres, Ángeles Caso, ellos podrían, seguro, darte una visión más certera de la “pavorosa” sociedad que vivimos.

P.-Hablando de la “crisis”, por la lectura de tu blog se deduce que estás muy convencido de que no sólo es económica...

Es de valores también, claro. El hedonismo y el hiperconsumismo hacen estragos, y por otra parte, del colectivismo apocalíptico y asambleario ya ni hablamos.

P.-¿Imaginas alguna alternativa a esta situación? Nos referimos a una alternativa alcanzable, enunciable en un marco distinto a la utopía.

Defiendo el liberalismo clásico como la menos nociva de las ideologías: las ideas de la iniciativa individual, la separación de poderes, la independencia de la justicia, la contrabalanza de poderes, sólo la justa intervención del Estado para que sea esta eficaz, esas antiguallas.

P.-¿Hay algún otro proyecto literario-novelístico “en cartera? ¿Cómo te planteas tu futuro como escritor?

 Los fracasati , me temo, no tenemos ni proyecto ni futuro. Ínfulas, como mucho. Si consigo interesar a 130 valientes que me pidan el libro, me pondré con otro. Y si no lo consigo, pues… a otra cosa, que no puedo permitirme perder más pasta. Me plantearé incluso esto del blog. Estoy un poco… como diríamos… melancólico… ante esos cientos de personas (casi 700 seguidores, 2650 seguidores en Tuiter, 260.000 visitas al blog… estos son mis poderes que diría un bárcenas) que me aseguran disfrutar y celebrar a diario mi blog, pero que no acaban de pedirme mi “ópera prima”. Sé que a los cinco o seis héroes que a diario me leen que diga yo esto no les gusta, pero qué mejor prueba indiscutible de que uno eso es, un fracasati. A lo mejor necesitan esos quince euros para comer, no sé. En fin, también escribí mi libro –que es un trozo mío- bajo la impronta aquella genial de Pessoa: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”. Y a Pessoa me aferro.

http://www.elmanifiesto.com/articulos.asp?idarticulo=4232

¡Estoy embarazado!

   

   En estado de buena esperanza, como tan hermosamente se decía antes. Estoy preñado, sí, de ilusiones, de esas de las que también se vive. La editorial me ha mandado ya las galeradas del mío libro, y contemplarlas sobre la pantalla del notebook, es un poco como admirar la ecografía del bebé que se está día a día gestando. ¡Pum! ¡Pum!, ostras, algo late ya tras la pantalla, que a la vez hace retumbar con violencia de gratitud mi corazón. Ah, lector, la ensoñación esperanzada del primerizo, comparable a nada. Sí, esas galeradas me parecen ya preciosas, ganan mucho con el ropaje editorial mis fantasías, y siento como si mis mejores sueños anduvieran a unos pasos de al fin encarnarse. Libro mío, libro mío, llega pronto a buen puerto, por favor.

    

   Este es un libro muy íntimo, al que le he puesto jirones vivos de mi  alma  atormentada. Si no pierdo pasta con él –humilde libro, ha por fuerza de ser de humilde precio, por lo que a no perder es a lo más que aspira un anónimo bloguero-, quizás haga luego otro de cine, y luego otro de política… para dar rienda suelta a todos los caudales manantes de mi sensibilidad polimorfa… que así, como en el cuento de la lechera, pronto empieza la desvariada imaginación del anónimo bloguero a hacer sus cábalas desaforadas.

   

   De momento, ya digo, tengo delante las galeradas de este primero, y asisto, conmovido, al milagro de su paciente formación, al escándalo de su latido vivo, a su interior ansia de luz. Esas pruebas tienen ya vida. Ocurre que con los textos de ideas, además, se mantiene una relación más fría, más racional y especulativa. Con los libros de pura creación, con el primero, la relación debe muy parecida a la que siente una madre hacia la criatura que lleva dentro, a la que nota ya patalear, a la que acaricia con dulzura inigualada sobre su vientre esférico. ¡Este libro también es carne de mi carne! 

   He puesto en él toda la imaginación y la ternura –también de la ironía, ya me conoces, lector- de la que soy capaz, con textos inéditos, con aventuras cotidianas, con esas situaciones que sabes que me gusta a mí explorar. Mucho más que un libro, será un trozo candente de mí, de mi piel, de mi corazón, de mi desesperanza, de mi rabia, de todas las ilusiones del mundo que, como aprendí de Pessoa, pese a todo conmigo también van, lector. 

Post/post: gracias a Jose Mª Martín por seguir este blog, a Juan Carlos, a aspirante, a Juante, a CLAVE, a Alejandro, a Bucan, a Winnie0, a Explorador, a Cesar, a Xad Mar, a Mateo, a C S Peinado, a Josito, por por redondear y hacer más significativo con sus palabras este blog, por bloggear ayer a mi lado, GRACIAS. 

Todas las ilusiones del mundo

   Cuántas veces no me habré repetido por dentro la divina divisa de Pessoa, no tanto la que a uno mejor le define como la que más me gustaría que de verdad me dibujara: “No soy nada, no quiero ser nada, pero conmigo van todas las ilusiones del mundo”.

  

   En demasiadas ocasiones, sin embargo, emprendía la frase, me elevaba sobre su segundo peldaño (aunque no sé si más que ascenso tratábase ese paso de un descenso)… y ahí me quedaba. Y no es que sin al menos una ilusión la vida resulte insoportable, pues casi de cualquier forma se vive, o se sobrevive, pero sí quizás sea lo cierto que, abrigando dentro de uno la capacidad de ilusionarse y no siendo a la vez capaz de encontrar la forma con que elevar esa dorada cometa por los aires, resulta la existencia una carga frustrante y siempre lastrada por un poso muy amargo en el fondo.  

     Desde ayer, lector, como cuando de niños parecía ir a salírsenos el corazón por la boca durante las vísperas de los Magos de Oriente, conmigo va una Ilusión. He dado el primer paso para que mi cometa, grande o pequeña, con más o menos colorines, mi cometa, pueda al fin volar. Y como los niños supersticiosos cruzo en vilo mis dedos por ella, y de ella no puedo de momento revelarte más. Gracias, Pessoa. 

Post/post: gracias a Winne0 y a Mónica por bloggear ayer conmigo.